Une Plume de poix

⛰

Vents et plafond las. Couvert. 

○ Northernly winds. Boreas. 

○ The Writer's personal meteorology never gives a pass, rarely prescribes the cloud treatment that would suit the bandwidth of his spirits best, frequently desinvites the blank screen improver.

○ Le Doge des plumes se lance sur les rémiges atlantiques de ses vaisseaux de ligne, déverse à la proue de leurs courses les éclaircies de paragoges démâtées dès misaine sur la hampe, percées qui sombrent en houles le tract linéaire calé sous ses tectrices puis vont saper l'empennage d'un gouvernail débiteur éternel binaire du nuagique sillage de sa galéace.

○ Von seiner inneren Maas de mots jusqu'au bout du bulletin de son Niémen chargé de phrases, the big white, his lodestar, polar bear, beacon of the far reaches, mediates, acts as a director of the climatic scenes peculiar to its secretive weatherlore. The Writer's finest hour is hers. L'onde de glace de la jouissance du phénomène éminent, sa trace féminine sur le pack. Leid Macht Auch Lachen. Le plaisir du carnet blanc qu'il dit charnière entre le courant de l'esprit corporifié par le froid et l'aura de chaleur dispensée par les orateurs de la chair. The one of no known forebears nor heirs, the great silver in unison, la Grande Aire qui toujours croît. And always puts him under the Yellow Knife of snow tempests from Vancouver.  

Haut Canada profond. Songes congelés par un long abandon du rejet du séjour de soi-même au Klondike, quadripoint débridé d'un lâcher de desserte du rêve de prendre congé du Labrador, un platisphère à blanc vers le déni du trépas, cela a maugréé comme ça, beaucoup trop de pas chassés sur le trait plat, pontifex au-non-change de la page luxée. Tout le monde n'a pas la malchance d'être Paul Auster. (Non pas) Trois fois hélas. 

●

In Order To Get Started

He Went To Live On Crow Island

Shot Himself And Then Turned

Into A Bird

  

●

L’Amour de l’écrit est un carême parfait.
Pas de passé simple, une brisure pure.
L'urne d'une passance, un plus que passim, nulle pâture en propre, une brisance, 
un verbe à mime.
Un Zéro.
(Magnifiquement studieux, scénique, comme pour solde de toute soudure, d'un mot dans la neige le testament au brame près.)
A Mitziyeh, a mazel, a wonder, an enlargement, la rémanence d'une merveille
Have it ghosted, 
foil breiter, far at the end of the tether, like some broader body's Buildung, no ballpoint à l'abri de la brume, une décontexture, la substance d'une tessiture déposée par la graisse du givre, l'énactance de la présure d'un enzyme végétant jusque-là, dans la bourrasque un arbre à features qui aurait gelé, réoublie que tu faillis faillir pour le meilleur, bail fatter, frasques d'élan, moose qui halète, cerf élaphe fumant, Diogène de cinéma naseaux pris dans la crémation du jardin délaissé par Théophraste, sois gros de toi, réflexif jusqu'au portail des aboulies, foule le bord de la plage de tes échouages, be beached better, run aground again.
Ne fais pas le job les mains dans la baratte à bascule, où s'usine de nos jours le beurre immémorial, comme un voleur dans la Maison vide du Ynglish, immense onglet, qui parodie la paucité des mots, la pauvreté de style, tout en prenant garde de piquer çà et là ce précieux terme rare, auquel tu ne tiens même pas, ne t’amuse plus à faire le quatrefoil de ton trilobe sur le parapet du Paperlapapp de ton paraclet de mariole, si tu n’as pas à cinquante ans enterré l'astrolabe de Jacques Cartier comme ton chronique placenta sous la Colonne Vendôme, c’est que tu as raté le passage du Saint-Laurent pour y frotter au blanc les atomes liquides des aiguilles qui indiquaient l’heure au front de ton nord-ouest.
Rongée par les rayons cosmiques, bouffée par les protons solaires, l'astérité de ton étoile n'est que caster sugar.
Tu t'es à nouveau réfugié au centre de ton étourdissement d’ivoire, que ton cerveau ferme à double jour ou crochète au harpon selon le moment de débâcle propice au déchaînement esthète du nocturne hivernage, pour ta gloire d’écrire loin du sipour pompier, on dirait que cela te coûte un bras de côté, dans la salle de gare du roman aux draps perdus, de quitter le canon de The Road To Noveldom.
Rappelle-moi quatre fois Ishmael.
Tu étais au chaud dans ton scriptorium de Brooklyn, tu notais rigoureusement chaque détail des sentences que versait l'aqueduc de Rosedale pour le compte des embâcles nunavummiut au Passage Kennedy, enfin tu ne sentais plus la caresse bohème dans le sens de la moelle, acosmie sensible, de tes amis de la rue Descartes, ton art avait cette grâce des anciens tireurs de tourbillons de poussière sur Mars, ces dust-Devils, rats d’oubliothèque, indécouvrables à l'œil nu pour un parisien de la closerie.
Tu ne prendras jamais Hayek pour écoper les phrases de ton flot de frénésie thoroughgoing dans ton kayak quadrangulé sur le pouce, habillé de la pelleterie d'un unique opossum, ne pense pas pour cela que John Maynard renflouera les corps de personnages carrés qui n’ont que la peau de tes dialogues sur les os, diacritiquement opposés, et les doigts empreints de la graisse de ton écriture étirable à merci, pour ne pas glisser hors l’hiloire de tes chapitres à larges épissures.
Moorish or Boorish, tu trouveras toujours un universitaire raplapla pour te chanter sa vieille antienne de la publication nécessaire, académiquement contrainte.
Laisse-le pérorer, file vers le rift incandescent, si tu dois raconter fais-le à la Mrabet, fais sortir de la cage de ton moi le moineau noir du temps du rêve tangerin.
Deviens plume orale, certainement pas ramage de ces activistes de cauchemar par milliers, Guerriers de Justice Sociale expéditive, c'est à la portée du premier inoffensif d'insulter Trump, si tu regardes ce que l'on a fait du mouvement du Docteur King, si tu observes chez les Black Lives Matter la mémoire évaporée, la suppression de l'héritage, du rabbin Prinz.
Toi qui avais ce talent merveilleux pour joindre, liens de hauts brins d'herbe biseaux coupants à leurs poignets, le familier et l'Alien dans tes récits du Château de la Haute Pomme...
Where art thou sur le radar du syndrome de Stockholm ? Tu parais te rattraper aux branches de Fred Exley en évoquant Willy Mays. Willy Mays ? Autant dire que les gens du Nobel eurent le nez creux lorsqu'ils singularisèrent Bob Dylan. 
Sommeil clos des epochès, tolère blanches les pages de ton roman de serf, silences à l'unisson.
Fonds vers ton Burundi béant, varègue des hévéas au nord de leurs saignées.
Ta triple logique new yorkaise se tenait belle dans le couloir aux Léviathans, sur la banquette morcelée de la salle d'attente face à ton studio elle cachait bien son âme de tétralogie aux carrefours des nœuds de son squelette, entre les fanons de sa presque dentition, tous levains quatre fois reposés.
C’était l’époque opalescente où tu ne pelotais pas la Vénus DeLillo, ou tu frôlais le génie de Malamud (dont maintenant tu voles le Dostoïevski chéri), et prônais l’habile esquimautage dans les eaux vives du fleuve Hudson commandées par Auchincloss et Tom Wolfe.
Aujourd’hui tu te ménages quatre Ferguson au feu, tu voudrais te réfléchir Rembrandt dans les fenêtres de Matisse, mais le cadre semble ployer vers l’intérieur de la chambre, pivoter vers ton nuage qui s'écrit encore comme un visage, et ne montrer que toi en train de se mirer parèdre calligraphe de l'invisible ponctuation des pollens de la météo d'hier. Who wants to read -- or rescribe with -- yesterday's feathers ? No bodies naked in the fur trade.
Les Fils de Fergus sacrifient au don du son, affairés oxymorons dans l'oubli mauve de soi les quatre fils se décantent dans la pâte de la Cité de Verre, comme des hases rares, ils décampent dans le grand blanc de la neige noircie par des lignes et des lignes d’un vain hameçonnage.
Les romanciers du Nebel Aujourd’hui sont-ils transis sur place par la hantise chimérique dramatiquement maîtrisée de Cormac McCarthy dans son dernier roman aux personnages sans patronymes (Dusty Rhodes a l’air de faire office de mannequin que le Dieu de l’histoire jette comme une viande morte dans les accidents des jeux de noms) ? N’allez vas pas vous suicider pour autant, peuples fiers du Roman en train de se sécréter, de se duveter, auteurs enchambrés, bardes aux ébarbures, si vous devez écrire à tout prix pour vous sauver la mise à défaut de la vie, Pourquoi Pas ? sera donc le nom de votre canot de secours dans l'autophage poudrerie de votre crise destinale, aux quatre sens du vent blanc engourdie, sans aucun visuel sur la banquise d'un plausible cinquième orientement.
Sur la route faudra-t-il de bon gré se changer en oiseau pour dériver le naissant influx au-delà du shunt des deux courants sanguins, poils et plumes, en soi, pour être en mesure d'errer selon la bonne portance entre le pinceau du Grand Lac Aux Esclaves et l'encrier de l’Île de Crowland.
À la levée d'Offa, nobles scribes merciens, grands lombards nidifuges, vos saints aînés aviaires déjà le savaient. (tapé sur Instagram en décembre 2017)

