Lideraddur

Petite baulée, Boola de la nuit, 
large bôle des terres incultes
 où croît la mousse institutionnelle
  au creux du bol aujourd'hui.
 Captation sauvage de ses vents hurlants,
traçage du sillon de ses gués errants.




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Dans l'appeau du Howl d'Allen Ginsberg - Instagram dechosey, 2 juillet 2020
Un cri rentré à New York
Я видел как лучшие умы моего поколения пали жертвой безумия

 Sous les fols canaux

    Ou à la docte surface de l'East River

    Trouver une fenêtre, monade leibnizienne alarmée, que marquerait la troisième lune d'été de ses fanaux

    Rouges sombres ou clairs, pour y plaquer les tableaux d'une explosion descriptive, gueulardes preuves d'éclats du fleuve lessiveur

    Folie zinguée à l'haleine de soudure della pandemia

    Neigeuse comme la flamme des poèmes longs et courts du médecin archiveur

    Qui lui sortait des naseaux

    William Carlos Williams, livre d'une langue hyper pentue, amende de chair, tendue en notre faveur

    Sperme de réminiscence sur le bout de la fange amené à laisser puissance du bon côté du clou, car là se rive l'onde d'une banque de joncs en réseaux

    Pound hurlait parfois, il paraît, like a firstborn sanctified, sur le vin comme au miel, Howl of which, all of beast: is mine, cabossait-il du poing sur le capot du plancher de vair, nonostante il tasso zero di alcolemia

    Le bonheur disait-il est lenteur

    Je halais avec les loups le saignement des anneaux

    Et d'autres pleurs

    Certains sautaient du Brooklyn Bridge, d'autres à pain rompu pressaient sauvetage à rentrer dans le rang gansé du sang éboué des bras de ceux qui les avaient rouverts puis passaient s'asseoir dans les canots

    Naomi il nome della mamma mia

    Kaddish à point mot né de la bouche des enfants dont la plupart vainquirent leur peur

    Bien l'heur de devoir vous indiquer qu'ici ne poussent plus les eaux

    Comment feront nos mères, lorsqu'il leur faudra perdre les os de l'humaine anatomia ?

    Holy Zelig, j'ai encore rêvé d'elle en peintre de nus, en Blake

    Dans l'escalier de brume des travaux, n'arrivais pas à ralentir, and couldn't brake

    Pourquoi les démons ne volèrent-ils pas à bord d'avions de type Constellation vers les tours jumelles ?

    J'aurais pu de mon souffle homéostatique inverser la poussée des hélices au dernier moment, juste avant la gamelle

    Avec un peu de chance, je pouvais les admirer dans l'air, immobiles

    Sentir vibrer le cosmos de tous ses boulons

    Extraire chaque passager, le poser, pied unanime, sur le bitume de la ville

    Voir se geler la scène pour toujours, nid urbain, tanière céleste, dédicace aux ourses d'Urizen pilées comme verre dans le pelage de l'horizon

    Entre deux escalopes de béton trisse un plan bleu, cri du ciel au chaudron de Tchernobyl

    Calder Howllowitch est à cheval sur le stationnement du Pégase de la Mobil pas loin derrière la pompe jetée dans les buissons

    Qu'il se gare bien comme les muettes hirondelles et fauvettes demy habiles

    Poètes du Montparnos, vierges grosses de l'aujourd'hui, pour le dire avec l'Amen de Pascal, piquants cousus vers l'intérieur, Mémorial d'éléphant, seringue des souvenirs sous le manteau couleur rose malade du hérisson

    Au dîner de la Revue Blast, j'étais assis en face d'une Lady Cunard, sa bouche semblait me lire du Herbert, sous le sable, j'avais envie de porter à ses lèvres liquides une plus grosse part d'eau grecque

    Nous étions-là, tous des amateurs, des écrivains à essais, cela remontait à Bagehot et même à Burke, sûrs de ne point attendre une quelconque retombée de chèques

    Puisse son bel étui sabéen se faire conduit d'osier à psaumes de Gargamelle

    En mon fors, d'un doigt me dosais-je, seringue presque vidée déjà de sa saccharine aux clous de girofle, vieux signe usé, un rien indien telltale

    Du vieux avec du neuf, Manna Hater, le genre de gars qui garde son chapeau dans la chute des exsudats, qui retend ses filets et remonte le panneau

    Au moins Cotton Gandhi à sa bécane, devant sa Singer, son rouet portatif en bois, enchanteur nourrissant, de ses brins et gènes se faisait le grand dériveur

    De la pression d'une fine lame de couteau, sur le pli de peau à la saignée du coude, fit perler les petites et grosses gouttes de la pluie de l'agneau

    Sang à la rue, de bonne étendue, le salut du receveur

    Inconnu au Bouillon Chartier où, aux mains avec un serveur, Durkheim se battait à propos del concetto di anomia

    N'enlève pas un seul arôme à la saveur

    De fréquenter les Wiener Cafés d'antan et leurs rangées de voitures en épis que brossait une meute de taxis Renault

    Que sont-ils devenus ? Pestiférées Aphrodite des coffee houses de L.A., dans la purée des lointains ménagers d'un boulevard, promenoirs laissés de côté à l'état sauvage, où se dressent les revenus des Fugazzi's, Starbucks, voie désormais sacrée de l'Über-deceiver

    Late Plantagenêt Moneys, comme s'inscrivit en toutes lettres sur le registre des impôts, par l'argent du champ tiré, i pochi soldi dell'agronomia

    Cézanne's gullible eyeball kick is painting, for real, it paints.

    Long breaths make the high costs of the haïku's living, which never faints.


