Journal de queue en forme de wagon

Le vingt-six juillet 201...Ầ une heure de laque de n'importe quel matin.Janicule, Mont aride de quart latin et de grande écoute, Cinère des collines au pays de l'inertie capitale, spirales des cires arrêtées dans l'air blanc, farde le pétale ponce de l'aube, pâle de ses carences hydrauliques, debout sur la purge du frein des éjectas et autres fragments de fongus, rouille de champignons avides de repos analogues aux critères dendrophores qui épuisèrent les troncs des volcans introuvables, près du port, sur les quais, l'axe des docks où l'on collecte l'arrachage de l'herbe des pluies dont la pointe des tiges fut découpée à la faux, faillée à la serpe, aucun témoin pour prêter l'oreille, dans cette partie de fin de désert de la ville, un poussiéreux ébranlement qui photographierait, au plus près du nerf de la manœuvre, le Finistère de son propre élan, clastique déjà, dans le miroir des boues larvaires, des glaises du grand commencement, masque son jeu sur les rails, rechigneur à blanc, insécure ou joyeux - personne ne cédera son fauteuil à l'idée d'un décryptage -, pressé d'accomplir ou pas son mandat de quitter l'erre de fer où se dévide la contraction des lettres piétinées sous les bottes de ces mêmes fétuques de la pluie que deux lampistes s'emploient à disperser sur l'enfonçure noire de la mémoire débile, légèrement ossifiée et rayée par un reste de glace, quelque chose de gelé qui l'escarpe au même titre que la vallée du Norgay sur Pluton, pour redonner au sol l'illusion de gagner la Terre, courtoisie des Entrepôts Aurélia.Comme un wagon vague écobue ses nuages, fourgonne ses sudations sans bielles visibles patinant dans le tack, les flaques de ses jets viraux déviés du puits des nuits chroniques de l'encre blessée jusqu'au bout de l'ultra-violet, conductrices encore de ses acides délavés, concentre l'espace entre les volontés d'indépendances de phrases chevillées sur les lignes qui le commettent et le font s'effondrer sur lui-même, petit chemin de sentences déjà brisées dans leur ponctuage, certainement pas sans qu'elles le sachent, roulottes lancées dans le grand vent d'allure de leur poussier modeste, groin à foudre, face la première, Bouge par métaphore, de femme ou de bouclier, qui racontent, en l'exposant, son fil de cuivre nu dans l'oxygène pur, n'autorisant aucune perte en signes de chaleur sur la voie de vie, ni semence des viles braises pelletées en session meunière, sépia mordu qui bat son poulpe, sumi aux traces de carbone sur le mucus du moi, un journal, son journal dont il ouvre la veine de l'appendice caudal, conté depuis un Android de chambre, ivre de Sammlung, instrument toujours à doigts à l'heure qu'il est, recueilleur de quêtes aiguës, déchausseur de paliers aux seuils des portes-fenêtres, tout voyage dans sa tête, les joues creusées comme il sied aux parois du visage de quelqu'un qui possède un commandement d'esprit de bathyscaphe, chapelle rentrée, comme un schnorchel, assommant démateur, inexorable revoyeur, reproducteur des scènes d'échappement vers le passage des lectures préférées, avec les yeux penchés sur l'étude du passé qu'ont les vidames quelconques du plénide et du vidain (il n'y aura pas d'autres manipulations verbales, pas plus de parenthèses ou de guillemets, ni crochets, d'italiques, dans le gras du texte, balises rejetées pêle-mêle), à l'intérieur d'un wagon, comme sorti des ombres fuyantes - d'ailleurs la White Room aux rideaux cousus dans de la pulpe de cormoran, lyrics décoctés vivants par le crachat crémeux d'une voix placée trop haut, qu'on vanterait cordes pincées par une cranque, l'aspersion d'un filet d'eau sur le moignon brûlant de l'une leur racine de mandragore, le chantait infiniment mieux - d'une gare maritime, qui part à clins, sur un rail de films, de peintures, posé sur la mer empoussiérée du sel des mines d'Altaussee, des suies du repaire du Kulturkampf en cagoule que chacun mène bien planqué dans la grotte de ses habitudes, quelquefois derrière le décor d'une intellectuelle, qui s'est peinte indétectable, mainmise, gain invisible qui paye rubis sur zinc.Bientôt, dès que le ciel recommencera moins beau, il fera sauter cette