vendredi 26 janvier 2018

Liberté qui le lendemain nous échut

"The Important Thing Is: Read and Write !"
peri hēdonēs, ēthikos

Pour Agnès
Cela s'est désagité comme ça.
Le local ne donnait plus de la voix, Gamelin à Vincennes reclus en sa Tour du Bois-mol revêtait la bure et faisait vœu de somnolence, ordonnait d'éteindre les feux de faux self des caméras de vidéoprotection toutes branchées sur le réseau impressionniste de la rémanence de sa persona rassurante, invoquait l'urgent masquage du matricule de sa peur, les yeux dans la peinture du soleil, grand engravescent gravide de guerre, il retouchait Paris de bleu, de khaki. 
De notre Manitoba du désorient ne répondaient pas les Annamites, s'étonnait-on qu'ils ne nous parlent plus ? 
Qui n'était point aveuglé se voyait sur le champ boucher les fentes au mastic, plaquer les œillades de sa vitrine par de larges bandes adhésives, tasser la bouche ouverte de ses soupiraux au moyen de sacs de sable, engoncer le béret sur le seuil de ses sourcils, qu'on se le dise Paris tenait sa propre pente dans cette micro-mouvance sapide, pensive teinte de silence que camouflait la kermesse d'un émulsif surplace. 
À la chaleur de l'âtre du béant galonnent les peaux du Généralissime tambours ramassés sur son gamelan. L'Hydre le tenant par les souilles de la Seine, les embarqua quais de vases, les consolide rêves de rives décentes et civiles, anomales mêmes quilles absorbées, concave exorde sitôt né déjà museau brisé dans la dérive. 
Comme le rail des dents du haut coulisse sur le laxiste travelling de celles du bas, dans un grincement suret, salive un peu faussée, malversée, courants non rompus aux passages sous la roue des moulins et facilement délestés aux rouages d'une phonation surprise dans les couloirs des bains d'une ville d'eau à la bouche, minéral chic foncier des plis de la roche Vichy, avec juste le jeu qu'il faut pour contenir les cisaillements collatéraux, les mordicantes découpes de langues germaines, dentition plastique mandibulée comme les immeubles californiens ou les appartements japonais traités contre l'infestation des tremblements de verre sur les lèvres lors des pots de départs ou d'arrivée à l'État-Major ou l'École de Guerre, il valait mieux que chacun des postillons gardât ses projections d'ADN dans un en-soi des plus moelleux possibles, baisser le rideau de la conversation, se terrer dans les assiettes du danger à tous les râteliers du Blitz pachyderme éclair élytres arqués le plus près possible de la prise du taire, ne pas se récriminer, saillance non demandée, rentrer le coq, pousser au-dedans les poules, sans manifester plus de coup de Prague tricolore avant l'heure que cela.
L'importance de rentrer ses coups.
S'il n'avait pas cette caractéristique tronche de poisson plat, tout bébé Ponge vidangé à mort aurait eu l'eau du bain coupée et vu son abonnement au gaz révoqué, ses prélèvements automatiques au dos de la pure observation rejetés pour manque de mise en abyme du cristal de sa coupe à demi-pleine, par aspiration anticipée du demi-vide ennemi et d'autres inavouables faits de succion suspendus dans les limbes d'une aléatoire banque sanitaire distributrice de mouchoirs en papier monnaie de nécessité pour un instant fiduciaire encore, si le pays n'était pas sur le point de basculer vers ces temps que l'humeur des uns devinait difficiles, cette parenthèse déjantée d'une horloge nue sans contours formels, dont les heures s'égouttaient au tranchant des aiguilles déchaussées, sans foulard, comme un sang de sorgho à la gorge fragile d'un préfet courageux agonisant dans une cave, au creux d'un cellier à minutes fraîchement carbonisées par le piétinement du galop de fuite d'un espace brouillé, zébré de la fumée d'un immense accident, lieu déserté, drogable à merci, affalé par terre sans garrot comme le carton d'une silhouette de restaurant, maître coq retoqué menu encore à la main, un reste de brasier qui rampait vers le sud pour se donner répit, s'infliger un autre sort, brève préservation du fraisil cru de sa bile de charbon, se défalquer des œuvres de la mort qui certainement avait son plan, quelque chose de précis, défini pour chacun.