    Also

    In the Inferno


    Let's deliver

    What makes you on the outside a gigantic Gulliver



Allen Ginsberg's Howl 2020

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Flickr, le 8 juin 2020

L'Enfant aux feutres 
        Un jour à n'en plus vernir que traînait la répétition, l'invité d'un soir dans sa caravane aux longs rideaux, jaunes à faire pitié comme ces sabres de pattes d'insectes énormes qui déchirent la toile des araignées, Roger Grand-Lanzacque m'avoua qu'il connut jadis le nom du Ripper qui œuvrait à Londres, Moscou, Berlin-Babelsberg, Odessa - et peut-être dans l'enceinte de Piter -, voire même à Vladi, vers les années vingt à quarante, mais qu'il maintenait ne rien devoir révéler à la Police car cet homme, das Phantom, occupait aujourd'hui une place en vue au bureau espagnol de L'ORTF, antenne de Teruel, que son extrait de naissance portait la signature d'une famille respectable, opérantes, et qu'il ne voulait pas se mettre à dos les Pros du syndicat des machinos. 
        Il me montra une grosse faucille fraîchement rouillée qu'il graissait, sans aucune animosité, avec du baume Nivea à la pâte de chitine - rouge gâteux avec la noisette d'une lourde seconde de minium enfouie dans la crème d'un maquillage déchu, fatal horloger comptable de chaque cran que prenaient les rides de la vie -, exécutant un reste de va-et-vient spontané - cher acquis des mimes anciens dont la confrérie ne pouvait ignorer la prime nature -, crosse brillante. 
        Une odeur de venin de frelon parfumait la loge. 
        Il ne défaillait pas et me dit s'être taillé un masque virusivore dans un slip de marque rose, désinfecté à l'encens, vestiaire opportuniste de la bayadère russe, cavalière de surface lunaire qu'on avait fait venir du froid par train spécial dans le cadre unique d'un grandiose épisode de la célèbre émission clôturant sa saison télévisée, straight from the Great Moscow State Circus, madame, monsieur, meine Damen und Herren. 
        Elle manquait à l'appel de la paye d'ailleurs, au moment où il me parlait du regard avec ce je-ne-sais-quoi de cils plombés de cicatrices qu'avaient tracées ou labourées, dans la blafarde fuite lipidique des paupières - reins cassés dans la battue des bris de leurs lombaires -, les longs projectiles bouleux de la poussière de sa raison. 
        De domestiques embruns très en manque de suspens dans l'air pulsé par une clim déréglée, comme en rut électrique, fils dénudés d'un crime glacé dont les fluides dégoulinaient blêmes à l'état de crispures sur vos épaules comme si elles étaient les feuilles alaires d'un insecte-fol, gouttes de sueur trop lovées dans leur chromatisme jaloux, trop indéfinissables pour conserver un faible pouvoir déperlant malgré leurs caractères infus, une ventilation devenue bleue à force de fumer de l'intérieur, chaleur critique chargée d'étincelles, soit dit en passant.
        Bleues comme ces valvules frémissantes qui s'ébattaient dans l'herbe à la recherche d'un morceau de chair humaine en forme de Tour Eiffel gelé dans le gazon, pulpe offerte devant la cage au gorille, à deux pas du parterre, et son gravier d'hachures, menant à l'enclos de la girafe. 
        _ Ici, les défraiements tardent souvent, balaya-t-il d'un geste du revers, il ne faut pas s'emporter, un présentateur, ça s'enflèche, même si cela fait longtemps que j'ai renversé la vapeur de l'homme mollement Saint-Sébastien en moi. Un encadrement au-dessus de la gazinière offrait le sous-verre de la relique d’une balle, face emplafonnée dans le rictus de son éclat, recueillie au milieu du ruban de la plinthe qui courait comme un lièvre qu'on étrangle avec une guirlande au sol de sa roulotte, après un bref voyage autour du crâne de son ami le Comte Sadie d’Orsoul de L'H..., fidèle allié, compère de ses orgies d’entretiens orientés avec les journalistes boursiers de la Western Union, qu'il avait eu l'humeur d'assister au moment de son suicide. 
        Il y avait bien un corps fourré d'un tutu allongé dans la sciure de la piste, sans tête hélas, qui gênait la course des chevaux et les jeux d'équilibre des éléphants, ainsi que l'identification des rires du public imberbe par les pavillons des deux clowns - adhérait-il seulement celui-là ? 
        Un voile d'applaudissement flottait comme un papier chiffonné revenant, dans le sens des fibres de ses palpes aux cendres translucides, lentement à la vie spatiale défroissée, parois très minces dans l'accrétion des pelures écharpant de leur enveloppe un semblant de nid de guêpes à la violente senteur pâle, velvets ravinés, presque dissout derrière ses ultimes nervures, son vol plané fabriquait à l'entrée comme à la sortie du ring, à cœur d'arène, un pénible sentiment de doute envers la foi à double foyer du spectateur, sur les exactes motivations qui tentaient, irreconnaissable, à sa place de le tenir, scarabée à plat sur son rachis, mille pattes accrochées aux monocycles qui convulsaient, mais rien de décisif, juste un collant de danseuse couleur d'avoine plâtré du fléau des sabots, un malheur certes arrivé mais qui repartirait en statistique, comme toujours bien vite en définitive, disait le membre Blanc du couple, préposé à dire le rire. 
        Ressort d'une tempête qui cherche à faire de l’os, dehors la neige soufflait à plein régime, mauvais bras d’un Polichinelle hors de sa malle déboîté, un pare-choc de Studebaker brillait sous le réverbère. 
        Épanoui, Bienheureux spécialiste de l'anti-parasitage au culot des ampoules de l'hiver mort, Songez que, dans l'temps, je jonglais à Bagatelle !, aimé de la troupe, l'Auguste, aussi myope qu’Akaki, avait laissé l'empreinte de ses dents à l'intérieur de la cuisse de Lanzacque, ce que je vis dans un éclair, juste avant le dernier coup de marteau d'annonce, par je-ne-sais-quel régisseur hors-champ au visage grêlé fort moustachu, de la reprise des numéros, 1936 chandelles et bien d'autres étoiles sous le décor de ciel de lit de cette impression d'Afrique.
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Tapé sur Flickr le 08 avril 2020