tourbe de préambule, en souvenir d'un dédain, propre aux scriveniers d'aujourd'hui peut-être.Moshi moshi, yama nashi, ochi nashi, imi nashi.En attendant mieux, écrivez en quantité séduisante, passez dûment votre lendemain dans un endroit frais, évitez de ramasser les effets ainsi que les chapeaux des morts psychiques, ne vous mâchez pas du col, des pas de pattes de mouches perdus puis récoltés, regardez, observez-en le coude se meubler d'articulations inouïes dans le formel des couloirs du sang, pendez régulièrement les nouvelles liaisons charnelles de vos proches dans les forêts de vos parcs à rentes métropolitaines, aux miroirs hagards, pompez le plasma de leurs écrans cataractés qui dénivelle aux sas des pertuis, séchez les larmes de votre Nord transi sous les ruines tout en persistant dans la légère inclinaison, pli dans l'air qu'a pris le temple de votre crâne, à cause du mouvement pendulaire que tout le monde espère d'équerre depuis l'avènement de ce qui se dessine tels des éboulis, de vos vous, de vos vobis vides et entiers, en buvez les mots, déchirez les os d'EG tout à votre aséité suffisante, flegmatiques, charpentez-vous-en-avec vos propres bois de cerfs, une goutte de moelle au nez, d'un cordial médecin, faites votre Opfer, son adage cadeau poussé sur un cadavre, ongles montant, poils grimpant encore, his hair-splitting, your quintessence."Je ne lirai pas ce qui précède, la confiance, vous dis-je, question de fides et d'amicitia, disait le docteur des dépôts en liquide Knock.Sont les pages les plus accessibles de Frédéric Chopin, lisait la couverture, faut-il avoir les moyens, un tremblé même bien doigté, lorsqu'on déchiffre, reste un tremblé pour l'oreille.Répulsion lente, boules des éthers de l'horreur au fond de la gorge.Ce goût du gore sur l'intérieur du souffle, pipes d'admission retournées dans des échanges taiseux avec l'œsophage, tubes qui malgré leur dévoiement continuent de fournir des aliments au langage, le germe d'un flash démentiel en accord avec sa définition de prétoire, lorsque l'avocat aperçoit les tics de l'incube sur le front blême de son client, un zébrage d'hyperloop qui l'époumone, le comprime, lui introduit en bouche la cendre de l'obole oligo, le minuscule bosselage d'un jeton qu'il interprète comme le toucher de corne de la sourde genèse d'une vérité, avant la vision - panoramique comme lors d'une trêve entre deux sommeils de la violence -, du visage de la Martyre de cinéma Morjana, Lucie's fear encapuchonnée par Pascal Laugier en 2008, Mylénium de sangre, espantos non soignés de chien brun tournant trois fois sur-lui-même avant de faire jonchée des vibrisses de l'obscurité, ses états de veilles captivés puis réduits au somnambulisme éteint à même les éprouvettes, dans la nuit les éclairs prirent par saccades la forme des lightings du film canadien-francos, lueur négative des allumettes, végétative, quasi molle, sans échardes, phosphore à gros dos, à mots ronds, dédialogués à l'arrivée, puis épousèrent le cadre de la fenêtre du salon, impossible de rester concentré sur l'amour dans ces conditions, pourtant je sentais beaucoup de salive retenue sur un terrain devenu mouvant, à la texture indélébile, malgré l'entrain, alors que signifient ces éclats de travellings verticaux dont les plaquages de la voûte croissent sur la trachée, se prennent-ils pour des plafonniers qui usent et abusent de la vue du dessus pour baisser le volume de la respiration, artère manquée dans la poitrine, avec son habit de phare ordinaire dont la loupe démet du flot les vaisseaux les plus faibles, qu'est ce galop de baisers dont déjà rescinde le voltage de la succion à force d'épier sa vitesse de sédimentation sur la peau, des vrais lévriers pourtant, à rebondir dents sur les touches, en aucun cas la fabrication de petites pastilles par leur amie la bouche.Bliss de la baignoire, qu'on la déface des glacis de son corps, qu'on la désépaississe de la robe de ses aulx, que le tirant de sa gousse ne fasse plus manteau qu'avec le couteau des tanneurs, à l'instant du curage, que ses Bièvres capillaires remontent la scintillation de leur Sygrie, au troisième acte de la dégelée qu'un âpre sauna la désensibilise, que