Le siège de la Ville semble s’être désanglé

Rue de Maubeuge, dans l'état de sa flagrance

La caténaire cachée de son long boyau

-Espèce de drain électrique avec une lance-

Zingue l'ambulant qui passe comme un griot

Une ville des plus influentes de France,

Navigable sur Sambre en feu, ivre rafiot

Vif, avec dans la gueule une protubérance,

Bouge comme le Mal en queue d'une fario

 

Et sa stratégie de repeuplement des rives

-Parmi les roseaux et papyrus lutétiens

Facteurs de prodiges conçus à Hauterives

Et reproduits dans l'œuf des Dalmates anciens-

D'une Néo-Jemappes raidie de l'étrive

Lorsque fleuves bouillaient de s'en prendre aux Nerviens

Comme Trouille se jette dans Haine gélive

À Mons, sur des corps d'assises vidées pour rien.

Dog me

🃟♗

Чрезвычайно неровный слог. Тотчас видно, что не человек писал. Начнет так, как следует, а кончит собачиною. Посмотрим-ка еще в одно письмецо. Что-то длинновато. Гм! и числа не выставлено. 
Instable syllabaire oral digne d'un phraséologue sans chaire de pis-aller, les nerfs à vif, vilement timbrée, en manque d'écholalie sœur, de rythme articulatoire, de lettres, de ton, d'accents, l'onde liquide salivaire léchant ses play-on-words, sans chaise au-dessus du vide de la vie, logs ébréchés, fuitant comme à Gergovie, ou mieux Soissons, brisés sur la tête d'un Néron de Chinon par l'un de nos Paléologue. 
Le vide vous dis-je, toute châsse soulevée, aucune trace de la Croix, et tout d'abord qui sont ces nouveaux jeunes évêques porteurs de t-shirts à l'effigie du Che, éternel Commentariat à pisser-copie de scopie comme vache haruspice dotée de peu de pouvoir de contraste. 
Natchniet tak, kak slidouïet, a kontchit sabatchinaiou. 
Passons en revue les zélées marionnettes néo-fouriéristes de La Mettrie d'écriture automatique sur les beaux blogs encore une fois si vous le voulez, le Tchin est une fausse valeur et le Pochlos't a l'administration triste comme un vin jaune de trop connaître de la paperasse le fourbi, maudits, ils n'ont plus maintenant qu'à bien se ternir à califourchon sur les bécanes des bancs d'essai, I don't know, nié znaiou, pravda, sains d'âmes mortes et d'esprit de corps mais pas autant que mes automates atones en toute fin d'analyse, mes barbouzes de Lino dont les traits reprennent ceux de ma tronche de moujik, leurs faux-nez germains habiles comme des mains, et leurs trois kilos de morve solide par chaque doigt massée dans la cale des narines, c'est tout à fait bateau de le dire. 
Hmm ! qu'est-ce qu'a chu-là, aucune vista ce tresseur de vers en vannerie, sûr qu'il dut truffer son agenda d'antidates par centaines d'entrées, le sinistre empaffé de philosophe cynique.

⛾

9 novembre 2019.

Cela aurait pu clamser comme ça, gicler de tout côté poignées coupées comme hors d'un Sac de Rome, ville que j'aime, cité que de toutes mes forces j'hume. Point du jour du tout, le goût du tout à la nuit. Coucher de mon seul œil commun nez esseulé. Étau de silence fiction. Rue Jules-Verne, pensant naïf naviguer en aval du XVIe, je suis allé au département-store acheter un livre de beurre (ils se contenteront d'un volume de 250 gr. pour se finir) qu'on m'avait dit de ramener, tel un simple nautile des sous-sols de la scène, histoire de huiler les parties et alinéas de la prorogation du contrat d'un tournage à l'Alga Samuelson ou à la Pana 70 dans un vaste garni célibataire borgne munis de rideaux crevés comme un ballon flasque, de les débarrasser de leurs levures trop peu chimériques ou livresques, l'hôtesse de caisse au beau sourire de libraire a fait mine de ne pas remarquer mon nez rivé sur le cache cœur à minces feuilles croisées que plaque un col saumon sur sa poitrine, dernier dehors j'eus beau examiner et vérifier à nouveau l'adresse sur le coupon, ticket de caresse dans la transparence des petits points noirs d'un soleil dont le gonflement déboutonne la brume de l'hiver et sa vapeur saturante dans les bulles des remous qui signalent le triomphe de sa cavitation magistrale, décrypter pour la troisième fois les numéros sous le tampon faisant foi, j'étais bien dans le XIe arrondissement alors que selon la carte, grossen Irrtum, grossière errance, je devrais être à passer sensiblement entre les piles du pont de Bir-Hacheim (avec un 'ch', comme aiment à le prononcer chuintant les survivants du jeu d'évasion, escape game élaboré en 1942 dans la pierraille du désert), pont aux âmes dont j'avais en poche la clé du pesage cédée contre quelques kilos de légumes bio par un sous-chef de l'Octroi, la guerre des Douanes n'avait plus lieu d'être, la suite commanda que je me déprenne de mon animalité pré-nasale, heureux à l'intérieur de n'avoir pas eu à déchiffrer un jeu de mot féroce mais facile à la barbe de mon nom coagulé sur l'enseigne postiche de celui de l'entreprise Google, subdivision des Maps, Deuxième Bureau à gauche vers