En roses intensives
            (Inspiration dans les dessins de Galerator.)
            Couronna rose et recéda Vénus le reste de la vie.
            Video virus au jardin, vidi capsules de roseraie, boutons grimpants, la flore des sols aériens s'attaque de profil à l'humus carnaire de nos disparus, cher chœur facial des anciens dirigeants d'agréments fondus dans la ionisation de leurs résidus de voix en canons sur les parterres ingénieusement moisis aux souterrains chais par le maître des éloges, bijoux, croix, colliers de collines des guerres intestines qu'ils menèrent, Géorgiques travaux de Walkers ancestraux affichant leurs décorations sur le poitrail, muet plastron d'un film cristallin, membraneux par endroits, volumineux organes en transparence dans la bibliothèque des reliques aux accolades, les traverses du thorax.
            L'Ex-président, au centre étroit de son demi-Eden des Limbes du Venin, massif et ventral, centrifugeait les rapports de l'hédonisme relapse, chromatisait sur le tas les chries pris à l'une des anthologies serrant ses discours. L'Homme, toujours si peu prisé des vers en échelons allongés sur la terrasse de la multiplication des tables du rire interdit, squelette arboré, vis cruciformes de son armure placées en rang
            «Lidia Владимировна par défaut - car à dessein je m'accable de roses malades que je destinais aux comices -, dont jamais du lys ne revis le corps, je te nomme
            Les hybrider à lui, vassales des dommages dont il fut hier le singulier hommager, les caresser de sa nuit martelée de rêves de loirs, pendre leurs coordonnées aux crochets des minutes de son dormir, dans les glumes de son Revier de pétales nappés de frottements grossis comme les loupes d'une sombre écoute de jadis, acidulée de cuivre ou même d'or, abscisses en tout mode fibrées, absolument curieuse de tout.
            Voyeurs tapés dans l'œuf séance tenante.
            «_Comme avant, pendant moi, quoi.»
            Comme un éclat de silex, son odeur de brûlé.
            «Mon Doigt, Mon Doigt..! Structure de mon doigt..! Par le saint déni des souffrances que s'infligent en moi-même les diverses mâtures de ce monde médian..! Clermont ! Mors d'une dormante écume !
            Moucha-t-il d’un simili-cri révolté seul connu des alouettes
          Il voyait ses amies les six roses de gueule s'avancer vers lui, tout vouloir signer de leur douche foliaire interne, insister faire sauter les bouchons de paraphes d'une écriture nucléique trop tranquille dans ses quartiers, ses cellules, s'abaisser à le sucer à même la blessure, spikes sur les lèvres, langues turbides habituées des douces rapines, vol buccal agité, généreux orbi de capsides largement hors zone, que Dieu désire, par réflexe sécrète et salive.
            Hortillonné
            La porte d'entrée d'un virion vieux russe, sait-on jamais, qu'il croyait voué à relégation, à laquelle toquait un mutant de démiurge - "À aucun prix ne laissez couler une crise dans les éboulis de sa terre vaine", ne renonçait-il à dire - quitte à s'en faire le porion secret, celui qui présidait aux Antiques couvait du regard autant qu'en pensées le possible creusement minier de le voir rebattre et actualiser à l'air libre le restreint écart de son Je.
            Bris du souffle de la glace sibérienne, invisibles fumerolles aux évents de ses plus noirs miniums.
            Enfin.
            «_Mon Doigt..!» Bitten, bitten, bitten, Wehrmacht éclair d'une dermatite saisonnière ou simple Reconnaissance Patrol Jeep en avance sur la pantankiste Army, animale penthésile sur roues aux portes du camp dévoré ?
            Dachose-Les-Raus.
            Tribunal de L'Haÿ.
            «Les roses d'interprétation se coupent de leur horoscope devant la grille, on dirait.
            «_La France est un vierge Labrador pour les chiens
            Épineux sursis des temps à vivre où l’on salive au spectacle du confinement de l’autre d’un air lointain dans un laiteux déni de supériorité qu'à la racine, sur le champ du seuil déjà hersé de mille biais, on voudrait supprimer d'un geste.
            À l'enseigne du Duc Robert d'Antelme, de son dhimmi de fiction le normal démis, sérieux comme un người Pháp
            Tout se mettait à traquer quelque chose à la tombe des jeunes furoncles effleurés.
            Une morsure de requin le lançait à l'épaule.
            Mehr calme, comme le tambour d'une lichette de Séverine, sac à tout océan, totebag recueil de crabe, à la source des lumières sectionnées.
            Il exigea qu'on lui versât un peu de sel dessus, à la cantonade qu'au moins on lui passât au rouge un fer chaud, limés ivoire et calcium serrés autour d'un dense bout de bois.
            Toutes issues portaient cicatrices, les montraient, aucun tissu ne pouvait s'imaginer intact, non à la merci d'un accroc plus perceptible encore.
            Tous les virus n'étaient pas mauvais, ils avaient du courage à se séparer du confort de l'hortus tranquille et patiemment premier, âmes posées, Électre recomposées, au cœur du cloître de l'épidémie qui n'attendait qu'un signe de tension de la joue pour renaître.
            Les virus aimaient leur patrie, notait-il souvent de sa bouche entre deux crocs du bonheur à suivre coûte que coûte les avis, l'image pieuse de la sensation d'un sourire lui octroyait cohortes de nouvelles orties.
            Espérer peut-être ? Mistral suppresseur de la ruse aux barrières de savon du théâtre lyrique des iris de Marseille via une continuelle alerte en provenance de Syrie.
            Aspirèrent son levain,
            maintes cytokines en bataille dont les faims furent sevrées, lendemains en balance solubles,  à découdre de leurs plateaux les simples et bromes médicinaux précocement en berne dans l'atmosphère,
            Que vents de soif sucent.
            Séro de pauvre, au sang bref, antigang de l'immunitaire aux lymphocytes B orange engrangés dans la cangue, c'était président que croquaient les cynorhodons positifs jusqu'au trognon, jusqu'au pépin ultime.
            Un typhon lent, flanqué de streams assis, balançoires de ses jambes, aux containers fracassés, une poudre grise qui avait teint dans la masse la toile du plat pot au blanc de la société, faisaient glisser leurs courants sur la chape.
            Le sucèrent.
            Pompières qu’il solda, d'un regard étranger à la peur, du vase dans lequel bouillait un maigre feu, de sa mémoire nul doute les petites flammes, dont le message arrivait à bailler dans l’échancrure de la fumée légère, qu'il mania avec un doigté de boudin, typique de la dextérité phtisique acquise, sans monter les usuels chevaux mille-pattes d'une habileté lexicale réduite aux sabots, pompières fourmis de douleur chair qui nécrosaient sa pâleur coutumière d’un coloris d’homme au parfait des braises d'un présent recombiné dans les conjugaisons rouges du printemps.
            Ses guerres jugurthines trémières définitivement exterminées dans son esprit, blocus baltiques démolis, Républiques de Weimar braquées entre les berges du Liger, Bagatelle désacralisée, son Parc stagnant à l'Hôtel, Bunker de l'ossuaire des tarses de Douaumont engloutis sous les banyans, il refit de la salive, lâcha la bave vieille d'un filet à l'endroit du Grand Ordre sur le jabot, et d'un bond de Pilâtre quitta le jardin du presqu'Eden mignonnier sans attendre le simulacre d'Arlandes, repassa la frontière pierreuse et fonça sur les routes du monde des vigoureux patients, éternellement considérables survivants du contemporain massacre, pour cueillir de sa bouche, à leur juste agonie, la nouvelle tue.
            La diffuser ainsi par-là. Vendre le banvin du prion, dans la jungle des inédites coutumes des Hospices pour Beaunois en retraite. Rendre siccative la présente moite mollesse des minuscules Zarathoustra de parodie infestant l'outre-Dombes, le côté des Coty de la petite Finlande, sa part d'Empire.
            Même les antidotes ont des oreilles qu'ils offrent en orifices honteux au grand coucher des dédales de leurs acouphènes vireux.
            Dans l'énorme toundra de la cendrée des roses, d'autres fleurs sifflaient et craquaient comme les oies, comme les grues.
            Dans la gigantesque ptôse virale, vivaient d'autres causes qui mouraient pour d'autres roses.
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Tapé sur Flickr, 27 mars 2020