l'impétueux scalpel se conduise comme le calame démangeait l'aile du faucon d'Égypte en amont des champs de coton.Propitiation pelletière, qu'elle devienne sublime messagère du médium à peindre qui la corroie.Monstres de caféine renversés sur la table principielle, excitateurs des convenantaires dessins dotés d'un horaire nu, sans que l'on ressente le besoin d'exciper de leur procès, sans autre forme de pigments, les sévères minutes.La fille torturée, Marathon Girl mors hérissé sur le frein des lèvres, endolorie par son accoutumance dont chaque cellule, dans un saut de chaîne rêvé, voit ses torrents d'acides bases et sucres dévaler un Everest, ses dolomies s'estomper dans un feu de Bengale racinaire, crachoir pourpré, nuque de bouchot confiant l'intégrité de sa dernière vertèbre au noir cervier, maigre bulot musclé résolu à s'arc-bouter sol au pied, clauses serrées, glu des glaires de conjonctions fondue, attend sur sa chaise percée la séance de frappes comme une sorte de parade au Care instantané de la société, plus rien n'est descriptif, de l'ordre de la transcription, niet, niet, niet, ni sa capacité d'encaissement, ni l'intelligence qu'elle met à tendre la main vers l'épi de caresse et consolament d'hier que lui offre son loubiankiste démon intérieur, seule la mécanique blanche de ses tortionnaires rappelle quelque chose de paradoxal, seulement sur le papier de sa mue, d'interverti, dans la précipitation des actes à faire baver la mort, à seringuer la combinaison d'un sérum solide greffier du mal, à travers un corps qui n'est déjà plus que silhouette, une membrane transparente, à dépulser, par cette sombre injection rituelle, les ombres du meurtrir : une chose du train de course perpétuelle que les oisifs gardes nazis de Treblinka exigeaient des Sonderkommandos dans l'incessante manutention des chaudières et seaux, manège digne des chaînes favorites des pompiers pour venir à bout des incendies d'il y a longtemps, qui servaient à déterrer in einem Stück les cadavres qu'il fallait maintenant à tout prix brûler.Tout devait disparaître comme de nos jours rien ne doit transparaître à neuf, dépareiller le moment à cœur de nef, les bourreaux se glissent dans le tempo de leurs proies d'hier, réinvestissent leur cadence, pour tout définitivement boucher, mortier du jour, à la porte de la nuit, comme s'ils étaient en réalité victimes propagatrices en loucedé de quelque ouvrage délicieusement pie.Aussitôt surgis de leurs doubles gangues, ils vous bourrent la gueule de leurs sangsues, bagouses phalangères fourrées de métacarpes que pétrissent d'incolores rictus de haine à sourire d'emprunt, vous insultent, dénoncent, défibrent chartes et baptêmes de la foule des désormais non-nés, défoncent la déperdition d'omniscience de l'autre sous x, revêtus d'un costume d'indicateur vous brusquent leurs aiguillages dans le bec, vous les font déglutir, les Chaix minutieux, s'instaurent citateurs poètes de la situation, au terminus de l'Asinus mundi de la halle aux paraphrases, comput exterminé, queue battante à l'orifice, comme à celui des robots mémorialistes sachant débuter un Journal.Ce métrage remembrera les souvenirs les plus décousus et les rapatriera des années en arrière sur la trame de Madame Mathilde, allongé rue Le Play dans une sorte d'emportement examinateur mis à sa disposition par les anges du drame argentique, les génies de la pause des rejets et scions, selon l'habituel special shipment qui ravitaillait son être de lumière, un président que l'on momifia poète demi-dieu romain de son Diwan, au moment précis de la bouillaison de ses chairs, de la métamorphose de ses traits franciscains, portés en médaille complétée d'une agrafe au milieu de la figure, dans la recuisson des tissus de sa longue narration physique, aidé d'un médecin des quartiers anglais de Paris, déplacé de York ou peut-être Winchester, jusqu'au magique instant dernier retarda l'échéance du point de fusion car il désirait ne laisser à personne, fût-il beau marquis de sa connaissance, le soin de la jouissance du petit frisson à se voir mourir dans les yeux.Divin cartouche, asphyxié par un sac plastique qu'il implora de faire venir à lui la buée, bouée du pneuma