Rejaillissement d'allusions fluviales, choc en retour et claquements de porte du double-entendre dans les coursives du Massilia, le cabinier de la piscine au bassin de chloroforme allouait des serviettes neuves et des maroquins frais cirés à tous les curistes -- comprimés dans les vomissoires de l'hémicycle -- cherchant les issues clenchantes, les guichets revolvers ou lucarnés, parmi les filins et les ganses, leur théorie des cordes et ses universaux, qui flaquaient aux reins les tréteaux de Radio-Paris. La diffusion nationale avait les mercuriaux beaux dieux qu'elle pouvait.
Seul au-dessus des Bezirke, un Farman à Berlin. Nos Curtiss dans les cieux sont des lions empennés qui ferraillent pour des nèfles dans un bleu de lin. 
Derrière les effets de pause, rewind, forward, de la bande passablement périssable qu'il avait fait parvenir aux services de la Cassette de France, Berl, joues accoudées franches à son cigarillo Panter des tabacs hollandais, écoutait la voix fracassée, fourbue, enfoncée par l'érosion, du locuteur fantôme de l'après Chemin vers le vagin mangé des Dames, du spectre bredouilleur de la métaphysique prise de la métallifère capitale transruhrale vers février 1919 ou même déportée vers mai, qui finalement n'aura pas lieu, à peine sortie du lit d'une femme, déguerpie d'une chambre près de la gare, encore un peu frissonnante, difficilement éclaircie, percer le cornet de son oreille d'Emmanuel, lequel cornet ne devait avoir grand-chose à battre d'elle après avoir pris la position de l'ombrelle non intimidée par la pluie de chevrotine jutant de cet écho plombé d'un salpêtre d'outre-combles qui peu à peu s'empoignait. 
Berl Emmanuel s'en fichait comme de ses premières huîtres de nouvel An, tout de même à la drôle de succulence d'ormeaux clandestins jadis déglutis en Charente, au Poseïdon de Saint-Nazaire aspirés peut-être plutôt, de ne rien penser vraiment de ce que pouvait bien entonner la résonance badine du bâton vocal du Maréchal vieux et sessile sous l'appareillage d'une couronne aux lauriers glands, même placée sous les auspices de sa dictée, noire sur blanche page ronde avalanchée de tout son modeste long, pleine et déliée au recto d'un leste bulletin, inertes et nus morceaux de chevilles se laissant détailler par le libidineux œil nyctalope toujours les cils au garde à vous devant une mule ballerine négligemment décommissionnée dans le champ de neige du mois de juin, marinant de toutes ses fibres de pilou dans l'insupportable attente d'être engrossée au plus vite par le pied du micro, hertzienne besogne accomplie. 
Das Leben der Anderen. 
Il avait écrit ce laïus autre sur un coin de table, peut-être à Bordeaux, non loin de l'incontinente présence physique d'Herriot, qui n'avait pas vu la queue d'une famine de rats en Ukraine entre 32 et 33, dans la scansion implosante-fugitive d'un papier à musique chargé de recueillir les fraîches signatures de pattes de mouches mises au pas de lois nouvelles et les paraphes de notation de la poussière d'invisibles trois points désormais réglementaires pour, baguette changée, buvard poivré, détourner les regards des affres de la suspension du jugement, en escamoter la prédicative partition de la vision, sourdiner les prolixes flonflons de l'orchestre, à tout le moins tenter d'endiguer, d'étouffer à grand renfort de traversin, la propagation des extraits d'uranium de la quérulence appauvrie d'un chef volatil réputé sénile et docte.
Plus il humait ça, plus cela sentait le brûlage de fèves depuis Sedan, même coupé des villes un parfum urbain planait sur l'unique sentier dont le carnet de balles perçues devrait un jour s'ébouler au versant d'un Verdun des autres. Tout le monde feignait rien mettre au compte des ombres fauves qui chaque nuit palpaient les fortifications de cet acidulé krak de Solitude redessinant aux murs le tracé de sa silhouette, d'une frappante ressemblance de forge froide, de celle prise à la Tour d'Orgel, candide enceinte d'hier. 
