L'Ibernazione estiva nobile

Global Swarming of Nevi Eterne

395_ Ibernazione ou terrain d'hivernation ?
Catéchiser les infidèles à la léthargie,
qu'il fallut ériger en nouvelle religion,
n'exigea pas des romanes surcroît d'énergie.

(Certaines langues sereines, orgueil des nations,
comme l'italien du nord, n'embarrassent leur génie,
d'un bêtacisme blanc, prières d'élévation,
rampant sur les bouches promesses labiales élargies.)

L'Hivernation, ou l'ibernazione vélaire.
Quiescenza, lungo sonno, revenons au sujet du jour, celui qui laissa tant de bords sur la route qu'à la fin l'hiver lui-même ne se rappela plus par quel chemin sortir du fort de l'été. Et renversement.
Blasés, les journalistes se passionnèrent.
Il y avait des changements de clameurs dans l'air.
Signes critiques d'une belle époque ou sinistres climactères ?
Affiché ou volant, un drôle de manifesto.
La capitale ne reconnaissait plus sa louve de son irredentistico,
pour ne rien dire de son vicaire.
Arrivée deuxième, tout de même, la bête Beppe Grillo.
Depuis quelques années, il neigeait sur Rome (coeur éternel de la saison locative des poètes décharnés et maculés d'or de boue.)
(Ne sont jamais dans cette contrée loin ni près, les modernes Baudelaire.) Attendez, entendez-la bien, la chronique veut signifier qu'il pleuvait du coton au mois de juin.
Blizzard, tempête, cascade concrete de millards de flocons, vent debout,
l'Aventin ressemblait à la Snoqualmie Pass un jour où Vulcain
fait l'amour à sa forge devant la glace et trempe son marteau dans l'eau qui bout
pour trapper les peaux de la monnaie blanche d'hiver.
Frappement des sequins, nouveaux francs italiens à porter, frais de traces, sur le grand blanc des baptistaires.
Les financiers français firent un geste et rachetèrent en masse la Belgique au Frère Albert,
les écrivains du bot bizarre, que la Gaule antique avait mis au banc, ne voulurent paraître en reste, il faut toujours que la gent littéraire mime les comportements humains
les plus virils sinon les plus beaux.

Lungo sonno, quiescenz', réversibilité ?

Même les sciuridés du genre spermophiles
trompaient le grain du voile d'invisibilité
qui gainait de toile le sommeil italophile.

L'estivation, portée haute à la mode française,
gagnait chaque belle année un peu plus de Turin,
sur Tibérine soufflait l'esprit de saint Nicaise,
les Normands savent se faire du froid les voiturins.

__ Bon, écoutez mon vieux, c'est bien beau votre histoire d'hibernation estivale, mais qui obère quoi, quoi abhorre qui, qui sont ces celtes ibères latinisés qui se prennent pour Tibère dans les rioni les matins blêmes du mois de juin, et pourquoi juin d'ailleurs ? Vraisemblablement pour rien, hein, vous n'allez tout de même pas encore nous faire le coup du Deserto Dei, vous nous prenez pour des Drogo bouffis d'angoisse ? Arrêtez de nous bourrer il sedici avec le thermomètre de votre moi alexandrinophore qui de toute façon la prosodie froisse, vous voulez dire quoi, que le global sleeping est endémique à Rome depuis l'installation des francesi ? Qu'avez contre le sommeil des Justes ? Hitler et Mussolini ne juraient que par "l'éveil", le "réveil", relisez leurs affiches électorales des années trente et vingt, monsieur. Et refermez donc la fenêtre, on se pèle le jonc dans les rues de la Ripa depuis que les Rouennais (ou les Caennais for that matter) suiveurs de Mellon, l'auguste évêque, viennent l'été se taper ici l'incruste.

Vous avez raison, mon ami.
Je ne jure moi-même que par Janequin
et son chant des oiseaux, à mon coeur endormi,
seul recevable en juin

n'empêchait qu'il neigeât.
Les stendhaliens surets ne voyageaient qu'en train,
les plus mûrs prendraient l'avion comme c'était déjà
le cas pour les sartriens.