déboutée pour les siècles des siècles, de la détacher des maux de la persona au container auguste, mains d'Orlac anonymes complétant la tâche, qui sait qui l'accompagnait ce soir-là sur la couchette-surprise.Ses poudres le lévigent, tout à son sommeil de canapé, voilà qu'il lévite, du daguerréotype de la voiture au lit d'écailles de poissons et d'huîtres, voilà qu'il décadre, s'émancipe, haut levet du roi, loi terrestre pour le commun décrochée, en rêve se soustrait et part rejoindre à l'horizon, sur un chemin par anticipation très channellé, le lévirat de son frère, a forunner blood, pourrait recommencer là réplication extraordinaire.La Morte d'Harold, qu'aurait pu enregistrer Gandrieux, s'il n'y avait eu dans l'œuf sabotage, escamotage de la lettre au portrait volé.Sans délai la fin du film, le vieil opérateur maître de cérémonie du clan macabre semble parler en langues avec un accent voilé, sinistre, maçonné de l'inquiète consonance des tons anciens sobrement doctes communs à l'organe de Claude Hagège, comme le diable en chef de ces nouvelles provinces de l'âme plate et sèche.Ara jacta est, peut-on on lire dans la Ragnars Saga, l'impôt d'une lecture qui livre en contrepartie le palpitant capital de la couleur rouge, découvre sous le pâteux manteau rubicond passementé du sable pourri de cent mille gués éventés, sourd à porter, une sorte de feutre qui fait office d'une seconde mise en eau de transpiration, pesant nuage d'outrepeau à nage de sang, le Stern et le Spiegel peuvent désormais sans danger fièrement redresser les cinq colonnes du moût de béton de leurs décombres et faire des unes sur le fascisme et le nazisme américain, leurs aiglonnets français agir comme d'utiles petits télégraphistes, répandre la mauvaise parole d'un coup d'Heil conçu comme clin d'œil entre bons compagnons de route sans un regard pour la vie et le destin, tout est prétendu, one NSDAP beyond, choose your own madness, pick and cajole your own hatred, tout consommé par ce nouveau lien du Bien avec lui-même, habile circuit fermé de pure norme qui tout seul se forme, qui fera que tout leur sera toujours pardonné, because shut up.And I'll read you.I read you, always.Imbitable a dit l'autre, con comme une bite, alla-t-il rajouter, c'est vérité en ce qui me concerne, chemin que suit à la lettre l'âme humaine, feraient certains remarquer, notre tous-à-l'eau, notre salut à tous, tous salauds dans le petit anti-nomos en mousse d'allonge sartrienne, bien avant que la caravane de la loi n'alloue à chacun ce qu'à tous le bon aboie, notre touche de merveilleux hiatus, primal, comme le trait de craie au concassage ininterrompu, l'élémentaire incipit émietté dirait l'autre paysan des Paris disparus à l'écrit, déposé selon la ligne de calcimie générale, comme si toutes les hormones du monde mormon tenaient inscrites sur un ticket de métro, microfilm plié dans la poche, le Voyage de la canine d'Adam sur la peau des lèvres froides d'Adélie, notre manque de Dieu expédié à la Havane, avec un béret français, monsieur, aplati sur l'arête du visage, le bel évent d'Eve sur l'entrecôte des épaules vue de derrière, comme une valve coudée sur la jante du premier homme qui se fit baiser sur le front par une grosse boule d'argile animée d'un long poil en forme de M au creux de mille cents mains archangéliques qui cassèrent le gant, mordirent la balle, malgré l'intime pressentiment en elles du dégel, ses rumeurs devancées, sur la route, à la façon du premier hyperobotéen qui se fit mettre dans l'interlude, jusqu'au dernier engrenage, les mécanismes de Borée dans la tête.Sous la bronca des identifications, marquées au verre noir, fluors ascosmiques brûlant dans l'envol du beau label, la nature de notre wagon accumulateur de la neige percée, extraite d'un élevage en batterie redevenue sauvage, poignée de la clepsydre tordue, porte systématiquement scellée sur la voie ouverte, s'éploie, à la vitesse de l'arpent perdu, eaux effleurées au fond des rigoles par le salpêtre des pierres antégraphes, dans les fluides de la Tour des Vents.Quand il répète au lit, il dit qu'il pamphlète, l'appareil auquel il dicte ses phonogrammes remorque les notes pour les déconfire sous l'effet