Red Rogue Derogator 

Personne ne dérange pour moi pourvoi, détracteur de soi-même, de mes doigts la non-effraction de papier se dérobe toujours deux fois.

A peine sur le point de sortir de chez moi, j'entends les feuilles se déchirer dans la mortefeuille, paume amplifiée entre les tranches de mon cuir profond, coeur à gauche mais porte-deuil à droite.

Quelque chose paraît se blackbouler dans le rouge dès tentative de franchissement du seuil, aux frontières diffuses du système-porte de la Voie Sanitaire Sacrée.

Les taxis de la toxicité ne veulent même pas entendre parler de moi, me refusent la course du Pauper sur le papier, à domicile vermé comme si j'étais reconduit de la voix,

Tu Ne Sortiras Pas de Ton Habitat,

Marne, Somme, Seine et Oise l'ont choisi pour douves, ont élu ta fosse cubitale pour étang d'arrêt pour autant.

Tu as le derrière tellement bordé d'houille que même la mer et l'océan à ce spectacle en attrapent un haut-le-coeur.

Tu ceintures ta mer par la queue d'un Tibesti de sable aussi longue que les écharpes portées au cou par les Goranes. 

Elle et ses différents plans d'eau ne sauraient s'extraire de ton cartable.

Si tes parchemins s'autodétruisent, te disent les autorités à mille mains, opération vingt fois recommencée, c'est que ta prospective broyeuse de grains, ton envie de pétrir le pain des idées, ta ferveur à faire sourdre le robinet, n'aident personne de bien défini, restent stériles, tu crânes, tu joues les Keats de la campagne mais ta négative capacité n'est point trop prolixe, en gros elle n'apporte rien, ne crée pas d'outil, tu ne récoltes pas plus en rêvant. 

Dénégateurs exigeant renégociations des lois en vogue, de qui se parainnent-ils ?

Nada, à rien n'es serf.

Des gens bossent, s'esquintent la santé pour les autres, toi tu tapes, tu écris des chansons, tu fais parvenir par les pneumatiques poumons d'autrui - des êtres désignés pour ça - tes irréfrénables textes sur des blogs dont la moindre alvéole est hantée par des Hautesses.

En plus tu n'es pas connu pour rédiger de belles lettres.

Ton pénétralium n'a pas de caisse et ne pénètre rien.

Qu'une seule pomme du jardin te soit accordée par semaine.

Et pense à rentrer tes ailes et les chaises de l'Eden, lorsque tu entreras chez toi.