l'hélice du secours incendie, momentanément tiré hors de cette mouscaille, je rentrai dans le fond de la gueule ma lichette tombante aimantée par les odeurs de saloir et poursuivis ma course sur le 'trouttwoir', trotte, trotte, c'est cela doux cheval d'Onegin, tagada trott' trott', téléphone Trotta, arabophone Maison, drôle de pavement parisien prononcé, dit, avec un accent yiddish avidement slavisé (comme au jour de la sortie de son film "Voyages", l'ex-directeur conseiller aulique avec grade de Lieutenant-Colonel de réserve des procédures de Tire Ta Langue, Anton Antonovitch Apéro, somma ce pauvre Emmanuel Finkiel, très embarrassé, de le prendre un instant au débotté, afin de faire rire la galerie du Ministère de la Radiodiffusion, pour quelle autre raison put-il faire cette inopportune proposition, exiger de lui cette formalité biscornue qui étonna même ses supérieurs ? Aah, d'accord, avec le recul je crois commencer à comprendre niemnogo bolché... Rétrospective canaillerie de la pensée d'escalier), justement il n'y a personne sous le colimaçon, no nikogo, veni, window, vecchi, vaque le Dieu-monde à la révocation de son vacuum, personne à la fenêtre. Après la collation vidai l'étrier dans la cuisine, rinçai l'évier, dans la même séquence restai allongé sur le lit à lire Boileau, à cracher sur les minuscules orignaux du plafond, puis dépliai avec l'agilité d'un acrobate les jambes majuscules de cloportes gros comme des chevaux rétractés sous leur carapace, presque tout l'après midi. Dehors, en-bas, il n'y avait plus de place pour se garer, Uma, notre grande inspiratrice, s'est encore accidenté les genoux dans le pincement du contrechamp d'un créneau de cinéma, il faudrait lui passer un peu de baume de venin de membre haut d'un mamba reproducteur sur le saillant de ses kystes poplités et frictionner ses rotules déplacées de la rue Lepic à l'avenue Le Play, guère plus, dans un nuage de miettes de cartilage, une noisette seule pétrie au centre de la paume pour en exprimer une subliminale goutte livide suffit d'ordinaire à la sauver d'autres frais biomimétiques chers aux caprinés émissaires dont les pattes furent brisées. Que l'on aille quérir sable, son, paillasse, sciure et sabre au cas où. Kak dyla ? Nous entendrions Maria pleurer les lames de son corps, effondré, aplati dans les orges de l'invisible matelas, tous les soirs jusqu'à minuit, son mort pâle, raver mondain sans sommeil ni sommier, avaleur de blattes réfugiées sous les cadres ébènes de tableaux macabres, couleuvrine idole d'âme américaine, étrange cas de mister Paul the backdoor man, toujours une balle en gorge à l'endroit de la pomme, fascinant anthracite personnage de baron au macintosh camusien détrempé par le vent dérivé des élevages de poussière, pas encore carencé en indispensables vitamines K, attendant Gadda à siroter son latte du Starbucks d'à-côté, serait en permanence prêt à la relancer dans sa sortie de bains, salle d'eau gerbeuse embuée par la transpiration de la sève des dahlias roses et des orchidées vertes récemment dépotées et mises la bride sur le cou, réunies en bosquets sauvages comme bardanes enroulées, carreau plein semé des déjections d'un très ancien substrat pourrissant par les racines mortes noyées ou étranglées dans les restes de cheveux des anges lares les bras saignés de fibres de coco, salle douchée par le désir en embuscade, que fait le Ministère Hymen, que disent les prêtres du culte de la louve de la Mèresona, Bibi & Liv, jumelles des miroirs ébrasés, où étiez-vous couchées dans cet académique appartement aux mœurs nouvelles, masques percés à la fente des yeux lacérés dans les lacets des antiques moulages de cire d'une perdition capitale, que fit le Parquet devant ce manque de mobilier ? De quelle abjection fut-il soulevé devant le spectacle d'une langue en position apicale que les vibrations semblaient déserter ? Itératif et sinusal dussé-je en mal mourir, je portai le cornet nasal à mon oreille, l'ultime madame la marquise del Tango, Caroline de Breillat, se dégusterait-elle encore une colonne d'Alexandre enfoncée entre les reins sans plus de signes avant-coureurs que cela ? Propos de table du jouir, écarte-figues de râble de jeu, si par raccroc perfidie se donna romance de mouvement des boyaux, perdona. Les architectes des verrières aérobies intra-muros de Sankt-Peterbourg ne sont presque plus jamais italiens mais rustres au vernis cloqué davantage pour l'heure Deburau. Lubrifiés par la livre de peur qui trônait par terre au pied du guéridon, mimes réduits aux acquêts d'une absence de pucier, les couloirs et lobbies inanes et nus se voilent de la fumée du néant, lys de roture, nous demanderons clémence pour la pucelle qui par héritage dort dedans, en cette docte assemblée n'y-a-t-il point de faiseurs de hongres amaigris presque jamais vus couverts des peaux du costume d'Adam ?

