mardi 11 juin 2019

Cloudmasters By The Wagonload


G. always finds a way

Fragen sie mich nicht wie einsam der Stockman ist, dans sa ruse la sagesse hésite, they go so far as to doubt the word of the horse, don't they, un réservoir de souffle lyrique aux aspérités difficiles dissémine le drame du serf de ne plus lire son nom sur la liste, alvéoles des poumons ébréchés comme à l'écorce d'un saule, les habits du scénario désirés jusqu'au haut des manches l'ont rendu coupeur des tendons de la paire de ciseaux qui voulait comme d'un gabarit au récit faire la peau, en récupérer la colle qui partait s'étaler sur la baule de sable du Grand Bassin, je sors de l'Heaven's Gate, intrinsèquement le revisite, couture du directeur, couvert de régionalismes des Sudètes, au bord du Revier hôpital des mirages, docked, docked, docked, at the Raven's doorstep, le rebond d'un orage de plomb encore à la main tout frais imprimé, encré sur la paume, spectateur de complément extrait du maul, $5-or de l'heure à dessin, clôtures transitives du pays naisseur des filets de lumière de l'esquive, photons s'agrégeant tamponés sur le corps rossé du biome, règles de l'art dès agnelage de la peur de l'aurore, impressions levantes aux ordres, que rien du je-ne-sais-quoi de l'azur, rien du Shimmer Zero magnétique, aux marges de Chronos ne s'écoulent en fraude, ni l'usure du cinéaste, workprint's coast to cast the cut killers at a cost, Joann, qu'un rien habille de la dépouille de Samson, la fille qui produisit l'exécution était de ses amies, aveux dépecés dans l'avis de revers d'un éclat de muraille à ses cheveux fondus par la forge d'une antique Comcast, moulée dans ses statuts, dirigée par Absalom, 219' of a radical gut tract on the road, tumbleweeding dreamed stories stuck in the genius-loco's mind, pièces de la carabine démontées d'un ongle, lunule bandée, regards clos dans les panoramas scellés à la garance d'horizon, gommage en plein museau du propre de l'homme, le fournisseur de fonds revizor d'images fait gille comme à la rue, la banque qui tenait la United par les écoutilles éponge le déficit des quarante-quatre millions quelques secondes après avoir transmis jouissance de l'épave à la MGM, ternie comme surent l'être aussi les canevas engloutis d'Aubusson, Sartor Resartus de l'écope, Master Michael s'est barricadé dans sa loge de graveur sur bois de justice des chapitres à gueule d'articles invendus, jetstreams des flagelles de l'abrègement noyés dans le bol de leurs apocopes, cloudchaser, dissecteur des domaines à muages, revoit courir la main sur la petite aiguille dans le sens des veines du monstre monteur, arpenteur de la Butte, a changé les soudures de la Porte dorée sans possibilité de refaire du Gondwana à Colone dans les plissements d'ambre entre lesquels se sont contre elles-mêmes calfeutrées les innommables minutes, la Bayer n'est pas sectaire, sur gages ordinaires le crapaud d'Amérique est son animal de labo favori, prêt plaquétaire qui démange l'intérieur des poignets à la retouche, énorme composé salicylique, phénoménal poioumenon organique, dont l'orgiaque orphisme ne céde pas grand-chose à l'allégorie, qui donne mal à la Bête, and devours what resides of the battling visual acids or resins the Gopherwood did not eat, gob, or drain, careening around the music of the bloods, at the very terminations of the plain, thin enough at his wrist, all of what is divinely deafening in its lack of haste even, everything's still in rough, a fabulous mental puncture, an eery over-apictural rapture, a cinematic earworm making itself at home in his brain too near in the distance not to be that too far gone in its existence, dough without a leaven, feeling exquisitely numb at the Sweating Lodge, name for yourself the bordello, doing nothing except trying not to watch a thing, something that might testify to the presence of a matter, gray by the noontide deadline, is there by the highway only something the matter ?, semble une question fine que filme l'uomo hombre del crimen Cimino, conscient, in the bitumens of his heart, du danger de n'être en mesure que d'accaparer l'idée positive de sa maquette cérébrale (même au fouet, cela n'y suffirait pas), sa pure glaise instrumentale, pétrie d'un baiser de lèvres évadées de leur argile capital, wirtschaftsrelevante Sediment, Schluff fertig, fugitives guidées par les sentiments, piquée de tous les écots fleur bleue rougis juste à temps - billets de papier que les clercs écorchaient sur un clou très effilé pour faciliter le comptage des proies fiduciaires enlarmées, boulier vertical à la manière des grièches de la cryptomonnaie animale démembrée, matière encore vivante - dont est capable le spectre d'un plan, le squelette d'une intrigue, la maigre illustration de jaquette d'un Dvd, et d'oublier l'aura du paysage, sa présence dans le point d'éclair de son imagination, les infimes minéraux manuscrits numérotant sa page, la clé du code onirique de son Ring, quitte à voir claquer les mirages, c'est pour cela que jamais il ne parlerait aux journalistes de vibrations, ni ne pousserait le commentaire de leurs hypocrites annales, alors qu'affluent les couleurs primaires et secondaires d'une profonde folie telle, qu'elles ne prétendent qu'à la beauté, rouges froissés à leurs dépôts d'hématites, rivières de mauves à la volée cuites dès leur arrivée dans le beurre d'orée des forêts, mains de leurs courants prises dans les collets des nouvelles liaisons gravides de bleus tentés de retrouver le levain à l'indigomane semence comble de leur espèce, orangés porteurs du rhésus des clématites, verts déteints de salive du Titien, crachés sur des gris bruns splendides et fiers dans leur refus du baveux de convention, discrets maculages d'une pluie de velours aux violets épais fibulée dans la douceur du drap d'Amiens au creux des tuyaux de pantalons racinaires retenus à la source du stream des herbes filles de la route par la morsure des 50 shérifs sans étoiles qui mirent en frais de Bosch le Tintoret, écrasement de la fine trace de craie des sentiers menant d'Harvard en Oxford par les angles sur le ciel allongés, hors dromos Mustang Madhorse Mustang de ce naissain lessive les espaces, les filles biologiques de Léda sont belles laissées sur le banc du Lycée, d'elles lui sourit une, Ménélas est homme au comptant de sa solitude, aux confins des banquets arrières de la société, dans les coffres de la Plymouth Colony à l'endroit précis de l'amassement de la furie où les lapins rabiques portent le surin de l'orage entre les dents, you name it, sa cote est montante rue de Lappe, tronc commun de la danse, il renvoie les éclats de ronde au centre de la robe solaire, si blanche, nous changeons d'aire comme d'école sous cape, pense-t-il, you sign it, charte des verts bûchers papier carbone à la carte des tendres bouchers, il n'est de bon cri de guerre épisodique à lancer que celui proféré par la poitrine d'un ancien cavalier de la Hanse, si j'en émende l'apocalyptique raison au niveau du jarret, comme l'entendent et commandent les anges, irais-je en évent consulter le souffle chaud au blanc de l'enfer ?, qui seulement fit ça pour l'argent ? Pegasus us to the Bridge, ne pas rester à quai, forever forded for the record, fast fortriangled and forked by love at the youngest sigh in the small howlers' grievance of the morning light, Montana woman prise à l'œil du Wyoming, jeune femme spume de rose rousse au teint de débris de pétales dans la lumière douce et fatale du frère Zsigmond, battleground city, putrescence de la copie sidérée par la grâce de l'étui sépia que sécheresse abonde, fatum mort-né du bois de guerre toqué dans le manche de la faux du Comté Johnson, langue d'arc dont on use jusqu'à l'accord lorsqu'on s'adresse aux Osages, le violoniste sur le toit lunaire la rançonne, Choler-hat, bowler fat, gangue monodique de Mélos, de Minsk la Brabançonne, son entaille du Péloponnèse sur le plancher du massacre de la grande bouverie, à l'Ouest des liens déveinés, sur le plateau de la kermesse à l'ample dalle, cargaisons de biens gavées de pelages louvets, l'Histoire a le courage de sa nudité devant les mille menées auxquelles son coursier fait face, vent de basses braises qu'elle couvait, le sang de la narration boit ce qu'il n'est plus temps pour elle d'épancher, fifty-seven takes a scene, des litres de sueur de front au fond du seau prirent la fuite, filèrent sur l'éther commensal, untaught, deeply learning for the sake of it, der blaue Mond Reiter assassin aux anneaux de feux pâles à la sortie de l'usine, so clear a spot on camera caught, like a rinky Deer Stalkeresque Korsakov, heureux hommes et femmes de bien qui ne finiront pas sur la barge de l'îlot Rykers, Ossians de Syrie, poussée d'une Crimée pétrifiée dont la sève figée lubrifie les planches à la scierie, multidimensionnelle tracerie du vocal copeau, Slavon, haut Allemand à tête de Dieu Thot, pauvre dépouillement d'un or verbal muet que barre la procession de lingotiers fracturés, inestimables dots, capitaux idiomes des terres intérieures, Frioulan aux frais ivoires de voirie, de l'Ukrainien déballé depuis un petit paquet en fibres de sauges, minerai défait, the crude ore of fear, Kopf already offered, skull cast in its inner smile ear to err, turbid, clouded, deep into the coffin, la vision d'une Kharkov céleste dans un nuage de galops avides remet au legerdemain son aide, les orbites fixées sur elle, sa promesse de remise, too much of a cue as not to be moot, a checkmate move for the Czech coup, back in Prague, all the pocket watches that couldn't decently be left behind ornament now the American bison's foot, Nate's in love avéré champion, transistor idéel du lieu bipolaire malgré lui entre le Glacier Est et le village des Deux Remèdes, tutored by his own law of love, let her be the letter is the gist of the message, its spirit, Kalispell on Jim, Averill est le plus cruel des montreurs de l'amour gâté par le moi d'ours des autres, how gruesome was le bel anus bleu fauve du bout du monde et sa jaune offre de Danube flottant sur l'essieu ses valises, don't call her darling, Ella ne figera rien de son attrait simple pour un homme qui n'en fait que deux, dont la lettre des yeux, qui ne tire qu'une seule langue, compte double, sexe du wagonmaster bien humain, tropes rendues à demain, at point-blank, straight-from-the-boulders, Desert Eagle in my hand, couteau dressé dans le drap clair de la terre de ciel, carcasse gothique de sa roue renversée, dafür sage Ich ihnen tausend Dank, les soutiens viennent en Soutine, déferlent, se sachant interdits de duels, gehinnom pour les méchants dès le départ, gan Eden pour les arrivés justes, os et peaux des dinosaures ne firent jamais le plein de pétrole par-ici, sobres comme des hameaux bâchés à la brune derrière les églises de la distraite Europe, modestes comme pierres dans un tambour le manteau terrestre délavent et dégraissent, des bielles dormantes de moteurs électriques, scrupuleuses sur les affaires de couple, ils préférèrent héler l'équarrisseur et le taxidermiste du coin, qu'ils me dépêchent à bon droit aujourd'hui, je fais le tour du dustbowl, claque un suçon dans le cou de l'aube qui partit en vrille de bonds, patins encore chauds lacés, valse à l'île d'Ellis du port maudit au Paradis, Madonna Litta allaite la rivière qui regarde la caméra, brûlent de te maintenir plus qu'en valve dans la chambre des hommes, la cabine de l'orgre doux du Capitole, aux confins cloîtrés, cagibi du chant des oies dont le cri gagne la cluse où se frappent les oboles, Isabelle, Isabelle, ils t'aiment et t'étalonnent à leur propre roue, de ta matrice sur les rangs, cycle indompté de leur rêve d'un ménage équestre, veulent te carrosser, te prendre et te marier, les délicieux vachers des songes d'Eve et d'Adam, ton duvet pour eux est une lande étrangère, anthyllis des bords de soie des montagnes au nord de l'eau, sa caresse vulnéraire referme les cicatrices des superbes blessures accrues à l'ardence des frottements de la croyance en la gloire, toute huile bue, bœuf redevenu veau, le baseball est le trait d'un vieux cricket balancé au milieu du jeu des batteries qui font feu le Dit-Jour, vulnérabilité dérangée, l'air du temps qui vient à peine de se poudrer le visage des poussières de la guerre s'empresse de creuser devant la balle - dont on annonce, dans un coup de mémoire de passage, le départ foudroyé déjà -, l'accorte détour d'un trou au centre de la nuque, foyer, foyer, foyer, Ich sage euch, sur le manque de quartier général encore fumant, No County Nam for bold Viets, pas même miette à miette les douze perles de jaspe, séminaux laminages des explosions chemin frisant le gasp agonique, wahrlich, plus beau qu'un Blu-ray frotté à la paille de blé sur le sabot d'une pouliche, étriers vidés des astres de ces Lowlands que la caméra désangle, je sors de l'éminent Heaven's Gate secrètement agenouillé comme le cincle plongeur devant Léda, comme At Eternity's Gate Julian Schnabel devant Van Gogh de Pialat, face à Vincent, craie de la figure poussée sur l'écorce d'un arbre lorsque son encéphale vagua, Juif gémeau de Salonique, Once Upon A Land In A Holy Timeline, sur le pont volant du yacht abandonné coque repeinte au radoub de Marco Bellocchio ou d'Alain Cavalier, dans la lumière blonde qui fonce - et ne supporte plus qu'on la castre -, nous n'en savons rien.



