Au
rore, the Aurora, Auréliaste des finistères de porcelaines, pendant d'oreilles de mots en nez-percé
et autres lingoes des tribus d'occident contemporaines.
Long isthme sableux, petite gangue de terre où pousse l'orbe de Circée,
aurorale des aurorales, tout n'est qu'obliquité
boréale dans ce couloir d'exiguïté,
inexpugnable recoin de France,
solution de la roche continuée des grandes espérances
de marins basques, normands et bretons.
Gaule gaspésienne où la langue se courbe,
jusque dans les plis des magmas recouverts par la tourbe,
à l'annonce de l'arrivée d'un Jauréguiberry, gros de la douce tristesse et du vrac à l'âme amoncelés en carène, poli par tous les angles de la faux d'une circumnavigatrice extermination, éclats recueillis au couteau, extrait de marine, d'un aplat le rejeton.
Vision d'Aurore dans les glaces du café de Saint-Pierre. Elle observe la chute de Saïgon, comme s'écrase un avion blanc, sur un écran de télévision qui désespère de se rendre utile infirmier de la lumière des rumeurs crues. A Blood Oath invitation, doctor, I presume ? Bleus toasts du sang. Les regards soudain se braquent sur la flèche des flashforwards. Bienvenue au dernier avant-poste français, Mister Willard. Blow de méthylène sur la face, un souffle à travers les dents bleues du malheur des Vikings. Le Bassac se tord de douleur mais les bras morts que forment les larmes de la Ville aux Quatre Visages ne montrent rien. Tombent les aberrants barreaux de 1975, dans peu de temps la grille du portail du temps noir se refermera sur Phnom Penh dénudé de ses ressacs. Aurore se rappelle qu'elle est Roxane de Marais-Sarreault dans le Redux de Coppola. Que la sainte nudité de sa poitrine détache les fruits de l'ennui au tronc d'un capitaine gisant orphelin sur sa couche, et laisse la fumée du hookah glisser sur sa peau de veuve non défendue. Qu'est-elle prête à faire pour qu'une centaine de Ronins sans maîtres, de Marines décapités, revoient leur Honfleur sans trop étaler leur cardinale peine ? Tout émane des sens, tout gaspe. Aucun soupir n'étouffe les fouissements du sommeil de la jungle ni ne bâillonne la désincrustation du jaspe des rêves mis à sac. Se réveillent les cobras sous les pas des Hueys, on fait grimper les Bligh dans les dinghys et les felouques, d'amiral à colonel la viande des chefs a le goût de la chair de morse, depuis leurs courses, de Béring en Hudson, Lapérouse et Cook voient Ouessant. Poumons écorchés comme de la glace dérivante sur la trachée du Cap Corse. Déjà la forêt humide du Cambodge fourmille de Douch. Ils portent tous le sourire khmer comme on noue le foulard de soie grège vanille dans le tour d'écorce d'une seule branche d'écrou et affermit à son cou l'étrangloir des lèvres du cannelier, d'une seule touche. Promesse d'un gore parfait, la femme de la lodge prépare à l'aube les pansements, les bandages, les garrots, les gazes, hémostases des souvenirs qui se retiennent par la Manche aux morceaux de corps en dérive déclarés forfaits.
__ Il y a trop de monde sur la passerelle.
Vision d'Aurore, amie du médecin-major, dans le bistrot de Saint-Pierre. Les images du Viêtnam agonisent et la musique d'un groupe anglais conquiert l'Amérique. Elle danse et pourrait donner le sein à trois hommes qui n'en font qu'un. Y'a-t-il au monde de moins méchantes trinités ? La Femme est le Juste de l'expiation de l'univers. Elle semble dévoiler un pouvoir de Hesed, ancre de clémence qu'elle se doit de lancer (comme un amer, un paquet de courrier, un plein de carburant, dans la mer blanche de souvenirs encore chauds), au passage de l'étrange unité d'une triade qui fait bloc alors qu'elle se décoagule dans les courants de l'amitié, de l'amour et de la mort. Au château de l'Amirauté des sortilèges, Morgane du silence, Aurore ne connaît que les grandes lignes du scénario de "l'extase d'où sortit ce film", rêve ou cauchemar, et trouve bizarre que le rythme et la mélodie crachés par le Blaupunkt prennent si peu de vitesse malgré des allures de poisson-scie. Le visqueux n'a pas de prise sur les écailles du Labrador, il se rattrape à la gorge des cygnes muets qui franchissent la barrière du dernier écho des taches solaires de la conversation, aujourd'hui disparues, au-dessus de la banquise des oraux à la verticale de Baie-Saint-Georges et havre du même nom. Régnaient la morue, le flétan, l'hellebut, le lompe et le hareng, ne reste que le dièse d'un iceberg accidentel qui s'en fit le boucher et les engloutit. Mellotron sur Chamberlin, le G-Moll vient au lof, le Sol mineur de ses cordes respire toutes les huit secondes entre les samples de la salle des machines du théosophe. Dans le carré des officiers, la carte de Bretagne était déjà maculée du rouge de l'imagerie satellitale. Le bled bigouden perdait les globules du sang noir des sarrasins de son blé