Bleu russe

À Anna Andreïevna, Ossip Emiliévitch, Vassili Sémionovitch, Alexandre Issaievitch, Boris Léonidovitch, Vladimir Sémionovitch, Viktor Robertovitch, et à Marina Vlady

Mon russe bleu Qui décrocha l'émeraude du chant de ses yeux À roche nue d'un coup de graphe que satine Encore la griffe de la même flexe sous la nouvelle patine Rousskaïa goloubéva kochka Réputé doux, fidèle à son maître, boulimique de littérature, à rien d'autre que ça n'est bon qu'à, ne pense qu'à Porté sur la chose plus que de raison pure comme le sentimental sang vieux (et les phénoménales choses du ventre qui coulent des cieux) Des Jeunes-Croyants des forêts ukrainiennes dévastées par le caramel du Kremlin embué par le feu De glaces bleutées avides, comme dans un roman de Sorokine Pressé par la boue fine, féline -roulée aux pieds de Simone Weil- qui obéit à Dieu lorsqu'il lui demande de remettre les enfants et leur petite somme d'argile à couvert sous la Terre, comme, dans la carence d'une eau suffisamment limpide, on commence à filtrer et boire son urine Sans émettre de bruit, ainsi qu'ils avaient reclus Pasternak pour qu'il meure garrotté par un discret jeu du foulard, sobrement transpercé par la pointe poreuse de son stylo-feutre, en sa datcha De même ils confirent Vyssotski et Victor Tsoï dans les tonneaux d'alcool frelaté des vignes du kitsch soviétique, comme au fond d'un sac on jette dans la Néva deux, sagement sacrifiés, exsangues russes bleus qui dévissent et dézooment à l'exacte verticale apparente apparition de l'œil de mon chat Mon bleu russe Et la fusion nocturne de ses caresses fantômes, vagues réfléchies au centre des invisibles intestins de mes gestes amples, pupilles fendues par l'enveloppe d'un grain d'orge enclavé dans le silo d'un escamotage des bleus d'azur sur le visage violacé de la Prusse En ses appartements repeints en jaune beurre panique Avec un œil de bœuf gluant des larmes d'un rire qui vient d'être pilé, et une fenêtre qui offre ses poignées aux gants du vent qui tient à garder preste sa sensibilité de leurre frais, paupière mouvante de son oculus toujours purement famélique L'écran de ses blanches et noires surcharges et ratures maculant ses listes, l'écran rivé sur les iris de sa vision d'apocalypse, devant cet écran ronronnait la morgue proverbiale de Staline derrière le miaulement de ses Katiouchas Tout passait comme chair sous les chenilles de ses vibrisses, tout, focus écrasé dans les hors-champs, jusqu'aux corps des cinq maris de la Samaritaine Akhmatova, jusqu'à la géorgienne possibilité, pour ses grimaces de montagnard auto-référentielles, d'un diurne rachat Heureuse comme Archangel en France jusqu'au Nil bleu des Îles Solovki de la souffrance, le chat penche la tête vers le jardin semé de sardines tombées toutes mouillées des ascenseurs d'un ciel de fer, ainsi que le prétend la légende d'un Walrus Sous la pluie anglaise fantomatique De Mrs Muir, de Lennon in Eiffel's fur, wet as never ever before, jamais loin des œuvres phares de ma Vénus Je ne sus jamais s'il était de texte masculin sur papier bible ou de la charte mariale à la fleur de l'âme de pleine voix chamanique Mon chat russe qui n'existe que pas à pas. Ombre pattue d'Archibald de la Cruz enrobée d'une soie maligne qui n'eut pas, l'étant déjà, à se muer en une boule de neige dévalant la montagne de mains et de doigts de Jean de la Croix

(Photographies et dessin : Hübert Perseault.)

 (Publié sur Facebook, le 10 avril 2026. Cette version se rapproche du premier jet, tapé ici mais tenu en réserve, beaucoup moins verbeux.)