Prestement, Ah ! Les ponts, renchérie prestidigitation raisonnée du franchissement des rivières, comme la strychnine retournée d'un cordial, molécules des antidotes dévoyées, dépecées puis renvoyées sage image de chat de la maisonnée, une fois retombées sur la flibuste de leurs pattes, faire son œuvre de greffier aux heures de bourreau, cela se dévocalisait comme ça, dans les racines de consonnes aiguisées jusqu'à la corde, tentative d'imitation de la lame du poignard dans le mot (sa désespérée théorie du landau dévalant au-delà de l'abandon de la luette les degrés du palais mou de l'avaloir esprit d'escalier), voyelles écorchées sur les épines de châtaignier, monticules des membres de noyés pris dans le buis, termes macchabés sombrés au fluide d'honneur, plis et missives harponnés par les ronces récemment durcies, les orifices encore laiteux de l'ingestion du béton germé rendu liquide comme au jour de sa naissance sous l'effet de son dévissage concerté, inéluctable, dépris au milieu du tir croisé d'une lourde canicule chue de l'éclat stellaire concret, furtif éclair d'une comète, gros autocar aux freins lâchés, et d'un froid de canard soufflé depuis une lapidaire petite Sibérie.
Limes dévitalisé en passant par les Ardennes, le chas d'une onde de choc de revers, idiosynchratique festin de blindés dromadaires, phénomènes achrones, ils se sont massés à l'envers des torses de la pineraie noire, au cœur de ses esquisses de futaies processionnaires chenillées d'hévéas en caravanes visiteurs du soir, transfert miragique, piton de scintillation de l'outre-divin, autre Rhin du monde à l'insondable grain de violence, non seulement la chaste Alsace ne serait pas récupérée mais nous étions sur le chemin de perdre les hôtels de Biarritz et la jouissance des chambres basques pendues à leurs moraines, car les Burgraves s'étaient inopinément ouvert la veine Siegfried pour s'épancher, ronde de rocs nous tirant les dévers du nez dessus la carte et son méritoire terrarium, houleux anaconda roulant sans bruit sur le lit étincelant des aiguilles de pins sculptées en forme de clés, coulée de mousses d'anneaux vers la douce fortitude d'oppidum d'un Ében-Émael de Père Noël étranglé, se mélanger les sauces du latex à la liante lymphe de la ceinture de Liège.
Les nôtres les attendaient ici, entre deux cuillerées de mangetouts, béé fatum fait homme, braies dans les talons jusqu'aux ailettes, à l'épreuve des infiltrats osseux dans les entrailles de l'hôtel Maginot, tourelles et cloches de leur petit nid fantôme lévitant, yeux grands fêlés dans le sel fondu du brouillard aux ailes fendues, sévères fentons de béton larvé, comme l'ombre portée d'une indicible guématrie, repus d'angles morts et de têtes de hérissons tchèques fouillés par les ongles de la nuit, affectant la stupeur dans le matin du tabac Clan.
La trêve des sens partait en volutes, une mélancolique odeur arabesque de Burley de Virginie évaporée depuis un couloir en serpe du foyer du soldat Dreyfus, décrochée d'une vieille bruyère grecque, vigne de vent d'est à tombeau de mortaise ouvert, filait finir s'écœurer dans les alvéoles d'une Gitane maïs dont la danse de l'hélice l'entraînait, licence maximale, rôder vers un ciel distrait au nez et à la barbe de la treille barbelée.
Caporaux épinglés, lieutenants fragmentés, comment captiver à nouveau les grenadiers ?
Remise à demain
nom d'une brume de mer
Blimp,
Goodbye mister Chips+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Au revoir mon Colonel
La vapeur des paquebots Normandie
l'invasion s'éloigne
hyènement
farce biseautée au fond d'une foret ougrienne où s'enfourchait la langue des assassins
on a jamais été mieux à même de regarder la guerre dans les yeux que lorsqu'elle était au point mort. 
(Comme je le retaperai, irréfragable infra, plus bas. Fallait voir la danse de l'antre de la Phoney war à la fausse poignée ou manette d'ivoire. Pas encore casemate de Lascaux et déjà caverne ossuaire des bisons et blancs chevaux des généraux Patton et Joukov.)
Jean-Paul Sartre a trente-quatre ans, du succès dans son imperméable anglais gris pigeon qu'il sait faire voyager entre deux messages météo vers le Headquarters régimentaire, sa blonde du moment est une petite brunette juive, sa Julie la Rousse, sa Jehanne de France, dont sa régulière dit qu'elle hésite entre le camp d'internement et le suicide.