de Barbarie, et voyait dégoutter, trempés de pluie, les fils de la toile de cachemire du moi de Dieu, dans l'itinérance de l'azur, jusqu'aux greniers à grémil de Tartarie, du Népal et de la plaine fertile du Pendjab. Le medecine-man des machines donne du fil à retordre aux jeunes lieutenants de la nouvelle philosophie, le gaz du rock'n'roll est-là, à tous les étages, qui laisse gonfler la pâte de l'ancienne vibration des acouphènes de l'Ankou pour mieux percer ce qu'il pense être une croûte sur le tympan de l'église des oreilles du vieux chef, avec des escarbilles en forme d'aiguilles taillées dans le réglisse d'ex-voto calcinés. Sol, si-bémol, île de ré. Vers l'est, entre Audierne et Roscoff, le doigt de Dieu veine le ciel d'une rime de cirrus, tournesol de Van Gogh que suivirent certains des Pieux du Besht, tombés pour l'errance le Zohar à la main, ultime préhension des aimants tissés dans les tourbillons horlogers de la subtile et frêle boussole. Gabier de l'emport, Air France reprendra le sifflement de l'idée pour le coucher, comme un jet de salive qu'on neutralise et avale, sur un lent cantique des Frères de la Chimio murmuré par Hope Sandoval. Bonham, lui, bonhomme de batterie, enregistre toujours à l'écart sa part de gématrie. Dans ses fûts pulse le pouls du Renown, psycho-killer du Graf Spee, mais Aurore sent que le Crabe n'est pas un Langsdorff flottant sur la vase argentine du grand Rhône, qu'il est fait encore d'une autre étoffe.
Aurore pense qu'à force de danser avec le Toubib les têtes vont tourner et tomber sur la carte inversée d'un timonier de l'hémisphère sud.
Invoque la protection de Saint-Mercator.
__ L'Océan nord se déplace vers le midi à la vitesse d'une dune au salto, 2.5 knts, un centième de nautique, tous les dix ans.
__ Gouvernez au 130°.
__ Au sud, Commandant ?
__ Vers l'austral et son concile de pente.
__ Gouvernez au suet, puis au 180°, passés sous le ventre de la rose nous irons rendre un peu de sable aux armoises de la Lloyd et aux immortelles des ghourds du Taklamakan.
Vision d'Aurore. La roche du désuet délace de basse mer. Faux rebouteux de l'état des choses de l'ennui debout dans la grotte, les félins de la révolte officielle contre le Ministère peuvent boire leur petit lait et s'empoisonner de visions tranquilles, les moustaches baignées de gouttelettes de colle à poisson rémora, sans que personne ne relève l'inter-miction du microscopique réactionnaire siphon faisant office d'antidote. Cette fois-ci leur pastis est dégueulasse pour de bon. L'immensité plate des Martinez de la banquise de la surrection industrielle aspire par succion la moelle de la houle libre des Lech Walesa artisanaux. Tout bousculer dans la rue pour que rien ne change dans les salons des privilèges. Ne jamais oublier de cirer les bouchons de miel dans les vases des premiers communicants. Bien enduire dans le sens du poil le bilan lésionnel des vraies blessures sociales, faire en sorte de braire avec beaucoup de gestes sémaphores pour les garder secrètes microfissures. Le meilleur ami-somali de l'homme, mon ami, ma conscience, saute hors la jonque de la junk-poetry du voyeurisme intérieur pour aller voir ailleurs. The Green black cat du Groenland met à l'épreuve les chevaliers-pécheurs de l'Asie du nord de Lorient. Par Loire, par Saint-Jean-Pied-de-Port, quitter les vassales Andorre, craquer une allumette sous le balcon du Gouvernement Général rue Laferièrre, jouer les Crame-Tancredi, faire sauter Garibaldi sur ses genoux, n'est plus digne de nous, Newfoundland del Wasto, c'est le sang chaud de la veine sanskrite des courants de sensation qu'il faut rechercher, le Commandant a peut-être raison. D'un seul coup Aurore ne l'entend plus parler qu'en Lao, l'imagine gouverner au 337°, prendre le surf du travelling de la résistance des vagues, jeter un oeil au diesel de la génératrice, distribue-t-il au vilebrequin et son arbre leur dose journalière d'images de l'hélice nue ? Lâcher le sud de stupéfaction pour le Noroît de transmission. Les mauvaises associations libres, brèmes de rêves, lapsus des ichthus de carton, squalides actes manqués, torpillages de gestes-réflexes, superstitions sardineuses, soumissions aux rites, modes et stéréotypes de l'ablette, tout cela pour bâtir le sujet virtuel, piquent les yeux d'Aurore. Rien de tel avec l'épochè du patron du Shamrock-volant qui travaille par soi et en soi. Ce brouhaha est une forme de silence qui réduit tout échange à son accès selon la clé codée de ce qu'il donne comme vérité. Règne le mal de conversation, les doigts de la fin de non-recevoir recroquevillés sur le socle premier de leurs extrémités. Quelle est cette grosse tache qui s'enlace sur la ligne de foi du radar et le rouge émet ? Si c'est une vague scélérate, cap 304° sur elle et sa côte mobile du Mort-Homme. We're done.