d'un transport au crochet du saphir qui semble s'inoculer un shoot de granulés, jaillissant telles des étincelles d'une nature irréelle, dont on ne saurait d'aile en île avant longtemps préciser l'or quelconque du corps solide.Encore un essai, de même origine offert sur le même tapis de paillettes, sorti d'un pavillon par le cornet, qui promettait faculté de réinsuffler vie à un roman frais dépendu de la forêt des écrits, et qui n'en fit rien, raid abandonné d'une cuiller et de son 2cc prêts à s'étendre sur la mousse, d'un geste caché dans les fougères, du bout du pied comme au garage on arrange une corde perdue, la glisse essoufflée sous l'échelle.Les Bartleby envahissent à neuf la Terre, and they're fucking everything up amongst our midst, deeply.Ou alors notre humanité les commet dans cet état, les suscite, les capitalise, veille à la constante déprogrammation de leur obsolescence, tient à révéler que jamais ils ne nous quittèrent.L'on suppose que pour la connaissance littéraire la fossilisation d'un personnage n'est pas bon signe, que la critique cuivrée vert-de-gris, redingote de Bartholdi réinvestie par tous les dos, d'Hudson en Navarre carrossés, désire au plus profond réinstaurer la statue de ce décommandeur en nef, pantoufles de plomb noyautées sous le socle granitique de sa narration en panne.Le réalisateur de Ma Loute lançait son film à la mer, comme une bouée autour des reins de ces démones et démons d'Uberville, des hauts et des bas de la France aux champs, voulait à tout prix affermir la continuation territoriale de la conversation - que s'acharnent également à préserver d'une façon beaucoup moins nervurée, abattis protégés, région fessière sous bandage Velpeau, entièrement caissée, d'endogames agnats autochtones, professeurs, pour on ne sait quelle raison, de la réservation de la langue -, entre cordon de runes griffonnées sur les murs d'une villa, au gypse éclectique dont l'appareil dantesque est recouvert de cément, et traces de calames algaires à quelques mètres du pont-levis d'un certain fort Mahon sur la Slack, ainsi que de s'assurer de la maintenance moteur, selon les règles de l'art, du taxi de l'essentielle vacation vocale soumis à la bonne stabilité des chemins de grèves où courait ordinairement pieds nus l'oralité des gens de glaises et de marnes.Le bisqueux, désormais sur toutes les baves aux lèvres de chacun, We Know What to do, But We Do Not Do, du beauf-frère Christian van Peteghem, est sur l'heure prêt à rendre gorge, dans une fulgurante élongation du propos de table, à n'importe quelles familières autres prémisses qui s'attachent l'ombilic au I Would Prefer Not To, trop insensément acquis à son caractère melvillien.Cet anti-Faire, ce No-way, ce quasi germanique anti-Tun, ce Gegen jdn/etw, diese Quittung, cette radicale quittance de loyauté à l'anima fluette et au gant de traduction retourné sur lui-même, graisse de la langue émettrice renvoyée à la douleur beurre-frais de son récepteur, noyade en vue, promise carrément, dans la baratte, notre Dumont de la caméra du désobscur, hors la chambre aux pattes de roses et fleurs d'araignée moulées dans la silice, dont il a renvoyé gardes et chiourmes, intense désobjectivateur de dialogues noirs saturés d'adjectifs, les percevait depuis son pôle faux-morne et secret, ce Grand Nord gonadien aux aimants rouges et chauds agitant puis battant sur la lande le fer d'une parole talentueusement silencieuse.Que cela plaise aux toucheurs demi-professionnels enseigneurs de son itinéraire à la nation, frôlant l'éducation, ces méharistes saliveux désattestés par une insaisissable hiérarchie boucharde d'une réalité des mots dont il n'ont aucune idée, lestés des plombages du discours machinal, lâchés par les tendons de la mâchoire de l'Académie même, pauvres Bitos cherchant un Bluetooth connexe à leurs anciens canaux, sur la voie du confort où béent les petits lundis qui s'endimanchent dans les parties sombres des minuscules avisos de leurs semaines perdues, ceux dont les Sherpas du coin portent les molaires sur leurs épaules lorsque sur la Civière aux Parfums un gué dangereux surgit, à longueur de brillance suppliée ternes Stadthouters of the obvious, qui se