(Pourquoi ne racontes-tu pas les fraternelles délibérations dont tu fus le témoin entre les autorités du Cinéma Français et les représentants du Ministère de la Culture Pulp de la ville de Brasilia ? Cela serait de jure plus intéressant pour les théoriques lecteurs, sinon beaucoup plus vivant.

__Ta bouche, mon nez. Que le Diable t'abrite ou m'emporte.)

☕

Ce jour 86ème de fébroué,
complètement martobré,
entre dernier denier
de son du jour et noces de nuit payées
en espèces de notes
de fétus de paille chues d'on ne sait d'où.

Ce rêve de Pierre. 

Insensé. 

Renversement rocheux sous les éternels vautours de l'Île de La Séparade, les marranes autochtones, Feodor, Aliocha, qui construisaient les shadows des Falachas en Espagne furent engloutis dans les frondaisons de leurs propres icebergs des marais par les Peuples de la Mer, le Khthôn n'est plus que ce qu'il voulait bien laisser à la garde des fonctionnaires raides amoureux frères Farinelli en faction devant la margelle du puits de l'ancienne source des cantiques des calanques aux gammes suraigues de calcaires interdits. Thalassa tchassa na tchass, Итак. Deux cafés, un épongement consonantique, et l'omission des tanins des voyelles du thé noir des catacombes au fond du samovar, s'il vous plaît (sans pot d'eau chaude, massiva bolchoï, merciless spasms du boire déjà beaucoup). De Holm à Mostar, les édiles municipaux et régionaux émirent les fluides desquels naissent à tirs tendus à présent leurs Revizors intimes, dont le génie littéraire se propage et se diffuse dans des livres de comptes ouverts à tout Romain, ourdis et oublis.
Vous prisez le tabac anglais ? Les fins nez de France riverains de la perspective lavallière du boulevard Ney vont encore éternuer, vous aurez remarqué que ses écrivains portent tous le chèche et le tagelmust de nos jours à la manière du Peer Gynt des Hauts-Quartiers dont ils finirent par avoir la peau.
Les filles de ce pays de bistrots-librairies ouvrirent à qui mieux-mieux des Procope littéraux qu'elles baptisèrent à la chaîne @MyLittlePiter -- cafés sans expressions particulières où trépassait dans de la vaisselle fleurie de dix mille bouchons de carafes toute une nasse de petites boissons -- dans lesquels les Humanités, endolories par le battage froid à l'instigation des Weights and Measures de la société des géants des lettres, se réchauffèrent de façon courtoise un peu les moignons des mains, en grande partie monnaie de la pièce de leur transfert corporel en nez rouges, dont les moufles regorgent de flocons particulaires nés de la neige du protocole des visages d'Hoffman & Schiller pour discrètement dire la vérité, vous vous souvenez de la Seine mise à la disposition du delta de la Nouvelle Néva de ces jeunes cavalières du bon groin alors que celui-ci débordait du frac à la mâle embouchure au saut du lit, qu'elles étaient belles et bien peintes pour les amours mortes mains crispées sur l'épée ces filles de Décembristes rengainés tous devenus ministres sous le binôme du divin Divan Bicêtre par-delà les liens des remparts contre le mal collant ensemble les cloisons nasales des deux lords péterbourgeois aux moustaches relevées sur des traces de lèpre que les grands électeurs décidèrent d'appeler 'Lounine' et 'Pétine'.
Fidèles parmi les Infidèles, guerrières accomplies des Fidjis de la Zemble, arcades du nez droites, à l'Heinrich Heine, ou bien fondues dans les murailles du monastère d'Arkadi lorsqu'elles firent sacrifice de leur nid douillet plutôt que de balancer par la fenêtre l'énergique higoumène Gabriel comme un vulgaire mort américain retroussé de Tahiti en transit sexuel à Paris, trompette bouchée ou nez rentré, disparu, tel qu'on ne l'aperçoit plus à la précieuse face des pêcheuses du peuple Bajau de Malaisie -- profil nomade mangé du dedans par les effets de l'ivresse des profondeurs, pupilles tuméfiées, évent carafés entre deux vins de mer, l'impact du non respect de ses paliers, le choc de l'impossible recours à la suture paisible du souffle magiquement rituel flottant au gré du mince fil de vie qui pend à la surface --, nez sous apnée qui faisait scintiller le pelage hauturier de la panthère au soupir océan, tension frontière décousue, décompression narguant le ciel de sa translucide aiguille nautique secrètement adorée de tous les êtres à nageoires, nez de Mavra, de Sofia, pas des moitiés de Medji, sachant écrire, des femmes avec de vraies entrailles à l'intérieur, qui délivrèrent Vissarion Bielinski -- andouille de premier choix ayant décrété jadis un peu vite du haut de son criticiste mandat Gogol chantre du Réalisme pré-Socialiste (idée qui devint immuable canon esthétique de la bureaucratie éditoriale de l'URSS pendant toute la durée de sa longue vie, notamment lors de la période dite de Stagnation, monstrueux empilements en réalité de décades décennales à la pesante malemort, Lost Years augmentées, où la malle-poste de la poésie passait tous les trente-six du mois, comme l'on pouvait s'en douter à moins de cinq micromètres de la queue d'aronde d'une liaison en bois cruellement facile, si facticement tactile à force d'avoir littéralement le nez dessus) --, de sa gangue de prisonnier des étiquettes toutes faites, à coups de pompes dans le derrière, sans attenter au radical fondement de sa vie car lui aussi fut en dernier ressort par elles sauvé et put boire un peu plus tard du thé matcha encore chaud, séant vissé sur une bassine à décoction d'orties de température douceâtre, afin qu'il ne se consumât pas sur place comme un havane abandonné de son propriétaire probablement dévoré lui-même par son Husky dans la bourrasque polaire.
Elles qui, avant de les rosser, tinrent à distance d'une identique façon à coups de Pépécha, indéfinissable roteuse militaire survivante d'une invention sublime due au camarade Chpaguine, dans les jantes et pneumatiques de leur Citroën, les huissiers d'Ernest Flammarion qui, en vertu de l'ordonnance d'un certain comte barine du nom de Houellebecq, caressèrent, vous ne rêvez pas, pendant un court instant de folie pure qui n'accable que les Français de cette louche contrée des rouches et des roseaux d'implantations immuablement centripètes, dont la légende noir charbon est d'ailleurs intacte dans les chaumières et les souterrains infra-fluviaux de la plaine de Smolensk à Vilnius, le principe de soumettre une lettre de cachet en nez propre à l'auteur de la fin de la présente entrée du 86ème jour -- que vous êtes en train de lire traduite en entier, une première, dont vous pourriez à bon droit vous réjouir, à moins que je ne commette une faute de trajectoire ou de date -- pour pugilat par anticipation et Pélagisme aggravé.
Seul dans sa mémoire cachée Monsieur Nez avait encore un discours sensé.
Il priait dans la Cathédrale Notre-Dame-de-Kazan, (où il neige ce soir, aussi ne neige-t-il pas qu'à Paris) un genou à terre, après avoir bourré de caramels en or les troncs et coffrets du transept et des allées afin que les popes puissent établir un jour proche cette station sur la Lune dont ses organes condisciples de l'Eglise amie et lui rêvaient depuis de longues années. N'oubliez pas d'emporter avec vous vos cimeterres. Vos nénufars.

⛾

J'ai paumé mon agenda.
N'étant otage ni de la date ni du mois
je ne me fais pas de bile.
Boulot, métro, dodo, était-ce l'oeuvre du Diable
tôt au zénith et au taquet déjà ?

Les grandes femmes des cercles littéraires possédant des chiens sont souvent plus généreuses dans l'amour, elles laissent se distribuer les flux érotiques des sabots au garrot de l'étalon qu'elles invitent au galop de la brodeuse hébétude, elles les montent puis s'ébrouent de multiples écrits, font s'envoler feuilles et billets fortuits, point G d'Alençon d'une dentelle réseau gîtant, ou non dans la roue du blé cyan, les grandes femmes de l'écriture qui bénéficient de la compagnie des chats ont une tessiture au champ d'honneur de l'orgasme peut-être un peu plus restreinte d'usage ou à dessein, elles simulent se défaire de leurs habitudes et ne s'abandonnent qu'à contre-fleur au stimulus de la puissance émule de leur nouveau félin, philosophes du jeu, sirènes des mots roux de la lumière bleue mosaïquée depuis le brouillard des lamelles et bâtonnets de la peinture de Répine, elles giboient dans les chiasmes des pixels aux volumineuses phéromones immaculées, et les petits animaux humains hommes Hanuman d'Eisenstein, et les chars à voix d'espèces hominines modestement masculines de Bruno Dumont, donnent de la voile au grand vent de cristal, franchis ou non les dams de leurs rétines. Les grandes dames qui choisirent de faire le deuil de l'animal domestique, si l'on exclut la passion pour les perruches ondulées, sont des déesses nues dansant dans les espaces de silence entre deux ébrouements de leurs caravanes.

Les dettes mariées à la France
et à la Russie
discutées
 puis mises à nu
par leurs représentants
à l'Assemblée Nationale
et à la Diète Sénatoriale,
même

Sometimes you might as well have to pen the entire picture

To Bartholomew, 
Ekaterina Borisovna,
and Yacov Yefremovitch

Thou shalt learn how to

THINK 

without stargazing

at yourself in the act

(personal address) 

Tu poseras entier ton nombre porté,

chiaroscuresteront deux yeux

dans la tangente bleue,

halo de cet autre cangiante.