Les Yeux d'Argon 40

J'avais les Yeux de trois Dorian pour Elsa Gray 

   Et ses étreintes miniatures d'Orient frais

    She, Hefty Maid of clay    

♡    

Elle portait au sang ma Croix et ma Bannière    Et mordait au flanc ma petite clé d'or au fond de l'aumônière

    She, my Nana Republic set afire, my new frontier    

♤    

Her, my bona fide, my Bonanza

    Ma cargaison d'Oural dévasté, ma Lanza    Mon tigre blanc aux pupilles fendues de désert dégobillé comme dans un roman de Pierre Benoît    

♧    

She, to make a court story long, would be a song that nobody but me sang

    Papyrus et balsa voguaient sur mon sang

    Le cyan du ciel dans le ciment de ses larmes laissait prendre ses ailes, semblait avoir le temps 

◇   

Toujours j'eus le même degré d'extase pour cette lionne

    Unreasoned oozy usury that I had to oker for the insider minion

    In me deep, profund. My time-honoured scion    

♡    

Gaspard des gueux de nuit, génie des prodiges de sabbat qui mènent au gibet, j'avais pris mes aises dans le beurré gris gore de granite frais

    Du lit au bord des Yeux moires d'angoisse d'Elsa Gray

    Elle, qui lut en moi comme dans le givre, vit en moi le drame gai

    Roi tragique qu'elle démembrait puis recollait dans l'air gros des parmes communions humanistes lubrifiées par la poussière de verre, la laine de pierre, et le jus de lais