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Flickr - 9 mars 2020, midi

Montboudif

Ça a vocodé comme ça,
sans laisser d'odeur de fumée ni de traces de voix sur la glotte du studio, stries de craies et tours de suies, sans dessiner aucune marque de couleurs d'accents d'une mauvaise Genèse qui s'agripperait aux parois de la gorge de son antre de verre, toile de fond d'un animé dépecé de ses mouvements historiques dont l'imagination ordinaire reconstituait d'instinct les contours comme les refrains.
Col surbaissé, cieux écartés, la girafe s'abreuvait de sons, et même si l'on avait interdit les rassemblements nocturnes de gens âgés de plus de mille ans autour de la mare de Babel priant pour que l'on rapprochât juste un instant la Terre de Vénus afin de, après l'avoir distingué de sa parole, griller le virus, le Jaguar dans l'idée de l'habiller cédait volontiers à leur Adam un peu de la poussière de son jour.
Terre au puissant rouge de momie, mot à mot dans la glaise des regravures de vinyles prohibés, les stop-motions de Douharesse ne le faisaient plus trop.
And Montboudif was under duress of a lack of caress from the Goddess.
Même Rimbaud aurait dû rentrer plus tôt.
S'amasse une chape de plomb sur la rivière Péribonka, les larmes viennent à Maria de voir pleurer Jacob devant Rachel alors qu'il lui donne un dernier baiser.
"Au DD" de PNL, écureuil en dette de cortisone bajoues gonflées par la tangente, en valait la peine, rien que le titre possède sa dose de reflets muratiens qu'une onde emballe de tous ses pétales de narcisses hybrides passés par les roses.
Saracènes arvernes du même avènement.
Qu'est la Sacem sinon une banque de semences armées à cartouches de mélodies mouillées mises - au milieu des glaces fondues du Svalbard - à l'abri du sentiment nival accablant les surmulots du braconnage en mal de nouvelles graines ?
Sur un caillot de sang, se lisse le malentendu des larves de Kalashnikovs laissées en gage au Mont de Piété du Musée Dupuytren, la ballade de Jonas en la coque se joue encore au koto, à l'ewi, dans un cri.
Saint-Christophe en poche ou pendentif noué comme un obi de rétro sur le parebrise, il aime à se faire du mouron qu'il transforme en blé dans la soute du baleinier des cétacés taillés dans du bois norvégien à peine flotté, cartographie de leur gracieux échouage dès l'embarquement dûment signée de la main du capitaine.
Adore se faire l'oreille dans les fredons et bourdons, les sifflements dépassant des lèvres d'argile de l'ardent auditeur et délicieux Kadmon.
Aller à dame toujours, entre deux sursauts de la nuit en la forêt des sourds, éclairs déchiquetés par les bras des arbres proscrits, inconscients dans la lumière du réveil étouffé, laissé sans soins au grand minuit du soleil.
Y aura-t-il de la neige à golems ?
Son dibbouk ne sent plus la pulpe de la poussière mordre la naissance de ses doigts.
Devil Acqua, Nino et De Gregori, bandent les plaies des danseurs de la fontaine de Trévi que Celentano ébouillanta.
Entre la blague et l'esprit de sérieux, Murat prit toujours la voie médiane de la tristesse, chemin de politesse intérieure de son humour brûlé comme petits papiers dans un cendrier où s'entredévorent les souvenirs du manque de semailles que le sommeil monnaye.
Nos toubibs recommencent à ne plus trop s'essuyer les mains.
Viré de chez Polydor, le nez dans le petit pot de miel, Poupooh the winner sourit à Hank, ce coureur de Grand Ole Opry, espiègle Till en yellow jersey, habits neufs d'un Mont-Christ grand Duc de Berg président de studio, embastidé au fin fond du Quercy.
Lui dirait les mots belges, que l'on débite avec l'écorce, pâte du corps d'Elefantino plaquée sur les vertèbres tranchées à vif des Alpes dont les coups de dents cherchent à se débarrasser des suiveurs saignés à flanc de caravane, râbles coupés.
Suivi du contingentement de son âme mâchée par les mandibules d'un souverain insecte jusqu'à l'échine.
Depuis la digue d'élan des libellules en conditionnelle.
Son bout d'île d'Ibère, Tu Seras Un Homme Mon If, comme disait Kipling à bout de fils, de sa descendance perdant la raison.
Qui, dans la grange, veut faire avec Eve l'ange à deux dos et quatre moignons d'ailes, fait litière de Lilith au visage lucané de Lisbeth.
C'est la maison pour laquelle les chansons du chanteur du samedi sont un Tikkun Olam à elles seules, une réappropriation du ciel chu sur la tête de Curtis, pluie de sang de Mars reparue réparée, filet du suprême ozone au champ de mai.
Deep en loucedé, je n'entends plus la guitare du sieur Atkins et crois reconnaître la chanson de Felice et Boudleaux, Bye Bye Love à la dérobée.
Vite réprimée, la soudaine envie de mentionner Marjolaine de Francis Lemarque.
Sugar Daddy Love, The Rubettes, casquettes de Gene Vincent mal vissées sur la tête, avaient dans les yeux de leur cœur globuleux les Polk Salads à l'anis qu'ils ne pouvaient sucer dehors.
Les serpents d'airain des avalanches, tous repères sur les freins purgés, rongés depuis longtemps, surgirent au centre de la piste du Géant où Tomba volait.
Alberto ne broncha pas et restait muet, s'emmura coeur battant dans la saillance, ouverte de ses griffes par le Petit Pan qui couvrit l'empreinte de ses pas à l'envers de la sciure mauve et jaune du crêt scalp frotté comme un vieux phosphore de microsillon à la plage d'une civilisation en grande panne sous la pesée de ses saphirs mi-violonistes, mi-crabes, et la dictée du beat de son alpha-morse. 
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Flickr - Mars 2019

Charley's Angel

John Steinbeck, comme de nombreux intellectuels marxistes de l'époque, prit les Okies pour des walkers, zadistes automates, des bouts de chair d'îlots utiles à la dérive de son récit.

Never let a ghost story go too westerly.

