The 37th Step

La Fameuse Trente-Septième Seconde
(Marcel prend une photographie
du cadeau qu'il compte offrir à son ami.)

Il est quatre heures du matin en cette mi-février 

Je t'expédie ces quelques lignes afin de m'avertir de ton état d'homme de lettres recoquillé dans les tilleuls d'un moule à gâteau sfumaté, recueillir de sa santé quelque note de bulletin puis m'en faire le greffier 

Cabourg-la-Nouvelle est blanche dans les poses du vent polaire 

Les ombres des Gilles des villes de carnaval du sud englouti rebondirent sur les murs et façades de l'avenue Clemenceau toute la soirée 

J'ai appris que tu projetterais de bâtir un manoir sur la corniche de Trouville dans un quartier retiré, un endroit solitaire 

Tu n'es prodigue de presque aucune dépense aujourd'hui, mis à part le magnifique revolver à faveux bilan dans son bel écrin de vélin rouge en peau de veau de bretonne pie noire, inoubliable cadeau de mariage, symbole du Gotha des jaguars, que tu m'ouvris, oserais-je espérer que tu tiennes une manière de journal depuis ta chambre et son balcon de lumière empharée sur le port et ses marées. 

Oui, c'est vrai, la comtesse est passée nous voir un jour lotie d'une mèche de tes cheveux 

Elle tint à marquer que c'était don de ta personne, et n'en désirait souffrir nul désaveu, 

Lorsque tu conçus cette nuit-là de toutes tes pierres te désensevelir 

Sut-elle une seule seconde ce qu'il était en ton pouvoir d'accomplir ? 

La dernière fois que nous nous vîmes, tu nous étais apparu tellement plus mûr, peut-être plus âgé 

Le légendaire manteau gris pâle avait une légère entaille au niveau de son épaule ennuagée 

Pris d'une faim soudaine, tu étais parti à la gare, fastueuse jusque dans ses marches perdues, de la vieille France compter tous les trains et guetter la descente sur le quai de chacune des astrances prémonitoires d'Elaine 

Mais rentras seul de l'église des aveux de feu dits à Madeleine, laissant loin derrière toi la verrière des rails à ses cantilènes 

Et tu te conduisis avec ma femme comme tu nous disais jadis devoir toujours le faire en compagnie d'une snob 

Alors qu'elle revint, telle une morte levée de sa dalle blasonnée, plus livide qu'une ex-jeune fille détenue qu'effleure la perspective de vivre jusqu'à la fin, digne claustrophobe 

Bon, voilà que je t'aperçois là-bas sur les degrés une rose à la bouche 

Encore un artiste bohème et délicat aux immuables poses d'oiseau-mouche 

Tiens, voici qu'Elaine se contemple en train de se réveiller 

Elle t'adresse l'expression de son estime et s'emprisonne déjà de son déshabillé 

Que puis-je mentionner d'autre, cher frère, mon doux haschischin 

Qu'ai-je à rajouter ? 

Je me figure que tu me manques, j'augure assez d'amitié vers toi pour t'innocenter 

Je suis même fier que nous dûmes de bon matin nous heurter sur la sente de la brume et du crachin 

Si par un hasard extrême tu devais faire route dans les parages et tomber à nouveau sur Elaine ou moi 

Ma foi, sache que ton rival s'est engourdi dans un profond apaisement et que ton amante idéale reste libre de ses émois. 

Comment ne saurais-je te gratifier encore de la douleur que tu parvins essuyer à ses yeux 

Demeurais peut-être trop vitreux, sans panache à mes balancements, battu de cécité, Gefühllos, telle mon agonie devant eux 

À ce propos chez toi, le mouvement d'anamnèse rapide se vit-il comme un rêve lucide transmis par les involontaires synthèses du chenal oculaire ? 

Did and do you ever go clear ?

 The Famous Pearly Grey Raincoat
de 1904, chanson de Leonard Cohen
écrite en 1971 en l'honneur
de Marcel Proust sur le point
d'offrir une mallette en cuir
contenant un revolver de collection,
à l'occasion du mariage de son ami
le duc Armand de Guiche,
d'après les recherches de son biographe
William Carter.

Carlos Saura's crow

À Marìa Dolores K.