 ☆    

She, come fake rain or sham shine, crossed to me in hellfire

    Got Goncourted by many a squire at the service of my Sire 

   Elle, the Burnt Nortoned Seer laid bare on my ashy funeral pyre

Moi, de Nord si liquide
À Rebours de l'ergon poétique, Maître du Don, rivière, fleuve, de tous les Grands Dits le Wunderkind, stoppeur étalon de la thrombose des Danaïdes
Fin errant Pheasant of Paris letters, riding home the renegaded subterranean quakes of the City of lights, flashes on an Elmer Gantry crane, signs of the Boulevard du Crime, with an Arme-au-Bleu's ink not too unwhite nor rigid
Quid pro Krokodil, Here and now a paper tiger can kill
S'il vous plaît, pardonnez-moi d'être crue mais ne souffler mot du naturel de Baghdati sera notre deal
Vous n'aurez pas besoin de sortir du ventre de la baleine, porterez parti des masses de krill sur votre écu, Lord генрин vous fera pourvoir d'une charge à domicile
Qui est-elle, et voulait dire ma Dame aux émaux de Mendeleïev ? 
Qui refuse sur tous les tableaux de jouer à la poulette russe dans les bouges de l'Essénine Prospekt, pas plus que dans Paris à la Nouvelle Ève, me désirait-elle, cette comète de Sibérie, comme Le Damoiseau et la Voyelle, faux voyou des explosions souterraines dans les mine de sel du rêve ?
She, made me feel like a statue in l'Abri Audi from Les Eyzies, like a fish articulating some placatory noises in a cave
Supernova of the Georgics, was I elated to look like my other self ?
Par elle, la crème des remparts du Kremlin, dont les freins ciraient dans l'embrayage des éboulis de Delphes,
giboulées de Guelfes, deboli de nèfles mantelées de neige sous leurs patins, n'avait plus de décrets en Loubianka pour moi prisonnier des barrières de glace noble, reclus de la rue Tverskaïa, chapeau sur l'évent, mains sur les soupapes de l'échappement des bulles de dioxygène, ambre refluée par-delà les voies zénithales toujours à ramper sur l'ice shelf.
Dans les batailles de l'Orel avec les faucons de l'Aurore
Ma mâle Thésée fauconne, moi son Ariane en mal de soleil, né d'un aigle Dédale de l'ouïe fine, perdu sans cellier dans les salles de sa spermathèque, son infant normé jusqu'à moins ample informé dans les amphores
À couvercle d'écorce de bouleau, son tendre oukaze au tribunal d'application du jouir, son âme de roman aîné, son homme de l'élément devin, prière d'insérer quelque lapis sous les croûtes de notre laideur d'emprunt, me soufflait-elle le soir dans le dos, elle mon Èlisandre qui époussette chaque matin au lever de rideau la plume d'un corps de romain qui s'est, tel un Julien Sorel, d'un ultime sceau bullé la cervelle, homme désespérément latin qui depuis toujours d'entre les ports enchanteurs du pourrir revint à heurts précis chercher la mort
My Ladyhawke forevermore
My dear Boyar who served at my seizure, measure for pleasure, 
mon Onna de You Know Why, mon Panimaïo à la Côte d'Ève, horloge d'Azur,
Ma femme des abysses aux avenues plantées de moaïs, sculptrice du magique pectoral Reimiro qui pendit un jour sa double tête de buis à mon cou d'Anne Boleyn, perceuse experte des codes salivaires des varans de la bave en hypertexte, étais-je ce ramendeur des craqûres et accrocs à l'entrée de ses ouvrages que l'on a dit cachés à Montségur ?
On ne prête qu'aux friches me confiait-elle approximant à ses lèvres le double trait d'un sourire interdit qu'elle rendait éloquent à force de symétrie dans le dépliement de sa reliure
Toutes les Milady orphelines que je rencontrais furent de ces convaincantes Ophélie qui dévoraient en secret les monitors du Nil
Vieux mendiants sages de Cuvier dépossédés de leur paquet de viande pris d'ordinaire au mollet ou à la poitrine de ces considérables passants que Flaubert omit dans Homais de décrire tout à sa carnaire expérience de nihil
Exodic nourishment that leaves them famished for oblivion, exuding the bits and parts of their Baedekers that fell from the Height of Mamayev at will
The Intourist building was a stage
Rumeurs sessiles dans les rues adjacentes à la Place du Manège
Les Ceusses du Futur, les Gens du Boudet, les Eugène des Finistères de Sakhaline, les Boukhariotes de la predestination, drogués de la forteresse d'Ark, Dead Drogos on leaving it all dans les allées du sombre Web, les cosaques forcibly fed, et jusqu'aux belles pharmaciennes, vont et viennent à perdre la mémoire dans la noire amplitude des pas de la neige, vapeur courant le long du mur de mon haleine en quête d'un siège
Lus à la renverse, fibres lilas de phasmes violant leur enveloppe de carbolite, j'ai vu mes propres mots injectés des ions molaires d'un argon bleu 
Dans les Yeux d'Elsa Gray oscillant à la queue-leu-leu
Brewed, blown away, sparse, at bay, before my panting, stabbed to a death wish, eternal guests before the ugly, with no chair to embody the song of myself, no stable sitting obit, or at best some makeshift prie-Dieu
♡

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rose diwane

vers ça,à travers ce pays,n'y avoir jamais voyagé,ni volontiers
poussé plus loin n'importe quelle expérience,vos yeux ont l'outremer de leur silence:
de vos mouvements les plus fluides naissent des choses qui me ceignent,
desquelles je ne puis me sevrer car elles sont à bout touchant
le plus petit des égards dérivant de vos yeux veillerait à ce qu'il me déclose,
bien que j'aie cerclé mon repli comme le feraient sur lui des doigts,
vous écartez folio par folio mon âme étale comme le ressort du printemps sépare
(palpant,tout habilité d'un insondable mystère,avec ce qu'il faut de brio)sans efforts du néant sa rose prime
ou si tel est votre vœu de me sceller,moi et
ma vie se sutureront alors à ravir,subito,
à l'avenant du cœur d'une même fleur lorsqu'il rêve de la neige avec soin se couchant comme à l'éversion de l'hiver;
somme nulle de la norme perçue de ce monde n'égale
le pouvoir qu'acère votre délicatesse extrême:dont les irrésistibles grains de la peau
recommandent à mon esprit le limpide incarnat de ses rivages,
recouvrant l'évanoui comme l'invariable à chaque brise du souffle rendu buée sur le verre
(je ne sais ce qu'en vous se manifeste à moi de forclos
et de librement consenti;que j'y puise une seule chose me suggère
la voix de vos yeux plus fonciers que roses des pâlis et des clos)
aucun corps,ni les veines de la pluie de si près ténues,ne fait ruisseller de si sveltes mains de fougères (le 09 juillet 2017 sur Instagram.) 