Prends ta nécrose de Sibérien en patience,
dans la cadence du blé
tendre écrivain
en herbe de créance de toi
dans l'incessant ballet d'une minuterie aux ampoules de Nevermore flambées, bulbe gobé, la défausse de leurs ergots, les clôtures de l'esprit aux filaments centenaires,
sois le minotier des grains de l'écume du magistral écrit
Dans cette carence de garance
où domine l'horizon bluté des bleuets,
port d'azur des coquelicots,
noircis tes cahiers,
pas trop grands mais épais assez
et bien sûr quadrillés, à carreaux lents ou pressés
mademoiselle Beauvoir y veillera
Simone inhale ta rosée, donnera son aval.
Un backup for the backup dans cette tempête lasse, une mise en mémoire pour la mémoire de la mémoire, et ses tampons de milliards de ressacs, comme au Svalbard, une banque de graines, un mausolée de la récolte vitale, pour plus tard terraformer des romans lavés à grands jets de toute trace de la présente Occupation et sa martiale panspermie de catacombes à résidence. 
Son camphre, son Combat, on the wagon again, chère routine et sobre usage du taille-mine, sans guère plus de marchandises qu'une crâne absence d'amphétamines, aux ordres d'un terrain vague seul pharmacien calligraphe.
L'Intraçabilité de l'essence de l'Ego tranquille, la Nouvelle Nausée, le Mur altier, Les Chemins de la Liberté Cybernétique, Les Moocs flottés en ligne ouverte à tous, L'Emoji est un Existentialisme, Huis clos en quête de micros fermés, un Autoportrait à Septante Et Un An, enfin tâter le poids du monde et observer sa tenue, sa tempérance, dans le balancier des anciens mots.
Il n'a jamais été aussi occupé à lire le givre des saisons que sous l'abri de ces loisirs forcés, nés d'une unanime gélification. Os libres aux gestes contraints, spectres sur la rampe, la sensation optique de la gratuite obtention d'un père de restitution moins absent. 
Écrire en faction le temps de la nuit, guéable éclaircie lire onze heures par jour, jusqu'à rendre la ligne de khôl des yeux plissés des Vosges violette dans la sombre vibration répétée des coups de bambou la tatouant du nectar à fleur d'encre de miséricorde que la situation et son point d'avantage sur le lointain plateau, branlé à vif, lui tendent, au plus sépulcral des tuyaux lui ventilent.
Sartre ne recule pas, no pasaran
pompe du Waterman amorcée, voile solaire déployée dans le grand noir de cette nationale révolution, espace vierge pour l'ambitus de son ancre de reptation (il se décrit dans ses lettres serpent semant sa mue dans la suspension de ce temps particulier dont la peau de squamate a perdu le goût, et peut-être jusqu'au souvenir, de l'ancien instinct d'exsuvie).
Sartre n'en a cure.
Il laisse à d'autres la plongée des mains dans la curée, à d'autres le soin de la contre-curée, écrit des pièces de résistance, le critique de la Pariser Zeitung ne s'y trompera pas, il ne faut pas prendre tous les allemands pour des cons ni Sartre pour un planqué, dramaturge qui continuera sur sa lancée à la Libération, celui qui aime les hommes, celle qui s'interdit la conception, tous auront droit de citer dans son théâtre. 
L'Autre Garcin sans tain se regardera dans la glace, s'admirera à l'aune d'un Garcin Autre, noble médecin dont la stature d'auroch le renvoie, syndromique reflet, dans ses quartiers de veau miniature enfant carabin faible, écrivain encore baveux.
Sédimentation, cémentation de l'Autre, cette affreuse altérité qui n'en finit jamais d'impacter ses météorites sur votre visage pour y déposer l'infect fond de teint allochtone, gypses de régolithes d'une roche-mère inconnue, qui ne reconnaissait en outre personne, éjectats très fins, très abrasifs, mein Gott, quelque chose qui nie la propre fondation de son être-Dieu ("Mon Dieu que c'est fête les hommes, on les fait marcher dans les pas de la Bête, Que l'autre me donne le double chaque fois", ondulait dans la radio la belle scie d'Yvonne Printemps), qui contre chez soi le Souverain complet et sa fierté lucide.