Le sommeil d'une infante est plus friable hélas que la peur du vert soleil que connaît la sittelle lorsqu'on lui mange le cœur à chaud, caché derrière l'orme ou le noyer du jardin, il faut veiller à bien fermer les fenêtres de notre corps afin que ne s'échappe nulle cantillation de la précieuse souffrance de l'organe des anges dévorés crus dont on ira massicoter plus tard les plumes à l'autel de nos songes

Francisco Franco annoyed us all
El Grande de España, Duke of Suàrez
Told him to his face, no need to raise
Hell, "You're done for, overcooked like a lobster at the hands of Annie Hall" 

Roni est mort dans sa cage d'une overdose d'Insulinde
Il sentit très fort à ses bajoues le vent des pattes du boulet qui grelottait dans la nuit, griffant de craquèlements réflexes les glaçons des autres habitants nocturnes du Fagor, porte ouverte à tous les dévergondages, haletant dans les prises des débordements filaires, éperdu, grisé, le blanc de l'égarement
Les yeux de colline des jeunes filles madrilènes sont résistants à la lumière froide des LED durs et glaciaux
Le souvenir des géographies chéries puis évanouies à jamais lui fit désarborer des yeux tout ce qui restait en lui de gisements de chats harets pétrifiés dans le gneiss spongieux de la part timoraise de son cerveau
Morphes étranges entre deux caveaux de syllabes écrasées dans le squelette d'un soupir non articulable, la bouche de la petite fille au pullover garance à fleur de lys écartèle les rares sourires des inflorescences de sa cruelle et viverride jeunesse
Il lui faut embicarbonater les adultes absolument, les inciter à montrer patte blanche sur le tapis de cendres de la soude de son volcan au palpitant clastique
Faire des nattes en forme de gouttières aux oreilles de leurs lapins, rincer les penchants de leur grime muséel sous le filet de robinets couleuvrines qui crachent des nœuds comme les canons des Marocains vomissaient jadis les œufs sous une macque sanglant la gorge de la pluie, ablution de garrot, la nuque de l'onde
C'est avec les détritus de secrets des parents que l'on fait les meilleures pentes, glissades prises aux cratères à plaques d'ombres de leurs annales, fuyant le creux de leurs orbites lorsque s'accumulent les magnifiques avortements de tant de pleurs qui se noieront demain dans les eaux grasses du canal de la Mancha, à la grande aiguille des cadrans de l'heure d'Angleterre, aux gnomons et styles de ses moulins solaires
L'uræus du papa réchauffait un suspens en son sein 

Like Pater, like Son
The Passaic river carried so much mud
That the poetics of old were smothered in the bud
Sunlight, dark matter, daughters whom fathers never grasp the motive of the bracelet passing the Hoover dam built by John Donne 

Les grandes personnes se font des cheveux lorsqu'elles ne saisissent pas la raison flottante des objets dévalés des étages nivaux, elles préfèrent depuis toujours observer les caillots noirs tanguer ventre en l'air sur les eaux régulées depuis des sources connues, grumeaux que les gens de l'aître extrairont du fleuve épais des corps passagers considérables nourrissant les arpents du taire de la grande lumière liquide sous la sinécure des projecteurs de brume des exolagunes
Alphonse Rabbe s'est encore gavé d'opium et accepte l'offre de la jeune baudelairienne, calme incendiaire des icebergs hyperboréens, lamper à son calice de carbonara, engourdi des laiteux dépôts que secrètent de clandestins alcalis d'Euskadi, sera son saint-ciboire
Pschent tombé par terre, roulé peut-être sous le lit, de cuerpo presente, ahora que el papa pertenece al cuervo docente, lèvre inférieure si rouge, si nette, col dressé, petite nymphe cyanosée par les chemins encombrés de particules d'une poudre de lait fuitant à la lourde glande rosée de la bonne sans nom ni graphe opérant, peur caillée dans l'air, Ana lis les signes du lys cousu sur sa poitrine de Proserpine immobile, maman se mure dans la quérulence d'un cancer de l'été russe, ablative Oblomova du revolver aux aveux blancs, concerto de làgrimas sur le clavier, froide marianiste du pianto préparé, lotus roussi, mouche brûlée, sur les points de dentelle de son pyjama, camisole de nacre larvée dans l'au-delà de ses nuits tendues de noir satin
Luger cartouché parabellum, L'enfant joue avec les armes à freux, Si vices façonnent les hommes, Parques et moires mettront du khôl au duvet de leurs os bleus. Pourquoi les ailes des liens du sang manquent-elles de portance lorsqu'on leur jette la première pierre ponce adultère ? Curved arrows ransack the inner sorrows she raised as human crows who were to eat her livid bone morrow, le corps a ses rayons que le soleil ne carènait pas
Ahora el papa pone negra el agua del vuelo diurno todavìa màs

Francisco Franco annoyed us all,
Will el Cuervo Feroz devour once more and again
Marìa Dolores Katarain ?
We won't take yes for an answer you can't help but drawl 

