jeudi 25 janvier 2018

Dog me



🃟♗

Чрезвычайно неровный слог. Тотчас видно, что не человек писал. Начнет так, как следует, а кончит собачиною. Посмотрим-ка еще в одно письмецо. Что-то длинновато. Гм! и числа не выставлено. 
Instable syllabaire oral digne d'un phraséologue sans chaire de pis-aller, les nerfs à vif, vilement timbrée, en manque d'écholalie sœur, de rythme articulatoire, de lettres, de ton, d'accents, l'onde liquide salivaire léchant ses play-on-words, sans chaise au-dessus du vide de la vie, logs ébréchés, fuitant comme à Gergovie, ou mieux Soissons, brisés sur la tête d'un Néron de Chinon par l'un de nos Paléologue. 
Le vide vous dis-je, toute châsse soulevée, aucune trace de la Croix, et tout d'abord qui sont ces nouveaux jeunes évêques porteurs de t-shirts à l'effigie du Che, éternel Commentariat à pisser-copie de scopie comme vache haruspice dotée de peu de pouvoir de contraste. 
Natchniet tak, kak slidouïet, a kontchit sabatchinaiou. 
Passons en revue les zélées marionnettes néo-fouriéristes de La Mettrie d'écriture automatique sur les beaux blogs encore une fois si vous le voulez, le Tchin est une fausse valeur et le Pochlos't a l'administration triste comme un vin jaune de trop connaître de la paperasse le fourbi, maudits, ils n'ont plus maintenant qu'à bien se ternir à califourchon sur les bécanes des bancs d'essai, I don't know, nié znaiou, pravda, sains d'âmes mortes et d'esprit de corps mais pas autant que mes automates atones en toute fin d'analyse, mes barbouzes de Lino dont les traits reprennent ceux de ma tronche de moujik, leurs faux-nez germains habiles comme des mains, et leurs trois kilos de morve solide par chaque doigt massée dans la cale des narines, c'est tout à fait bateau de le dire. 
Hmm ! qu'est-ce qu'a chu-là, aucune vista ce tresseur de vers en vannerie, sûr qu'il dut truffer son agenda d'antidates par centaines d'entrées, le sinistre empaffé de philosophe cynique.