Charley boit, et la fumée du havane passe.
Dans la réalité tous ne furent pas des Joads, leur exode était économique, le dustbowl ne fut qu'anecdotique, si l'on pense au terrible épisode de sécheresse qui toucha l'Oklahoma dans les années Trente, moins de dix pour cent de la population de la zone concernée partit sur les routes, due west, la plupart bien formés, des ingénieurs, des commerçants, des ouvriers qualifiés et semi-qualifiés, très peu d'OS, ou de hoboes à la Guthrie.
On pourrait prétendre que ce déplacement obéit à un schéma connu, les migrations se ressemblent, quelle que soit la partie du monde où naît ce phénomène.
Ce sont souvent des jeunes, célibataires ou en couple, avec un ou deux enfants, rarement, sinon jamais, des familles entières dont la généalogie remonterait à Mathusalem, comme dans le roman, ou le film tourné par Ford.
Leur marche à destination de la Californie datait de 1910.
Beaucoup d'entre eux littéralement fuirent la politique du New Deal rooseveltien qui imposait le choix des graines, réprimait l'acréage de certaines cultures, comme le coton par exemple, vu d'aujourd'hui, cela paraîtrait une décision intelligente, en 1930 cela casse une sincère éthologie paysanne, pour reprendre un terme de la sociologie du progrès, détruit un mode de vie et de subsistance.
100.000 Okies gagneront Los Angeles pour s'embaucher dans les usines qui participèrent à l'effort de guerre, une installation modèle, absolument pas misérable, encore moins misérabiliste.
Il conviendrait peut-être ici de se souvenir combien Truman Capote lui-même entre les lignes se moquera gentiment - un adverbe pesé à l'aune des sentiments-ressentiments des hommes prétendument proche et amoureux du peuple - dans son livre merveilleusement écrit In Cold Blood, du père de famille exécuté avec sa famille par deux losers.
Capote semble un peu rire sous cape lorsqu'il décrit Herb Clutter, un ancien membre de l'Agricultural Adjustment Act du président Roosevelt chargé d'édicter la marche à suivre, de délivrer la loi d'airain et la bonne parole du pharaon washingtonien aux paysans du Sud, devenu agriculteur prospère, cultivateur indé, employeur-(exploiteur) privé.
Steinbeck enjolive la misère dans le bon sens du reflet du soleil caché derrière le nuage suceur de tchernozium, à la Dorothea Lange, qui ne demanda jamais l'avis des portraitisés, expressions faciales très souvent prises à la volée, même si l'on ne peut que s'incliner devant le résultat, comme à la messe, tous les pare-chocs de la mélasse, de la pouillerie des hommes, rutilent dans les plaques argentiques immatriculant l'esthétique de la poussière, cette accorte compagne de route, tel un geste émis en direction de la beauté du reste, le chiffre de sa secrète division.
Il recommença avec son voyage de 1960, inventant nombre de ses rencontres, de ses personnages, bien composés et délicieusement évoqués, si l'on repense à l'acteur shakespearien itinérant décalé de Gielguld.
You don't say.
Il garait son Camper-pickup-truck sur les parkings des WalMarts, nos Leclerc, un peu comme le fit à ses heures perdues Jean-Claude Romand, le fake-docteur, accueillait entre la soie de sa couche Elaine, sa Dulcinée, fumait son cigare dans les jardins de ses potes millionnaires, walking the dog.
Un très belle fiction vendue comme un reportage au New York Times.
Steinbeck, c'était l'un des auteurs lus à la maison, mais surtout celui de nos professeurs de français communistes ou trotskystes, que j'apprenais à aimer , dont malgre moi j'acquérais le respect, seule dialectique du pauvre écolier par lui récoltable.
Je ne sais pas si cela vint de-là - je trouvais étrange le visage marbreux, hagard, d'Henry Fonda, sa voix blanche, cordes vocales frottées au brou de coke comme, à l'aide d'un coton épais, on le fait de la tête d'un canard en plomb préposé au rôle d'appeau pour lui donner un air moins vrai, un cousin bizarre aux yeux mangés par quelque chose de hiémal, comme le regard d'un paysage emmuré sous l'ombrelle d'un nowhere nucléaire, Jour d'Après anticipé, hallucinatoire Hiroshima allongé sur l'horizon -, la politisation de toute chose commençait à piquer les miens de mille aiguilles transparentes.
Je préférais de beaucoup lire la trilogie de Dos Passos, sur les USA, un style qui me parla tout de suite, celui d'un écrivain, pompé par le maître de Charley, non recommandé-recommandable car ayant quitté la piste du progrès et essuyé jusqu'au dernier sillon de son visage la poussière du Golem à front d'Homme Nouveau.
John Steinbeck, un Otaku Okie du Touquet en fin de compte et de parcours.
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L'Émile Enchon de 2019, l'Auteur des choses de la vie

L'Émile Enchon de 2019, l'Auteur des choses de la vie (le 28 avril 2017.)
Homologrammus élancé, L'Émile numérique fit deux ans plus tard des petits de lui-même.
Ou de l'Education des milliards de pixels de soi-même, la responsable oligarchie des digits et des ombres premières.
Parthénogenèse accentuée, faire du rempart des cellules du parti de son corps une méthode à missile de croisade anticupiditaliste.
En ficher plein la cafetière aux finassiers de la Banque du Nummus mondolisé.
Monde ondial, rondelle plaquée sur le dos d'un Escurial de l'Abysse.
L'Humus numérique, cendres de la moelle, au centre de la toile, se selfie toujours à lui-même.
Comme une mygale bleue des forêts urbaines qui se nourrit des follicules de peau du Démos.
Abusé.
Le peuple Howitzer, le peuple obusier.
El Pueblo cornudo siempre sera incinerado.
Le peuple enseveli sous les noyaux de pruneaux du mortier à fausses promesses.
Émile des ducats.
Brossé d'or et d'agent fonctionnaire au comptant; cuillèré d'argent, pécunieux mammifère des salons du Fulministère de l'aporétique manque de parole.
#MuidDebout
Sac à kelvins de lumière blattée.
Homme détrempé de mots mal maudits.
Mal blutés.
Dévendangés.
Being In Ernest Mélenchon l'Important, ou la revanche du chef des sections de vassaux, suprêmes d'idolats du Mitterrandisme, exclues des retraites aux flambeaux dans la cour des ministères, rayées des vacances à Latche. 
Au seau du lit à l'aube, démiurgées.
Phrance Insoumise au bal des Malgras, suicidés de la société -- on achève bien les jurats sous le missel de Lénine --, avec ses millions de dévots Hoboes contre les dérobements les plus robots.
Raskolnikovs, Camille Desmoulins, Wobbling interdefaced effigies in front of the oh so few Happy masses' magical thinking.
Faux géant de Caraquet, Pinotaure de la Dinosaur Valley, Big Émile des petites gens sommés.
Émile Ou Les Eléments De La Rééducation.
La gauche-Godwin dirait que le symbole Fi de la Phrance Insoumise de Mélennotch (eût-il été de droite) n'est qu'un Gamma de la Milice renversé.
Ce pénible spectacle des visages de trentenaires amaigris, comme à la parade aux métingues de l'Holowmobile, regards inertes vidés devant la vessie numérique.
Monsieur Bolivar, c'est lui,
Bovarysme des urbains comices de principe prussique où un Gulliver faux-Dimitri, vrai samozvanets, soumet le peuple par l'imposition des mains numérales.
No pasaran les suceurs de cadavres de Maduro, de Chavez, de Castro.
El pueblo unido jamas sera cornudo par le rhinocéros ionescien de l'électriquement humide Enchon.