Cuerpo del delito lying in bed,
Ana would caress his bowels, kiss his vowels and fondle him,
Even in the nude, the Ejército de Tierra seems to wear its khaki grim
Ana, as Yoyes, bears a bird in her eyes like a woman turned a maid
L'Abuelita galvanise la perte de la bipédie dans les photons noisettes des regards de sa nieta aux humeurs de patine, Discordia non concors, on est toujours payé d'ingratitude, indécente infinitude perdue dans les rails des vastes quais du fleuve des morts portés sur les barques à bouts de capuche par des cobras liges, c'est ainsi que chocards restent craves, grands corbeaux cravans ou Krähen, et les novas polaires accrétées des caractères de leur jeune mère barattent le lait des petites filles planètes explosantes-Nix, dans le chaos des gares du ciel abandonnées par les anciennes cérémonies
Porque se vuelve dans les porques et les vaigres basses de sa carlingue fracassée, Ana ne l'oubliera pas
Tal cual, la vodka se vend à même la rue, les petites filles iront bientôt au collège mixte de la grande ville, les garçons arrêteront de se manger des beignes maousses dans la figure servies par leurs professeurs maîtres-malabars, el cuervo humano Adolfo, y Santiago el cuervo blanco, dejan paso a la Transicìon
Chacun, Uno a cuervo de Rey (le 4 janvier 2017.)

Mystère Des Voix Évènes

Blues d'un chien toungouse et de son maître

"Parfois le double champ lexical des mots est déminé."

Stairway To Heaven by Led Zeppelin - december 5, 1970

Robert de Plantâgenet et James Page, Esquires to the Danse of the Knights

Déjà Vézelay le disait à ses voussures
Ses ailes s'agglutinaient de rigoles
Sous l'égide d'isbas aux absides comme de glace
Baïnes et waterways
D'Eaux scellées douces aux veines
Qui gainent air et mer des fontaines salées dans les aplats et les éclaboussures
De spores épris du bleu des sinoples jamais
Forclos que ses yeux douaient
Ô, ainsi que les temples à Pallas
La baillait bonne Aleistair au collet de l'Ar'Den
Qu'il serre, et saille à l'anse du val d'auréole
Ce qu'elle veut bien immoler à la morsure
Si la cause du diable est à chercher
Dans la grande retaille de l'estime de soi
Des hordes ennemies du peuple mandingue
Les ondes du bois
Passementées de psaumes pris aux rongeurs par les grives écorchés
Vibraient au cœur des canaux et des bouques
Fibrant troncs et ronces des futaies, couples d'arbres couverts des voiles fantômes de spooks
Signalaient les résurgences au liber des enluminures
Afin que la lumière ne se déprît pas de faire la part entre sa secrète carène et sa flagrante carlingue
Sommitales, les pensées végétatives des grands fûts, avions dans la halle des forêts, gardent parfois leur sens caché sous l'écorce d'un vol bilingue
Ô, Maître cosmique, dans les endogamies des transpondeurs
et les épidémies de pestilences aux parfums atrocement vendeurs
Pourquoi enfle encore la demande pour une formelle grandeur ?
J'ai bien ma petite idée fêlée lorsque je guette
À l'intérieur de ma veste
Puis alloue qu'un geste
En sorte rétractant ses ongles au lissage des joues du jeune Mervyn
Comme l'anneau d'une lourde fumée qui s'époussette
De la chaleur du gros K de la danse évaporée de son dernier kelvin
Ô, Maîtresse cosmique de la candeur
Scrutatrice des foies et reins des Todmüde Mörder
Pour quelle raison saigne encore le filet de voix du suprême accordeur ?
Et pour qui ? Les cornemuseux et les flutistes sont sur le pont
Guident notre gabare sur Loire et sur Rhône
Qui transformèrent en roses des sables souvent
Ceux restés prisonniers des pontons
Aux yeux de fougères lointaines intaillées de ferns cueillies à même lande d'Hurlevent
Dont passerelles et timoneries sont tenues par les oies des aulnes, bernaches modelées sur une ossature de drone
Décelerez-vous le son de la boussole, héraut
Du guérillero solitaire de Tarbes ou de Montevideo
Presque englouti dans les ouïes de la terre
Des sylves pariétaires qui font pousser les bouleaux
Sur les murailles des collatéraux et narthex de la basilique icône
Aérienne, tympans cruellement percés, crucifiée dans le trifolium de son funiculaire ?
Ne sonnez pas le verre de vos larmes
Si vous sentez défiler sur votre peau les flux des cent mille runes
Des nouvelles écritures
Vous saurez dépasser la souffrance intra-dermiques de ces émissions alvines
Déborder l'inoculation des frissons de ces fausses lunes
Comme la Reine prairiale qui mit tout son courage à sa poitrine
S'il vous faut choisir entre deux passes
Négligez paver les chemins de chasse-marée par vos lemmings et vos cobayes
Du Laissez-filaire et Laissez-haler de la fibre de glass
Tranchez passer par la voie du Pont au Change
Chère aux courtiers et changeurs du fluide électrique
Abandonnez Richard Cole à ses histoires de Grange
Et éloignez-vous de Bron-Yr-Aur la griotique,
De Headley the riotic,
Les colibris qui trépident à votre tête
Ne sont pas les énergumènes de jadis
Pénitents interdits de messe comme le quintette
De Spirit dont on coupa l'appendice
du Taurus
Le redire à qui l'a déjà dit, dear Lady friend of Horus
Avec votre œil Oudjat
Protecteur des mélodies que l'on trouve dans l'escalier
Alors que l'on s'éprend de quelques notes benoîtes
D'un clavecin inondé de watts blancs comme les phéromones de l'Allier
qui font sortir les saumons de l'Atlantique
De leur boîte
Randy nage de Gironde en Hudson et Mohawk
Vers la Californie aux yeux pers ou glauques
The Blue eyed merle dog
Radinera dans votre direction enfin
Avec dans la gueule un nouvel air analogue
Tel un ange huilé, un séraphin noir de sagesse et de principes diamétralement manichéens.
And Halfway You And Strider Will Stare At Each Other, Even.

Si près qu'ils touchaient les esprits de l'escalier.
Ils les échauffèrent.

Ghost Rider (Der God in Venedig)

463_ Whet a minuteman

Gélose au sang ridée, motilité du corps
très sourdement parésiée,
les hérauts de la voix du dedans,
capitalement niellée,
frigorifient les petites peaux célestes des mucorales au-dehors
de pores ayant profondément ensablé le dernier soupir d'un ultime frisson du redent. 

Sclérose du Leading from Behind,
qu'il est doux le beau mystère président,
il suffit qu'il commande pour que d'autres s'exécutent.
N'est-il pas seyant son costume fibré de fils de culture antioxydants,
don d'une invincible invisibilité le rendant colorblind
aux pauvres réalités du monde inférieur qui rongent les enfants syriens ou les charcutent. 

Avec sa bécane à réaction,
il n'est pas animé par la volonté de faire quelque chose,
niquer l'EI, dessouder Assad,
recueillir deux kiddoes dans les bras squelettes de sa compassionnelle ribose,
lancer le pouvoir des fleurs sur les armées russe et turque, casser la pose devant son miroir dans un généreux mouvement de gélifraction
et réchauffer son glacier intérieur au-delà des limites du quartier riche de Pacific Palisades. 

Il n'aime pourtant pas les Kurdes,
dit que, si la situation l'exige, ne saurait côtoyer l'absurde. 

Ghost Wryer
Lost Writer 

Frost Rhymer
Posh Trifler
Glossateur de raideur.
Homme sans dessin que n'ondoie pas la gravitas
qui donnerait un semblant de fusain ou de charbon à sa page blanche et mineure
que ne cartouche aucun cylindre ni ne chemise la moindre culasse.

Mossed Idler
Roust Grimer
Gros Brideur
de Cheval Vapeur
Worst Ironist Ever
Coldest Bidder
Loss Trader
Glued, Untatooed and Blued Biker.

Obameus Otiosus.

Los und ledig Reiter

83 Luftballons

454_ Deutschland 83 (la meilleure ?)

Für Nena la niña, à Raymond Aron,
et à la nouvelle Kholodnaïa Voïna

 