On saura tout de la guerre lorsque celle-ci sera morte, arrêtée, drôle de contingence assumée alors que les Bordures sont dans la place et que sous les postiches de leurs moustaches les mêmes font boire aux gens de la Loi la ciguë par la racine.
Bellum Omnium Contra Omnes, certes non.
Entre offensive de l'Etre et défense passive du Néant, c'est comme une fête du Têt pour Sartre, cela peut bien être la saint-Roquentin tous les jours, à la santé du jardinier municipal du 'fini-parti' des choses de l'Ukiyo, Gardarem Lou Président Lebrun sous Hobbes en hibernation, cette ducasse de la marmotte où tout de la durée d'une terminable journée doit se répéter, malgré le triomphe du mental toucher visqueux sur la verte bombe de cuir souple de la béatitude, loupe dévoyée, toute cette cérébration obligée, forcée (qui n'est après tout que le résultat d'une éthique personnelle, celle d'une auto-déification, du souci permanent de la création autonome, puissance, volonté, l'usuel des mots bleus, leur casuel bello, espèce de croissance intellectuelle qui parfois fait littéralement prendre une taille de pantalon au philosophe saoul de musique hégélienne, proche de sabler le champagne au goulot de la pensée de Heidegger, son nouveau poison, comme disent les Anglais, mais il ne le sait pas encore engagé qu'il est à se fabriquer une lanterne de poche avec la vessie d'un certain Edmund Husserl), rien n'assombrit sa quête de l'abstraction pure, quand bien même la Pandorisation de la boîte à outil des mots, sa pulvérisation dans l'air confiné, au cœur de la ventilation de tous ces Philebus de carnaval (au discours un peu trop 'platonish' sur les bords) du Nebel aujourd'hui, de tous les dézinguages des figures-augures de la beauté, aurait jeté sur le sol la défleuraison de toute une syntaxe d'excréments.
Une sentinelle allemande lui porte en mains propres le grand Sein und Zeit, qui pèse son poids de moelle de Moi, que d'un seul zeste de génie il déconsigne, émancipe, aspire et suce, gros ouvrage que son organe transfuseur ponctionne du moindre résidu d'empires de Düsseldorf à Marburg, lave de tout cens redevant à Gadamer et Natorp, lui rendant liberté de divaguer dans les recoins de son esprit non prisonnier, gros signe de Geist sur la balance, pesage essentiel de la chair de son corps de gloire future, Sartre se désolait de n'être pas encore au même âge de la race des Rimbaud, des Gauguin, de ne pouvoir se comparer à Berlioz pas plus qu'au jeune Goethe, lui l'admirateur effréné de Gide, Saint-Ex, Kierkegaard, le cristallin des yeux enfoncé dans le socle stendhalien d'une roche dont le glacier aurait défoncé par auto-trépanation les plates-bandes romantiques au bout des cervicales du tronc allemand, et rempoté le sol pauvre et meuble de la prose de Flaubert de quelque edelweiss des hauteurs.
Naître à L'Inébriant, qu'on laisse l'ivresse paraître, celle de Mallarmé, qu'on laisse paître les pitres de l'heure charmante, il est difficile de ne pas s'endormir dans la Tchepuka régnante, de ne pas désirer s'enfuir hors de cette contrée noyée sous les concepts hégéliens eux-mêmes immergés dans le béton dialectique d'une concrétude refusant l'audit.
Cayatte a déchiré en mille confetti ses papiers d'identité, à l'encontre de Sartre s'est laissé dissoudre l'Ego à la forge du Shimmer Zéro, joie dragique qui tourne court, Greven dans ses habits de mousseline à crevés l'a récupéré dans le bougé de sa silhouette, place de Grève à Paris, la tête sous l'eau, crosse des bras hors de peau, os en l'air, flou sous un réverbère avec un teint de pierre à fusil presque tombale.
Hier spricht der Feind. Ils font rouvrir les salles de conserve avec la fracture des malles des maçons.