Somewhere upon the traceries of the descending windows 

of the snow

somewhere i have never travelled,gladly beyond any experience,your eyes have their silence:in your most frail gesture are things which enclose me,or which i cannot touch because they are too near 

your slightest look easily will unclose me though i have closed myself as fingers,you open always petal by petal myself as Spring opens(touching skilfully,mysteriously)her first rose 

or if your wish be to close me,i and my life will shut very beautifully,suddenly,as when the heart of this flower imagines the snow carefully everywhere descending; 

nothing which we are to perceive in this world equals the power of your intense fragility:whose texture compels me with the colour of its countries,rendering death and forever with each breathing 

(i do not know what it is about you that closes and opens;only something in me understands the voice of your eyes is deeper than all roses)nobody,not even the rain,has such small hands

1. Lost Snow Party (Regained)

Trésor de l'envers des billons de l'enfer noiret,

To Emma

Hiems tempus.
Nonnulla animalia.
D'Emmen émane un parfum qui fait image.
Éginhard perçoit dans la brume
l'estoc du blizzard frapper la porte de l'amour
et raser les strumes
de son coeur avec la force
d'un coup de langue d'une Hyménée descendue des orages.
Cette nuit la neige de première pousse
laissera fumer entre ses pattes,
comme une mousse, les coussinets
des léopards de l'Himalaya,
-- félins fuyant les blanchis des montagnes
que les lynx des poudrins de glace, au gel de château des Carpathes,
depuis longtemps hallucinaient
de leurs iris et brûlaient de leurs cristallins --,
pour divertir à beau bruit les amorces
de la flatterie et calciner les blandices
dans les discours des cognizants, d'Angleterre
et des conoissants, venus du vent d'Auster,
télépathes.
Les palatins, 
gens de cour, Inuits esquimaux sages,
fermeront les yeux sur les indices.
Sera-ce toujours devoir des neiges
que de fusionner leur âme à la terrible symétrie
de la création des onces et des irbis ?
Hubris de La Mettrie,
le monde profane a ses furtifs qu'il garde au chaud contre son torse,
la Sainte Russie pourrait un jour instaurer un culte aux vibrisses
de la snieg
jusque dans l'étable
où la dentelle de ses os fondus se repose du poids des grains de sable
frémissant de sommeil sous la fraîche écume des rayons
de lunes touaregs.
Le Petit Nard, comme dit Alcuin,
sait que le désir qui l'habite ne tire pas dans les coins
et ne fera pas son retour lège.
Soupe, poudreuse, carton,
il en connait tous les noms,
garde pied léger sur les dendrites afin que n'en décohère pas le feutrage,
Angilbert et son fils Nithard sont en voyage,
ou peut-être en exil dans le Ponthieu, près la belle Centula,
Aucune réticence pourtant, presque baume du saint chrême,
lorsque quelqu'un fait jeu de son nomen
de baptême,
Emmen, l'Imma des sons sacrés de son hymen,
mère de tous les chants et phonèmes
qu'ils vocalisent à deux dans les quintefeuilles de l'étreinte,
verse l'essence de son âme, quelques gouttes de hyacinthe,
sur la peau de ses mains, recueillies en coffins
pour en retracer les chemins
de lavis avalés vivants dans la sublimation des aquatintes.
Subir, subissement,
subir la loi du plaisir, subissement de la volonté de la fille de reine,
qui prescrit qu'ils n'iront pas gésir dans un lit
platement cette nuit.
La ronde est passée, le Kaiser Karol doit être couché.
Qui jette un regard sur le parterre blancolorado de l'enceinte ?
Le Tout-Aix doit dormir, canyons des songes bus, dans les tilleuls d'arbousiers,
les hydrolés de busseroles, captif du sens du toucher
des rêves portés sur les ailes des émouchets.
L'Homme à sa fenêtre domine les étages,
laisse l'aveugle en lui
guider la somme des pas qui se perdent dans la salle
de son esprit.
Possibilité de faire moulage
de toutes les empreintes
foulant les terres de son royaume et les dalles
de ses abbayes où se contractent les traces de mariages...
Les gens de La Chapelle ne prononcent pas
le petit 'g' du secrétaire et conseiller,
ils le palatalisent et appellent Einhard
l'érudit que l'archichapelain féru de caractères
scripturaires aime comme un frère.
Frôler mentalement, du vol
des lettres quiescentes qui l'amortissent,
le nom d'Éginhard, permet de veiller aux rôles et contrôles
du maître sorboniqueur,
qu'il n'aille glisser dans les boyaux des ruelles hors péribole,
tabernacle de Béséléel, où l'attendent dans des lupanars
les filles de la menetrix qui dévêtent, de la langue, la robe du style des chroniqueurs.
Éginhard pense à sa Vita et ses Gesta,
Au corps, ils le travaillent, lui rappellent le temps passé au scriptorium
de Fulda.
Voici que de la Saxe païenne retombe la vetera regina nix.
Aléoute Qaniix,
lumi de Tallinn,
maasa on lunta.
Dans la froidure il sent gonfler puis durcir ses bourses sous la bure de la toge,
"Me voilà devenu membre de la gente panthérine",
se dit-il en longeant la bâtisse,
repaire iambique des ombres de la loge des femmes.
Sa longue queue l'équilibre et lui sert de caldarium.
L'hortus traversé est chemin d'hormones
qui caresse le coeur et l'ensanglante de la navette d'une trame,
"Il me faut évangéliser la neige, I'm too far gone,
même si je dois me faire recracher
comme un globule blanc du rumen,
foetus d'un jet de luciférine,
estomac tambour silencieux de la nuit, 
vomi par sa bile qui le dissipe."
Moments du jouir vainquent l'effroi,
Will Kiyo follow Satoko to the orchard ?
bruma de Mishima aux naseaux des palefrois
dans le cinquogatari de Pascal Quignard.
Divin trait de semen
vaut-il de se manger trois tartes aux gnons,
talochées par l'effet du grand principe ?
Éginhard sait qu'il ne sera jamais un mignon,
et Dieu sait le sourire d'Emmen.
Jambe deçà, jambe delà,
lorsqu'elle le reçut à califourchon
sur son dos et ses épaules,
l'attela Saint-Patrick-Atlas assis sur ses deux pôles, le secrétaire sut qu'elle dévorait pour lui
tous les serpents qui déplacent les lignes ou les effacent à la paille de glui.
Chevalière à rebours de la mer
étale
aux blancs labours,
elle prenait à revers les mâles
alliances que pourrait signer son père.
Le croissant de lune est velu comme la pierre
sortant nue de la carrière.
Le soleil va bientôt lâcher sa fourrure d'hermine
et dispose déjà des éclats qui miaulent
aux fenêtres.
Pour l'être aimé, son Emmen,
Éginhard jetterait par terre
toutes ses lettres comme un Amen,
la semaison d'une baillée des roses,
weiße comme la neige du souffle du reste de sa vie.
Qu'elle marche pieds nus sur ces ouches ondines,
à califourchon des vertèbres de son âme, verticale diagnose,
eau-forte joō d'un suprêmement doux lavis.