Hâte-toi ou lanterne, qu'importe la remise des gaz ou leur serrage, sur ta V 7,
Tu sais bien que les Guzz'
sucent à l'heure le coco par dizaines de gallons
Prends le Boul'Mich jusqu'à la Nationale pour toi faite,
et tâche de ne faire fuiter les buses,
cette bécane pète le feu comme une chanson
de Rammstein mais n'a rien d'un mastodonte, plutôt la ponte d'Ischys, apollinienne et sucrée, réserve de Velocette.
Au bon vieux temps
du Spion, schwul ou Sekretärin, on passait 99 microfiches
par la voie des airs dans des ballons
rouges comme des Zeppelins, montés comme des étalons à la peau brûlée jusqu'au sang,
de peur qu'on découvre les mensonges et triche,
aliments agnats et germains de nos services félons,
que de crapoteux Faustus maîtres verbeux du pitch
volaient au foyer des aviateurs du pactole de Varsovie, épuisé lui-même au fond de la cassette de Moscou qui l'affréta tant.
Tout allait, nous chantait le mandarin pontife Markus, comme sur des roulettes
de ce côté-ci du mur.
Les Amerloques fauteurs de roubles,
désiraient réduire nos 99 derniers pauvres à la dépendance et à la disette.
Nous formions l'armée des purs,
notre chère mère à tous la DDR, pour les contrer, fut amenée à romancer des troubles.
Je fomente, tu fomentes,
nous fomentons, ils fomentent,
attisent, avivent, enveniment,
versent de l'essence dans nos diabolos menthe,
avec 99 allumettes jouent les magnanimes.
N'oublie pas de vider les jerrycans
avant de les bourrer de paires de jeans,
et de dévisser les canisters
de tes amortos Öhlins,
pour y glisser les microfiches avec une pince-mandoline.
Il n'existe pas de petits profits au pays du Ministère
Ulbricht, l'Übermensch à tête de Podex, graisseux comme un alcane.
La récolte de renseignements calmes règne,
comme un doux épanchement de synovie
au genou cagneux de l'organisation Gehlen,
et donne du plaisir aux 99 généraux gérontes
réunis à Berlin pour expirer à la face des miroirs leur haleine.
Lorsque tu parviendras près de Gergovie,
sur la route de Montélimar,
après Lyon, direction Toulon,
les archontes seront persuadés d'apercevoir
des frelons, gros comme des ballons qui montent,
à la manière des huîtres ailées
de la rivière Bélon,
(vision courante en Bretagne,)
à l'assaut pacifique de leur fantastique Mauer
qui gaine,
depuis la naissance de la belle Nena von Hagen,
Berlin, hiver comme été
dans les 99 arrière-saisons d'une unique morte-poigne.
Mis en émoi, les becs Auer
se pendront de joie au crocs des créneaux
de la muraille de fer,
qui ressemble à une robe que l'épouse Honecker
se serait taillée dans l'un de ses rideaux.
Décolleront les Mig et les Sukhoï,
les portraits
des Rafales resteront empilés sur le sol du Bourget,
comme aux murs de Chantilly les Clouet,
gentilles miniatures imitant les traits impassibles au visage des bô dôï.
Ich bin eine Bordeliner !
s'écrira der Hauptmann Mutti Merkel
tout en s'aspergeant d'eau bénite à Cologne.
L'Allemagne redeviendrait luniforme,
(la Bundeswehr avait, depuis la fin du siège de Neu-Bastogne,
fusionné sa coupe avec les prétoriens
de la schwarzer Star Trek, et gardé les mêmes uniformes)
pour explorer de nuit en sous-marin la soute de 99 Liners,
arrivés la veille pleins de malice,
ou pister les quais des gares clandestines qui conduiraient les carpes Koï
pulluler dans les bassins des palais de Pologne,
ou sous la précieuse eau d'autres planètes.
Depuis l'U-Boot du Kanzleramt, elle sortirait subreptice
son gros schnorkel,
pour observer 99 femmes et leurs filles, toutes sortes d'interlopes nénettes,
se faire peloter, gober, et griffer jusqu'aux lunules, le popo,
puis aspirer les tétons
dans un affreux bruit de menace d'une nouvelle sécession.
Plus aucune n'oserait promener son teckel,
sur les pancartes changerait la grammaire,
seules étoiles de mer sous le couvert astral,
elles sembleront devoir prendre sur elles pour amortir, et supprimer à la source comme hier
les spectres des Vopos,
toutes tentatives d'échapper aux cauteleux viscéral
qui, pâle bannière Nobori, tournoyait dans l'air,
tels 99 Barons rouges à bord de leur Fokker.
Lâcher un peu la vapeur, laisser envahir les armes des Wappen,
Madame Merkel ferait fond sur le vieux
sens chrétien
de son pasteur de Vater.
Le devrait-elle, elle relirait volontiers au lit,
de Michel de l'Hospital,
Das Humankapital.
Accueillir encore que fretin les poissons,
non pas pour complaire, par le menu, au patronat du Mutterland,
mais plutôt par bonté, mue d'un désintéressement presque oviparien.
Une façon de mettre pour toujours à mille lieues,
dans l'inconscient de l'Hinterland,
les coordonnées du point Godwin
qui marque le paysage de sa contrée et tatoue les ouïes fines de ses concitoyens
d'un insupportable ultrason.
Quand tu reviendras, Manfred, de la capitale
fédérale en moto,
tu verras, vers Fontainebleau,
une station-service abandonnée où prolifèrent
des touffes de ballons crevés.
Assure-toi de ne pas froisser les draps, que pas une ombre ne moufte,
et essaye de repérer, de la nuit, in ihrer Kluft,
un survivant que tu gonfleras de messages rédigés à la plume de l'hélium pour prévenir de ton retour la fabuleuse brune bien gorgeuse Kay d'Orsay,
l'officier traitant
que tu aimais tant, im Evakostüm, prendre dans tes bras à Karl-Marx-Stadt-sur-L'étang,
celle qui roule maintenant en BMW Nine T, deux Brembo
à l'avant,
rien derrière,
nue comme la morsure de ses baisers secrets
qui de leurs lèvres invisibles la bouche te gansaient.
Tu le laisseras s'envoler,
lui et ses bandes magnétiques en lambeaux,
ses morceaux considérables de procès-verbaux.
Tu feras cela en mémoire du dernier souffle
de la démocratie populaire
qui n'aura plus bientôt que ses moufles,
ou ses mitaines en laine de bébé kangourou, hybride d'un renard polaire,
pour voir passer dans le ciel rouge de mousse
les drones à la place des Gartenrotschwänze
dont tu imitais si bien le cri
lorsque tu étais amoureux.
Aujourd'hui les baudruches des ombles teutoniques,
pour s'ennuager plus vite, se liment les molaires.
Il n'y a plus beaucoup de saines ratiches dans la bouche des Edelfreien de la chevalerie 