Nous les hommes du Wir Erkennenden, les Inconnus des illustres planches qui habitent sur le palier nietzschéen, de ceux qui savent que l'authenticité ne peut que jaillir de cette incertitude, merveilleuse gifle à la face du confort en vérité, où l'absurdité de la vie est momentanément abolie à tous les étages d'un gaz d'ébriété desservi en continu par l'ascenseur paternoster d'une Babylon Berlin à ventre de Paris déchiré par un couteau de boucher, ou les ciseaux d'un tailleur si plus d'affinité, et permettre un saut (de qualité quantitative, comme le note Private Sartre, le philosophe qui lit et écrit a tendance à prendre du poids intellectuel mais aussi du bide de littérateur à l'estomac, la fameuse masse critique doit alors se fendre au burin, mais elle se doit d'être épaisse dès les commencements, mimant la vie grasse ou sirupeuse des humains se vautrant dans le foin en voie de décomposition de leurs propres altérites, rien que de l'écrire cela donne la chair de poule comme devant un Droog de Germanie perché sur son Mark IV, Totenkopf et buste dépassés de son Panther ou Tiger II peints en orange, improvisant un tir de 75 high velocity ou de 88 pour le plaisir de faire du bris, sinon à quoi bon se modeler une statue intérieure, se donner la peine de vivre ?) au centre d'un espace qui nous transporte face à l'écroulement du temps dont l'élan de la marche reprendrait grâce au tourbillon de nos particules, l'être vêlant dans la recombinaison des essences éteintes, puzzle de chair intact dans le cercle des heures dépensées à Colone en pure смерть.
Encore une fois comme il l'écrit, avec un pinceau dont le galet de poils de castor ou de plumes de casoars ricoche sur la revue de surface des étangs anciens, l'authenticité n'est seulement elle-même que dans la distribution des événements alignés par la guerre plutôt que dans la stabilité bourgeoise (c'est faire fi des hautes relations humaines du temps de paix, les suiveurs de Sartre -- guerriers au petit pied d'un Maoïsme de confort, juteux anticapitalistes nourris au maïs d'état, supplétifs des masses intellectuelles très officiellement accréditées, jeunes apprentis prolos aguerris au spectacle des prouesses de tétras d'amphithéâtre, laissés à batifoler dans leurs enclos Au Label Rouge afin qu'ils gardent un galbe de jambes correct et bienséant à l'international lors des conventions de philosophes-ingénieurs sociaux assis en rang d'oignons sous l'aube purpurine qui bassinait depuis 1949 leur dos de carpes combattantes d'un muet inframince filet de sang noir, car cela s'est toujours sycophanté comme ça -- se souviendront de ce genre de propos, émis presque jusqu'à la fin avant que leur auteur ne se reconnaisse dans le dit de Benny Lévy, les essais de retranscription de sa pensée couchés sur lettres et divulgués par ordinaire courrier pendant sa captivité le rapprochant étrangement, doctrine inversée comme il siéyait chez le jeune Abbé de la révolte pour la révolte, sublimation d'un Paul-Michel Foucault prématuré, d'une certaine voie zéro du bouddhisme de la Terre Pure tel qu'on peut l'étudier au Japon, ne serait-ce qu'un peu).
En attendant Sartre faisait bouillir l'ermite désembourgeoisé frontalement en lui, l'amour ne lui était presque de rien, séduire puis abandonner, what else, Elsie, my love, qu'y-a-t-il de mal à votre sort vous balancer ? Même les elfes font des selfies égoïstes et puis s'en vont, et de toute éternité semblait travaillé par la phobie du pénis dévoré, on peut voir madame de Beauvoir comme l'être féminin qui, par excellence avait ce gnac non commun, ce knack, pour envelopper ses orifices de larges et musclées bandelettes de chair afin d'amadouer son trac, le délarder de sa peur, en témoignerait le cliché volé dans l'entrecuissage d'une porte qui ne se dérobait pas au regard raglan d'un ami américain appartenant au cercle New Yorkais de l'enchanteresse au corps pittoresque, fort plastiquement viandé.
À l'image de Breton lorsqu'il se tenait dans l'embrasure du désir, grand amateur du sexe des femmes, sans jamais éprouver l'envie d'en décoder les clés de la capiteuse âcreté digitale, Sartre préférait en régler lui-même le minutage de la partition, sélectionner le rythme de ses battements muets au métronome de sa sensibilité, quitte à demeurer sevré à vie des préconcepts secrets de ses sauvages lacis.
Pourtant l'un comme l'autre, en convinrent un jour les geôliers parfumeurs de la critique du réalisme supersocialiste, furent d'incontestables grands nés.

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire