vendredi 5 janvier 2018

Une Plume de poix







Vents et plafond las. Couvert. 
○ Northernly winds. Boreas. 
The Writer's personal meteorology never gives a pass, rarely prescribes the cloud treatment that suits the bandwidth of his spirits best, frequently desinvites the blank screen improver.
○ Le Doge des plumes se lance sur les rémiges atlantiques de ses vaisseaux de ligne, déverse à la proue de leurs courses les éclaircies de paragoges démâtées dès misaine sur la hampe, percées qui sombrent en houles le tract linéaire calé sous ses tectrices, puis vont saper l'empennage d'un gouvernail débiteur éternel binaire du nuagique sillage de sa galéace.
○ Von seiner inneren Maas de mots jusqu'au bout du bulletin de son Niémen chargé de phrases, the big white, his lodestar, polar bear, beacon of the far reaches, mediates, acts as a director of the climatic scenes peculiar to its secretive weatherlore. The Writer's finest hour is hers. L'onde de glace de la jouissance du phénomène éminent, sa trace féminine sur le pack. Leid Macht Auch Lachen. Le plaisir du carnet blanc qu'il dit charnière entre le courant de l'esprit corporifié par le froid et l'aura de chaleur dispensée par les orateurs de la chair. The one of no known forebears nor heirs, the great silver in unison, la Grande Aire qui toujours croît. And always puts him under the Yellow Knife of snow tempests from Vancouver.  
Haut Canada profond. Songes congelés par un long abandon du rejet du séjour de soi-même au Klondike, quadripoint débridé d'un lâcher de desserte du rêve de prendre congé du Labrador, un platisphère à blanc vers le déni du trépas, cela a maugréé comme ça, beaucoup trop de pas chassés sur le trait plat, pontifex au-non-change de la page luxée. Tout le monde n'a pas la malchance d'être Paul Auster. (Non pas) Trois fois hélas. 


In Order To Get Started
He Went To Live On Crow Island
Shot Himself And Then Turned
Into A Bird

