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24 mai 1923, vers 10 heures du matin, le superbe ex-voto d'une voiture américaine t'attendrait à la sortie de la scierie
Tu pénétrerais dans son habitacle
Comme, au Signal Corps de 1917, un pilote du Maryland glissait à la carène de son Curtiss, caressait Jenny, faisait donner du Screaming Eagle la sirène, et réduisait au silence la terrienne crierie,
C'est ton talent Dashiell, furtive matrice, mieux employé, consommé pire, que celui de Jack-Alain Léger-Leger qui rechampit un jour la peinture de sa Chrysler rose en un sobre pentacle
De Sainte-Jeanne criblée de flèches à son épaule perse, porte sacrée complètement défoncée, ouverte à satiété sur la commandite plurielle d'innombrables spectacles
Avec à la main une promesse de vent,
Alizés de biffetons, typhons de bank-notes, fiduciaires harmattans noyés comme dans Mélodie Pour Un Sous-Sol, papier Manet du déjeuner d'une disparition abyssale et chronique sur l'aire d'autoroute du miracle,
Détrempé par l'encre humide des talbins de la promesse d'un Novus Ordo Seclorum, à la piscine des temps nouveaux d'antan,
Dans la tête, tu soupèserais et repèserais les vertus de l'amitié parfaitement limitrophes du mystère des liens du sang,
Neck and neck with Quémeneur
Tu te sentirais attiré par lui alors même qu'il te répugne, derrière sa moustache personne ne vit jamais rien de ses dents,
Et puis gentleman célibataire il fait un peu pédé avec son regard de jaspineur
Lorsqu'il croune, l'Homme de Droite, (ce carpetbagger enrichi dans les cimetières où se creusait sa fortune), et fait rouler les 'r' sur les marchés
Du prêchi-prêcha cabotin sur canapé des ultérieures Lebranchu, totalement débrochées
Du diamant de la simple réalité, tu ferais jaillir le formidable anneau d'une financière ingénierie
De sa gangue de feu, et l'inscrirais au chemin de fer rouge sur ton écusson à neuf macles
Calandre de Cac 40 en or, ruissellement peint couleur rauque d'une hydrolyse de bronze, la capote de la Cadillac serait retroussée, comme quelquefois tes babines, pour laisser passer de Strauss les ailes de la Fledermaus, dans l'autoradio tu pousserais Wagner au matricide de ses Walkyries.
Par anticipation, tu aurais tout lu de Simenon, de Dürrenmatt, Hammett, et même de James Salter, d'ailleurs ne serais-tu pas la vraie salamandre de l'histoire, le coupeur de feu de tes blessures de rumeurs propres, œdème cérébral dans les gisements d'incandescence de ta mémoire, perdue dans les souterrains occultes d'un très noir tabernacle ?
Meneur de menhirs, croqueur des dolmens de Commara et d'Hamelin, pisteur de rats et d'anguilles sur les chemin de la serpente de Sizun, chanoine des petits oracles,
Quémener pourrait bien pour une fois s'habiller en menteur, revêtir les frusques de l'arracheur de promesses et réimplanter des vents dans la bouche de tous les marins sans voiles teintées à cœur de salive qui jute de la gueule des loups de terre aux faux-cols rêches comme l'ivoire des crocs-blancs,
Soudain tu saisirais enfin peut-être que tu devinsses en un clin d'œil le Néron de ce Sénèque des comices, que tu pourrais, à cet implacable maquignon de la volonté triomphante, utilement propitier une belle défaite, une étrange débâcle,
Tu l'aurais déjà piqué de ton dard invisible en gare de Rennes, tu n'hésiterais qu'un moment, aurais trop envie de le serrer par le cou, de le couvrir de braises afin qu'il sentît la température des cendres des lèvres de l'éternel banni dans les salles prohibées du sous-poil de ses masquantes vibrisses, puis tu broderais ton probable destin sur quelque toile de Nîmes, en guise de creux alibi tu veinerais de griffures la peau de l'ours de ton roman sous quelque couverture acquise auprès des surplus militaires de Coëtquidan,
Jamais ne négocierais de forfait avec le Service de recouvrement de l'impôt de ton silence, tu inventerais je ne sais quelle sortie de scène côté Jourdain par le fleuve de fer de la poste de Dreux, ou par celui de Charbon à la halte de Houdan.
La machine à écrire que tu transporterais plus tard au Havre transpirerait des mille signes de la source d'Alphée, idoines caractères, belles frappes au subtil legerdemain dont toi seul connaîtrais, de la cadence des jours et tours sombres, le véritable prestidijusticiable auteur.
Noble Byron Pershing, Daddy William est en voyage d'affaire, de Finistère en Parisis, c'est tout une citadelle de Missolonghi qu'il faudrait faire semblant
De reconstruire, de prétendre défendre banque et jongle dans les haubans
Du mirage, dans la dissociation photosensible des portraits qui s'évanouissent, contre ceux qui désireront toujours réassigner E.E. Cummings dans sa gigantesque résidence en forme de chambre, quitte à visiter le Diable en personne à son île de rigueur.
Sédimentation du Niemand, mouton de personne, rétrodécès dans un port de Normandie, search and destroy dans la ville de Détroit, Québec de Quémeneur, que l'on sème sur le socle de sa villa démontée du sel de Guérande, Elseneur de Seznec, Hauteville House dans le coffre du Break, dix sorts controuvés pour un mort absent de repêché.
Vendredi 25 mai 1923, vers 23 heures, Paris est noir de liquidité, les Soviets veulent des roues, Mister Sherdly avance les carrosses, il ne reste plus qu'à verser d'urgence les os de Bernard Palissy dans les meubles bas-côtés du manque d'entregent, ni les pannes, ni les crevaisons, ni les moulures d'entrejambes pendues à ton coup d'argent, n'auraient raison de la décision du Grand Faucheur à la suprême venaison, e il camin in questa selva oscura, e pure il maestro Naufrageur, ti sono dolci in questo mare.