🎻

vendredi 19 avril 2019

En odeur de sainteté comme s'il brûlait



To Marco Biagi



        Il Caos
        En charge du chaos
        dont il te faut buvarder les ébarbures des marges, près du marché aux bestiaux,
        cœur estropié d'une non négligeable somme de chair sèche,
        que tu prélevas sur toi-même comme fit le marchand de l'histoire, this preempted and then unrepaired dry amount of flesh,
        come al solito, sei sempre il Pa' ingenuo
        Addio Don Ferrante, à vous, votre savoir,
        La France, l'île d'Ithaque et l'Italie, s'empaillent aujourd'hui d'hommes fuyants, blés soulevés incollables bifrons épongés d'une suée factice, grimes d'Elena
        Szegénylegények, c'est sans espoir
        A confino, Ventotene, ne jamais revoir les îles aux Milena
        Savoia ! Savoia, Avanti ! à reculons, le fascisme noir
        ||Le visioni di Medea||
        Ressemble comme deux gouttes de mer sur le dos du Léviathan au snobisme extrémiste facteur de terrorisme de la nouvelle gauche dans le miroir
        Catenaccio di Herrera ou de Maldini il papa
        Guerra civile
        Per la contradizion che nolconsente
        Supercalifragilisticqualunquistica
        Tiber dissymmetric of the night, tous vents tombés
        au fond des parois 
d'acculs de ton cœur par les gens du Sud enjoué,
        Fleuve-réflexe des flotteurs d'un Cant Z Gabbiano des Chantiers Réunis de l'Adriatique qui rêvent d'égorger
        dans leur sommeil la trame bleu-noir plume de corbeau de l'Idroscale d'Ostia
        Tailladé jusqu'au lissage, le corps blessé part en mèche
        De Gobetti en Croce, en passant Marx par l'âme de Zénon, le sébastiannisme à défacement contemporain rétrocède au décocheur les flèches
        Just like Gabriella Degli Esposti Pier Paolo
        Sepolcri a Naxos ou vers la Cappadoce

🔴

Nella vampa abbandonata
        del sole mattutino - che riarde,
        ormai, radendo i cantieri, sugli infissi 
        riscaldati - disperate 
        vibrazioni raschiano il silenzio
        che perdutamente sa di vecchio latte, 
        di piazzette vuote, d'innocenza. 
Véhémence d'une flamme abandonnée 
        Lueur qui lâche la hampe 
        du mât d'un soleil matutinalement bas sur le ciel - qui ardre, 
        d'ores et déjà, ratissant les chantiers, curés au ras des huis et châssis 
        calderas réchauffées - des vibrements 
        misérables décapent le silence 
        qui à la folie fleure la gamelle de lait ranci, 
        rend une odeur de petites places désertes, candeur d'essence.