The Horse within

 

The horse is a feral forest  

The beast of a juggled angle 

Invisible to the coming man, like a frieze of the skies on the ground that its mounted visitors drew in, unconsciously

The forest is a feast of a metaphysical corral

A space for the herd, the mob, their band of grazers, the harems of your timeless seasons

Into the wild territorial passings of its duple galop 

 The forces of law rest in his loins

The wooden hoof anatomy, plated with some brave mettle, its flank signature suddenly opening up the possibility of new curves, like a croup d'état in the glade of the Icelandic Althing of yesterday

The somber clearing of its elders' embers that smoldered for years but never took fright

The far-east a de beaux restes, tu sais, "embrace them, babe", says he with the hoarse voice of a tiger, almost

The unrestrained muscle

Of a symetrical forest he set in motion

Free falling into his arms and legs

With a great deal of gumption

Requests of a fire to run the gamut of the creaks on the floorboard of its musings

The Great Boston Choir suddenly quieted for good

The birches have eroded their soul in their forearms

They write it warm-blooded, as a mental sinew encoded right on their skin

Like you chew the fibres of your own bark.

Under the transpiring leaves of your white-hot racing hearts before the tracks of that insoluble ghost rider

À l'origine : 

Écrit, versé de soi-même, dans la tête au réveil, un dimanche matin, avec la première phrase qui s'imprimait, bien qu'encore en sommeil, sans rien demander, comme souvent pour ce genre de texte.

Le vendredi précédant, vers 16 heures, à peine avais-je commencé mon tour favori du cimetière Saint-Pierre -- dans le périmètre d'un rectangle forestier de sentes qui répétait les ondes du carré de ses rayons, symbole juré d'un chemin de rondes qui n'appartenait qu'à lui, comme une architecture en double-peau cernant le lieu de repos --, que je tombai face contre hêtres, sans oser la prendre en photo, devant une jeune cavalière, bombe, cuissard de leggings, bottes, tapis de selle bleu marine signature d'une écurie (le blason du musée du Cheval, une fois le mystère évaporé) fort courtoise (manège des codes masculin/féminin déjà troublés), montée sur un cheval bai très affûté et au fait de la conduite à tenir, comme surpris à la croisée d'une fenêtre, avec les humains de passage.

Elle me salue, mon bonjour me reste dans la gorge, atone, racheté par un sourire presque arrêté sur sa lancée bien après l'échange de regards, pour ma part gêné, quoique rien ne s'y prête, l’acte d’une machinale émotionnelle bêtise en moi, qui ne me rate jamais.

Les cavaliers à Chantilly sont la plupart du temps -- lire : toujours -- emplis de respect pour les gens rencontrés dans ces moments de hasard.

À la relecture, alors que je ne fis que suivre le petit tract d'une pensée qui, au fur et à mesure, se découvrait sans fard, je m'aperçois que je viens de taper sur l'écran quelque chose comme un poème digne d'un Robinson Jeffers du pauvre hère oisien, affamé de textes et d'images, trop consciencieux pour être honnête. L’excentrique de Carmel-sur-mer que l’on affublait de nihilisme critique posé sur ses vers comme une pierre, de la lourdeur d’un extraordinaire galet polisseur d'obélisques marins d'une civilisation perdue puis retrouvée sous le sabot d'un océan pétrifié, s’était répandu dans les veines de mon oubli des devoirs christiques de l'accueil obligé de son prochain dans les bois. 

Boston fut la première ville américaine, après le débarquement d’un vol NWAirlines (que ma mère tenait à m’offrir), avec laquelle j’échangeais de l’humus, tendu d’oxers chus du ciel, dans la salle des sauts perdus de l'aéroport (dont le nom me plaisait depuis longtemps).

Ma description d'un cheval-forêt, d'une forêt-cheval (peut-être le prétexte de départ est-il déjà un peu trop grossièrement étalé pour être du côté de la plate finesse ?) retrace de façon appuyée les choses. malgré ses phrases détachées du tronc commun qui pourtant ne donne pas sa sève -- contre les effets d'une pure automatique notion illustrative, jusqu'à les injecter dans les moindres alvéoles du pur esprit d'une notation qui la modélise -- à la légère, les jours de bonne inspiration. Alors même que, dès ce stade, je me surprenais à éliminer des références à des mots et des situations répétitives souvent trop éprises de mon clavier psychique ; des sentences qui tournaient en rond sur la langue, -- comme la curiosité insatiable et brusque du lecteur, ce touriste du présent dépassant déjà d’une tête considérable de la vie des autres, sans qu’il n’eût à faire un geste, m’empresse à l’instant de les révéler -- de la nature de celles-là : "Nothing could trespass the bounds of a good Terre Gaste" et "A transversal Japanese bathing...". Allusions trop claires. Le trop voyant ridicule de leurs rêves d’une insertion chimérique dans le corps du texte. Adieu au Shinrin-Yoku surinterprété, salut à Kurt, à Thomas Stearns, au revoir à...