  
L’Amour de l’écrit est un carême parfait.
Pas de passé simple, une brisure pure.
L'urne d'une passance, un plus que passim, nulle pâture en propre, une brisance, 
un verbe à mime.
Un Zéro.
(Magnifiquement studieux, scénique, comme pour solde de toute soudure, un testament au brame près.)
A Mitziyeh, a mazel, a wonder, an enlargement, la rémanence d'une merveille
Have it ghosted
foil breiter, far at the end of the tether, like some broader body's Buildung, no ballpoint à l'abri de la brume, une décontexture, la substance d'une tessiture déposée par la graisse du givre, l'énactance de la présure d'un enzyme végétant jusque-là, dans la bourrasque un arbre à features qui aurait gelé, réoublie que tu faillis faillir pour le meilleur, bail fatter, frasques d'élan, moose qui halète, cerf élaphe fumant, Diogène de cinéma naseaux pris dans la crémation du jardin délaissé par Théophraste, sois gros de toi, réflexif jusqu'au portail des aboulies, foule le bord de la plage de tes échouages, be beached better, run aground again.
Ne fais pas le job les mains dans la baratte à bascule, où s'usine de nos jours le beurre immémorial, comme un voleur dans la Maison vide du Ynglish, immense onglet, qui parodie la paucité des mots, la pauvreté de style, tout en prenant garde de piquer çà et là ce précieux terme rare, auquel tu ne tiens même pas, ne t’amuse plus à faire le quatrefoil de ton trilobe sur le parapet du Paperlapapp de ton paraclet de mariole, si tu n’as pas à cinquante ans enterré l'astrolabe de Jacques Cartier comme ton chronique placenta sous la Colonne Vendôme, c’est que tu as raté le passage du Saint-Laurent pour y frotter au blanc les atomes liquides des aiguilles qui indiquaient l’heure au front de ton nord-ouest.
Rongée par les rayons cosmiques, bouffée par les protons solaires, l'astérité de ton étoile n'est que caster sugar.
Tu t'es à nouveau réfugié au centre de ton étourdissement d’ivoire, que ton cerveau ferme à double jour ou crochète au harpon selon le moment de débâcle propice au déchaînement esthète du nocturne hivernage, pour ta gloire d’écrire loin du sipour pompier, on dirait que cela te coûte un bras de côté, dans la salle de gare du roman aux draps perdus, de quitter le canon de The Road To Noveldom.
Rappelle-moi quatre fois Ishmael.
Tu étais au chaud dans ton scriptorium de Brooklyn, tu notais rigoureusement chaque détail des sentences que versait l'aqueduc de Rosedale pour le compte des embâcles nunavummiut au Passage Kennedy, enfin tu ne sentais plus la caresse bohème dans le sens de la moelle, acosmie sensible, de tes amis de la rue Descartes, ton art avait cette grâce des anciens tireurs de tourbillons de poussière sur Mars, ces dust-Devils, rats d’oubliothèque, indécouvrables à l'œil nu pour un parisien de la closerie.
Tu ne prendras jamais Hayek pour écoper les phrases de ton flot de frénésie thoroughgoing dans ton kayak quadrangulé sur le pouce, habillé de la pelleterie d'un unique opossum, ne pense pas pour cela que John Maynard renflouera les corps de personnages carrés qui n’ont que la peau de tes dialogues sur les os, diacritiquement opposés, et les doigts empreints de la graisse de ton écriture étirable à merci, pour ne pas glisser hors l’hiloire de tes chapitres à larges épissures.
Moorish or Boorish, tu trouveras toujours un universitaire raplapla pour te chanter sa vieille antienne de la publication nécessaire, académiquement contrainte.
Laisse-le pérorer, file vers le rift incandescent, si tu dois raconter fais-le à la Mrabet, fais sortir de la cage de ton moi le moineau noir du temps du rêve tangerin.
Deviens plume orale, certainement pas ramage de ces activistes de cauchemar par milliers, Guerriers de Justice Sociale expéditive, c'est à la portée du premier inoffensif d'insulter Trump, si tu regardes ce que l'on a fait du mouvement du Docteur King, si tu observes chez les Black Lives Matter la mémoire évaporée, la suppression de l'héritage, du rabbin Prinz.
Toi qui avais ce talent merveilleux pour joindre, liens de hauts brins d'herbe biseaux coupants à leurs poignets, le familier et l'Alien dans tes récits du Château de la Haute Pomme...
Where art thou sur le radar du syndrome de Stockholm ? Tu parais te rattraper aux branches de Fred Exley en évoquant Willy Mays. Willy Mays ? Autant dire que les gens du Nobel eurent le nez creux lorsqu'ils singularisèrent Bob Dylan. 
Sommeil clos des epochès, tolère blanches les pages de ton roman de serf, silences à l'unisson.
Fonds vers ton Burundi béant, varègue des hévéas au nord de leurs saignées.
Ta triple logique new yorkaise se tenait belle dans le couloir aux Léviathans, sur la banquette morcelée de la salle d'attente face à ton studio elle cachait bien son âme de tétralogie aux carrefours des nœuds de son squelette, entre les fanons de sa presque dentition, tous levains quatre fois reposés.
C’était l’époque opalescente où tu ne pelotais pas la Vénus DeLillo, ou tu frôlais le génie de Malamud (dont maintenant tu voles le Dostoïevski chéri), et prônais l’habile esquimautage dans les eaux vives du fleuve Hudson commandées par Auchincloss et Tom Wolfe.
Aujourd’hui tu te ménages quatre Ferguson au feu, tu voudrais te réfléchir Rembrandt dans les fenêtres de Matisse, mais le cadre semble ployer vers l’intérieur de la chambre, pivoter vers ton nuage qui s'écrit encore comme un visage, et ne montrer que toi en train de se mirer parèdre calligraphe de l'invisible ponctuation des pollens de la météo d'hier. Who wants to read -- or rescribe with -- yesterday's feathers ? No bodies naked in the fur trade.
Les Fils de Fergus sacrifient au don du son, affairés oxymorons dans l'oubli mauve de soi les quatre fils se décantent dans la pâte de la Cité de Verre, comme des hases rares, ils décampent dans le grand blanc de la neige noircie par des lignes et des lignes d’un vain hameçonnage.
Les romanciers du Nebel Aujourd’hui sont-ils transis sur place par la hantise chimérique dramatiquement maîtrisée de Cormac McCarthy dans son dernier roman aux personnages sans patronymes (Dusty Rhodes a l’air de faire office de mannequin que le Dieu de l’histoire jette comme une viande morte dans les accidents des jeux de noms) ? N’allez vas pas vous suicider pour autant, peuples fiers du Roman en train de se sécréter, de se duveter, auteurs enchambrés, bardes aux ébarbures, si vous devez écrire à tout prix pour vous sauver la mise à défaut de la vie, Pourquoi Pas ? sera donc le nom de votre canot de secours dans l'autophage poudrerie de votre crise destinale, aux quatre sens du vent blanc engourdie, sans aucun visuel sur la banquise d'un plausible cinquième orientement.
Sur la route faudra-t-il de bon gré se changer en oiseau pour dériver le naissant influx au-delà du shunt des deux courants sanguins, poils et plumes, en soi, pour être en mesure d'errer selon la bonne portance entre le pinceau du Grand Lac Aux Esclaves et l'encrier de l’Île de Crowland.
À la levée d'Offa, nobles scribes merciens, grands lombards nidifuges, vos saints aînés aviaires déjà le savaient. (tapé sur Instagram en décembre 2017)





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