        Per qualche grammo di cenero in più
        Manca poco a la cena
        Retourner les corps de son père et de son frère au cimetière indien du Frioul, tamiser leurs farines respectives loin des mâchoires d'acier du mulot des moulins de Salo
        Don des cachotteries des hommes de l'après-Humbert-Humbert de la République des ados.
        Par mi quel zuppin ?
        Placez le doigt sur la fente de l'orage pendant que j'emballe quelque reste de cendres dans cette page de l'Unità, celle d'Il Giorno est comme déjà sensiblement engluée dans les chiffons blancs de son propre pétrole, Mattei aurait-il encore essayé de faire son secrétaire idéal d'un Servan-Schreiber de péninsule ?
        We're all walruses with this kinda men as a rule.
        Don't you think the Uomo Qualunque laughs at you, avec un goût prononcé pour la gabegie douce, les deux mains sur la fourrure du cœur, orteils au garde à vous devant le petit caillou ?
        Botteghe Oscure par le mouvement de noyautage qui boyaute les rues dans l'air impur de la nuit pleine de tremblements.
        Tout cela semble fumer du gobelet de café de Kierkegaard, l'écrivain que l'on n'espérait plus qui, selon la coutume sacrée (vous n'aimez pas que se développe chez vous l'idée du sacré, Pier Paolo, je sais) répandue chez les marins de la flotte de guerre américaine, met un point d'honneur à ne jamais le passer sous l'eau, accepte de ne pas laver les marques des marées successives du breuvage emporté de la coupe aux lèvres, tatouage d'anneaux visibles jusqu'à la fin des temps.
        Ils dirent que vous récoltiez le miel du Götterdämmerung étrusque mis en ruche par D.H Lawrence, vous paressiez, flâniez, en zone funéraire, à l'aître d'une plage inévitable près des confins de sa baule européenne, et sembliez désirer partir du plus petit envol des choses, dézoomer vers leur plus grand élan, deux objectifs fournis à titre gracieux par le plan d'essor des abeilles du vent procréatrices d'oboles pour autrui - oui je sais, là-aussi, ou crois savoir, vient à l'esprit votre chère théorie de la matrice paysanne garante de l'immense mystère humain qui maintient depuis toujours sur ses fondations la bâtisse du monde à lui seul, debout telle une cathédrale qui fait société dans la chaleur millimétrée de ses battements d'ailes -, comme le prêchait Tolstoï, quelque chose que reprit par les deux bouts du haut penne de la plume quelqu'un qui serait la réplique de Wittgenstein, genre d'homme dont l'attache se lit viscérale chez vous, familiarité qui décalque en outre sur le mur le nombre écourté de votre face à face avec l'ange.
        Allez, va pour une page du Corriere della Sera sur le tard, petite princesse éthiopienne de Montanelli, à la peau rousse comme un fond noir de Garouste qui s'est encore laissé enfermer dans la Chapelle Saint-Frambourg de Senlis abonnée désormais aux pièces détachées, violemment obtenues par la casse de la main même de Chopin, mécano de la répétition générale hors Tempo, j'irai demain, Roi de Cœur à l'organe enrobé de jaune-Bujold-coquelicot, en ce garage sauvage où s'entreposent les choses du passé, lui livrer des oranges phosphorescentes injectées d'encre de seiche vernaculaire par la masse nord de son système porte, nous parlerons en langue sylve sous les arbres à pains baobabs et les banyans géants dont les racines sur l'autel étranglé font déjà provision de carbone pour alimenter la prochaine renaissance d'une forêt spino-tectale à Paris, Cité dont la calcination du centre montre sans fard la nudité de ses houles plates, et le corps caverneux de son odomètre au parcours du sang essoré, pulsations des cendres désormais battues à zéro.
        Que faire de la scabreuse Ecclesia ?
        Vous aviez un plan, devenir autre confession, succomber à ce que vous nommiez les états féroces (vous théorisiez les Rogue states bien avant la mode en quelque sorte, tout comme étiez persuadé d'un arrêt sur image pieuse de l'Histoire des Hommes - le grand acca capitaine est de vous - déventant le fier Fukuyama de ses tranquilles bords pythiens, le tirant du confort de sa route maritime, tempérant sa clameur de père d'un nouveau couloir du Nord-Ouest, en cela considérablement périssable passant de l'anticipation du monde comme roman sous le pot-au-noir des mots), étaient les dangers que vous guettiez pour l'église catholique, que vous n'avez jamais vraiment quittée en esprit, pas plus que ne vous effleura l'idée d'abandonner la nef des fous des cieux vespéraux de l'embarcation voisine barrée par les amiraux du PCI, bien que du bras des mêmes en quarantaine épinglé, émettiez un non définitif à toute entreprise d'onction phatique.
        Aux abords du cimetière des Anglais, près de la tombe de Shelley, voyiez aussi les tranquilles ravages de tempêtes levées dans des jarres d'os qui siphonnent aujourd'hui comme à la dérive soudures et rivets du navire de la gauche américaine touché-coulé par la prolifération en salle de l'homme-machine des églises inexpertes qui se baptisèrent pourtant au son du fracas du champagne sur sa coque éventrée par le drame d'un politique manque de bouteille, hublots ouverts bavant devant le spectacle de leurs déferlantes, fier des paquets de mer d'huile lourde qu'il reçoit dans les coursives, double-fond submergé. 
        Vision des derniers soutiers de ce vieux rafiot de Parti Démocrate résignés à ne pas envoyer de SOS, trop à la joie d'agréer leur nouvelle condition de petits glaçons sages dans le shaker du vraquier.
        Tant de vies romanesques disparues ?
        Qu'autre mer dilua. 
        (Ma io con il cuore cosciente.)
        Encore Wittgenstein ici, son amour des fragments, votre vénération pour le court et l'exquis, c'est la France diriez-vous maintenant qui est incapable de faire littérature, Benda acquiesçait, une France perfusée, mordue jusqu'à la moelle du roseau - ne dépensant plus rien qu'en pure perte - par cette unanimité d'agrégés d'onglets à la retraite qui font la leçon sans y toucher à tout un petit peuple en ligne assemblé, d'internés Revizors araignées-robots dévoreuses de toile, de doctes dédiés à la Paideia wikiflexée, imbibée de verres de Pernod vivants comme sur le plateau d'une émission présentée par un monsieur Moix, dealer de harangues, fier de spontanément réinventer la Faculté de Vincennes des beaux jours, des personnes qui perdent en direct le film des quelques grammes cendrant la piste d'une âme qui se corde la queue, dont la sonnette fort desquamée tinte encore, faisandant, d'un malin doigt de fée, des huit sur le sable derrière le volant de l'Alpha-Roamer prêtée, maquillée, ou même volée, par le nageur fantôme d'on ne sait qui, esprit tapeur qui vous fait payer l'impression que vous donnez à votre être, pneuma densément écœuré plus que dégonflé dans les dérapages du milieu de la poitrine, sous les remparts, vous, Shylock interdit de sa propre ronde spectrale.
        Par centaines, vos imitateurs. Proto-Sgarbi des ruines qui ruminent en villes indiennes par les champs du paysage écroulé, vous regardez Godard piquer sa fourchette dans le gras du dos gélifié de celles du néo-réalisme fellinien. 
        De ces maudits bonapartesques français - photogénie réduite aux acquêts ne sachant plus rendre la lumière de l'Infini - qui occupent la villa Malaparte, rien de bien constant qui vaille, une petite tape imaginaire sur la tête rouge du ragazzonet Cohn-Bendit, tics de la bouche mangée par la peur en lui d'une violence cryptée pour de rire, laquelle de toute façon jamais ne verra le soleil, et cela suffira comme ça, ils ne sont que prototypes Gentils de la révolution après tout. 
        La mi-lunaire Italie des vieux antiquaires peut-elle tendre à mieux ? 
        Cinéma des quartiers décharnés, le visage de leur Christ se terre et leurs propres traits ont chu dans tous les grimes. 
        Vous vous fendez littéralement la gueule lorsque vous entendez madame Macciocchi commenter votre décès, ils n'auront vraiment laissé courir et mourir aucun feu Guépard de Dieu sur la banquette arrière de la 4L rouge, inextinguibles ferrets royaux d'une propagation qui couve puis charbonne le diamant de sa propre rumeur (de manière identique, des italiens intelligents se convainquaient depuis la fin du commencement que les BR tuèrent le pauvre Moro par procuration, sur ordre de la CIA ou des services secrets romains italiques), petit théâtre de représentations des complots par tranches de cinq étoiles liguées au compteur du désastre, de Latium en Sicile, clignotant sur l'asphalte fondu de l'autostrade, tous chemins ramenant à leur Trianon miniature personnel, comme de rien étendu.
        France alexandrine qui baigne heureuse dans son jus d'euphruïsme orgeaté comme peut l'être le goût pour les orgasmes acosmiques qu'elle sirote au niveau d'un tropique rayé jusqu'au socle par l'effondrement de ses plages, parasols, ombrelles et parapluies aux baleines pressées partout dans le bleu perçant du ciel.
        Toute cette encielée porcherie, érronément médicéennes ces Laurentides excavées encore ardentes de leur Labradorerie où l'on pend dans une caverne positive bombée sur ses fourches caudines hydrauliques toute une gamme de viande intellectuelle de mammouth saoul, ces Beatnicks éteints, ces foules désespérées, ces formes de morosité si chèrement acquises, biscuits répétitifs trempés dans l'aveugle dégustation de soi-même, perpétuelle Disgustatio étalée sur la nappe de la table aux treize dessertes, votre Matthieu jeune espagnol yeux noirs comme les orbes de l'aube russe à l'heure des rafles, d'un coup les laserisait, pas de dégénérescence des paysans qui tienne avec lui, supralapsarianisme du dernier arrivé au Paradis ou pas, tous passaient à travers la frappe du chas du monde molaire par un chemin de synapses que le cerveau se faisait un devoir de cortiquer à la hauteur de la trappe de votre cœur dromadaire, éloigné de la horde des sables mouvants marchant sur Rome, pélagiques urbĭbŭs estourbis.
        Dans une recherche de l'ailleurs sans mouchoirs agités dans l'art, sans le brouillard du chiqué paré d'une écharpe.
        Le sosie de Césarée déboussole et n'a pas forcément vocation à épouser la carrière orbitale de Kayseri pour s'user dans la poussière des pas de ce Nasatorium que reflète, de la lune à la Terre, pour votre plaisir l'industrieuse apollinienne Amérique, ni à s'égarer, s'effacer dans la glace, devant la moindre impotence de la trace.
        Si, bien sûr, vous déteniez les clés du jargon de l'époque, revenu par la fenêtre aujourd'hui, vous maniiez les aperceptions comme personne, saviez tout des agnitions dans le miroir, des lieux de stockages de la mémoire d'acteurs que vous décliniez qualifier "à tiroirs".
        Vous connaissiez comme votre roche le socle mantellique des Ombre Rosse, dont vous retourniez comme un gant les pochoirs de la doublure du jour au cœur des recoins et détours de l'obscurité.
        Ma a che serve la luce ?