C'était l'irruption de la cavalière et de sa calme et puissante monture bai, parente du Blanc-Seing de la toile de Magritte peinte en 1965, équin roi de civilisation, moitié meilleure créature omise de l'âme de l'Homme, moitié chair de Mustang toujours sauvage baignant dans son rang, qui m'avait retenu, et voilà que mon originale copie était servie sur une autre table, tel le verre d'une encre à l'écarlate renversée sur son drap blanc, que semblait faire saigner à la manière d'une éraflure la voie déplacée d'un récit contraire, malignement desservi comme je le disais plus haut. En plein cœur de l'audition mystique des Persans fins lettrés de la ville de Beaumont, toute proche par les rails, forgeurs de psaumes et de cantiques sifflés qui accrochaient leurs futs de plume tubulés sur l'échine prolongée des chevaux arabes ou de Przewalski.

L'état d'une dérive invisible ; l'intuition vague qu'on en a, qu'il ne faut surtout pas en refuser l'obstacle, même escamoté dans sa réalité-même, avant d'écrire le script de quoi que ce soit, avec plus de prise sur sa perspective cachée ou ouverte, plus d'entrées sous la flagellation du bleu du ciel de chez Piero della Francesca et ses suprêmes sources de réflexion, même si l'on sait que l'on devra forcément sortir de son atrium ou de son orée, doté de nouveaux gestes de l’âme, ou des sphères de la grâce éjecté, par le cadre en bois de Mantegna.

Ne pas prendre l'allègement mental d'un texte qui se dicte lui-même sa conduite pour le parchemin inouï d'une révélation qui ne saurait vous appartenir au premier chef, dans un lieu premier, le milieu blanc d’une page.

Je ne voulais pas parler de ça, de ce qui apparaitrait comme une inutile autocritique, déjà dépassée, anachronique dès le contrejet sur le papier, mais, en partie pour me préserver d'une seconde relecture, pensais que de se rapprocher la bouche de l'oreille du lecteur n'était peut-être pas si vain. À bon étendard. 

Le siège de la Ville semble s’être désanglé

Rue de Maubeuge, dans l'état de sa flagrance

La caténaire cachée de son long boyau

-Espèce de drain électrique avec une lance-

Zingue l'ambulant qui passe comme un griot

Une ville des plus influentes de France,

Navigable sur Sambre en feu, ivre rafiot

Vif, avec dans la gueule une protubérance,

Bouge comme le Mal en queue d'une fario

 

Et sa stratégie de repeuplement des rives

-Parmi les roseaux et papyrus lutétiens

Facteurs de prodiges conçus à Hauterives

Et reproduits dans l'œuf des Dalmates anciens-

D'une Néo-Jemappes raidie de l'étrive

Lorsque fleuves bouillaient de s'en prendre aux Nerviens

Comme Trouille se jette dans Haine gélive

À Mons, sur des corps d'assises vidées pour rien.

Andrei and Dasha in the mirror

 

À D. S. 

Daghestan (Arseni Tarkovski, 1946)

De mon long, allégé, je logeais au sommet de la montagne,
Encerclé que j'étais par les ocres de la terre.
L'encodage d'un envoûtement envahissait la cluse,
Colmatait la contrée plus bas,
Perte littérale, se dévêtait de ses couleurs,
gamme entièrement dévorée, sauf deux :
Le bleu-craie,
Le brun mordoré par le crain, rendu clair,
Sur le lapis desquelles pérégrinait la plume d'Azraël.
Débords étales, autour de moi s'ouvrait le Daghestan.
Ressource d'une nouvelle donne s'offre à moi peut-être alors de lire les augures
Ne serait-ce qu'une dernière fois
Dans les boucles et les ligatures arabes, lapidaires cursives sur les orgueilleux blocs de ce relief que terre fit sien ?
De quel pas en moi s'est vissé cette audace, la témérité de permuter
Pôles pair et impair de l'amour
Pour la dette en oxygène de ce sommet ?
Qu'à partir d'ici
Au creux d'une petite louche sur une flamme jaune on puisse fondre
Le métal argent du Daghestan ?
Chanter :
«Là-bas je vivais sur les rives d'un gave
Et lavais dans l'eau glaciale
Mon habit rustique» ?

Дагестан 

Я лежал на вершине горы,
Я был окружен землей.
Заколдованный край внизу
Все цвета потерял, кроме двух:
Светло-синий,
Светло-коричневый там,
Где по синему камню писало перо Азраила.
Вкруг меня лежал Дагестан.
Разве гадал я тогда,
Что в последний раз
Читаю арабские буквы на камнях
горделивой земли?
Как я посмел променять
на чет и нечет любови
Разреженный воздух горы?
Чтобы здесь
В ложке плавить на желтом огне
Дагестанское серебро?
Петь:
"Там я жил над ручьем,
Мыл в ледяной воде
Простую одежду мою"?

I love the way you talk

and love the way you walk

You know how the song goes

"The Child is mother of the Woman"

For Wordsworth, 'twas an unbiased geometrical cause

From the rainbow in the sky to the murals and frescoes of the caveman

I love the way you raise the wave

I love the rays you ride and let lave

You know how the field of view in front of you bows

You're like a sister to Andreï at each and every plan

For you're more than a New Waver, you break the usual pose

Reverse the swells to their natural poles when they stray from their sacred Llan

A Filmed Encounter

She clasped the three poenies to her chest and went to sit in the library.

A land of poppies, a river of milk, the deep red dress she wore seemed to be loosely attached to her shoulders, contained and maintained there by the conscious idea of its own glissando, like an Italian glacier lake softly heated under the skin by its water music.

In a silky gesture of affection. 

The flowers were of a light green tint at first sight, on the verge of papery, next to crispy, her face was grave enough, not exactly pale, as if a ray of sunlight had touched at her port, as if something of it had pinked the exquisite carnation with its own dew point, her pupils like two deep blue gray horsemen on the Beaufort trace checking with the storm, she still held the stems in her arms during her short speech, like a moving presentation of herself, all-but poignant, mastering what she would have to deliver, perfectly in control of the vibration with which she intended to carefully pack the atmosphere, without showing the whole thing off, like silent hooves on the inner trail. 

Straightaway, she explained its raison d'être, said the bouquet was another expression of praise from one of her thankful student, she felt strange, как в кино, "like in a movie", and somewhat empty inside since the Russian invasion.

Maybe the key to salve her feelings for the others was to let these emotions go their way undisturbed.

To and fro, mindfully.

Almost with joy, she might say.

Happiness is a nonmoving warm run for the principles of life, for love. 

Her legendary gracious smile had departed, not vanished, an absentee for the most part, you couldn't decide for yourself, could hardly come to the conclusion that its tension on the lips albeit slightly wasn't still around. She could play with it at will, but not now.

A facial character was only scream deep, a few traits away from the beautifully muted landscape. 

Feasting on the scenery, hearing her voice fascinated him, he knew she had lots of fond memories about all sorts of films, 'twas no moonshine she was serving here, everything rang true.

Ingeniously compared the Putin's catastrophe to the comet in McKay's Не смотрите наверх.

Aware that she had some close family across the Ukrainian border, he recognized the sheer psychic weight that was at stake, accompanying her most of the time. 

She had to keep up her spirits, without composing a face, laying out an attitude.

Humor was an edge to her ethics, tears that would flow from the tide of raw emotions had a hard way to well from her eyes for now.

Some of her friends wouldn't make out the situation anyway, she understood, never would have picked up a fight with them. 

Another volet, a second and a third wing of her story appeared on the screen, the oval of her face receded to the enormous flowers on her lap, pressing them with her hands, a fugacious scent, a gentle kiss upon the textured carpels, a vanquished still life in its own vivid portrait. 

 

Not exactly the time to smell the roses, hey?

Perhaps to keep in touch with the vegetal life of the world, the vegetative human peace, rather. 

_Mira ve Miri, in our souls and hearts is all I'm asking for. 

"Kak Viy?" 

He could read the two little polite Russian words, on the right, down below, close to the terminal frame of the telephone, like a signal pointing to a mental frontier at the door of the emitted waves, on the invisible snow of this electronic epistle, the last post on the road marking the chronic great divide between people, an invitation to fence it, also. 