__Le Commodore périt. Le Krebs du Commandant tambourine de plus en plus fort.
__"Vous ne m'avez pas fait m'apercevoir dans cet homme, Seigneur."
__Tout fachode et tout merse encore dans les sacrifices des corps.
__Son coup de Tabaski est proche, sa main droite est noire et déjà dans l'amphore du long éteigneur.
__Le doux Rouach comme le vent de folie l'abandonnent.
__La surface de la mer ressemble à la peau brûlée puis tannée d'une oblation viking.
__Drôle d'Egée, qui lui rappelle le tarmac de Croydon,
__Lorsque les Bréguet Atlantics décollaient d'un sol de glaise direction Terre-Neuve pour repérer les gisements de sable subliminaux vissés sous les bancs bitumineux d'une possible tambouille d'hydrofracking.
D'Iroise en mer de Mouroisie, sur les ondes de Radio-Westalgie, le dos blanc du Pacha sombre doucement vers la banquette de la Renault 16 TX, Château-Neuf du cap anthracite. Affalement de la voilure de fonction, retraite aux lambeaux. Comme la vulcanisation des liquides tarpéiens à la table de l'eau. Leurs lambourdes épaisses font scintiller les os de Lord Jim dont le faible roulis des phosphores de la neige fait plancher. Ce qui ne vous rechape pas vous rend plus éloigné de la jante du port. Le médecin-major a le gant bleu du docteur Paramour et lui annonce que le Bureau des Rongitudes ne prévoit pas de réduire la radiance de son écot. Nous sommes déjà presque le jour d'après l'après-midi de l'holocauste d'un faune. Patibulum des longes thoraciques en dedans, l'autophage insurrection qui vient au près gagne les chairs des Atlantes francivores. Le continent-France s'enfonce dans une mer à pétole, fracas de l'Oiseau Blanc Nungesser, Athènes-et-Miquelon s'expulse de ses bras à la force de l'évent, puis flotte et s'allonge frugale sur son lit de pétrole du Vinland des ores. Que le soleil revête dehors la peau jaune du ciel isabelle, Tristan ne rompt plus le jeûne de l'Iseult, disette et nadir sexuels sont les magnifiques preuves d'une éblouissante défaite. L'enfer n'était donc pas un but mais un moyen pour le Crabe. L'entente gordienne de 1904 avec la couronne britannique coupa net le droit de pêcher les morues à la seine. "Ne vous éloignez pas de mon Malouin, Seigneur." Négation du maigre Narcisse en soi, un corps luisant dans la nuit, le doigt de Dieu part en escorteur lui trouver la bouche et recueillir le souffle vital, alors le Commandant lance une dernière fois les câbles vers les vaisseaux des Terre-Neuvas, l'obusier du scorbut a commis des dégâts, ses matières fusantes ont fait saigner les travailleurs aux fronts desquels perlent aussi des gouttes de sueur de la grosseur des ventouses du Kraken, pêcheurs des Lostlands à l'anus du monde.
"J'ai sur mon front, que l'ombre en reculant adore,
La bandelette bleue et rose de l'aurore."
__Aurescô préférence.
__Une lumière dans le bistrot de la nuit.
__Clemens amnis dans ce fleuve de catabolisme, nocturne aurorance.
__Dites aux deux timoniers que je les autorise à baptiser mon navire le "Jojo", cela ne me dévitalise pas plus que cela m'ennuie.
Les Viêts lui placent une cigarette entre les lèvres. Pour l'honneur d'un cap vrai vers Pitcairn. Son chat Cherche-Ailleurs-l'Ankou, fait sortir pisser les Otakus. Le Tambour est un crabe qui bat et grignote la mesure jusqu'aux temples de l'ennemi, un prisonnier qui ne livrera pas sa Bible de l'Herne. Mehr Dorsch, mehr Licht, le même calumet s'abouche à la sculpture totem de la morue. Aurore s'aperçoit de la beauté des voix qui s'engouffrent drifter dans les bancs de phonie, émetteur-radio, PP13, rien n'est confié à vau-l'eau dans les tubulures de l'off. Apesanteur de la neige sur les sépulcres de la grâce, Péloponnèse, le choeur d'Aurore fait battre les yeux du férouër Schoendoerffer. (Il invente le cinéma de Bruno Dumont, Gwenn le fada résonne comme le précurseur de ses personnages, expose la musique quasi extradiégétique, chère à Eric Rohmer, avec le tube assourdi de Led Zeppelin, comme son élément.) Et ceux des nervaliens Eviradnus au seuil du soleil d'arrivée.
Aurore, The Aurora, L'Auréliaste.
__ Envoyez : Aperçu.
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