[Les gens n'ont aucune idée du boulot monstre que laisse derrière lui, aux bons soins des techniciens de surface en CDD, un hologramme de Mélenchon.
Un hologramme de Mélenchon, cela suinte, transpire, laisse des traces digitales partout, bouts de 0, de 1, billes d'excréments de pixels...
Le peupluni de Mélenchon n'en a cure.]
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Par la tranche
(le 16 avril 2017.)

As I was motorvatin' over the hill
Je regardais samedi soir le BS de l'émission #ONPC s'étaler sur l'écran, debout, assis, étonné tout de même d'écouter des personnes intelligentes détourner au profit de leur démonstration le cours réel de rivières philosophiques fondamentales dont le lit se fait un honneur de ne pas glisser sur les peaux de bananes des érosions idéologiques dont les uns et les autres aiment à s'illusionner des propriétés du visqueux.
Peines de labours perdus, cela pissait dru, le glacier faisait eau de toute part, de son socle giclaient des gémissements de mâchoires dilacérées, je me mis de profil en position de l'iceberg touché et attendit que la proue du Titanic des chroniqueurs vînt me raboter la coque de guitare en pleine face puis de la tranche.
Au sol, le bloc-prise sur son pack de hantise ressemblait à une tête de guerrier perse vaincu par la dette de sang frais grecque répandue dans un petit fracas, du pool de freeplugs suintaient des crânes de chevaux et de vaches comme morts dans le désert gras délavé par une pluie de printemps de la Corée du Débord des longs fleuves du Nord.
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Hélène des nuages 
le 24 août 2016

Une femme splendide.
Les ivoires volés aux cous des nuages dispersés dans la poussière de traîne du convoi des étincelles d'une brume mordue par le soleil jusqu'au socle de l'évaporation de ses lèvres.
Directrice du Musée d'art moderne et d'art contemporain de la ville de Nice, l'aura de sa lame molaire luit des mille brillances cachées qui s'encapsulent dans un cément à nul autre pareil.
Balles de coton traceuses de la neige.

Princière infirmation, flagrant démenti, des plus implacablement radieux, jetés à la face du monde français des prétendus Sans-dents qu'essaya, un jour de rusticité, de gloser le président de la République François Hollande.

Profondeur intellectuelle et pertinence stratégique font naturellement sources d'ivoires. Elles jaillissent comme l'eau des fontaines sur les Places capitales de l'histoire italique.

Un sourire plante un visage qui produit les feuilles de cola de l'intelligence.

Depuis trois ou quatre jours son immense portrait masquait l'entrée du Blog de la République de l'Art chère à Patrick Scemama, de telle façon que, prêt à tout, j'en vins à espérer plus qu'à parier, l'espace de quelques minutes incertaines, qu'il fût partie prenante d'une exposition à la Ron Mueck, ou qu'il siégeât de façon permanente dans le hall du Mamac (pour m'en réjouir).

Revenu vérifier l'effet, à la dérobée chaque fois fus emporté par le visage, allant jusqu'à admettre in petto déceler les changements de texture du teint, près de soutenir mordicus voir fluctuer la circulation sanguine, émouvante dans l'infime pulsation de son frais rayonnement presque humecté.

(Passant par des traces de blanc du Latium laissées au bon suint des caresses de l'ongle d'une rosée à l'écume incarnée pour s'irriguer en autant d'invisibles capillaires gonflés des dépôts de sables que l'or d'un énigmatique caoutchouc rendit pourpres.)


Et puis je relis l'article, constate que l'ubiquiste J-J. Aillagon semble également en bonne place dans le tain de la glace derrière l'effigie, on dirait même que sa main vient s'assurer, par tâtonnements subreptices, que les bosses phrénologiques de la fresque photographique miment les siennes, miroitent les méplats de ses poses, récapitulent ses idées.

Le discours de la velle Hélène tète encore ses mots sous le cerveau du père dont elle est l'enfant comme elle pourrait l'être de Chirico.

Ses racines prennent moustache, la délicate toison prend dentine dans le lait qu'elle éponge.

Toujours les mêmes mantras.

La même dentue volonté de plaquer comme douces morsures les bonnes notions sur le poil du peuple enfanté perpétuellement enfantin qui possède les candeurs natives des faibles amateurs d'art, œufs informes dont il faut extraire le sérum albumine par voie de seringue hypodermique à travers l'épaisse coquille.

L'écologie du bougrement cool, de l'apanage du gentil en polychlorure de vinyle, de la wellness avec les autres et soi-même, éloge de la diversité qui leur ressemble, naturel contre-naïf factuel des sagaces de l'Officialité venant à l'aide des pauvres gens Sans-lucidité.