Unable to swing an answer, he couldn't pull himself together and find a single papered peony somewhere, due to its proximity to his heart, felt idiotically sterile, maybe others had known how, had had the knack for it, never looking down, or doing so with the eyes of a boddhisattva.

Le Parlement des Ossements Introuvables

"Peace, Grown-up persons

It's just a shot away"

(temps approximatif de lecture: 20'' sous iOS 12 et Android Q, une quarantaine de jours avec Windows 10, plusieurs mois sous Linux et toute la vie sous écran bleu.)

Le parlement introublable

S'est-on donné seulement la peine de le brouiller ?

De semer quelque chose à sa surface, d'appuyer sur le bouton du cachet des hommes du laboratoire perdu que détient en son pouvoir sécable la sérotonine du bien vaquer ?

Comme jadis on disait que l'on votait à ses occupations

La solution accepte-t-elle les poudres à canon buvables pour solde de tout règlement dissout ?

La conservation des aliments de la parole, introuvable ultra haute stérilisation du verbe qui de toute façon céda à sa propre ignifugation avant de s'accorder d'autres traitements, sans fermer la porte aux vertus de l'ancienne amiante trouvable dans les sous-sols du campus Pierre-et-Marie-Curie où périt Jussieu

S'offre à vous en un verre de lait, petit élixir de la mémoire qui fait tout voir par simple transparence

De l'iode en barre, de relais bleu, corporellement prêt à vous protégez des hommages prophylactiques coalescents dans leur unique dimension lumineuse, que l'on note latérale dans les éclats des carnets de bord hémicyclaires connus jusqu'ici

Un parlement non-réanimable

Transpercé par d'innommables ions statiques

Ceinturé d'une chasteté noire sculptrice de crans qui se multiplient à l'horizon de chacun de ses trous, proportionnels à sa volonté clairement obscène de se représenter au burin, ventre à l'air, flottants bois de bronze dans les travées liquides

Des assemblées de cargos de nuit légers, du catalogue desquelles s'échappe un bateau comme celui de mon père, frais émoulu second mécano en son grumier Delmas des années soixante, accosté au Quai Modéré Lombard, oisif dans l'avant-port

Des groupes de F35 Lockheed mais avec beaucoup plus d'emport, décollés de la charge d'exprimer quoi que ce soit, acquis à la nécessité de rafaler son prochain, avec moins de cernes sous l'écaillement de leur peau furtive, une soute à bombes plus raisonnable, ouvertement gourmande, dont l'encaissement serait rendu moins plausible dans les restes de bleu du ciel que les nuages peignent à leur suite

Sans cesse les croix de 14 en l'an 2116 redonnent de la voix, se redressent, se reversent, plongent, telles quelles se redistribuent, si vous préférez vous proposer à leur place dans le plan du

Diamètre du prophète de l'aire opposée

Je les vois tous les jours dans le feu de l'action, j'en témoigne, chaque organe pousse à sa réélection, leurs individuels fantômes compris, dans le démembrement de tout un paysage dégazé, lascivement fonctionnel, des facilitateurs de l'avant leur tendent la main depuis des mines à coulisses gorgées de la fourrure de leurs vieux loups utérins, seuls à ne pas avoir sauté hors du foyer des muches de Naours en novembre dix-huit, aux coups de menton de nos tendons, pourvus qu'ils tiennent, les entend-on nous souffler

Sur les traces d'un humus, dont la bruyère ne tourna pas tourbe par manque de nourriture aux terminaisons des moignons éparses retrouvés, terrain qui n'a pas encore été tranché dans sa chair

Rien pourtant ne pourrait être, alors que l'on retend ses nerfs, plus que par afflux de coupes et médailles régalé

Avec l'école de l'étoile au front, Dieu que la Terre des volcans est jolie, géante du sans-merci témoin d'un Finistère vitrifié sur pied, dans les granites roses de l'indécelable explosion de sa mortelle cordillère

Murmurer à tue-tête, marmonner un cri, et diverses autres inflictions de mauvais poète infinitif

Le choix du bot spécialiste dans la contrariété des mots est toujours à soi-même osmotique

N'explique rien, n'élit rien, choit dans l'inchoané et l'innéquis, pour le dire comme Incitatus le cheval vert votif qui commençait ses sessions par décacheter les sceaux de révélation dans les salons de l'incurie paillée à l'or du Sénat romain, n'en élicite pas plus