du Kommunismus. 

Sie hielten sich für schlaue Leute
Witterten schon fette Beute

Le Vieux Luneux Votographe

440_ Salvo Regina

Aux luneux sensibles à la lumière du coeur.
À Emma qui une nuit me raconta
la Parabole des Aveugles  

Profession : Votographe
(J'observe les gens prier dans les lieux vénérés, et les décris se vouer à vaquer)
Faux aigle, am I as ugly as a flared-lip carafe ?  

Il semble s'être mangé
Les ergots du seigle cryptographe
Pauvre Martin, nu comme le verre sous les manteaux étrangers  

Oedipe dévorant Bartimée, malléoles malhabiles
Il bat des ailes comme l'hétérocère qu'il est
Pauvre hère voletant dans le pavillon de nuit du babil  

Des guides de Babel à la bile de lait
Mélancoliques imbibés des lymphes de mille
Éclats de balle que les sangs d'encre mêlaient  

Jadis à la paille des Adagia de l'Érasme des Pays-bas
Voor God een baard van vlas maken
Et qui baignent aujourd'hui le poil des fausses barbes de célibat 

Qu'entretiennent les staphylins avec les attagènes
Et les détritus en chambre logés à l'ombre d'un mastaba
Cinglant de ses redents le grand oiseau de l'hébétude baudelairienne  

Je suis fils de Marie de Malicorne
N'emploie ni zoom, grand angle ou fish-eye
Blinded by the sun, my insight is my unicorn  

Dit-il le front brûlant par représailles
De l'abandon du papier que nul argent ne flagorne
Plus dans le nummus digital, fichiers de viande piquée d'ail 

Perche à selfie moqueuse de l'estime de soi
Doigt sur le chien du Samsung, cliquetis des iPhones
Onzième Choc, B.R.I, raids solitaires au nord des clichés hors-la-loi  

Encore un instantané des morceaux de bourreaux aphones
Photophobes messieurs qui beuglent dans l'amoncellement muet des montjoies
Non-caeci non-caecis Duces, étranglés par le nerf optique qui leur chiffonne 

L'Âme aveugle
Que leur mémoire aille faire un peu de lard
Dans la graisse de l'oubli sans tambours ni bugles

The Plan Of Rome

438_ C'était à Rome dans la petite maison
de la Campanell'
Avec le bruit des gens
qui réparaient des voitures
dans la rue
Ou qui construisaient des meubles
Et d'autres choses bruyantes
et pittoresques -
Nino Ferrer, Le Plan de Rome