Nécrose Cadillac

l

24 mai 1923, vers 10 heures du matin, le superbe ex-voto d'une voiture américaine t'attendrait à la sortie de la scierie
Tu pénétrerais dans son habitacle
Comme, au Signal Corps de 1917, un pilote du Maryland glissait à la carène de son Curtiss, caressait Jenny, faisait donner du Screaming Eagle la sirène, et réduisait au silence la terrienne crierie,
C'est ton talent Dashiell, furtive matrice, mieux employé, consommé pire, que celui de Jack-Alain Léger-Leger qui rechampit un jour la peinture de sa Chrysler rose en un sobre pentacle
De Sainte-Jeanne criblée de flèches à son épaule perse, porte sacrée complètement défoncée, ouverte à satiété sur la commandite plurielle d'innombrables spectacles
Avec à la main une promesse de vent,
Alizés de biffetons, typhons de bank-notes, fiduciaires harmattans noyés comme dans Mélodie Pour Un Sous-Sol, papier Manet du déjeuner d'une disparition abyssale et chronique sur l'aire d'autoroute du miracle,
Détrempé par l'encre humide des talbins de la promesse d'un Novus Ordo Seclorum, à la piscine des temps nouveaux d'antan,
Dans la tête, tu soupèserais et repèserais les vertus de l'amitié parfaitement limitrophes du mystère des liens du sang,
Neck and neck with Quémeneur
Tu te sentirais attiré par lui alors même qu'il te répugne, derrière sa moustache personne ne vit jamais rien de ses dents,
Et puis gentleman célibataire il fait un peu pédé avec son regard de jaspineur
Lorsqu'il croune, l'Homme de Droite, (ce carpetbagger enrichi dans les cimetières où se creusait sa fortune), et fait rouler les 'r' sur les marchés 

Du prêchi-prêcha cabotin sur canapé des ultérieures Lebranchu, totalement débrochées
Du diamant de la simple réalité, tu ferais jaillir le formidable anneau d'une financière ingénierie
De sa gangue de feu, et l'inscrirais au chemin de fer rouge sur ton écusson à neuf macles
Calandre de Cac 40 en or, ruissellement peint couleur rauque d'une hydrolyse de bronze, la capote de la Cadillac serait retroussée, comme quelquefois tes babines, pour laisser passer de Strauss les ailes de la Fledermaus, dans l'autoradio tu pousserais Wagner au matricide de ses Walkyries.
Par anticipation, tu aurais tout lu de Simenon, de Dürrenmatt, Hammett, et même de James Salter, d'ailleurs ne serais-tu pas la vraie salamandre de l'histoire, le coupeur de feu de tes blessures de rumeurs propres, œdème cérébral dans les gisements d'incandescence de ta mémoire, perdue dans les souterrains occultes d'un très noir tabernacle ?
Meneur de menhirs, croqueur des dolmens de Commara et d'Hamelin, pisteur de rats et d'anguilles sur les chemin de la serpente de Sizun, chanoine des petits oracles,
Quémener pourrait bien pour une fois s'habiller en menteur, revêtir les frusques de l'arracheur de promesses et réimplanter des vents dans la bouche de tous les marins sans voiles teintées à cœur de salive qui jute de la gueule des loups de terre aux faux-cols rêches comme l'ivoire des crocs-blancs,
Soudain tu saisirais enfin peut-être que tu devinsses en un clin d'œil le Néron de ce Sénèque des comices, que tu pourrais, à cet implacable maquignon de la volonté triomphante, utilement propitier une belle défaite, une étrange débâcle,
Tu l'aurais déjà piqué de ton dard invisible en gare de Rennes, tu n'hésiterais qu'un moment, aurais trop envie de le serrer par le cou, de le couvrir de braises afin qu'il sentît la température des cendres des lèvres de l'éternel banni dans les salles prohibées du sous-poil de ses masquantes vibrisses, puis tu broderais ton probable destin sur quelque toile de Nîmes, en guise de creux alibi tu veinerais de griffures la peau de l'ours de ton roman sous quelque couverture acquise auprès des surplus militaires de Coëtquidan,
Jamais ne négocierais de forfait avec le Service de recouvrement de l'impôt de ton silence, tu inventerais je ne sais quelle sortie de scène côté Jourdain par le fleuve de fer de la poste de Dreux, ou par celui de Charbon à la halte de Houdan.
La machine à écrire que tu transporterais plus tard au Havre transpirerait des mille signes de la source d'Alphée, idoines caractères, belles frappes au subtil legerdemain dont toi seul connaîtrais, de la cadence des jours et tours sombres, le véritable prestidijusticiable auteur.
Noble Byron Pershing, Daddy William est en voyage d'affaire, de Finistère en Parisis, c'est tout une citadelle de Missolonghi qu'il faudrait faire semblant
De reconstruire, de prétendre défendre banque et jongle dans les haubans
Du mirage, dans la dissociation photosensible des portraits qui s'évanouissent, contre ceux qui désireront toujours réassigner E.E. Cummings dans sa gigantesque résidence en forme de chambre, quitte à visiter le Diable en personne à son île de rigueur.
Sédimentation du Niemand, mouton de personne, rétrodécès dans un port de Normandie, search and destroy dans la ville de Détroit, Québec de Quémeneur, que l'on sème sur le socle de sa villa démontée du sel de Guérande, Elseneur de Seznec, Hauteville House dans le coffre du Break, dix sorts controuvés pour un mort absent de repêché.
Vendredi 25 mai 1923, vers 23 heures, Paris est noir de liquidité, les Soviets veulent des roues, Mister Sherdly avance les carrosses, il ne reste plus qu'à verser d'urgence les os de Bernard Palissy dans les meubles bas-côtés du manque d'entregent, ni les pannes, ni les crevaisons, ni les moulures d'entrejambes pendues à ton coup d'argent, n'auraient raison de la décision du Grand Faucheur à la suprême venaison, e il camin in questa selva oscura, e pure il maestro Naufrageur, ti sono dolci in questo mare.

 

The 37th Step

La Fameuse Trente-Septième Seconde
(Marcel prend une photographie
du cadeau qu'il compte offrir à son ami.)

Il est quatre heures du matin en cette mi-février 

Je t'expédie ces quelques lignes afin de m'avertir de ton état d'homme de lettres recoquillé dans les tilleuls d'un moule à gâteau sfumaté, recueillir de sa santé quelque note de bulletin puis m'en faire le greffier 

Cabourg-la-Nouvelle est blanche dans les poses du vent polaire 

Les ombres des Gilles des villes de carnaval du sud englouti rebondirent sur les murs et façades de l'avenue Clemenceau toute la soirée 

J'ai appris que tu projetterais de bâtir un manoir sur la corniche de Trouville dans un quartier retiré, un endroit solitaire 

Tu n'es prodigue de presque aucune dépense aujourd'hui, mis à part le magnifique revolver à faveux bilan dans son bel écrin de vélin rouge en peau de veau de bretonne pie noire, inoubliable cadeau de mariage, symbole du Gotha des jaguars, que tu m'ouvris, oserais-je espérer que tu tiennes une manière de journal depuis ta chambre et son balcon de lumière empharée sur le port et ses marées. 

Oui, c'est vrai, la comtesse est passée nous voir un jour lotie d'une mèche de tes cheveux 

Elle tint à marquer que c'était don de ta personne, et n'en désirait souffrir nul désaveu, 

Lorsque tu conçus cette nuit-là de toutes tes pierres te désensevelir 

Sut-elle une seule seconde ce qu'il était en ton pouvoir d'accomplir ? 

La dernière fois que nous nous vîmes, tu nous étais apparu tellement plus mûr, peut-être plus âgé 

Le légendaire manteau gris pâle avait une légère entaille au niveau de son épaule ennuagée 

Pris d'une faim soudaine, tu étais parti à la gare, fastueuse jusque dans ses marches perdues, de la vieille France compter tous les trains et guetter la descente sur le quai de chacune des astrances prémonitoires d'Elaine 

Mais rentras seul de l'église des aveux de feu dits à Madeleine, laissant loin derrière toi la verrière des rails à ses cantilènes 

Et tu te conduisis avec ma femme comme tu nous disais jadis devoir toujours le faire en compagnie d'une snob 

Alors qu'elle revint, telle une morte levée de sa dalle blasonnée, plus livide qu'une ex-jeune fille détenue qu'effleure la perspective de vivre jusqu'à la fin, digne claustrophobe 

Bon, voilà que je t'aperçois là-bas sur les degrés une rose à la bouche 

Encore un artiste bohème et délicat aux immuables poses d'oiseau-mouche 

Tiens, voici qu'Elaine se contemple en train de se réveiller 

Elle t'adresse l'expression de son estime et s'emprisonne déjà de son déshabillé 

Que puis-je mentionner d'autre, cher frère, mon doux haschischin 

Qu'ai-je à rajouter ? 

Je me figure que tu me manques, j'augure assez d'amitié vers toi pour t'innocenter 

Je suis même fier que nous dûmes de bon matin nous heurter sur la sente de la brume et du crachin 

Si par un hasard extrême tu devais faire route dans les parages et tomber à nouveau sur Elaine ou moi 

Ma foi, sache que ton rival s'est engourdi dans un profond apaisement et que ton amante idéale reste libre de ses émois. 

Comment ne saurais-je te gratifier encore de la douleur que tu parvins essuyer à ses yeux 

Demeurais peut-être trop vitreux, sans panache à mes balancements, battu de cécité, Gefühllos, telle mon agonie devant eux 

À ce propos chez toi, le mouvement d'anamnèse rapide se vit-il comme un rêve lucide transmis par les involontaires synthèses du chenal oculaire ? 

Did and do you ever go clear ?

 The Famous Pearly Grey Raincoat
de 1904, chanson de Leonard Cohen
écrite en 1971 en l'honneur
de Marcel Proust sur le point
d'offrir une mallette en cuir
contenant un revolver de collection,
à l'occasion du mariage de son ami
le duc Armand de Guiche,
d'après les recherches de son biographe
William Carter.

The Agitated Dragonfly

Quiète mère libellule et ses deux petites demoiselles

A poem should be palpable and mute
As a globed fruit,
Dumb
As old medallions to the thumb,
Silent as the sleeve-worn stone
Of casement ledges where the moss has grown—
A poem should be wordless
As the flight of birds.
A poem should be motionless in time
As the moon climbs,
Leaving, as the moon releases
Twig by twig the night-entangled trees,
Leaving, as the moon behind the winter leaves,
Memory by memory the mind—
A poem should be motionless in time
As the moon climbs.
A poem should be equal to:
Not true
For all the history of grief
An empty doorway and a maple leaf.
For love
The leaning grasses and two lights above the sea -
A poem should not mean
But be. (Ars Poetica - Archibald MacLeish, 
Collected Poems 1917-1952, Houghton Mifflin Harcourt, 1952)

Un poème se devrait preuve palpable et coite sur son erre
Comme le pommé d'une sphère,
Muet
Comme cire de sceaux et médailles au coin du pouce quiet,
Silencieux comme la manche de la roche gélive
Des linteaux et rebords des fenêtres à battants où gît la mousse d'une récidive
Un poème devrait battre des mots
Comme le silence au passage des oiseaux
Un poème doit savoir ne pas broncher dans la marche du temps
Lorsque la lune monte et s'étend,
Se retirant, telle la lune qui libère
rameau par rameau les arbres entretissés des fibres de la nuit à mue de suber,
Se retirant, telle la lune au revers gommé des feuilles de l'hiver,
impression par impression de l'esprit, et de son moment -
Un poème doit savoir ne pas broncher dans la marche du temps
Alors que monte la lune et qu'elle s'étend
Un poème [La Traduction d'un] devrait être égal[e] à l'atout :
Non du réel perforé la carte à trous
À toutes les couleurs du chagrin, à ses griffes
Déserte embrasure qu'érafle la vue sur le jardin de l'érable aux feuilles d'aleph, d'alif.
Par amor
Non ligneuses, vent de Linné, seuil d'herbes et deux lumières au-dessus de la mer -
Un poème ne devrait en aucun cas s'escrimer à vouloir signifier
Mais buter contre son outremer.

À brûle-boîtier, au dépourpoint télémétrique, au hasard de Bad-Weltzlar, pathfinder de la bonne distance, pressons le pas, pas de quartier, courtier des plis des villes et des champs, photosynclinaux, anticlinaux obscurs des ante-focus de naguère, Henri n'a de toute façon absolument ni les moyens de s'acheter d'autres objectifs, cela coûte très cher (more than the ashes of an Ivory Cost, for that scatter), ni l'envie de faire plus de gringue à la vendeuse, il restera à vie l'ami du 50mm, presqu'à l'improviste.

Cette scène inaugurale le tremperait vivant, peu s'en faut ex-abrupto sans qu'une seule goutte de lui ne se figeât, dans le plan séquence carbone d'un tableau peint par Sempé.

Je me dis que je n'éprouve pas, deux pieds enfoncés devant ses expositions, les picotements de sédimentation d'une pose colossale, tout en m'appliquant la jurisprudence de Picasso (et alors, en quoi cela aurait-il de l'importance ?), et n'en dégoûtant pas la part de mon autre Uber-ego.

Walker Evans, le Robert Frank des Américains de 1958, Willy Ronis et même le Kertesz des Parisiens d'octobre 1963, David Bailey, javelaient les yeux, avec monsieur H j'avais quelquefois la sensation de viser des scènes d'amour-meurtre, composées d'instantanés éblouissants et virtuoses, comme la rencontre d'une ouverture de parapluie juste au bon moment du transpercement de la réalité des nuages ordinaires par l'aiguille d'un ciel de hasard, qui dispersait par la même occasion les semis de ses nutriments, stationné au bon endroit à l'aplomb des coulisses du théâtre de l'Euphorie face à la bouche du souffleur absent, homme ou femme tenace qui prit la peine de laisser par écrit ses indications à un hypothétique remplaçant, fantôme ex-héros des Mystères de New-York, ou orang-outan nain de Cooper & Schoedsack, mère courage au landau échappé comme le coq de D.H. Lawrence du Potemkine, ou Doyen de Rouen de Dreyer. Tout s'abouchait dans une sorte de célébration de l'antipodal souriant devant la glace à son parochial synonyme trouvé miraculeusement sur place.

Tout semblait comploter dans le grand dehors (d'une moins monstrueuse manière que Doisneau, peut-être) pour que les traits habituels de l'art poétique de Cartier-Bresson retraçassent la trame exacte du graphe de sa cible, pas même jeu de miroir, mais exercice de mimicry parfaitement conséquente. H-C-B Kyùdôjin de lui-même, devin de son propre Kai, son harmonie. Practical spoke in the big wheel of laughter.

One Arch-Bild, self-made photocalque, suprême de cadrage sur son lit de blanc petit whey. Non pas que cela fût mieux devant l'auvent du petit panoptique de murmure jaune de Delft, là où la parole de l'œil de Bergotte s'éteignit pour une question de deux ou trois secondes de retard sur l'obturateur de son agenda du jour. Pour une once de drap du précieux Li de Chine.

Il lui faut prendre le train.

Lui qui se retourne sur le passé et voit les ravages de la guerre flasque que Polly mena avec ses amants.

Harry, de gare lasse, regarde le petit film vidéo de Henri qui avance comme un train, (tu comprends ?)

Comme le font les trains dans la nuit française (dira Djuna Barnes) en plein jouir.

Ou comme le fit celui du Leica Freedom que prirent en marche les employés de Mister Leitz.

Trains fuyant les teigneux, trains romanesques, sur des essieux fondus par la maison Schneidre ou par les bombardiers d'eau de l'architecte du pont de Brooklyn.

C'est vrai, c'est idiot, une seule modeste Caresse vous manque et tout du réel est à palper à nouveau, muet, interdit, comme dans le poème d'Archibald de La Croix.

Out of square. Pacte de suicide avec la libido, Harry rencontre l'hallali dans un hôtel de Paris, Polly, Mary Déesse Crosby, ambulance-blues du veuf de la vie, Hemingway, l'immense E.E. Cummings, du Bourget au sauve-qui-peut-l'ennui, Holy Henri, du Lido à Ermenonville, passe du pas de l'oie à l'amour l'après minuit dans le bois des lemmings de Loisy.

Moulin du Soleil Noir, dans les souterrains duquel Joyce fabrique sa presse clandestine avec le meilleur Kromekote du coin, meilleur que le chiffon résilient que l'on retraite sous la Martello Tower de la maison Gallimard pour appâter les Garamond impubères destinés à la Blanche.

Le vent de la zone photique dans la vergue allant, 1947 (superbe portrait de Truman Capote - auteur de la libellule inquiète -, une origine, un intemporel poinçon sur le qui-vive) et 1948, avec son voyage en Inde, sont pour moi (et depuis longtemps) les sommets de son œuvre.

Un peu plus loin, ses cadres volées à l'intimité des Miko des temples Shinto de Kyoto sont extraordinaires (il n'avait pas besoin de zoom, avec son 50 il faisait un pas en avant, un autre en arrière lorsqu'il le fallait, malgré les dizaines de réglages à moucher au débotté).

Je ne me moque plus de sa fameuse jambe levée à 90° sous le genou, comme procèdent les actrices américaines qui se laissent embrasser, lorsqu'il capturait l'improbable captation, avec leur iPad ou leur portable, les gens de la Most Generation d'Instagram font de même à l'instant de shooter un monument romain ou de la Renaissance Atgetienne dans les rues de Senlis, pour s'équilibrer la dominante à l'amble du hasard, sans doute.

Les orthodoxes du Leica, ses cultistes du IIIf, les Leica men d'aujourd'hui s'hybrident, small est toujours bountiful pour elles et pour eux, (certain des membres de ce club continueront d'acheter l'appareil pour lui-même, comme un meuble), malgré l'athsme du temps, les Barnak et les Berek sont toujours là. Braves, œil dans la camera lucciola, ils compensent le travail des regards morts par la réinjection d'humeur aqueuse, comme les gros avions américains à l'atterrissage sur le tarmac avec leur queue, aux angles de déport.

אף אחד. No One אף מילה .Pas un mot

Die Jugend will halt stets mit G'walt
in allem glücklich sein, doch wird man nur ein bisserl alt, dann find't man sich schon drein. Doch sagt er : „Lieber Valentin, mach' keine Umständ', geh!", dann leg' ich meinen Hobel hin und sag' der Welt ade. (Le Chant du Rabot, écrit par Ferdinand Raimund et mis en musique par Conradin Kreutzer
pour l'Opéra du conte merveilleux Der Verschwender, à Vienne en 1834)

Kristen

Niemand war da
Maureen n'appelle pas la Garda
Baile Átha Cliatha n'atteindra
O'Sullivan la Magnifique du fleuve Moy de Ballina
La belle prisonnière qui désolda
Les anciennes collections
D'une squelettique vision
Dans les logiciels de laquelle s'enfouit le pixel espion
Maureen pénètre à République dans la taverne et la csàrda
Niemand war für Sie da

Pour qu'à la saison nouvelle des fantômes dernier cri elle se munisse d'un écran masqué
Celle qui croyait aux cieux rouges de l'Amoled et celle qui n'y crayait pas un doigt,
celui qui se frottait la dalle de l'œil avec du duvet d'oie, celui qui écrabouillait au premier pli une larme jugée par trop franchement laide.

Même sans nécrose du réseau de ses belles veines (Léda la blanche est toujours encastrée comme un quadrat par les pennes à son Dieu noir, tel que c'est décrit dans le tableau de Hilma af Klint), le carré lilial sur fond de lis de son visage inhibe le noir de quelque chose, la séquence d'une ombre qui tord la tête de la lumière prévisible, en fatigue encore le rouge déjà démoli. Diane de l'exsangue sur un Piaggio d'époque, elle semble flouter les rues de Paris par la queue des restes de poussières, sillage des éléments images qui constituèrent le film de sa jeunesse. 

À chaque carrefour, elle force les cadrages de surveillance activés par la matrice des chimères, dans son blouson Bomber semble baratter à nouveau les beurres discrédités d'une Motte-Picquet bien assoupie, vieux ghee qu'elle balance comme depuis la soute d'un B17 sur les ghats et les Keys de la Seine, semant drumlins et eskers de l'oubli de soi sur son chemin d'effacement. 

Personage shaper. Transparents essais d'un double sang dans les venelles de ses aigues longues. Vertigo de l'essorage de l'imago. On dirait que c'est la même pourtant hier qui sauva Brentano's d'une bancale occupation financière, en s'introduisant dans les livres, avec un doigt patineur de la plus fine des fontanges ici-bas dans la région des lèvres à reliures de cuir, les lisant tous, jusqu'au Necronomicon évanoui, l'Enchiridion noyé dans les couches du plexiglass et sa biréfringence de tourmaline et de rubis.

Persephone's hoper, elle voit en Coré refleurir les trous et tranchées des Ateliers Nationaux, peut-être obtiendra-t-elle l'adresse d'Hadès en personne, devenir son commis de rachats des âmes omises d'office par les media moguls persécuteurs de Catherine Crachat.

Le monstre Kyra fait bruire ses brillants et fuir les djinns, le gros muzn de nuage ne demande qu'à disparaître dans les grottes du Djebel Misht, ne plus jamais revoir Sils Im Engadin. Mal aux yeux des wadis.

Omanisme systématique.

Soulève la dalle et les eaux affluent, l'innervation liquide texte les mots de la faim à dire, le récit coule et laisse filer les fluides de son petit peuple d'octets, gossam, floatsam, dans les interstices amers d'un cache web teinté de quelques gouttes de tantale que ses pleurs émaciés avidement dépaquètent.

Réductible chape de peur personnelle. Entre les lames de son portefeuille, Kristen se découvre un coeur de Camille pour Perdican. Vidor Yog-Sothot Cthulhugo apparaît, d'un seul regard chasse les percnoptères, aide Maureen à recoller les ventriculaires lambeaux de son frère, à recarder les amas de fibres d'une bouillie de cellules de ce qui fut moteur d'un pauvre souffle.

Transformé en Sobek sur le polo noir de la divine sœur, il se love dans le sein gauche désormais interdit aux hommes mortels comme moi, et en moule la gnose et la raison d'âme du tétin servilement sublime. Elle offre le mouillage de sa lividité aux holocaustes à l'état d'hivernage.

Sur les rails de l'Érostar du Négaland, les traces du serment monétaire, petite coupure européenne, Maureen est une Terma des graines abandonnées, une Tertön fabricatrice des anciens mantras dédiés à tous les Maueropfer de ce monde de dalles et de murs. Old Cronkite n'aime pas, lors qu'il séjourne à la capitale, le bruit des deux-roues, cela le distrait dans le recomptage des voix des élections de 1960 à Chicago dont le père du jeune John le Phatique avait fait insonoriser les urnes. Alors, sur un filet de gaz, elle dépose devant son immeuble madame Blavatsky et va chercher à son grand appartement sinueux, Hilma, l'inventrice, un an avant la naissance de Soupault, de l'écriture semi-automatique, pour une béance de rattrapage par le bec d'un manque de karma moins naïvement inerte dans sa course éperdue.

Elle seule connaît l'entrée et la sortie des sept puits de Nizwa qui mènent aux cavernes de la Montagne Verte.

On ne saura jamais ce que cherchait Olivier Assayas, to shop peut également indiquer une sorte de trahison en anglais, Kristen Stewart veut-elle nous informer d'une présence, démasquer Master Death, dont tous les spectateurs subodorent le perpétuel fondu des chairs, l'ultime enchaîné de l'ombre.
T.S Eliot, en Terre vaine, donnait corps à la notion rapportée par l'un des courageux membres de l'expédition Shackleton, celle du troisième homme, quelqu'un qui vous suit, que tout le monde est persuadé voir lorsque l'on marche à deux de front sur la piste de glace et dans le blizzard.
La plupart de ceux qui se sont frottés à l'Antarctique dans des conditions presque aussi frappées doutent du phénomène (des visions de personnes aimées, des flashs du sweet home laissé derrière, oui).
De mon côté je penche pour qu'on laisse une paix royale à tous ces fantômes s'ils devaient exister. S'ils sont celles et ceux que l'on dit en recherche de se manifester à nous, comment leur registre d'élévation spirituelle pourrait-il être attingible à nos instruments de connaissances humaines restés terrestres ? Ces esprits devraient avoir changé d'orientation, l'amour qu'ils nous portent certainement intact mais non soumis à quelconque puissance de mondanité, le reste n'est peut-être que projection d'un lunaire personnel, enfant à la bouche d'un prosaïque pneuma.
J'y verrais une relation de rang infiniment plus subtil, sphère privée de la femme et de l'homme entièrement dissoute dans la suprême Öffentlichkeit des ambitions de songes du fantôme.
Dans un immeuble où n'habitaient que des Japonais, jamais je ne les entendis palabrer comme ça des histoires de spectres personnels (et surtout familiaux) foulant les rizières de la mémoire depuis un confortable morceau de rempart.
Nous nous retrouvions sur l'hommage que chacun devait rendre aux ancêtres, aux vivants, compagnies amicale, amoureuse (bien qu'il y ait beaucoup de problèmes avec les grands-parents, paraît-il dans le Japon d'aujourd'hui,), classiques repères du bouddhisme, pareils à ceux qui imprègnent la tradition des grands Trois chez nous, les morts enterraient les morts, les signes prémonitoires cueillis dans les rêves renvoyaient souvent à une conscience intérieure plus aiguisée, miroir des obligations de respect envers soi-même afin de freiner la détresse du prochain dans la fluence du lendemain, sans faire plus de bruit, le fameux être au monde sans y être, on imagine les millions de sms que Cioran et Balzac auraient pu s'échanger le temps d'un weekend sur le sujet.
Merveilles (douces, ou plus mordantes) de l'existence de plissements des signes entre les vivants, qu'aucun lâcher des gaz du sang ne soulage ou remédie.
Un jour, sur le portable de la photographie du haut, j'estimerais avoir reçu un message étrange de la part d'un oncle que j'aimais mais que je ne touchais pas ou presque au moyen du téléphone. C'était un smartphone de 2010, d'un fabricant réputé pour la faible praticité de son bouton d'allumage. Dans la poche du blouson, la possibilité qu'il s'éteignît tout seul ou le contraire, qu'une application se mît en route, se nourrissait d'elle-même.
Lorsque ses coordonnées, son nom, s'affichèrent sur la dalle, en mode capture d'écran, trouvais ça si bizarre que je téléchargeais cette donnée surgie de l'outrenoir dans les documents du système pour m'en faire un souvenir, éclat d'une cézure de porcelaine intemporelle. C'était au cours du vol d'avril, six mois plus tard il était mort à l'hôpital, son mal chronologiquement commencé, aiguilles arrêtées pour toujours, à l'instant de cet envoi clinique intrusif, que je n'essayais pas longtemps de mettre au compte d'une tumeur folle du hasard, ampoule d'horloge gelée, implacablement aussi délicate dans son excroissance qu'elle fût.
Nous savons que beaucoup vient du cœur, que nous sommes en correspondance légèrement électrisée avec ceux que l'on aime ou allons aimer (la femme qui fait battre la chose à l'intérieur, m'est toujours apparue, d'une façon ou d'une autre, à des moments où, éloigné d'elle, je marchais dans la rue, juste avant un rendez-vous important par exemple, voyageais en train, croisais quelqu'un sur la plage, mangeais au restaurant, comme sur la piste de signes frais, romanesques dans leur banalité même, non confits dans je ne sais quelle signalétique d'un futur beau crédit ouvert, cavalière perspective, à la raison fantômante, avec quelquefois tout de même la trouble impression d'être pour elle une sorte d'anthôme, baignant par avance dans les sucs gastriques de sa revenance, infestant les greniers des manoirs de l'anamnésie des autres, lieux habilement préparés pour de plus fortes émotions, qu'apporteraient de plus nobles hanteurs.)
Oshima veillait peut-être sur mon surmoi. Trêve de confidence après avoir dit que l'on peut éprouver de semblables sentiments envers des écrivains, des peintres ou musiciens disparus depuis longtemps, (le coeur, l'esprit, sont aussi importants que le musée comme réceptacles, même si tout doit s'évaporer un jour ou l'autre, peut-être), leur route spirituelle étant toujours dans l'air, ainsi que le salut à l'immense don de soi que fut la constitution d'une oeuvre, la fabrication d'un style, une manière d'être qui nous transporte, des exemples de vie. Vers dix-neuf ans je crus voir, distinct dans sa belle chevelure blanche, les feuilles du visage de Victor Hugo dessinées dans les briques rouges de la tourelle d'une maison du Crotoy à la pointe d'un épi de la Baie de Somme alors que je passais en bateau. Un hiver plus tard, à Jougne, la tête de Gauguin dans la neige germa des racines d'une énorme souche de sapin comme un taureau qui se reposait d'une sainte nuit de saillies organisées par les prêtres dispensés de verser dîme de semence. Ils n'avaient pas la vêture de spectres.
Ni les personnages, ni les vrais acteurs derrière, du film de Assayas ne sortent, pas plus qu'ils n'y sont entrés, indemnes de ce genre de production.
La Maureen porte par exemple le T-shirt d'un label de disquaire hipster, Betino's Records (on peut le voir là-haut), dont le pas de porte est situé rue Saint-Sébastien, trois rues parallèles au Bataclan de l'attentat du treize novembre 2015.
Le tournage dans les rues de ce quartier de Paris eut lieu exactement une semaine avant la semaison des horreurs.
Les vrais fantômes de la vie sont souvent des émanations noires d'un cinéma du réel, qui vient vraiment, lui (qui n'éprouve surtout pas le besoin de s'insurger, de manier la rhétorique de l'insurrection), qui est. Depuis toujours je sais que je mourrai dans la sierra du désert d'Oman, devant un village avec de hautes maisons peintes en bleu, rouge, rose, encrées par le sable, à l'âge de cinquante-cinq ans.