Et qui finit lui aussi à l'aine du bas de l'urne hernie

À décapitation reposée

Songer à sombrer aux creux des os de la médiation de l'une des quatre urnes de l'apocalypse gargantuesques ou simplement néroniennes et se souvenir de ne repenser à rien au sujet d'un soi à jamais oublié au sans fond de ce boyau terrestre en forme de jarre bonhomme

Se laisser aller à devenir l'agneau de sa force virtuelle un instant plus tard, l'agent de sa prospérité, vers Saint-Denis et les gisants vaudous de ses Montjoie muets

Ma mère était ce Labrador d'être, vaste territoire heureux qu'on le prenne pour un confin dessiné sur confetti, auquel la glace de la vie confia son moi, tout des steppes nourricières de son âme était mis en réserve dans le paysage mental d'autrui, d'un épi d'épeautre faisait un champ de blé, si elle pensait à son plaisir ce n'était qu'à la condition qu'il se reflète, point central des attractions, non vain, sur la terre des autres, et si elle se fichait vertigineusement du regard posé sur elle par le grand voisinage humain, c'était afin que la vue que s'autorisait cette masse s'arrête d'elle-même devant un trait - senti comme le sien -, sans doute très jeune par elle tracé à l'encre d'un caractère fort comme un kanji, ne déborde pas au-delà de la sphère portée sur l'aile par leur ombre approuvée, roue de plume privée de rayon dans le soleil, œil percé, mais les dégage de tout mal-être vis-à-vis d'elle, fille de la craie caucasienne qui fit saigner les ciels de chênes et d'hêtres de la forêt entre Creil et Senlis, qui cendra le fleuve d'Ermenonville à Boran, abandonnée des ornières de l'envie et du dépit, insensible au fer rouge de l'aigreur, dépourvue des vestiges que certains exposent tels des trophées dans les musées d'une native méchanceté, elle s'avançait comme la palpitation de la lumière feuillée dont fait ses délices un soleil pattu pris vif sur le carreau de la terrasse, un frémissement à tout coup décrit comme le passage d'un chat discret aux yeux mêmes d'une furtivité pourtant rituelle et inscrite sur les rôles au parlement du sans-gêne, elle qui veillait à la concordance des temps dans la cadence de leurs souvenirs critiques sans les bannir ni exiger de la personne rencontrée qu'elle jette à la rue ses doutes et ses souhaits, son incertitude, le mode subjectif dont elle se faisait un monde.

Jouait Chopin en amateur, peut-être, mais sortait comme ça d'oreille l'arrangement au clavier de Shine On You Crazy Diamond ou du Great Gig In The Sky du Floyd, de Quel temps fait-il à Paris, de Thomet et Romans, générique de l'ex DJ directrice de la philosophie politique sur France Culture, lorsque je lui demandais. Mon dictionnaire sur pattes.

Elle passa son D.E. seule, sur ses samedis après-midi, sans qu'on s'en aperçoive, nous qui étions tout pour elle, tout à son boulot, sans jamais nous quitter.

Elle adorait nager en mer ou à la piscine tous les jours que Dieu fit, souriait sans crâner. Les enfants lui reflétaient l'âme de la chose immédiatement. Tout le monde venait lui parler. 

Tint-il à me dire, et je l'écoutais, résolu que j'étais

Les marques de tatouages passèrent la barrière de la peau et se sédimentèrent là où gisait la notion de pur restant

Dans la collision cellulaire d'un renaître que des parties de l'esprit humain récupéraient à l'épuisette et revendaient à la sauvette dans la salle des marches d'une géographie perdue, où les pas de l'Histoire s'évaporaient du pourtant froid marbre ambiant, dans la torpeur intellectuelle d'un semblant de régime, linéaments d'une transpiration qui cherchait à se solacier de n'importe quelle expression de fumée arrachée au masque de la mue d'un serpent d'encens, peinture de la grâce originale dans la salle des Quatre Urnes Perdues, meuble visage absent rempli de tics nerveux, rameaux du facial à la recherche électrique d'une quelconque liaison mimétique avec on ne savait quel attribut de crâne divin, même en morceaux

The Shugo volcano, Kuril-like in the Channel