To Julia

"Bow, my lover, she says,
Your wallet's too plane
Too vast not to deliver,
And not too long in the shadows of the days,
Not too ample
Not to be able to amble
Up a money convoy,
Down the river Tiber."
I mightn't be poor enough to be a heat purveyer of an esquire boy,
Apt to glaciate everything he tries to tamp on demand,
But the ether her spirits command,
(And which they had turned upside down to give vent
To a great pair of legs,
Adorned on the city's Belisha beacons,
As in London commonly undercover are the powder kegs,)
Still met the requirements of our nearness, even in the streets of this dormitory
Town where eveybody seemed totally spent.
T'was in Rome, its petty masons
Of today never read a line of Tomaso Campanella across the capital's shutter ridges.
"Let's have a brew-up", she announced to me,
Reappearing with the tea-things from the vestiges
Of a past civilization she was used to give a rub
To
With the soft brushes of her skin,
(One of a kind, one tatoo.)
The beverage's hot, my fingers melt from the blaze of the canakin,
She has to go out,
To make love to a guy I knew
Not
Beyond reasonable doubt.
Says : "Il ragazzo is sad since I met you
Babe, I can't let him rot in my norwegian bathtub
I'll have to check on him somehow, defuse the hostile blur."
Then she picked up her marbles, sumonned up the wild rambler
In her
And went home.
I figured Rome
Subdued by the same strain
that plagued New York
In the TV series by Guillermo Del Toro
Ghetto closed, trains tracks clogged again,
Cash blocked, bambini stalked by a giant stork
One hundred replicas of a living dead Henry David Thoreau
Cruising the Circus Maximus,
Breath of their pestilent vampiric virus
Scorching the reclaimed islands old terrain
With a dark hot new gloomy gain.
Would the pavement burn her shoes
After having scrapped the soles of the last of Juno's Capitol goose ?
At stupor's pace I watched a cloud that had the face of King Metabus munching the vicino's roof,
Obamian drone with a nervy hoof (?)
Road rage all the way down from Sienna,
Some Palio's Pegasus turned mad,
A monster of La Torre chasing the Onda nomad ?
Or just the usual sound fabbrica
Of the young polish tenant, aloof
du 4e Fiévreux, throwing out his fear's esoterica ?
Heard a small fractus of a din
On the window
pane. It was Camilla, Giulia's twin,
A Piedmontese girl from Murello,
Lightfooted like the splendid calf of an elephant in a classroom,
Reflows of gingered keratins like a steelhead caressing gills that sweep the oar up to the loom,
Or a cat walking on a warm thin loof,
(The palm of my reading hand,
Whose lines became to her like shorhand)
With a mince squashing the cumbersome
Challenging all things a glove holds fireproof,
Among other Ming vases made of torrid vitreous China,
Like a sweet regina,
James Ensor's foster-sister in a porcelain store.
She didn't put anything on show
And held the wind in a tender embrace
When the street lights were at amber
Hoisting the colour
About her naked Blue Peter navy blood lace,
Her long legs masting the high heels
Feeling her sublime ways into the mist
Of the Roman hills,
In the noon of the night that the sunken sun never missed.
Both fallen in love with the other angel
Never could we fathom
The whys and the wherefores of the profaned evangel
That would bring together our heavily bestranged personal clove chromosom
In the enormous room and its brass bed
Where her electric green eyes and pipit velvet elmo's magnet melted away my choda's membrum signet, where we fused some
Insane carotic fights that had tails only and no head.

Lesser Gemelle

Sigourney Weaver

432_ Sigourney Weaver-Ripley About To Frag Or Not The Monsters

Sigourney Weaver, by John Grant

Vaine avocate, qui dérodait hier l’air de la forêt

De tous les troncs de verre derrière lesquels se cachaient les anges, 

Ma peau, sous le fil d’un couteau las de débiter, frissonnait comme le dos d’un cheval jouant de l’esquine, perdue sur un océan sans îles, ancres des pores fondues au bleu de vaisseaux sans repères sur l’étal d’un épiderme absenté de tout bonneau 

Les tirades du Newspeak étendaient les ondes de leur négoce du Havre jusqu’aux mortes aigues Canossa de mon angoisse.

Le son des voix ne se justifiait pas de ne plus porter les diérèses du hertz sauveur à travers la porte en bois des paroisses 

Les cordes vocales, prisonnières d’un vase où dégorgeaient de troubles naevus d’algues sanguinolentes et des valves de lichens dépigmentés par le trop plein de sel, devenaient crépusculaires agonistes sous la borne d'un réseau d’étoiles qui se rêvait rhizome 

Et défilent sur le sol miroir du lac les images de Sigourney Weaver

Celles où Ellen ouvrait les veines bourrées de krill kérosène rose-îlien

De zonardes et gastes créatures remontant au temps du permien

Mirages de celles qui la voyaient marquer d’une croix l’écorce des arbres destinés au balivage des thèses de Theilhard de Chardin