mardi 5 juin 2018

Strand on Hare




To Gazelle

strandplain on end
long airs in the ear
Querelle de l'Eau et de la Terre
the music that smeared my face with mud came from the swales of the ancient salt marshes of a long gone estuary
Rien ne désespère plus la musique des sphaignes que le manque d'attrition aux
souvenirs durement arrachés
par la racine à l'aine de l'Ouranos endormi
Sur le verre fendillé la mère de David, Chronos l'a toujours su, bailla des fonds pour le Show des amoureries
entre urinoirs et broyeuses, coat of hairs, a fur army, l'ombre du tamanoir suçait l'arsenal de ses propres veines dans un bain d'acide formique parfumé au beurre de cacao et se répandait comme voilette sur le visage d'un mur d'eau dont monsieur le Maure de New York un jour édicta la défense de taire les bruits
de clapotis verticaux
Plomb rouge litharge comme un soleil frais décapité par les roues d'un char hittite
Adorait les oxydes des chaufferies à blanc de Gurdjieff, elle aussi, on dirait bientôt qu'un roman de Modiano est sur le point de naître avenue du Président Woodrow 
comme une lande maritime ou sous-marine au large d'un volcan
À chacun ses ampoules sacrées à culot de Finistère, vissage de la Livermore déchaussée de ses centaines de jusants dans les bouées phares et les feux de ses transparentes amulettes, précisèrent les isthmes à baïonnettes
Hey, 1913 était une bonne date pour prévoir de mourir cinq ans plus tard en héros dans la mangrove du Bois Belleau
Ascendances très rapides des nuages de l'orage biographique, c'est une affaire de mots glissés à l'embouchure, de touches de lingots enlisés dans les graus, dans les franges et paillettes d'un piano autrement préparé pour la spatialité du dialogue franco-américain, 
j'épouse l'ondine de l'homme de Lapopie, rendez-vous 17h13 en mairie, a wet offering sur le bûcher des nativités de la chevalerie, à la recherche des îles barrières de la Mancha dont les limons et sédiments rythmiques s'opacifient à l'estran
Kay Sage fait pression sur le mécano de la Générale des paquebots, Roosevelt main sur la balustrade est mené par le bout du cap Gris-Nez et sa péninsule célibataire à la salle des machines, 
et la barre du temps,
afin qu'on rapatrie David et Jacqueline depuis ce reste d'Ithaque mi-Guelfe, mi-Gibeline
j'oublie Gorky et Pollock pour un instant Pueblo
à Limoges, errance précède l'Aurence, enjambe Laura la balance des ambres d'en-bas, monte dans l'auto du prime ingénieur des âmes Dante Alighieri et retrousse Chimène vers la France avec son sac à main charnu des vents et tempêtes confiés par l'Éole de Paris et d'Outre-Quiévrain
entre bermes et noues coule une rivière sans ganse de delta ni passage des reins dans le chenal de la danse de fin
Où les déserts vont-ils perdre leur squelette lorsque les bancs de sable de leur gestes carnaires s'évaporent ?
Authentifient-ils de vieux libelles, signent-ils au nom de la Seine avec le sang de leurs lézards ceints des interminables lacets qu'ils parfilent du ventre des galeries de contre-sapes aux vrilles des sèves de leurs confins ?
Sous l'éperon des temples ivoirins les arsenics rabotent quelques pages de la crue rapide que pulsèrent les pontiers des piles du MOMA pour saturer de mots liquides les acides flottés sur l'intérieur des bras en bois de Henry Moore, membres que tatoua un sombre océan traversé des monceaux de cadavres d'une civilisation centripète
je prends les skulls and bones and marrow des rochers du Wyoming et leur gluance de sédiments cuivrés, Sargasses de gènes, bouts d'ongles, mèches de cheveux de Rodin, je fais de deux Kachinas érodées un lièvre andin penché sur ses plumes que je destine à la table du festin des hécatonchires louangeurs du sacrifice des cent pumas charpentiers de mon esprit aux séracs de Loire gelée qui veut en venir am Main
chronique d'un lapin grondeur aux yeux bleus accores comme à la Côte plongés dans la rapture de la minérale vision du chant d'une femme au térébrant accent de vérité, gangue de ses feutres et capitons déouatée, doulos et manteaux des spectateurs, fissurés par les les masers du haut-silence au vestiaire, consumés en une unique bande de carbone qui cercle la nuée des âmes tonales se précipitant hors du musée vers l'ore du dedans

vendredi 26 janvier 2018

Liberté qui le lendemain nous échut

"The Important Thing Is: Read and Write !"
peri hēdonēs, ēthikos

Pour Agnès
Cela s'est désagité comme ça.
Le local ne donnait plus de la voix, Gamelin à Vincennes reclus en sa Tour du Bois-mol revêtait la bure et faisait vœu de somnolence, ordonnait d'éteindre les feux de faux self des caméras de vidéoprotection toutes branchées sur le réseau impressionniste de la rémanence de sa persona rassurante, invoquait l'urgent masquage du matricule de sa peur, les yeux dans la peinture du soleil, grand engravescent gravide de guerre, il retouchait Paris de bleu, de khaki. 
De notre Manitoba du désorient ne répondaient pas les Annamites, s'étonnait-on qu'ils ne nous parlent plus ? 
Qui n'était point aveuglé se voyait sur le champ boucher les fentes au mastic, plaquer les œillades de sa vitrine par de larges bandes adhésives, tasser la bouche ouverte de ses soupiraux au moyen de sacs de sable, engoncer le béret sur le seuil de ses sourcils, qu'on se le dise Paris tenait sa propre pente dans cette micro-mouvance sapide, pensive teinte de silence que camouflait la kermesse d'un émulsif surplace. 
À la chaleur de l'âtre du béant galonnent les peaux du Généralissime tambours ramassés sur son gamelan. L'Hydre le tenant par les souilles de la Seine, les embarqua quais de vases, les consolide rêves de rives décentes et civiles, anomales mêmes quilles absorbées, concave exorde sitôt né déjà museau brisé dans la dérive. 
Comme le rail des dents du haut coulisse sur le laxiste travelling de celles du bas, dans un grincement suret, salive un peu faussée, malversée, courants non rompus aux passages sous la roue des moulins et facilement délestés aux rouages d'une phonation surprise dans les couloirs des bains d'une ville d'eau à la bouche, minéral chic foncier des plis de la roche Vichy, avec juste le jeu qu'il faut pour contenir les cisaillements collatéraux, les mordicantes découpes de langues germaines, dentition plastique mandibulée comme les immeubles californiens ou les appartements japonais traités contre l'infestation des tremblements de verre sur les lèvres lors des pots de départs ou d'arrivée à l'État-Major ou l'École de Guerre, il valait mieux que chacun des postillons gardât ses projections d'ADN dans un en-soi des plus moelleux possibles, baisser le rideau de la conversation, se terrer dans les assiettes du danger à tous les râteliers du Blitz pachyderme éclair élytres arqués le plus près possible de la prise du taire, ne pas se récriminer, saillance non demandée, rentrer le coq, pousser au-dedans les poules, sans manifester pour le volailler plus de coup de Prague à becquée tricolore avant l'heure que cela.
L'importance de rentrer ses coups.
S'il n'avait pas cette caractéristique tronche de poisson plat, tout bébé Ponge vidangé à mort aurait eu l'eau du bain coupée et vu son abonnement au gaz révoqué, ses prélèvements automatiques au dos de la pure observation rejetés pour manque de mise en abyme du cristal de sa coupe à demi-pleine, par aspiration anticipée du demi-vide ennemi et d'autres inavouables faits de succion suspendus dans les limbes d'une aléatoire banque sanitaire distributrice de mouchoirs en papier monnaie de nécessité pour un instant fiduciaire encore, si le pays n'était pas sur le point de basculer vers ces temps que l'humeur des uns devinait difficiles, cette parenthèse déjantée d'une horloge nue sans contours formels, dont les heures s'égouttaient au tranchant des aiguilles déchaussées, sans foulard, comme un sang de sorgho à la gorge fragile d'un préfet courageux agonisant dans une cave, au creux d'un cellier à minutes fraîchement carbonisées par le piétinement du galop de fuite d'un espace brouillé, zébré de la fumée d'un immense accident, lieu déserté, drogable à merci, affalé par terre sans garrot comme le carton d'une silhouette de restaurant, maître coq retoqué menu encore à la main, un reste de brasier qui rampait vers le sud pour se donner répit, s'infliger un autre sort, brève préservation du fraisil cru de sa bile de charbon, se défalquer des œuvres de la mort qui certainement avait son plan, quelque chose de précis, défini pour chacun.
Rejaillissement d'allusions fluviales, choc en retour et claquements de porte du double-entendre dans les coursives du Massilia, le cabinier de la piscine au bassin de chloroforme allouait des serviettes neuves et des maroquins frais cirés à tous les curistes -- comprimés dans les vomissoires de l'hémicycle -- cherchant les issues clenchantes, les guichets revolvers ou lucarnés, parmi les filins et les ganses, leur théorie des cordes et ses universaux, qui flaquaient aux reins les tréteaux de Radio-Paris. La diffusion nationale avait les mercuriaux beaux dieux qu'elle pouvait.
Seul au-dessus des Bezirke, un Farman à Berlin. Nos Curtiss dans les cieux sont des lions empennés qui ferraillent pour des nèfles dans un bleu de lin. 
Derrière les effets de pause, rewind, forward, de la bande passablement périssable qu'il avait fait parvenir aux services de la Cassette de France, Berl, joues accoudées franches à son cigarillo Panter des tabacs hollandais, écoutait la voix fracassée, fourbue, enfoncée par l'érosion, du locuteur fantôme de l'après Chemin vers le vagin mangé des Dames, du spectre bredouilleur de la métaphysique prise de la métallifère capitale transruhrale vers février 1919 ou même déportée vers mai, qui finalement n'aura pas lieu, à peine sortie du lit d'une femme, déguerpie d'une chambre près de la gare, encore un peu frissonnante, difficilement éclaircie, percer le cornet de son oreille d'Emmanuel, lequel cornet ne devait avoir grand-chose à battre d'elle après avoir pris la position de l'ombrelle non intimidée par la pluie de chevrotine jutant de cet écho plombé d'un salpêtre d'outre-combles qui peu à peu s'empoignait. 
Berl Emmanuel s'en fichait comme de ses premières huîtres de nouvel An, tout de même à la drôle de succulence d'ormeaux clandestins jadis déglutis en Charente, au Poseïdon de Saint-Nazaire aspirés peut-être plutôt, de ne rien penser vraiment de ce que pouvait bien entonner la résonance badine du bâton vocal du Maréchal vieux et sessile sous l'appareillage d'une couronne aux lauriers glands, même placée sous les auspices de sa dictée, noire sur blanche page ronde avalanchée de tout son modeste long, pleine et déliée au recto d'un leste bulletin, inertes et nus morceaux de chevilles se laissant détailler par le libidineux œil nyctalope toujours les cils au garde à vous devant une mule ballerine négligemment décommissionnée dans le champ de neige du mois de juin, marinant de toutes ses fibres de pilou dans l'insupportable attente d'être engrossée au plus vite par le pied du micro, hertzienne besogne accomplie. 
Das Leben der Anderen. 
Il avait écrit ce laïus autre sur un coin de table, peut-être à Bordeaux, non loin de l'incontinente présence physique d'Herriot, qui n'avait pas vu la queue d'une famine de rats en Ukraine entre 32 et 33, dans la scansion implosante-fugitive d'un papier à musique chargé de recueillir les fraîches signatures de pattes de mouches mises au pas de lois nouvelles et les paraphes de notation de la poussière d'invisibles trois points désormais réglementaires pour, baguette changée, buvard poivré, détourner les regards des affres de la suspension du jugement, en escamoter la prédicative partition de la vision, sourdiner les prolixes flonflons de l'orchestre, à tout le moins tenter d'endiguer, d'étouffer à grand renfort de traversin, la propagation des extraits d'uranium de la quérulence appauvrie d'un chef volatil réputé sénile et docte.
Plus il humait ça, plus cela sentait le brûlage de fèves depuis Sedan, même coupé des villes un parfum urbain planait sur l'unique sentier dont le carnet de balles perçues devrait un jour s'ébouler au versant d'un Verdun des autres. Tout le monde feignait rien mettre au compte des ombres fauves qui chaque nuit palpaient les fortifications de cet acidulé krak de Solitude redessinant aux murs le tracé de sa silhouette, d'une frappante ressemblance de forge froide, de celle prise à la Tour d'Orgel, candide enceinte d'hier. 
Prestement, Ah ! Les ponts, renchérie prestidigitation raisonnée du franchissement des rivières, comme la strychnine retournée d'un cordial, molécules des antidotes dévoyées, dépecées puis renvoyées sage image de chat de la maisonnée, une fois retombées sur la flibuste de leurs pattes, faire son œuvre de greffier aux heures de bourreau, cela se dévocalisait comme ça, dans les racines de consonnes aiguisées jusqu'à la corde, tentative d'imitation de la lame du poignard dans le mot (sa désespérée théorie du landau dévalant au-delà de l'abandon de la luette les degrés du palais mou de l'avaloir esprit d'escalier), voyelles écorchées sur les épines de châtaignier, monticules des membres de noyés pris dans le buis, termes macchabés sombrés au fluide d'honneur, plis et missives harponnés par les ronces récemment durcies, les orifices encore laiteux de l'ingestion du béton germé rendu liquide comme au jour de sa naissance sous l'effet de son dévissage concerté, inéluctable, dépris au milieu du tir croisé d'une lourde canicule chue de l'éclat stellaire concret, furtif éclair d'une comète, gros autocar aux freins lâchés, et d'un froid de canard soufflé depuis une lapidaire petite Sibérie.
Limes dévitalisé en passant par les Ardennes, le chas d'une onde de choc de revers, idiosynchratique festin de blindés dromadaires, phénomènes achrones, ils se sont massés à l'envers des torses de la pineraie noire, au cœur de ses esquisses de futaies processionnaires chenillées d'hévéas en caravanes visiteurs du soir, transfert miragique, piton de scintillation de l'outre-divin, autre Rhin du monde à l'insondable grain de violence, non seulement la chaste Alsace ne serait pas récupérée mais nous étions sur le chemin de perdre les hôtels de Biarritz et la jouissance des chambres basques pendues à leurs moraines, car les Burgraves s'étaient inopinément ouvert la veine Siegfried pour s'épancher, ronde de rocs nous tirant les dévers du nez dessus la carte et son méritoire terrarium, houleux anaconda roulant sans bruit sur le lit étincelant des aiguilles de pins sculptées en forme de clés, coulée de mousses d'anneaux vers la douce fortitude d'oppidum d'un Ében-Émael de Père Noël étranglé, se mélanger les sauces du latex à la liante lymphe de la ceinture de Liège.
Les nôtres les attendaient ici, entre deux cuillerées de mangetouts, béé fatum fait homme, braies dans les talons jusqu'aux ailettes, à l'épreuve des infiltrats osseux dans les entrailles de l'hôtel Maginot, tourelles et cloches de leur petit nid fantôme lévitant, yeux grands fêlés dans le sel fondu du brouillard aux ailes fendues, sévères fentons de béton larvé, comme l'ombre portée d'une indicible guématrie, repus d'angles morts et de têtes de hérissons tchèques fouillés par les ongles de la nuit, affectant la stupeur dans le matin du tabac Clan.
La trêve des sens partait en volutes, une mélancolique odeur arabesque de Burley de Virginie évaporée depuis un couloir en serpe du foyer du soldat Dreyfus, décrochée d'une vieille bruyère grecque, vigne de vent d'est à tombeau de mortaise ouvert, filait finir s'écœurer dans les alvéoles d'une Gitane maïs dont la danse de l'hélice l'entraînait, licence maximale, rôder vers un ciel distrait au nez et à la barbe de la treille barbelée.
Caporaux épinglés, lieutenants fragmentés, comment captiver à nouveau les grenadiers ?
Remise à demain
nom d'une brume de mer
Blimp,
Goodbye mister Chips+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Au revoir mon Colonel
La vapeur des paquebots Normandie
l'invasion s'éloigne
hyènement
farce biseautée au fond d'une foret ougrienne où s'enfourchait la langue des assassins
on a jamais été mieux à même de regarder la guerre dans les yeux que lorsqu'elle était au point mort. 
(Comme je le retaperai, irréfragable infra, plus bas. Fallait voir la danse de l'antre de la Phoney war à la fausse poignée ou manette d'ivoire. Pas encore casemate de Lascaux et déjà caverne ossuaire des bisons et blancs chevaux des généraux Patton et Joukov.)
Jean-Paul Sartre a trente-quatre ans, du succès dans son imperméable anglais gris pigeon qu'il sait faire voyager entre deux messages météo vers le Headquarters régimentaire, sa blonde du moment est une petite brunette juive, sa Julie la Rousse, sa Jehanne de France, dont sa régulière dit qu'elle hésite entre le camp d'internement et le suicide.
Prends ta nécrose de Sibérien en patience,
dans la cadence du blé
tendre écrivain
en herbe de créance de toi
dans l'incessant ballet d'une minuterie aux ampoules de Nevermore flambées, bulbe gobé, la défausse de leurs ergots, les clôtures de l'esprit aux filaments centenaires,
sois le minotier des grains de l'écume du magistral écrit
Dans cette carence de garance
où domine l'horizon bluté des bleuets,
port d'azur des coquelicots,
noircis tes cahiers,
pas trop grands mais épais assez
et bien sûr quadrillés, à carreaux lents ou pressés
mademoiselle Beauvoir y veillera
Simone inhale ta rosée, donnera son aval.
Un backup for the backup dans cette tempête lasse, une mise en mémoire pour la mémoire de la mémoire, et ses tampons de milliards de ressacs, comme au Svalbard, une banque de graines, un mausolée de la récolte vitale, pour plus tard terraformer des romans lavés à grands jets de toute trace de la présente Occupation et sa martiale panspermie de catacombes à résidence. 
Son camphre, son Combat, on the wagon again, chère routine et sobre usage du taille-mine, sans guère plus de marchandises qu'une crâne absence d'amphétamines, aux ordres d'un terrain vague seul pharmacien calligraphe.
L'Intraçabilité de l'essence de l'Ego tranquille, la Nouvelle Nausée, le Mur altier, Les Chemins de la Liberté Cybernétique, Les Moocs flottés en ligne ouverte à tous, L'Emoji est un Existentialisme, Huis clos en quête de micros fermés, un Autoportrait à Septante Et Un An, enfin tâter le poids du monde et observer sa tenue, sa tempérance, dans le balancier des anciens mots.
Il n'a jamais été aussi occupé à lire le givre des saisons que sous l'abri de ces loisirs forcés, nés d'une unanime gélification. Os libres aux gestes contraints, spectres sur la rampe, la sensation optique de la gratuite obtention d'un père de restitution moins absent. 
Écrire en faction le temps de la nuit, guéable éclaircie lire onze heures par jour, jusqu'à rendre la ligne de khôl des yeux plissés des Vosges violette dans la sombre vibration répétée des coups de bambou la tatouant du nectar à fleur d'encre de miséricorde que la situation et son point d'avantage sur le lointain plateau, branlé à vif, lui tendent, au plus sépulcral des tuyaux lui ventilent.
Sartre ne recule pas, no pasaran
pompe du Waterman amorcée, voile solaire déployée dans le grand noir de cette nationale révolution, espace vierge pour l'ambitus de son ancre de reptation (il se décrit dans ses lettres serpent semant sa mue dans la suspension de ce temps particulier dont la peau de squamate a perdu le goût, et peut-être jusqu'au souvenir, de l'ancien instinct d'exsuvie).
Sartre n'en a cure.
Il laisse à d'autres la plongée des mains dans la curée, à d'autres le soin de la contre-curée, écrit des pièces de résistance, le critique de la Pariser Zeitung ne s'y trompera pas, il ne faut pas prendre tous les allemands pour des cons ni Sartre pour un planqué, dramaturge qui continuera sur sa lancée à la Libération, celui qui aime les hommes, celle qui s'interdit la conception, tous auront droit de citer dans son théâtre. 
L'Autre Garcin sans tain se regardera dans la glace, s'admirera à l'aune d'un Garcin Autre, noble médecin dont la stature d'auroch le renvoie, syndromique reflet, dans ses quartiers de veau miniature enfant carabin faible, écrivain encore baveux.
Sédimentation, cémentation de l'Autre, cette affreuse altérité qui n'en finit jamais d'impacter ses météorites sur votre visage pour y déposer l'infect fond de teint allochtone, gypses de régolithes d'une roche-mère inconnue, qui ne reconnaissait en outre personne, éjectats très fins, très abrasifs, mein Gott, quelque chose qui nie la propre fondation de son être-Dieu ("Mon Dieu que c'est fête les hommes, on les fait marcher dans les pas de la Bête, Que l'autre me donne le double chaque fois", ondulait dans la radio la belle scie d'Yvonne Printemps), qui contre chez soi le Souverain complet et sa fierté lucide.
On saura tout de la guerre lorsque celle-ci sera morte, arrêtée, drôle de contingence assumée alors que les Bordures sont dans la place et que sous les postiches de leurs moustaches les mêmes font boire aux gens de la Loi la ciguë par la racine.
Bellum Omnium Contra Omnes, certes non.
Entre offensive de l'Etre et défense passive du Néant, c'est comme une fête du Têt pour Sartre, cela peut bien être la saint-Roquentin tous les jours, à la santé du jardinier municipal du 'fini-parti' des choses de l'Ukiyo, Gardarem Lou Président Lebrun sous Hobbes en hibernation, cette ducasse de la marmotte où tout de la durée d'une terminable journée doit se répéter, malgré le triomphe du mental toucher visqueux sur la verte bombe de cuir souple de la béatitude, loupe dévoyée, toute cette cérébration obligée, forcée (qui n'est après tout que le résultat d'une éthique personnelle, celle d'une auto-déification, du souci permanent de la création autonome, puissance, volonté, l'usuel des mots bleus, leur casuel bello, espèce de croissance intellectuelle qui parfois fait littéralement prendre une taille de pantalon au philosophe saoul de musique hégélienne, proche de sabler le champagne au goulot de la pensée de Heidegger, son nouveau poison, comme disent les Anglais, mais il ne le sait pas encore engagé qu'il est à se fabriquer une lanterne de poche avec la vessie d'un certain Edmund Husserl), rien n'assombrit sa quête de l'abstraction pure, quand bien même la Pandorisation de la boîte à outil des mots, sa pulvérisation dans l'air confiné, au cœur de la ventilation de tous ces Philebus de carnaval (au discours un peu trop 'platonish' sur les bords) du Nebel aujourd'hui, de tous les dézinguages des figures-augures de la beauté, aurait jeté sur le sol la défleuraison de toute une syntaxe d'excréments.
Pelure de marronier d'Inde évidée vivante bogue de la poterne du stalag, pieds désequestrés des rhizomes de la puissance nébuleuse, une sentinelle allemande, ayant fait coulisser le grimoire entre deux tuiles de soupente d'un vieux colombier d'Altona, lui porte en mains propres le grand Sein und Zeit, qui pèse son poids de moelle de Moi, que d'un seul zeste de génie il déconsigne, émancipe, aspire et suce, gros ouvrage que son organe transfuseur ponctionne du moindre résidu d'empires de Düsseldorf à Marburg, lave de tout cens redevant à Gadamer et Natorp, lui rendant liberté de divaguer dans les recoins de son esprit non prisonnier, gros signe de Geist sur la balance, pesage essentiel de la chair de son corps de gloire future, Sartre se désolait de n'être pas encore au même âge de la race des Rimbaud, des Gauguin, de ne pouvoir se comparer à Berlioz pas plus qu'au jeune Goethe, lui l'admirateur effréné de Gide, Saint-Ex, Kierkegaard, le cristallin des yeux enfoncé dans le socle stendhalien d'une roche dont le glacier aurait défoncé par auto-trépanation les plates-bandes romantiques au bout des cervicales du tronc allemand, et rempoté le sol pauvre et meuble de la prose de Flaubert de quelque edelweiss des hauteurs.
Naître à L'Inébriant, qu'on laisse l'ivresse paraître, celle de Mallarmé, qu'on laisse paître les pitres de l'heure charmante, il est difficile de ne pas s'endormir dans la Tchepuka régnante, de ne pas désirer s'enfuir hors de cette contrée noyée sous les concepts hégéliens eux-mêmes immergés dans le béton dialectique d'une concrétude refusant l'audit.
Cayatte a déchiré en mille confetti ses papiers d'identité, à l'encontre de Sartre s'est laissé dissoudre l'Ego à la forge du Shimmer Zéro, joie dragique qui tourne court, Greven dans ses habits de mousseline à crevés l'a récupéré dans le bougé de sa silhouette, place de Grève à Paris, la tête sous l'eau, crosse des bras hors de peau, os en l'air, flou sous un réverbère avec un teint de pierre à fusil presque tombale.
Hier spricht der Feind. Ils font rouvrir les salles de conserve avec la fracture des malles des maçons.
Nous les hommes du Wir Erkennenden, les Inconnus des illustres planches qui habitent sur le palier nietzschéen, de ceux qui savent que l'authenticité ne peut que jaillir de cette incertitude, merveilleuse gifle à la face du confort en vérité, où l'absurdité de la vie est momentanément abolie à tous les étages d'un gaz d'ébriété desservi en continu par l'ascenseur paternoster d'une Babylon Berlin à ventre de Paris déchiré par un couteau de boucher, ou les ciseaux d'un tailleur si plus d'affinité, et permettre un saut (de qualité quantitative, comme le note Private Sartre, le philosophe qui lit et écrit a tendance à prendre du poids intellectuel mais aussi du bide de littérateur à l'estomac, la fameuse masse critique doit alors se fendre au burin, mais elle se doit d'être épaisse dès les commencements, mimant la vie grasse ou sirupeuse des humains se vautrant dans le foin en voie de décomposition de leurs propres altérites, rien que de l'écrire cela donne la chair de poule comme devant un Droog de Germanie perché sur son Mark IV, Totenkopf et buste dépassés de son Panther ou Tiger II peints en orange, improvisant un tir de 75 high velocity ou de 88 pour le plaisir de faire du bris, sinon à quoi bon se modeler une statue intérieure, se donner la peine de vivre ?) au centre d'un espace qui nous transporte face à l'écroulement du temps dont l'élan de la marche reprendrait grâce au tourbillon de nos particules, l'être vêlant dans la recombinaison des essences éteintes, puzzle de chair intact dans le cercle des heures dépensées à Colone en pure смерть.
Encore une fois comme il l'écrit, avec un pinceau dont le galet de poils de castor ou de plumes de casoars ricoche sur la revue de surface des étangs anciens, l'authenticité n'est seulement elle-même que dans la distribution des événements alignés par la guerre plutôt que dans la stabilité bourgeoise (c'est faire fi des hautes relations humaines du temps de paix, les suiveurs de Sartre -- guerriers au petit pied d'un Maoïsme de confort, juteux anticapitalistes nourris au maïs d'état, supplétifs des masses intellectuelles très officiellement accréditées, jeunes apprentis prolos aguerris au spectacle des prouesses de tétras d'amphithéâtre, laissés à batifoler dans leurs enclos Au Label Rouge afin qu'ils gardent un galbe de jambes correct et bienséant à l'international lors des conventions de philosophes-ingénieurs sociaux assis en rang d'oignons sous l'aube purpurine qui bassinait depuis 1949 leur dos de carpes combattantes d'un muet inframince filet de sang noir, car cela s'est toujours sycophanté comme ça -- se souviendront de ce genre de propos, émis presque jusqu'à la fin avant que leur auteur ne se reconnaisse dans le dit de Benny Lévy, les essais de retranscription de sa pensée couchés sur lettres et divulgués par ordinaire courrier pendant sa captivité le rapprochant étrangement, doctrine inversée comme il siéyait chez le jeune Abbé de la révolte pour la révolte, sublimation d'un Paul-Michel Foucault prématuré, d'une certaine voie zéro du bouddhisme de la Terre Pure tel qu'on peut l'étudier au Japon, ne serait-ce qu'un peu).
En attendant Sartre faisait bouillir l'ermite désembourgeoisé frontalement en lui, l'amour ne lui était presque de rien, séduire puis abandonner, what else, Elsie, my love, qu'y-a-t-il de mal à votre sort vous balancer ? Même les elfes font des selfies égoïstes et puis s'en vont, et de toute éternité semblait travaillé par la phobie du pénis dévoré, on peut voir madame de Beauvoir comme l'être féminin qui, par excellence avait ce gnac non commun, ce knack, pour envelopper ses orifices de larges et musclées bandelettes de chair afin d'amadouer son trac, le délarder de sa peur, en témoignerait le cliché volé dans l'entrecuissage d'une porte qui ne se dérobait pas au regard raglan d'un ami américain appartenant au cercle New Yorkais de l'enchanteresse au corps pittoresque, fort plastiquement viandé.
À l'image de Breton lorsqu'il se tenait dans l'embrasure du désir, grand amateur du sexe des femmes, sans jamais éprouver l'envie d'en décoder les clés de la capiteuse âcreté digitale, Sartre préférait en régler lui-même le minutage de la partition, sélectionner le rythme de ses battements muets au métronome de sa sensibilité, quitte à demeurer sevré à vie des préconcepts secrets de ses sauvages lacis.
Pourtant l'un comme l'autre, en convinrent un jour les geôliers parfumeurs de la critique du réalisme supersocialiste, furent d'incontestables grands nés.

jeudi 25 janvier 2018

Dog me



🃟♗

Чрезвычайно неровный слог. Тотчас видно, что не человек писал. Начнет так, как следует, а кончит собачиною. Посмотрим-ка еще в одно письмецо. Что-то длинновато. Гм! и числа не выставлено. 
Instable syllabaire oral digne d'un phraséologue sans chaire de pis-aller, les nerfs à vif, vilement timbrée, en manque d'écholalie sœur, de rythme articulatoire, de lettres, de ton, d'accents, l'onde liquide salivaire léchant ses play-on-words, sans chaise au-dessus du vide de la vie, logs ébréchés, fuitant comme à Gergovie, ou mieux Soissons, brisés sur la tête d'un Néron de Chinon par l'un de nos Paléologue. 
Le vide vous dis-je, toute châsse soulevée, aucune trace de la Croix, et tout d'abord qui sont ces nouveaux jeunes évêques porteurs de t-shirts à l'effigie du Che, éternel Commentariat à pisser-copie de scopie comme vache haruspice dotée de peu de pouvoir de contraste. 
Natchniet tak, kak slidouïet, a kontchit sabatchinaiou. 
Passons en revue les zélées marionnettes néo-fouriéristes de La Mettrie d'écriture automatique sur les beaux blogs encore une fois si vous le voulez, le Tchin est une fausse valeur et le Pochlos't a l'administration triste comme un vin jaune de trop connaître de la paperasse le fourbi, maudits, ils n'ont plus maintenant qu'à bien se ternir à califourchon sur les bécanes des bancs d'essai, I don't know, nié znaiou, pravda, sains d'âmes mortes et d'esprit de corps mais pas autant que mes automates atones en toute fin d'analyse, mes barbouzes de Lino dont les traits reprennent ceux de ma tronche de moujik, leurs faux-nez germains habiles comme des mains, et leurs trois kilos de morve solide par chaque doigt massée dans la cale des narines, c'est tout à fait bateau de le dire. 
Hmm ! qu'est-ce qu'a chu-là, aucune vista ce tresseur de vers en vannerie, sûr qu'il dut truffer son agenda d'antidates par centaines d'entrées, le sinistre empaffé de philosophe cynique.


9 novembre 2019.
Cela aurait pu clamser comme ça, gicler de tout côté poignées coupées comme hors d'un Sac de Rome, ville que j'aime, cité que de toutes mes forces j'hume. Point du jour du tout, le goût du tout à la nuit. Coucher de mon seul œil commun nez esseulé. Étau de silence fiction. Rue Jules-Verne, pensant naïf naviguer en aval du XVIe, je suis allé au département-store acheter un livre de beurre (ils se contenteront d'un volume de 250 gr. pour se finir) qu'on m'avait dit de ramener, tel un simple nautile des sous-sols de la scène, histoire de huiler les parties et alinéas de la prorogation du contrat d'un tournage à l'Alga Samuelson ou à la Pana 70 dans un vaste garni célibataire borgne munis de rideaux crevés comme un ballon flasque, de les débarrasser de leurs levures trop peu chimériques ou livresques, l'hôtesse de caisse au beau sourire de libraire a fait mine de ne pas remarquer mon nez rivé sur le cache cœur à minces feuilles croisées que plaque un col saumon sur sa poitrine, dernier dehors j'eus beau examiner et vérifier à nouveau l'adresse sur le coupon, ticket de caresse dans la transparence des petits points noirs d'un soleil dont le gonflement déboutonne la brume de l'hiver et sa vapeur saturante dans les bulles des remous qui signalent le triomphe de sa cavitation magistrale, décrypter pour la troisième fois les numéros sous le tampon faisant foi, j'étais bien dans le XIe arrondissement alors que selon la carte, grossen Irrtum, grossière errance, je devrais être à passer sensiblement entre les piles du pont de Bir-Hacheim (avec un 'ch', comme aiment à le prononcer chuintant les survivants du jeu d'évasion, escape game élaboré en 1942 dans la pierraille du désert), pont aux âmes dont j'avais en poche la clé du pesage cédée contre quelques kilos de légumes bio par un sous-chef de l'Octroi, la guerre des Douanes n'avait plus lieu d'être, la suite commanda que je me déprenne de mon animalité pré-nasale, heureux à l'intérieur de n'avoir pas eu à déchiffrer un jeu de mot féroce mais facile à la barbe de mon nom coagulé sur l'enseigne postiche de celui de l'entreprise Google, subdivision des Maps, Deuxième Bureau à gauche vers l'hélice du secours incendie, momentanément tiré hors de cette mouscaille, je rentrai dans le fond de la gueule ma lichette tombante aimantée par les odeurs de saloir et poursuivis ma course sur le 'trouttwoir', trotte, trotte, c'est cela doux cheval d'Onegin, tagada trott' trott', téléphone Trotta, arabophone Maison, drôle de pavement parisien prononcé, dit, avec un accent yiddish avidement slavisé (comme au jour de la sortie de son film "Voyages", l'ex-directeur conseiller aulique avec grade de Lieutenant-Colonel de réserve des procédures de Tire Ta Langue, Anton Antonovitch Apéro, somma ce pauvre Emmanuel Finkiel, très embarrassé, de le prendre un instant au débotté, afin de faire rire la galerie du Ministère de la Radiodiffusion, pour quelle autre raison put-il faire cette inopportune proposition, exiger de lui cette formalité biscornue qui étonna même ses supérieurs ? Aah, d'accord, avec le recul je crois commencer à comprendre niemnogo bolché... Rétrospective canaillerie de la pensée d'escalier), justement il n'y a personne sous le colimaçon, no nikogo, veni, window, vecchi, vaque le Dieu-monde à la révocation de son vacuum, personne à la fenêtre. Après la collation vidai l'étrier dans la cuisine, rinçai l'évier, dans la même séquence restai allongé sur le lit à lire Boileau, à cracher sur les minuscules orignaux du plafond, puis dépliai avec l'agilité d'un acrobate les jambes majuscules de cloportes gros comme des chevaux rétractés sous leur carapace, presque tout l'après midi. Dehors, en-bas, il n'y avait plus de place pour se garer, Uma, notre grande inspiratrice, s'est encore accidenté les genoux dans le pincement du contrechamp d'un créneau de cinéma, il faudrait lui passer un peu de baume de venin de membre haut d'un mamba reproducteur sur le saillant de ses kystes poplités et frictionner ses rotules déplacées de la rue Lepic à l'avenue Le Play, guère plus, dans un nuage de miettes de cartilage, une noisette seule pétrie au centre de la paume pour en exprimer une subliminale goutte livide suffit d'ordinaire à la sauver d'autres frais biomimétiques chers aux caprinés émissaires dont les pattes furent brisées. Que l'on aille quérir sable, son, paillasse, sciure et sabre au cas où. Kak dyla ? Nous entendrions Maria pleurer les lames de son corps, effondré, aplati dans les orges de l'invisible matelas, tous les soirs jusqu'à minuit, son mort pâle, raver mondain sans sommeil ni sommier, avaleur de blattes réfugiées sous les cadres ébènes de tableaux macabres, couleuvrine idole d'âme américaine, étrange cas de mister Paul the backdoor man, toujours une balle en gorge à l'endroit de la pomme, fascinant anthracite personnage de baron au macintosh camusien détrempé par le vent dérivé des élevages de poussière, pas encore carencé en indispensables vitamines K, attendant Gadda à siroter son latte du Starbucks d'à-côté, serait en permanence prêt à la relancer dans sa sortie de bains, salle d'eau gerbeuse embuée par la transpiration de la sève des dahlias roses et des orchidées vertes récemment dépotées et mises la bride sur le cou, réunies en bosquets sauvages comme bardanes enroulées, carreau plein semé des déjections d'un très ancien substrat pourrissant par les racines mortes noyées ou étranglées dans les restes de cheveux des anges lares les bras saignés de fibres de coco, salle douchée par le désir en embuscade, que fait le Ministère Hymen, que disent les prêtres du culte de la louve de la Mèresona, Bibi & Liv, jumelles des miroirs ébrasés, où étiez-vous couchées dans cet académique appartement aux mœurs nouvelles, masques percés à la fente des yeux lacérés dans les lacets des antiques moulages de cire d'une perdition capitale, que fit le Parquet devant ce manque de mobilier ? De quelle abjection fut-il soulevé devant le spectacle d'une langue en position apicale que les vibrations semblaient déserter ? Itératif et sinusal dussé-je en mal mourir, je portai le cornet nasal à mon oreille, l'ultime madame la marquise del Tango, Caroline de Breillat, se dégusterait-elle encore une colonne d'Alexandre enfoncée entre les reins sans plus de signes avant-coureurs que cela ? Propos de table du jouir, écarte-figues de râble de jeu, si par raccroc perfidie se donna romance de mouvement des boyaux, perdona. Les architectes des verrières aérobies intra-muros de Sankt-Peterbourg ne sont presque plus jamais italiens mais rustres au vernis cloqué davantage pour l'heure Deburau. Lubrifiés par la livre de peur qui trônait par terre au pied du guéridon, mimes réduits aux acquêts d'une absence de pucier, les couloirs et lobbies inanes et nus se voilent de la fumée du néant, lys de roture, nous demanderons clémence pour la pucelle qui par héritage dort dedans, en cette docte assemblée n'y-a-t-il point de faiseurs de hongres amaigris presque jamais vus couverts des peaux du costume d'Adam ?
(Pourquoi ne racontes-tu pas les fraternelles délibérations dont tu fus le témoin entre les autorités du Cinéma Français et les représentants du Ministère de la Culture Pulp de la ville de Brasilia ? Cela serait de jure plus intéressant pour les théoriques lecteurs, sinon beaucoup plus vivant.
__Ta bouche, mon nez. Que le Diable t'abrite ou m'emporte.)


Ce jour 86ème de fébroué,
complètement martobré,
entre dernier denier
de son du jour et noces de nuit payées
en espèces de notes
de fétus de paille chues d'on ne sait d'où.
Ce rêve de Pierre. 
Insensé. 
Renversement rocheux sous les éternels vautours de l'Île de La Séparade, les marranes autochtones, Feodor, Aliocha, qui construisaient les shadows des Falachas en Espagne furent engloutis dans les frondaisons de leurs propres icebergs des marais par les Peuples de la Mer, le Khthôn n'est plus que ce qu'il voulait bien laisser à la garde des fonctionnaires raides amoureux frères Farinelli en faction devant la margelle du puits de l'ancienne source des cantiques des calanques aux gammes suraigues de calcaires interdits. Thalassa tchassa na tchassИтак. Deux cafés, un épongement consonantique, et l'omission des tanins des voyelles du thé noir des catacombes au fond du samovar, s'il vous plaît (sans pot d'eau chaude, massiva bolchoï, merciless spasms du boire déjà beaucoup). De Holm à Mostar, les édiles municipaux et régionaux émirent les fluides desquels naissent à tirs tendus à présent leurs Revizors intimes, dont le génie littéraire se propage et se diffuse dans des livres de comptes ouverts à tout Romain, ourdis et oublis.
Vous prisez le tabac anglais ? Les fins nez de France riverains de la perspective lavallière du boulevard Ney vont encore éternuer, vous aurez remarqué que ses écrivains portent tous le chèche et le tagelmust de nos jours à la manière du Peer Gynt des Hauts-Quartiers dont ils finirent par avoir la peau.
Les filles de ce pays de bistrots-librairies ouvrirent à qui mieux-mieux des Procope littéraux qu'elles baptisèrent à la chaîne @MyLittlePiter -- cafés sans expressions particulières où trépassait dans de la vaisselle fleurie de dix mille bouchons de carafes toute une nasse de petites boissons -- dans lesquels les Humanités, endolories par le battage froid à l'instigation des Weights and Measures de la société des géants des lettres, se réchauffèrent de façon courtoise un peu les moignons des mains, en grande partie monnaie de la pièce de leur transfert corporel en nez rouges, dont les moufles regorgent de flocons particulaires nés de la neige du protocole des visages d'Hoffman & Schiller pour discrètement dire la vérité, vous vous souvenez de la Seine mise à la disposition du delta de la Nouvelle Néva de ces jeunes cavalières du bon groin alors que celui-ci débordait du frac à la mâle embouchure au saut du lit, qu'elles étaient belles et bien peintes pour les amours mortes mains crispées sur l'épée ces filles de Décembristes rengainés tous devenus ministres sous le binôme du divin Divan Bicêtre par-delà les liens des remparts contre le mal collant ensemble les cloisons nasales des deux lords péterbourgeois aux moustaches relevées sur des traces de lèpre que les grands électeurs décidèrent d'appeler 'Lounine' et 'Pétine'.
Fidèles parmi les Infidèles, guerrières accomplies des Fidjis de la Zemble, arcades du nez droites, à l'Heinrich Heine, ou bien fondues dans les murailles du monastère d'Arkadi lorsqu'elles firent sacrifice de leur nid douillet plutôt que de balancer par la fenêtre l'énergique higoumène Gabriel comme un vulgaire mort américain retroussé de Tahiti en transit sexuel à Paris, trompette bouchée ou nez rentré, disparu, tel qu'on ne l'aperçoit plus à la précieuse face des pêcheuses du peuple Bajau de Malaisie -- profil nomade mangé du dedans par les effets de l'ivresse des profondeurs, pupilles tuméfiées, évent carafés entre deux vins de mer, l'impact du non respect de ses paliers, le choc de l'impossible recours à la suture paisible du souffle magiquement rituel flottant au gré du mince fil de vie qui pend à la surface --, nez sous apnée qui faisait scintiller le pelage hauturier de la panthère au soupir océan, tension frontière décousue, décompression narguant le ciel de sa translucide aiguille nautique secrètement adorée de tous les êtres à nageoires, nez de Mavra, de Sofia, pas des moitiés de Medji, sachant écrire, des femmes avec de vraies entrailles à l'intérieur, qui délivrèrent Vissarion Bielinski -- andouille de premier choix ayant décrété jadis un peu vite du haut de son criticiste mandat Gogol chantre du Réalisme pré-Socialiste (idée qui devint immuable canon esthétique de la bureaucratie éditoriale de l'URSS pendant toute la durée de sa longue vie, notamment lors de la période dite de Stagnation, monstrueux empilements en réalité de décades décennales à la pesante malemort, Lost Years augmentées, où la malle-poste de la poésie passait tous les trente-six du mois, comme l'on pouvait s'en douter à moins de cinq micromètres de la queue d'aronde d'une liaison en bois cruellement facile, si facticement tactile à force d'avoir littéralement le nez dessus) --, de sa gangue de prisonnier des étiquettes toutes faites, à coups de pompes dans le derrière, sans attenter au radical fondement de sa vie car lui aussi fut en dernier ressort par elles sauvé et put boire un peu plus tard du thé matcha encore chaud, séant vissé sur une bassine à décoction d'orties de température douceâtre, afin qu'il ne se consumât pas sur place comme un havane abandonné de son propriétaire probablement dévoré lui-même par son Husky dans la bourrasque polaire.
Elles qui, avant de les rosser, tinrent à distance d'une identique façon à coups de Pépécha, indéfinissable roteuse militaire survivante d'une invention sublime due au camarade Chpaguine, dans les jantes et pneumatiques de leur Citroën, les huissiers d'Ernest Flammarion qui, en vertu de l'ordonnance d'un certain comte barine du nom de Houellebecq, caressèrent, vous ne rêvez pas, pendant un court instant de folie pure qui n'accable que les Français de cette louche contrée des rouches et des roseaux d'implantations immuablement centripètes, dont la légende noir charbon est d'ailleurs intacte dans les chaumières et les souterrains infra-fluviaux de la plaine de Smolensk à Vilnius, le principe de soumettre une lettre de cachet en nez propre à l'auteur de la fin de la présente entrée du 86ème jour -- que vous êtes en train de lire traduite en entier, une première, dont vous pourriez à bon droit vous réjouir, à moins que je ne commette une faute de trajectoire ou de date -- pour pugilat par anticipation et Pélagisme aggravé.
Seul dans sa mémoire cachée Monsieur Nez avait encore un discours sensé.
Il priait dans la Cathédrale Notre-Dame-de-Kazan, (où il neige ce soir, aussi ne neige-t-il pas qu'à Paris) un genou à terre, après avoir bourré de caramels en or les troncs et coffrets du transept et des allées afin que les popes puissent établir un jour proche cette station sur la Lune dont ses organes condisciples de l'Eglise amie et lui rêvaient depuis de longues années. N'oubliez pas d'emporter avec vous vos cimeterres. Vos nénufars.



J'ai paumé mon agenda.
N'étant otage ni de la date ni du mois
je ne me fais pas de bile.
Boulot, métro, dodo, était-ce l'oeuvre du Diable
tôt au zénith et au taquet déjà ?
Les grandes femmes des cercles littéraires possédant des chiens sont souvent plus généreuses dans l'amour, elles laissent se distribuer les flux érotiques des sabots au garrot de l'étalon qu'elles invitent au galop de la broad hébétude, elles les montent puis s'ébrouent de multiples écrits, font s'envoler feuilles et billets fortuits ou non dans la roue du blé cyan, les grandes femmes de l'écriture qui bénéficient de la compagnie des chats ont une tessiture au champ d'honneur de l'orgasme peut-être un peu plus restreinte d'usage ou à dessin, elles simulent se défaire de leurs habitudes et ne s'abandonnent qu'à contre-fleur au stimulus de la puissance émule de leur nouveau félin, philosophes du jeu, sirènes des mots roux de la lumière bleue mosaïquée depuis le brouillard des lamelles et bâtonnets de la peinture de Répine, elles giboient dans les chiasmes des pixels aux volumineuses phéromones immaculées, et les petits animaux humains hommes Hanuman d'Eisenstein, et les chars à voix d'espèces hominines modestement masculines de Bruno Dumont, donnent de la voile au grand vent de cristal, franchis ou non les dams de leurs rétines. Les grandes dames qui choisirent de faire le deuil de l'animal domestique, si l'on exclut la passion pour les perruches ondulées, sont des déesses nues dansant dans les espaces de silence entre deux ébrouements de leurs caravanes.


Les dettes mariées à la France
et à la Russie
discutées
 puis mises à nu
par leurs représentants
à l'Assemblée Nationale
et à la Diète Sénatoriale,
même