blanques chartes et volumes de l'hiver.
Dans les nuits Emmeniphores

L'Ibernazione estiva nobile

Global Swarming of Nevi Eterne

395_ Ibernazione ou terrain d'hivernation ?
Catéchiser les infidèles à la léthargie,
qu'il fallut ériger en nouvelle religion,
n'exigea pas des romanes surcroît d'énergie.

(Certaines langues sereines, orgueil des nations,
comme l'italien du nord, n'embarrassent leur génie,
d'un bêtacisme blanc, prières d'élévation,
rampant sur les bouches promesses labiales élargies.)

L'Hivernation, ou l'ibernazione vélaire.
Quiescenza, lungo sonno, revenons au sujet du jour, celui qui laissa tant de bords sur la route qu'à la fin l'hiver lui-même ne se rappela plus par quel chemin sortir du fort de l'été. Et renversement.
Blasés, les journalistes se passionnèrent.
Il y avait des changements de clameurs dans l'air.
Signes critiques d'une belle époque ou sinistres climactères ?
Affiché ou volant, un drôle de manifesto.
La capitale ne reconnaissait plus sa louve de son irredentistico,
pour ne rien dire de son vicaire.
Arrivée deuxième, tout de même, la bête Beppe Grillo.
Depuis quelques années, il neigeait sur Rome (coeur éternel de la saison locative des poètes décharnés et maculés d'or de boue.)
(Ne sont jamais dans cette contrée loin ni près, les modernes Baudelaire.) Attendez, entendez-la bien, la chronique veut signifier qu'il pleuvait du coton au mois de juin.
Blizzard, tempête, cascade concrete de millards de flocons, vent debout,
l'Aventin ressemblait à la Snoqualmie Pass un jour où Vulcain
fait l'amour à sa forge devant la glace et trempe son marteau dans l'eau qui bout
pour trapper les peaux de la monnaie blanche d'hiver.
Frappement des sequins, nouveaux francs italiens à porter, frais de traces, sur le grand blanc des baptistaires.
Les financiers français firent un geste et rachetèrent en masse la Belgique au Frère Albert,
les écrivains du bot bizarre, que la Gaule antique avait mis au banc, ne voulurent paraître en reste, il faut toujours que la gent littéraire mime les comportements humains
les plus virils sinon les plus beaux.

Lungo sonno, quiescenz', réversibilité ?

Même les sciuridés du genre spermophiles
trompaient le grain du voile d'invisibilité
qui gainait de toile le sommeil italophile.

L'estivation, portée haute à la mode française,
gagnait chaque belle année un peu plus de Turin,
sur Tibérine soufflait l'esprit de saint Nicaise,
les Normands savent se faire du froid les voiturins.

__ Bon, écoutez mon vieux, c'est bien beau votre histoire d'hibernation estivale, mais qui obère quoi, quoi abhorre qui, qui sont ces celtes ibères latinisés qui se prennent pour Tibère dans les rioni les matins blêmes du mois de juin, et pourquoi juin d'ailleurs ? Vraisemblablement pour rien, hein, vous n'allez tout de même pas encore nous faire le coup du Deserto Dei, vous nous prenez pour des Drogo bouffis d'angoisse ? Arrêtez de nous bourrer il sedici avec le thermomètre de votre moi alexandrinophore qui de toute façon la prosodie froisse, vous voulez dire quoi, que le global sleeping est endémique à Rome depuis l'installation des francesi ? Qu'avez contre le sommeil des Justes ? Hitler et Mussolini ne juraient que par "l'éveil", le "réveil", relisez leurs affiches électorales des années trente et vingt, monsieur. Et refermez donc la fenêtre, on se pèle le jonc dans les rues de la Ripa depuis que les Rouennais (ou les Caennais for that matter) suiveurs de Mellon, l'auguste évêque, viennent l'été se taper ici l'incruste.

Vous avez raison, mon ami.
Je ne jure moi-même que par Janequin
et son chant des oiseaux, à mon coeur endormi,
seul recevable en juin

n'empêchait qu'il neigeât.
Les stendhaliens surets ne voyageaient qu'en train,
les plus mûrs prendraient l'avion comme c'était déjà
le cas pour les sartriens.