Puis baissait la herse à la tierce sur la tmèse 

Soleil vaste et peu plaste taquine le bord de son oeil jusqu’aux nues waires du nord

Enfoncées dans la vasière, les tuyères du vaisseau ne grondaient plus

Elle ne devrait compter que sur l’aide qu’elle s’offrirait elle-même

Et scrutait, désaliénée de la peur capitale, les frontières géantes du ciel de lit altéré de poussière de lait, appareillé de régentes croûtes de sel noir vernis à verrues

Qui l’écaillent à vif pour dévoiler nu son trémail de crème

Dans le silence radio d'un abandon de fort 

Des petits pôles d’argent se décantaient doucement dans l’alambic de fortune et donnaient un alcool de pixel fort comme le souffle aquarelle des vagues qui se brisent contre les môles 

L'air était celui d'une chambre froide Frigidaire, même les Végans n'étaient à la noce

Comme l'une de mes lointaines amies iguanes

Je commençais presque à pleurer au béat de mon os de lourdes larmes de craie 

Mettrai-je de l'ordre à mes affaires, avais-je une malle dans le crâne ?

Je me refilais mentalement l’adresse de Ripley

Qui retendait mes artères d’une soudaine ardeur

Et faisait chez moi tout se mouvoir comme sous l’emprise de la dernière lieue marine à l’extrême bout de son empire

Je me remémorais son moment panique et l'éclat de sa petite culotte blanche comme la peur 

Sous la combinaison de survie qu’elle s'était tissée en toute hâte après la mort

De l’ultime pauvre accense de la mission, malheureux gars arrowbaser arrosé transpercé dedans dehors, dépourvu de tunique sur la planche de sa fine maille de chair finale qui le livre âme, côtes et corps 

L’Impression de piloter seul le vol d'années lumières accrochées à l'orbe de Jupiter

Alors que je ne suis, au beau milieu du produit d'un violent vent de grammaire météo vindicative et sommaire, qu’à 800 millions de km de la Terre 

Les orbites de ses lunes lissées s'emballaient pour se crasher dans l'axe de ma tête

Tel le souvenir d'une peau de femme que j’aimais tant sucer comme un sorbet

Sur ma maladive butte étrangère, j’avais ma dose d’inlandsis

Me prenait l’envie de sortir du blanc géographe

Que panneautait un white-out finnois sans aucun espoir de Yéti saint buveur de sang sans soif 

Sur cette planète dont le Finistère des abysses, comme je l’avais l'espace d'une sieste songé alors que l'instant brutal d'un accès de fièvre maintenant entier me le révélait, ne ressemble aucunement au Tibet

Touffeur de l'angoisse
Toison des photons de la peur

Jocelyne in wonderhell ("Wild Horses" des Rolling Stones)

414_ The Lady Who Ponders the May Wonders

Vous Jocelyne 

Tressaille l'oud, levé grésil, musiques des erres, à la Cour bientôt très doux
Les cygnes déventés abonderont sur l'aile de l'été, rejoueront vie
De leur baptême pour vous
La grâce vous laisse dire aux autres le noir que vous avez à l'âme,
Vénaux sont les chants de ceux qui s'allient
Les semailles charbon des gens que l'amour affame

Que vaille l'exorcisme, qu'il condamne le dragon à l'errance
Des mille voies,
Vade, vade orgie des Assises de la mauvaise foi

Jouer d'oreille son va-tout pour ce faire, mandibule
Bloquée pour un quignon de pain,
À votre anneau vous décidez de l'idée qui somme à son tour les bulles
De leurs esprits par votre âme ceints
Nos épis existent hors la récolte otage ou orpheline
Des coups de maîtres, cent mille fils batteurs des traits à tisser les anciennes crinolines,

Voile d'or sise aux mâts des curraghs de Galway,
Toile, moelle oursine de l'orage, gueule béante avouée

Les jeunots établis, hâves dans le drôle de drame,
Doutent d'eux-mêmes à l'usine,
Et dans les ateliers mandolines déraillent,
Fiers esclaves de leurs dogmes, ils rêvent à mi-temps
Puis constatent qu'un Grenelle les mystifie, pire, les taille,
Corvéables par Louvre et Bercy, batteries sans rustines,
Jetons-les aptères dans le sommeil, brame
Livide brome d'atonie, habitant
Les Afters des filles et fils de notables bien élus nés endoloris d'un faux-travail

Wild, wild horses, les villes
sont des radeaux qui portent la somme 
des hommes 
qu'elles poulinent aujourd'hui mais adoubaient 
jadis jusqu'aux infertiles
semencines du cap sableux des baies