lorgneraient bien mandarins s'ils ne s'étaient maculés de vert à la va-vite, superbes paons à traîne membrée qui ouvrent à leur bras un large mouvement de louche puis se ruent à la soupe et vont à parler, comme à confesse, d'une détresse de la traduction devant le test de Litmus qu'elle s'infligerait elle-même, la squelettique vérité sort toujours de la bouche des translateurs trop enfants pour se laisser envahir la pogne vide par la peur.To Hang The Fellow Hangman From A Fellow Hangman's tree, doesn't bother them at all.Before he fell, they cut him loose.Only those who maimed their neighbours as themselves prendront ce train pour arche.Il suffit qu'un gond l'abrite pour que l'intrus entre.Le franchissement de porte reste l'activité d'un domaine spirituel qui fut de tous les intervalles, républicains comme impériaux, dans l'hiver des égards, comme dans les plus malsonnantes merveilles de l'été, et toujours choyée, relisez votre Granet dont, au prix de mille et une vétilles et d'insoupçonnées bagatelles, je pris soin de recopier les codes d'accès au verso de votre ticket, avant de grimper à bord par le hayon que bientôt les dignitaires du quai vont faire coulisser.On ne naît pas #Bartleby, on (ne) le devient (pas).He can barely speak.Tout reste à nu chez lui, les fausses élites tiennent le haut du pavé et s'entre-déchiquettent dans les bars et les rues.Bartleby a lu Vilfredo Pareto, ne se résout pas au devoir d'incarner ce simple sympathisant de la clause d'une génération qui pourrait être la sienne.Il sent en lui sourdre un tempérament d'écraseur, ne se tâte pas mais palpe quelque chose d'enfui à l'intérieur, du côté droit du coeur, du côté précis où ses irrévocables amis de l'Intelligentsia mirent ses oreillettes en portefeuille, accélère ses neurones-tiroirs à la pensée qu'il devient agent - sous les yeux de l'ombre occidentale, valoches fourrées de limaille d'une éblouissante écriture nocturne dont le papier mange le tablier du jour de milliers de points qui s'acèrent à son cou, tête tombée déjà dans le caniveau, roulant sur le billot liquide de l'habituel courant que la ville laisse filer dans la rigole pour une question de propreté, agent vous disais-je, ostensible détendeur des bulles de gaz des ferments de la conversation éventée, frelatage qui jette son homme à terre en moins de Dieu, au loin du numéro Deux, caïd ou rebelle, il lui faut urgemment désencrasser les buses du langage, Écrabouillez toutes les crases et synérèses ! Enfermez les contractions des réponses courtes à la négative ! l'entend-on proférer dans la salle de bains, tant l'épions-nous tendre, tourner vers Kyrilo Sidorovitch Razumov, dans un définitif saut de vestige de la substance, muter, l'être ardemment enfin revenu à soi, que bruit de New York à Saint-Pétersbourg, depuis Fairview Avenue jusqu'à la Bauregard проспект, la rumeur du dévoilement de son secret.Cela soubise dans la noirceur rasée, pellucide au coeuroscuro des tempêtes figées sur la toile du cinéaste arrêté Sughi, de Preminger abord automate hors de son fourreau de sel qui se fissure, n'ayant pas l'intention de tomber amoureuse du macchab d'une Laura au masculin, Simone n'a que temps de parer l'énorme carapace d'acier, un robuste pas de danse l'ôte d'un trépas de substitution, surrogat d'une dormition certaine, la sauve de passer corps et biens sous le pare-choc du bus imaginaire que Bartleby conduit pourtant, en grande livrée des receveurs de la Régie municipale, nous en mettrions notre drain à retrancher du système circulatoire de la Cité souterraine, c'est lui, à même de piloter sans chauffeur sa propre voiture si d'aventure.Des traces de doigts sur la porte, l'encrage du pouce de Claudel, son empreinte cavernicole qui repousse les murs de la taverne, sceau vers l'Est avec toute sa connaissance, encyclies, que dessinait dans l'onde Émile Littré, toutes au rendez-vous de la petite pierre d'eau posée sur le rail.Étreinte sur le marchepied, la marquise aux lèvres bleues, des larmes à ses calots, l'entêtant vagabond d'un son de fugue entre deux souvenirs, écharpe couverte d'étoiles, pénètre à son tour ici alors qu'il se fait aurore.Un jour, nous prendrons des trains qui patinent.