Eccoli.
Ils vinrent presque tous,
qui avec son Roquentin, qui son mousse,
en grand équipage ou simplement accompagnés d'un bon ami, voire d'un cousin vague.
L'Ospedale San Giovanni Calibita
est aujourd'hui l'une des meilleures cliniques de la capitale
et son personnel, aux mouvements vifs dans les blouses blanches très légèrement saumonées, jamais ne divague
pour tomber dans cette curieuse manie (serait-ce une ruse ?)
d'élever en pot une solitaire orchidée, toujours un peu crâneuse à dévoiler tous les soins qu'on lui prodigue, de ceux qu'exigent l'entretien d'une femme fatale, ou celui d'un berger des Abruzzes, mascotte du 55th precinct des pompiers de New York City, Astoria.
On les voit parader sur le zinc des bureaux de chaque service hospitalier administratif parisien ou de province.
Écueils d'une passion des sévices jadis aux poissons rouges réservée. Envie de lancer sur ces fleurs des madragues,
de les sortir de là avec mes pinces.
Chez les Fatebenefratelli, au moins soigne-t-on les ancolies
et recueille, dans les aquariums que les eaux du Tibre rincent,
les raies pastenagues.

Fra Edelio la blanche aube revêtit, et se laissa pousser barbe pleine.
Le blanc et son écume d'argent, un fait scientifique autrement plus patent que la simple manifestation d'un style, rassurait les gens, donnait du sens et du caractère aux gestes des praticiens de la Nouvelle-Saint-Louis-en-L'Île, chacun s'accordait pour le dire, rebouteux des montagnes comme médecins de tradition de la plaine.
La légende blanche du Frère s'étendait ainsi, souterraine, du Fumaiolo jusqu'aux eaux du Lazio.
Mêmes glacées dans le cheminement serpentin des livres de Sibylle, toujours profondément enterrés sous le mont Palatin, les nuées ardentes du savoir d'Esculape fondaient science utile à même le socle d'une roche dure comme l'inouï et branchaient sur le réel édelien le décuplement de la sape éléphantesque de ses ratios.
Tous vinrent ou presque,
qui avec son Marsay, qui son Malin,
purs représentants de papier ou mus dès l'origine par leur nature bloguesque,
ils arrivèrent par paires, comme des personnages de Balzac qui auraient lu Alain.
Eccoli.

Le Traitement.
C'est lui qui les attirait.
Les auteurs, séduits d'avance, comme les recettes d'un cinéma non soumis à la loi du hasard (qui vit passer tant de squelettes dans ses placards), semblaient conduits par la seule nécessité.
Éléments de joie, non mélangée, d'un acte de foi, feu complémentaire ranimé de cent continués serments.
Complaire, sous les ciseaux de la vie, une fois de plus à la destinée de son moine-habit qui depuis toujours gardait belle contenance et dont belle coupe toujours s'annonçait.
Fra Paulo dell'Edelio aux mains d'orant savait gâter son clan.

De conserve avec un certain dottore Baratilla (MD, Flinders U., Adelaide, Austr., ~1976), un médecin des écrivains de la République de Venise chassé par le Doge éditeur vers 1985 alors qu'il s'apprêtait procéder à l'extraction -- en vue de leur compilation dans un cartulaire herbier --, pile à l'heure de la chouette de Minerve, des poils d'un auteur roux décédé vers minuit dans la thébaïde du quartier interdit des chantiers d'écritures navales, pratique, hélas pour lui, rigoureusement prohibée par un édit fondamental datant du 13e siècle, le frère camaldule Edelio mettait à disposition de sa confrérie un élixir dont l'officielle posologie reposait sur la mise en poussière de composés d'ailes de thècles du prunier (version forgée visant l'obtention des brevets auprès des autorités, procédé validateur digne d'un cynique prompt, du bidule, à tout obscurcir, mais fort réducteur, comme nous le verrons peut-être plus loin d'un peu plus près) qui, essayé sur une chèvre alpine, paraissait tenir ses promesses et même beaucoup plus s'il faut en croire, des temps nouveaux postérieurs au traité de paix, la clandestine chronique de l'Île de Tibérine.

Le chanoine aubin galopait devant et laissait filer bonhomme de train aux gens derrière.
Une fois franchie la barrière du manège éteint par le gel, il fallait se frayer un chemin à travers le dôme des congères toisant l'igloo des glaçons charriés à pelles par les goulets du Trastevère.
C'est par une porte en verre soufflé de la ville de Molay que l'on entrait dans les caves aux murs de chrome de la basilique San Bartolomeo.
Les plus vieux des visiteurs se souvenaient alors de leur passé folkeux. Avaient l'impression de pénétrer un sanctuaire
bâti sur le modèle rustique de la chapelle déconsacrée du fils Guthrie, Arlo.
Ils se sentaient littéralement aspirés encore par les filins de queue
des paroles sacramentelles reçues à travers les micros et haut-parleurs de cette étrange manière de Vatican,
lorsqu'ils quittaient les lieux,
après une ultime fois s'être rendus souper au réfectoire des moines, collation servie dans des écuelles d'argent
sur des tables nappées de carreaux en lin, blancs et rouges comme des cétoines qui joueraient les marjolets afin d'empourprer les cieux
du Levant,
oui, mon Dieu, comme cela ressemblait à l'Alice's Restaurant,
sauf qu'ici les Douanes pouvaient en fouiller, Dogano Nox, le trésor captieux,
de jour comme de nuit, scribain secret des écrivants.
Le cours des choses accélérait le moteur de l'hiver que l'on aimait prédire chaud.
Déjà monté de tours et nivôses d'un tempo haut,
le rythme de nage, savant mélange, brûlait l'atone et le dispendieux,
dans la cadence, mad paradox, d'un ballet nô,
le service penchait vers un mariage beaucoup plus harmonieux.
Les maîtres d'autel, aréopage de manteaux abeillés de bandes molles à la mode osque, portaient des casques à rubans
et volets plumés de bleu.
Ils avaient des auréoles
au-dessous et au-dessus des yeux.
Les fards qui les cerclaient usaient de stirine
sarclée dans les champs d'antimoine
d'Alexandrie que nonnes et convers de Tibérine
tamisaient après les vêpres jusqu'aux valeurs les plus fines d'un patrimoine.