9 novembre 2019.
Cela aurait pu clamser comme ça, gicler de tout côté poignées coupées comme hors d'un Sac de Rome, ville que j'aime, cité que de toutes mes forces j'hume. Point du jour du tout, le goût du tout à la nuit. Coucher de mon seul œil commun nez esseulé. Étau de silence fiction. Rue Jules-Verne, pensant naïf naviguer en aval du XVIe, je suis allé au département-store acheter un livre de beurre (ils se contenteront d'un volume de 250 gr. pour se finir) qu'on m'avait dit de ramener, tel un simple nautile des sous-sols de la scène, histoire de huiler les parties et alinéas de la prorogation du contrat d'un tournage à l'Alga Samuelson ou à la Pana 70 dans un vaste garni célibataire borgne munis de rideaux crevés comme un ballon flasque, de les débarrasser de leurs levures trop peu chimériques ou livresques, l'hôtesse de caisse au beau sourire de libraire a fait mine de ne pas remarquer mon nez rivé sur le cache cœur à minces feuilles croisées que plaque un col saumon sur sa poitrine, dernier dehors j'eus beau examiner et vérifier à nouveau l'adresse sur le coupon, ticket de caresse dans la transparence des petits points noirs d'un soleil dont le gonflement déboutonne la brume de l'hiver et sa vapeur saturante dans les bulles des remous qui signalent le triomphe de sa cavitation magistrale, décrypter pour la troisième fois les numéros sous le tampon faisant foi, j'étais bien dans le XIe arrondissement alors que selon la carte, grossen Irrtum, grossière errance, je devrais être à passer sensiblement entre les piles du pont de Bir-Hacheim (avec un 'ch', comme aiment à le prononcer chuintant les survivants du jeu d'évasion, escape game élaboré en 1942 dans la pierraille du désert), pont aux âmes dont j'avais en poche la clé du pesage cédée contre quelques kilos de légumes bio par un sous-chef de l'Octroi, la guerre des Douanes n'avait plus lieu d'être, la suite commanda que je me déprenne de mon animalité pré-nasale, heureux à l'intérieur de n'avoir pas eu à déchiffrer un jeu de mot féroce mais facile à la barbe de mon nom coagulé sur l'enseigne postiche de celui de l'entreprise Google, subdivision des Maps, Deuxième Bureau à gauche vers l'hélice du secours incendie, momentanément tiré hors de cette mouscaille, je rentrai dans le fond de la gueule ma lichette tombante aimantée par les odeurs de saloir et poursuivis ma course sur le 'trouttwoir', trotte, trotte, c'est cela doux cheval d'Onegin, tagada trott' trott', téléphone Trotta, arabophone Maison, drôle de pavement parisien prononcé, dit, avec un accent yiddish avidement slavisé (comme au jour de la sortie de son film "Voyages", l'ex-directeur conseiller aulique avec grade de Lieutenant-Colonel de réserve des procédures de Tire Ta Langue, Anton Antonovitch Apéro, somma ce pauvre Emmanuel Finkiel, très embarrassé, de le prendre un instant au débotté, afin de faire rire la galerie du Ministère de la Radiodiffusion, pour quelle autre raison put-il faire cette inopportune proposition, exiger de lui cette formalité biscornue qui étonna même ses supérieurs ? Aah, d'accord, avec le recul je crois commencer à comprendre niemnogo bolché... Rétrospective canaillerie de la pensée d'escalier), justement il n'y a personne sous le colimaçon, no nikogo, veni, window, vecchi, vaque le Dieu-monde à la révocation de son vacuum, personne à la fenêtre. Après la collation vidai l'étrier dans la cuisine, rinçai l'évier, dans la même séquence restai allongé sur le lit à lire Boileau, à cracher sur les minuscules orignaux du plafond, puis dépliai avec l'agilité d'un acrobate les jambes majuscules de cloportes gros comme des chevaux rétractés sous leur carapace, presque tout l'après midi. Dehors, en-bas, il n'y avait plus de place pour se garer, Uma, notre grande inspiratrice, s'est encore accidenté les genoux dans le pincement du contrechamp d'un créneau de cinéma, il faudrait lui passer un peu de baume de venin de membre haut d'un mamba reproducteur sur le saillant de ses kystes poplités et frictionner ses rotules déplacées de la rue Lepic à l'avenue Le Play, guère plus, dans un nuage de miettes de cartilage, une noisette seule pétrie au centre de la paume pour en exprimer une subliminale goutte livide suffit d'ordinaire à la sauver d'autres frais biomimétiques chers aux caprinés émissaires dont les pattes furent brisées. Que l'on aille quérir sable, son, paillasse, sciure et sabre au cas où. Kak dyla ? Nous entendrions Maria pleurer les lames de son corps, effondré, aplati dans les orges de l'invisible matelas, tous les soirs jusqu'à minuit, son mort pâle, raver mondain sans sommeil ni sommier, avaleur de blattes réfugiées sous les cadres ébènes de tableaux macabres, couleuvrine idole d'âme américaine, étrange cas de mister Paul the backdoor man, toujours une balle en gorge à l'endroit de la pomme, fascinant anthracite personnage de baron au macintosh camusien détrempé par le vent dérivé des élevages de poussière, pas encore carencé en indispensables vitamines K, attendant Gadda à siroter son latte du Starbucks d'à-côté, serait en permanence prêt à la relancer dans sa sortie de bains, salle d'eau gerbeuse embuée par la transpiration de la sève des dahlias roses et des orchidées vertes récemment dépotées et mises la bride sur le cou, réunies en bosquets sauvages comme bardanes enroulées, carreau plein semé des déjections d'un très ancien substrat pourrissant par les racines mortes noyées ou étranglées dans les restes de cheveux des anges lares les bras saignés de fibres de coco, salle douchée par le désir en embuscade, que fait le Ministère Hymen, que disent les prêtres du culte de la louve de la Mèresona, Bibi & Liv, jumelles des miroirs ébrasés, où étiez-vous couchées dans cet académique appartement aux mœurs nouvelles, masques percés à la fente des yeux lacérés dans les lacets des antiques moulages de cire d'une perdition capitale, que fit le Parquet devant ce manque de mobilier ? De quelle abjection fut-il soulevé devant le spectacle d'une langue en position apicale que les vibrations semblaient déserter ? Itératif et sinusal dussé-je en mal mourir, je portai le cornet nasal à mon oreille, l'ultime madame la marquise del Tango, Caroline de Breillat, se dégusterait-elle encore une colonne d'Alexandre enfoncée entre les reins sans plus de signes avant-coureurs que cela ? Propos de table du jouir, écarte-figues de râble de jeu, si par raccroc perfidie se donna romance de mouvement des boyaux, perdona. Les architectes des verrières aérobies intra-muros de Sankt-Peterbourg ne sont presque plus jamais italiens mais rustres au vernis cloqué davantage pour l'heure Deburau. Lubrifiés par la livre de peur qui trônait par terre au pied du guéridon, mimes réduits aux acquêts d'une absence de pucier, les couloirs et lobbies inanes et nus se voilent de la fumée du néant, lys de roture, nous demanderons clémence pour la pucelle qui par héritage dort dedans, en cette docte assemblée n'y-a-t-il point de faiseurs de hongres amaigris presque jamais vus couverts des peaux du costume d'Adam ?
(Pourquoi ne racontes-tu pas les fraternelles délibérations dont tu fus le témoin entre les autorités du Cinéma Français et les représentants du Ministère de la Culture Pulp de la ville de Brasilia ? Cela serait de jure plus intéressant pour les théoriques lecteurs, sinon beaucoup plus vivant.
__Ta bouche, mon nez. Que le Diable t'abrite ou m'emporte.)