Un Synge d'Antifer

The Great Inishmore's Left Bank Divide

Les Étés sur Inishmore, le reste de l'année à Paris, de l'âge de vingt-sept jusqu'à trente-deux ans. In the summer, he would leave two banks of a sedemented (if moveable) city of coral lights for a flat boulder still glacially erratic on the seabed of its poetry.

To Eмачка

A question

I asked if I got sick and died, would you

With my black funeral go, walking too,

If you'd stand close to hear them talk or pray

While I'm let down in that steep bank of clay.

And, No, you said, for if you saw a crew

Of living idiots pressing round that new

Oak coffin - they alive, I dead beneath

That board - you'd rave and rend them with your teeth. 

Question

Je demandais, malade, moi mourant

Suivrais-tu mon noir cortège itérant

D'assez près comme bauque sur la lande,

pour les ouïr parler, prier peut-être autant,

Lors qu'on me cale à fond de plate-bande.

Non, tu réponds, car voir ces vétérans

Livrée d'idiots pressés autour des flancs

D'un cercueil en chêne, -- mort intérieure

Sous cette planche, eux en vie, moi blanc --

Verrais rouge, les broierais de tes crocs deuilleurs.

Maybe some bay, in between bloggy sundays, when I haven't to blight anything with the blood of humid birds, in the tweet by-and-by, yes, maybe.

"Nobody touches the priest", annonce Corkery à Synge, avec la belle grosse voix sourde de Mickey Rourke/Martin Fallon, à troncs pétrifiés renversés, puisque les frères Meehan sur l'air du ça ira voudraient faire la peau du père Hoskins dans le film d'Hodges.

Est-ce de la faute à Synge si ses suiveurs ne donneront pas non plus dans le Cuchulanoïde ?

Seule en chaire et en Nausicaa Carabosse dans un Théâtre et son double aveugle désobéi, théâtre moulé vert en ronde-moss, Lady Gregory désire lui mettre une praline.

W.B. Yeats l'exfiltre de cette pirogue d'église sculptée dans les chaînes virides pour le conduire en curragh à Doolin,

lui dit d'aller détendre le drap de l'été des îles d'Aran

et d'en recouvrir une bonne fois pour toutes la plage-au-Français, révolutionnaire Calibanique à perpétuelle demeure, cliniquement transparent.

[On s'échappait du trafic de Shannon à bord d'une Austin Mini, tout de même chaussée de roues de onze pouces avec des pneus aux flancs blancs michelés de moelle de boeuf, par la route 67, de la Pointe extrême espagnole, sur l'aile de Kilmoon et l'angle d'une descente pure vers Ballyvaughan, direction Galway. Les bateaux rouillaient de plus belle du côté de la rive porte, nous essayions de visualiser l'arrivée, nous forgeant l'esprit dans l'idée que les dolomites du sol tiendraient bien encore un peu.]

Why would they query that ? What are they quarrying for, anyway ?

Yeats, à son sujet plus généreux dans sa célèbre Autobiography que n'admet la notice de la pièce de Wikipéfiat Lex, eut les sangs sur-imaginistes fouettés par le poète à moustache dont les poils des veines n'aspiraient aucun cours de plasma simien injectable à merci par la seringue de jouvence d'un medecine-man originaire de Russie. L'heure des grives a sonné sur la rive, près de la grève en dents de scie, face à la mer des courlis et des tournepierres de la folie retenue par le collier.

Le trait de côte à l'essor indécis s'est redéployé, saut au ciel de l'étoile dorée qui vient de naître.

Se fait entendre, au petit vent de la sente qui tourne autour de l'église de l'évêque Flynn

puis la traverse par un pont flottant, comme de Coblence en Sorbonne une mélodie orpheline,

Synge demande qu'on lui extraie de la gorge ces immondes petites billes nodules, qui le coudent,

le ploient hors de son nord, concrète soude karstique et méta-flood

qui précipitent la vitesse de sédimentation de son sang

dans un cri sépulcral de guillemot de Troïl sans Kestrel de Cressida, incandescent.

Gone with Maud's orange rind,

John Millington put his Hodgkin's disease out of his mind.

Outside Ireland at last.

Vices cachés au cœur des sombres strates, séparé du passage de l'Eire, du Barren le ballast,

fêlures des mâchoires, fémurs et tibias,

Ankou du maître Jubainville, 

repousseront intacts dans les sceaux de Salomon et leurs cloches blanches.

Semblable au port sur la ville,

la valleuse d'Antifer recueille dans ses boqueteaux, ses landes, jusqu'à ses éboulis, grèves de ses galets, les tranches

du corps de Synge fil-à-fil,

comme Le Havre le fit de l'âme d'Artaud jadis, en pure смерть, revenu de La Manche.

Comme à l'automne 1920 un grand français au seuil du tombeau se récriminait d'avoir laissé filer vingt-cinq années dans "des plaisirs inutiles et des maladies évitables", un grand irlandais, "avec le même cerveau rebelle, le même instrument faussé", entreprenait de continuer, Playwright within a playwright, à laisser traces de sa pensée dans les nouvelles terres orientales, champs littéraires anti-magnétiques, au-delà de la falaise, la main des écumes sur les cheveux des laminaires, du Tréport au Cap, vers l'estuaire de la Seine, à la recherche du temps des ombres du County Clare, retrouvables dans les drains de ses glens, les sens aigus de l'hiver. (Tapé hier à 12h52 depuis mon portable à la pause de midi, remis en forme à l'instant cette nuit.)