Le GIEC nous mentait-il, nous spoliait-il
de la vérité ?
Pour les avitailleuses et les avitailleurs italiens de l'île,
rompre la glace sur le chemin du port d'Ostie jusqu'au Ghetto,
était de plus en plus difficile.
Le grand capital de neige accumulée sur les lieux de charité
barrait, sans encore l'ôter,
l'accès à toute viable idée de citadine continuité,
qu'être au cœur de l'or blanc des mâchoires d'un implacable étau
dictait l'enfoncement dans la poudreuse de ses farines
mais ne ruinait pas les forces de la commune attraction
quand il statufierait même la commande des ponts dans les souffles ribauds
d'un hiver au comble de la joie d'avoir sans beaucoup de frictions
conquis par la voie douce farouche insularité.
Les livreurs, du facteur au boulanger, ne voyaient plus s'élever, de Tibérine,
l'impassible tréteau,
dalle fabuleuse d'une île dans le brouillard du Tibre dont le lit,
déchiré par les coups de raccrocs de sa banquise fluviatile,
semblait s'enrouler autour du portique d'Octavie
dans la vapeur arctique des condensations
de son marché aux plies
et chabots.
Commençait à fondre leur légendaire patience de romains gorgés d'inoubliables étés.
Les Mattei leur laissèrent jouissance des nautiles
de la fontaine (gelée depuis le premier jour de juin) des Tartarughe
afin qu'ils s'en servissent comme point d'appui, promontoire, ou simple escabeau,
et réverbérassent, à l'aide des tuiles de leur carapace, un peu de soleil fertile
qui aurait, dans la brutalité des changements éprouvés,
d'anonymes atomes de chaleur su conserver,
pour faire se dépâmer de Bartolomeo les toits, dépossédés
alors que le vent les mutile,
de l'habituel honneur de vues éclatées sur le Mont Testaccio.

Les vents soufflant au nord étaient chauds.
Cette stase sanguine du climat les Transteverins
ne l'expliquaient pas.
Eux qui savaient toute chose, le manque de circulation dans la saisie de ces phénomènes hautement jupitériens
les mettait dans des états.
Ils allaient et venaient sur le Gianicolo,
montaient offrandes à l'un des dieux romains
déjà des plus complexes en soi, Janus le roi des calendes, frère de Mater Matuta.
Les voilà les enfants de la toundra
courant doubles-fonds et bi-plafonds d'un étincelant cachot.
Les heures et les mois semblaient s'être ligués pour ne plus tourner sur leurs gonds.
Les eaux vides ne creusaient plus les veines des clepsydres,
la glace, éprise de l'axe du temps, serrait la gorge de ses rouages
comme Caligula peut-être jadis étouffa
la jugulaire de son père adoptif sous l'édredon.
Ni Tibère ni Macron ne se remirent des soufflets du gant de l'hydre.
Le printemps, ce premier juin 2015, lui non plus ne faisait son âge.
Les modernes italiens
durent se résoudre à changer de bottines
et chaussèrent des Nordica
pour ne pas finir les pieds transis comme Agrippine.
Ovide ou Cicéron ?
Varron ou Parménide ? Laisser le choix au choix n'était plus temps,
il fallait bien se soumettre au risque de modifier en amont
les paroles du Chant des Saliens.
Leur paraissait troublant le mélange des Saint-Jean,
Carna en juin, Janus en janvier,
canicule sur le Janicule ou vents froids du khamsin
brûlant d'une carnatique musique de carnage,
les saisons d'hiver et d'été voulaient-elles montrer
qu'elles fusionnaient les parèdres sur le dos
des octaves de leurs claviers ?
Cette colonie de moines-travailleurs français devenait tout de même,
comme l'îlot tout entier,
une diabolique épine,
pour les locaux habitués à romaniser en rond.
Elle déchirait de sa pointe le bel équilibre du nouveau carême
(trouvé après mille essais financés par les édiles du quartier)
qui fartait de ses graphites et térébenthines
les semelles des skis, recouverts de peaux de phoques blancs,
(ces mammifères subreptices ayant le don
de se faufiler dans le cadre du moindre petit tableau ouvrant
sur n'importe quel chantier,
pour faire fructifier leur échouerie transalpine)
qu'utilisaient dans la glisse vers leur nouvel étant,
les gens de Tibérine.
Soudain ceux-là retrouvaient instincts et grâce de chasseurs
au coeur
d'un été presque né déjà moribond.

Fra Edelio souriait.
Il aimait en miroir voir saillir l'ivoire
des dents du peuple romain
dont il avait tant apprécié pouvoir s'en dire enfin le descendant.
(Les habitants lacustres ne lui en voulaient aucunement.)
Le global swarming of nevi eterne qui les excoriait,
devait surgir du puits d'un quelconque lointain châtiment
résultat d'une mauvaise dette de jeu de défausse
acquise lors de la conquête par les légions de Drusus le Germain
du pays de Kierkegaard, contrée fouillée de cluses en causses,
afin qu'elles y découvrent les fabuleux gisements
de Timore e Tremore, clés vibrantes des anamorphoses
ouvrant les magiques échanges thermiques qui les folieraient,
elles et leur chef, gens de sud, au moyen de la métempsycose,
dans les couvertures de l'âme de l'homme du nord amant
de la douleur et de la raison qu'enveloppe la passion des carte
et des lettres écrites hors le champ
des duels qui mettent habituellement
aux prises les fulgores du salut et les faux luisants
de la confortable pose.
Le moine commandeur signait d'ailleurs volontiers
ses prescriptions de lecture du nom de Fra de Silentio,
les patients qui n'étaient pas fréquents
ni dévoués dévorateurs de l'oeuvre du Danois
pensaient qu'il faisait cela pour l'amour du secret, héritier
de mille correspondances privées qui tournoient
intactes entre les pales de la difficile climatisation du patio,
au milieu de l'île romaine qui, au fur et à mesure
de l'usure
de ses étiers,
se montrait aujourd'hui
fort aguerrie
dans l'exhibition des fumerolles à pavois,
hardis boucliers, le brouillard de l'immédiateté des étés disloquant.

Skweech, chuuui, tchek-tchek, vit', wet.

[Émissions de la chouette harfang
patte attachée, noeud d'alouette,
l'anneau de marine la griffant.]

Le Pèlerin rapace des proies s'appelle Anfang.
Fra Edelio, grand admirateur du règne animal,
l'avait ainsi baptisé en hommage à la langue
du Schwarzer-Franziskanerbruder Martin Ein für alle mal
Heidegger, un ancien païen convertit à la littérature alors qu'il semblait perdu dans la gangue
pétro-philosophique d'une idéologie complètement asséchée dans les couloirs déserts de ses glandes lacrymales.
Maillée menue sur le bureau la chouette était utile, déjouait les crispations à lents tourments.
C'était un oiseau malin. Bruder Günter, l'érecteur de conscience de Fra Edelio, l'avait recueilli blessé pendant la guerre sous la chenille d'un Tiger (ou d'un Panther ?) puis soigné sous l'aile de la panthère (ou du tigre hère ?) qu'il promenait au bout d'une laisse dans les travées et les fossés des monastères, lieux fréquentés par lui depuis le zéro noir absolu de l'aube et des aurores qui n'en avaient jamais fini d'émettre le bruit fossile de l'avertissement des perpétuelles renaissances de la Terre de Baffin, sol des laves et fusions chronomètres des nivales nouveautés adamiques. Il rejoignait ainsi par les actes et la pensée Daniel et Saint-Jérôme dont il poursuivait le magistère.
Fra Edelio nourrissait une énorme affection pour elle,
car, disait-il, "elle soulage, par sa présence, de toute pression qui encapsule l'appareil circulatoire du visiteur vierge,
remet d'aplomb son emballement artériel,
lui permet, alors que son regard croise le rayon de velours
de deux yeux profonds, charbonneux comme le Néron, prunelles qui dévorèrent l'aura de tant de vautours,
d'envisager le traitement dans la douceur d'un commencement non brouillé par le ton d'inquisition, digne de Sauron, propre à de plus ordinaires concierges."

Cet harfang des neiges italiennes (que des infographistes de Tibérine
programmaient afin qu'elles devinssent déterminément éternelles),
serait un jour le félin volant d'un autre Saint-Marc qui édicterait la doctrine
de la Nouvelle-Venise, car toute lagune est mortelle
comme l'écrivait encore récemment le chanoine Spengler, sempiternel
docteur de la foi des années juliennes arrivé, hors embâcle de juin, -- sur l'île qui ressemblait de plus en plus au Québec de Lachine,
ou de l'Estrie un mois d'hiver --, à bord d'un prao chargé de démouleurs de masques portuaires et accessoirement mouilleur de mines.

Le Grand ordonnateur tibérinien développait un autre fol amour.
Subissant l'attraction des janitors, il sublimait bedel et bidello,
donnait des bals pour l'honneur des femmes et des hommes de fond de cour.
Avait la passion des bedeaudes et bedeaux,
et dévouement extrême pour les officiers de conciergerie
en général.
Avec le dottore, ils étaient parvenus à créer dans leur souterraine bergerie
deux janiceps qui gardaient aujourd'hui le passage vers le Bedlam Hospital,
lazarett interdit où l'on pratiquait la clonazione littéraire dite sans retour.
L'Esprit du cybernétique Orthos de Cerbère (traité pour la Grande Sibérie,
déperlant à toutes hivernales intempéries) avait vu ses diverses plaies seringuées par aspersion de liqueur prise à la rouge couronne Decheret
de la chèvre alpine,
petite caprine des caprices à tout faire dans les échelles de songerie,
afin qu'il propose aux prétendants îliens nouveau mythe à fort sentiment d'appartenance néo-romaine et cela dès la chambre d'appel, digne de celle de l'église d'Aubeterre, sise au seuil de la basilique troglodyte, foyer central de Tibérine.

Les deux chiens (en fait un seul animal biface), se nommaient
Vah Ben' et Vaphar Ankh',
remués d'or à la pelle, élevés sur le mont Janicule aux sciences de l'arrêt,
comme deux colonnes de feu couvrant les arrière-criques de Rouet
qui bord à bord carénèrent,
lors de la dernière
glaciation les caps chemisant les méditerranéennes calanques
et leurs premières grottes romanes
d'une ceinture blanche et large, ultime dan
de l'adaptation tectonique
au mystère
de la Terre
pour les montagnes, encore très secouées par les souvenirs d'une période passée sous l'Orosirien, et leurs sommets.

Suite et fin à l'aube (du 18 juin.)
Tout sur Fra Edelio,
barbe pleine et chemise probe (près, loin des couleurs de l'arlequin),
et son secret habitus sur l'île de la basilique de San Bartolomeo.

L'Île Tibérine avant l'arrivée des écrivains français

In Memoriam Kurt

To Jane Reamer

319__Something in the way

Ummmmm

Un Homme-singe en hiver s'enveinait dans la nieve

Une dernière prise de risque

Un denier siffle dans la brise

Le pile ou face manque la cible

Le temps animal met les Eve
À la trappe sous de viles briques
Sur le tard, tant que les âpres
au gain abrègent le temps du rêve
Comme les moines drapés dans la glace
Je lis les vies vaines du Steppenwolf dans la grâce
Le vendredi les sottais mangent du catfish
dans les mines des concerts sans affiches
Un Homme saint dans la neige s'enivrait dans le livre
Cela cause des avaries dans la roche
Le Rock est une montagne au sermon resté dans la poche
Something in the way, ummmmm