Ce jour 86ème de fébroué,
complètement martobré,
entre dernier denier
de son du jour et noces de nuit payées
en espèces de notes
de fétus de paille chues d'on ne sait d'où.
Ce rêve de Pierre. 
Insensé. 
Renversement rocheux sous les éternels vautours de l'Île de La Séparade, les marranes autochtones, Feodor, Aliocha, qui construisaient les shadows des Falachas en Espagne furent engloutis dans les frondaisons de leurs propres icebergs des marais par les Peuples de la Mer, le Khthôn n'est plus que ce qu'il voulait bien laisser à la garde des fonctionnaires raides amoureux frères Farinelli en faction devant la margelle du puits de l'ancienne source des cantiques des calanques aux gammes suraigues de calcaires interdits. Thalassa tchassa na tchassИтак. Deux cafés, un épongement consonantique, et l'omission des tanins des voyelles du thé noir des catacombes au fond du samovar, s'il vous plaît (sans pot d'eau chaude, massiva bolchoï, merciless spasms du boire déjà beaucoup). De Holm à Mostar, les édiles municipaux et régionaux émirent les fluides desquels naissent à tirs tendus à présent leurs Revizors intimes, dont le génie littéraire se propage et se diffuse dans des livres de comptes ouverts à tout Romain, ourdis et oublis.
Vous prisez le tabac anglais ? Les fins nez de France riverains de la perspective lavallière du boulevard Ney vont encore éternuer, vous aurez remarqué que ses écrivains portent tous le chèche et le tagelmust de nos jours à la manière du Peer Gynt des Hauts-Quartiers dont ils finirent par avoir la peau.
Les filles de ce pays de bistrots-librairies ouvrirent à qui mieux-mieux des Procope littéraux qu'elles baptisèrent à la chaîne @MyLittlePiter -- cafés sans expressions particulières où trépassait dans de la vaisselle fleurie de dix mille bouchons de carafes toute une nasse de petites boissons -- dans lesquels les Humanités, endolories par le battage froid à l'instigation des Weights and Measures de la société des géants des lettres, se réchauffèrent de façon courtoise un peu les moignons des mains, en grande partie monnaie de la pièce de leur transfert corporel en nez rouges, dont les moufles regorgent de flocons particulaires nés de la neige du protocole des visages d'Hoffman & Schiller pour discrètement dire la vérité, vous vous souvenez de la Seine mise à la disposition du delta de la Nouvelle Néva de ces jeunes cavalières du bon groin alors que celui-ci débordait du frac à la mâle embouchure au saut du lit, qu'elles étaient belles et bien peintes pour les amours mortes mains crispées sur l'épée ces filles de Décembristes rengainés tous devenus ministres sous le binôme du divin Divan Bicêtre par-delà les liens des remparts contre le mal collant ensemble les cloisons nasales des deux lords péterbourgeois aux moustaches relevées sur des traces de lèpre que les grands électeurs décidèrent d'appeler 'Lounine' et 'Pétine'.
Fidèles parmi les Infidèles, guerrières accomplies des Fidjis de la Zemble, arcades du nez droites, à l'Heinrich Heine, ou bien fondues dans les murailles du monastère d'Arkadi lorsqu'elles firent sacrifice de leur nid douillet plutôt que de balancer par la fenêtre l'énergique higoumène Gabriel comme un vulgaire mort américain retroussé de Tahiti en transit sexuel à Paris, trompette bouchée ou nez rentré, disparu, tel qu'on ne l'aperçoit plus à la précieuse face des pêcheuses du peuple Bajau de Malaisie -- profil nomade mangé du dedans par les effets de l'ivresse des profondeurs, pupilles tuméfiées, évent carafés entre deux vins de mer, l'impact du non respect de ses paliers, le choc de l'impossible recours à la suture paisible du souffle magiquement rituel flottant au gré du mince fil de vie qui pend à la surface --, nez sous apnée qui faisait scintiller le pelage hauturier de la panthère au soupir océan, tension frontière décousue, décompression narguant le ciel de sa translucide aiguille nautique secrètement adorée de tous les êtres à nageoires, nez de Mavra, de Sofia, pas des moitiés de Medji, sachant écrire, des femmes avec de vraies entrailles à l'intérieur, qui délivrèrent Vissarion Bielinski -- andouille de premier choix ayant décrété jadis un peu vite du haut de son criticiste mandat Gogol chantre du Réalisme pré-Socialiste (idée qui devint immuable canon esthétique de la bureaucratie éditoriale de l'URSS pendant toute la durée de sa longue vie, notamment lors de la période dite de Stagnation, monstrueux empilements en réalité de décades décennales à la pesante malemort, Lost Years augmentées, où la malle-poste de la poésie passait tous les trente-six du mois, comme l'on pouvait s'en douter à moins de cinq micromètres de la queue d'aronde d'une liaison en bois cruellement facile, si facticement tactile à force d'avoir littéralement le nez dessus) --, de sa gangue de prisonnier des étiquettes toutes faites, à coups de pompes dans le derrière, sans attenter au radical fondement de sa vie car lui aussi fut en dernier ressort par elles sauvé et put boire un peu plus tard du thé matcha encore chaud, séant vissé sur une bassine à décoction d'orties de température douceâtre, afin qu'il ne se consumât pas sur place comme un havane abandonné de son propriétaire probablement dévoré lui-même par son Husky dans la bourrasque polaire.
Elles qui, avant de les rosser, tinrent à distance d'une identique façon à coups de Pépécha, indéfinissable roteuse militaire survivante d'une invention sublime due au camarade Chpaguine, dans les jantes et pneumatiques de leur Citroën, les huissiers d'Ernest Flammarion qui, en vertu de l'ordonnance d'un certain comte barine du nom de Houellebecq, caressèrent, vous ne rêvez pas, pendant un court instant de folie pure qui n'accable que les Français de cette louche contrée des rouches et des roseaux d'implantations immuablement centripètes, dont la légende noir charbon est d'ailleurs intacte dans les chaumières et les souterrains infra-fluviaux de la plaine de Smolensk à Vilnius, le principe de soumettre une lettre de cachet en nez propre à l'auteur de la fin de la présente entrée du 86ème jour -- que vous êtes en train de lire traduite en entier, une première, dont vous pourriez à bon droit vous réjouir, à moins que je ne commette une faute de trajectoire ou de date -- pour pugilat par anticipation et Pélagisme aggravé.
Seul dans sa mémoire cachée Monsieur Nez avait encore un discours sensé.
Il priait dans la Cathédrale Notre-Dame-de-Kazan, (où il neige ce soir, aussi ne neige-t-il pas qu'à Paris) un genou à terre, après avoir bourré de caramels en or les troncs et coffrets du transept et des allées afin que les popes puissent établir un jour proche cette station sur la Lune dont ses organes condisciples de l'Eglise amie et lui rêvaient depuis de longues années. N'oubliez pas d'emporter avec vous vos cimeterres. Vos nénufars.