Dire qu'après l'horrible attentat de la Promenade les Niçois avaient besoin de se recueillir entre les murs de ses bâtiments n'est peut-être pas un crime, c'est déjà pourtant une faute.

(Drôle de commentaire qui se rattacherait à une sorte de validation du consumérisme de l'émotion, réflexe que les représentants institutionnels de l'état, des régions, des municipalités, sont pourtant les premiers à tourner en ridicule quand il touche de ses tics les visages, répétés à l'identique, de leur artistique domaine.)

Qui peut vouloir énoncer et expliquer comme ça, d'un claquement de pensée automatique, la complexion de l'influx qui brûle tel cœur, tel cerveau, à tel moment ? C'est faire peu de cas de la puissance souterraine de la peinture et de la sculpture lorsque ces dernières frappent et captivent l'âme des hommes.

(Pignon-Ernest, it's 1980 all over again.)

Les images des nuages de Friedman, trop beaux pour être vrais, et de la barre à mine champêtre d'En Attendant-Godinho, trop bête pour être violente, venaient contredire, et à la fois appuyer (dans l'éternelle situationniste pose de l'incessant retournement des choses sur elles-mêmes, ad nauseam) l'exposition des propos émis par Hélène Guenin.

Dieu soit loué, avec une si belle ostension maxillaire, elle pouvait à volonté faire résonner et vibrer, de par ses surprenants résonnateurs, n'importe quel catalogue raisonné.

(Photographie originale : C. Hall.)
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Le 27 novembre 2015.
The trigger happy mediologist dropped my head dead on the sled of History but the Dame might catch him up on the news of his own demise sometime soon perhaps ten feet (maybe less) away from his sacred bed.
The trigger happy mediologist dropped my head dead on the sled of History but the Dame might catch him up on the news of his own demise sometime soon perhaps ten feet (maybe less) away from his sacred bed.
Bernard Pivot was not amused.
Il l'avait mauvaise, roi bafoué par l'un de ses leudes.
Pourtant sur la grille tripode portative du restaurant, ils boucanaient encore hier ensemble, à l'occasion du rituel barbeuc' corporate entre gens d'âge et faux-amis, la viande des Grisons du commode dernier prix.
Idéal contre-pied, έναςteuque dissolvant l'islamophobie dans l'oeuf, la somme de l'ouvrier traiteur lauréat de 2015 avait le fumet fort mais sentait bon le râble neuf.
Qu'il était jeune et bot, le logiciel de leur lège Enard.
L'Apprenti-Maître avait bossé comme deux, s'était donné du mal et mis dans le dur, le coeur en Fett, avide de lard, les mains cambouisées dans la graisse de dictionnaires, les yeux fermés dans la salaison de la pulpe calleuse de l'autofiction, les doigts gluants des restes de la dénervation des abats de la volaille Nebel Rouge que l'on trouve, rien qu'à se pencher, au poulailler des Wikisources gambadant comme des Walkyries en liberté, picorant la terre des encyclopédies, entrailles des oreilles d'accord pour subir la foison volontaire du Persil lessivé de tripes à la mode allemande, les narines dilatées dans les théories de la musique des sphères du faisandage, les chairs douillettes à force de les étirer dans les boyaux molletonnés de chauds marrons en papier chiffon comme la viande froide de vieux romans à la sauce Bildung.
C'était une recette séculaire de daube glacée entre Riss et Würm mise au point par des restaurateurs engagés jusqu'au cou dans la fin de la civilisation littéraire qui saignait ses nourrices au fond de la cave d'une auberge ou d'un bouge du côté de Barcelonnette.
Tout était bon dans le cacheton, maigre ou dodu il fallait toujours amener à signer le Cauchon de juge lecteur avant de le faire suer.
Et tout à trac sous le Mont Perdu de la colline de Geneviève, l'Histoire avec une petite tache munie d'un appétit de moineau les rattrape au coin d'une avenue où git une salle de concert court vêtue prête à choper la crève, un malheureux et banal vendredi noir, les laisse plutôt penauds au balcon de la salle du manoir, avec sur les bras leurs longues et épaisses saucisses liquides de mortes eaux à écouler d'urgence dans les éviers clandestins des bonnes et artisanales librairies de la rue Poliveau.
Monsieur R, soucieux de toujours quitter les nadirs à l'avance, s'échappe du mess en douce, par le petit soupirail qu'empruntent sous Drouant les Rémy aux moustaches trempées de vermouth lorsque le rata adjudicataire a trop brûlé dans les chaudrons appréciatifs des chefs Luddites, à faces de gourmandines, la bouche disparue derrière d'immenses toques blanches, de la littérature.
(De retour chez lui monsieur R fit ses valises puis repartit via la gare de Lyon s'acheter quelque mas dans l'arrière-pays nicheux de l'ancien français où il repeindra sa Vie de saint Léger, Bonhomme Pivot regagna la place Gaillon dans un palanquin, saillant de fils de papier vergé, gouverné par quatre vigoureux portefaix dépêchés depuis les écuries de l'aubergiste Westermann dont la cuisine moléculaire ne se gonflait toujours pas ne serait-ce que de deux ou trois hélions.)
La lideraddur préparée se vendrait-t-elle comme avant, y aurait-il encore à Noël des commis-voyageurs dans les maisons d'édition du jambon, les traiteurs du papier tireraient-ils bientôt la langue, eux qui voilà deux mois dirigeaient du doigt les oies du gavage savant ?
La litière s'arrête devant le restaurant, même les serveurs qui ont la tête des jours sans lecture le regardent d'un air entendu déjà quelque part,
"dieux du ciel, par Saint Etienne, tous les Grenicheux sont devenus des Lords !" se met à pleurer Bonhomme P. feignant d'être de ceux qui ne sont jamais en retard d'une déploration.
Ein perfekter Mord.
Salons de pauvres.
#Debray
(Photo originale parue dans Le Point.)

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