J'ai paumé mon agenda.
N'étant otage ni de la date ni du mois
je ne me fais pas de bile.
Boulot, métro, dodo, était-ce l'oeuvre du Diable
tôt au zénith et au taquet déjà ?
Les grandes femmes des cercles littéraires possédant des chiens sont souvent plus généreuses dans l'amour, elles laissent se distribuer les flux érotiques des sabots aux garrots de l'étalon qu'elles invitent au galop de la broad hébétude, elles les montent puis s'ébrouent de multiples écrits, font s'envoler feuilles et billets fortuits ou non dans la roue du blé cyan, les grandes femmes de l'écriture qui bénéficient de la compagnie des chats ont une tessiture au champ d'honneur de l'orgasme peut-être un peu plus restreinte d'usage ou à dessin, elles simulent se défaire de leurs habitudes et ne s'abandonnent qu'à contre-fleur au stimulus de la puissance émule de leur nouveau félin, philosophes du jeu, sirènes des mots roux de la lumière bleue mosaïquée depuis le brouillard des lamelles et bâtonnets de la peinture de Répine, elles giboient dans les chiasmes des pixels aux volumineuses phéromones immaculées, et les petits animaux humains hommes Hanuman d'Eisenstein, et les chars à voix d'espèces hominines modestement masculines de Bruno Dumont, donnent de la voile au grand vent de cristal, franchis ou non les dams de leurs rétines. Les grandes dames qui choisirent de faire le deuil de l'animal domestique, si l'on exclut la passion pour les perruches ondulées, sont des déesses nues dansant dans les espaces de silence entre deux ébrouements de leurs caravanes.


Les dettes mariées à la France
et à la Russie
discutées
 puis mises à nu
par leurs représentants
à l'Assemblée Nationale
et à la Diète Sénatoriale,
même