Eccoli.
Ils vinrent presque tous,
qui avec son Roquentin, qui son mousse,
en grand équipage ou simplement accompagnés d'un bon ami, voire d'un cousin vague.
L'Ospedale San Giovanni Calibita
est aujourd'hui l'une des meilleures cliniques de la capitale
et son personnel, aux mouvements vifs dans les blouses blanches très légèrement saumonées, jamais ne divague
pour tomber dans cette curieuse manie (serait-ce une ruse ?)
d'élever en pot une solitaire orchidée, toujours un peu crâneuse à dévoiler tous les soins qu'on lui prodigue, de ceux qu'exigent l'entretien d'une femme fatale, ou celui d'un berger des Abruzzes, mascotte du 55th precinct des pompiers de New York City, Astoria.
On les voit parader sur le zinc des bureaux de chaque service hospitalier administratif parisien ou de province.
Écueils d'une passion des sévices jadis aux poissons rouges réservée. Envie de lancer sur ces fleurs des madragues,
de les sortir de là avec mes pinces.
Chez les Fatebenefratelli, au moins soigne-t-on les ancolies
et recueille, dans les aquariums que les eaux du Tibre rincent,
les raies pastenagues.

Fra Edelio la blanche aube revêtit, et se laissa pousser barbe pleine.
Le blanc et son écume d'argent, un fait scientifique autrement plus patent que la simple manifestation d'un style, rassurait les gens, donnait du sens et du caractère aux gestes des praticiens de la Nouvelle-Saint-Louis-en-L'Île, chacun s'accordait pour le dire, rebouteux des montagnes comme médecins de tradition de la plaine.
La légende blanche du Frère s'étendait ainsi, souterraine, du Fumaiolo jusqu'aux eaux du Lazio.
Mêmes glacées dans le cheminement serpentin des livres de Sibylle, toujours profondément enterrés sous le mont Palatin, les nuées ardentes du savoir d'Esculape fondaient science utile à même le socle d'une roche dure comme l'inouï et branchaient sur le réel édelien le décuplement de la sape éléphantesque de ses ratios.
Tous vinrent ou presque,
qui avec son Marsay, qui son Malin,
purs représentants de papier ou mus dès l'origine par leur nature bloguesque,
ils arrivèrent par paires, comme des personnages de Balzac qui auraient lu Alain.
Eccoli.

Le Traitement.
C'est lui qui les attirait.
Les auteurs, séduits d'avance, comme les recettes d'un cinéma non soumis à la loi du hasard (qui vit passer tant de squelettes dans ses placards), semblaient conduits par la seule nécessité.
Éléments de joie, non mélangée, d'un acte de foi, feu complémentaire ranimé de cent continués serments.
Complaire, sous les ciseaux de la vie, une fois de plus à la destinée de son moine-habit qui depuis toujours gardait belle contenance et dont belle coupe toujours s'annonçait.
Fra Paulo dell'Edelio aux mains d'orant savait gâter son clan.

De conserve avec un certain dottore Baratilla (MD, Flinders U., Adelaide, Austr., ~1976), un médecin des écrivains de la République de Venise chassé par le Doge éditeur vers 1985 alors qu'il s'apprêtait procéder à l'extraction -- en vue de leur compilation dans un cartulaire herbier --, pile à l'heure de la chouette de Minerve, des poils d'un auteur roux décédé vers minuit dans la thébaïde du quartier interdit des chantiers d'écritures navales, pratique, hélas pour lui, rigoureusement prohibée par un édit fondamental datant du 13e siècle, le frère camaldule Edelio mettait à disposition de sa confrérie un élixir dont l'officielle posologie reposait sur la mise en poussière de composés d'ailes de thècles du prunier (version forgée visant l'obtention des brevets auprès des autorités, procédé validateur digne d'un cynique prompt, du bidule, à tout obscurcir, mais fort réducteur, comme nous le verrons peut-être plus loin d'un peu plus près) qui, essayé sur une chèvre alpine, paraissait tenir ses promesses et même beaucoup plus s'il faut en croire, des temps nouveaux postérieurs au traité de paix, la clandestine chronique de l'Île de Tibérine.

Le chanoine aubin galopait devant et laissait filer bonhomme de train aux gens derrière.
Une fois franchie la barrière du manège éteint par le gel, il fallait se frayer un chemin à travers le dôme des congères toisant l'igloo des glaçons charriés à pelles par les goulets du Trastevère.
C'est par une porte en verre soufflé de la ville de Molay que l'on entrait dans les caves aux murs de chrome de la basilique San Bartolomeo.
Les plus vieux des visiteurs se souvenaient alors de leur passé folkeux. Avaient l'impression de pénétrer un sanctuaire
bâti sur le modèle rustique de la chapelle déconsacrée du fils Guthrie, Arlo.
Ils se sentaient littéralement aspirés encore par les filins de queue
des paroles sacramentelles reçues à travers les micros et haut-parleurs de cette étrange manière de Vatican,
lorsqu'ils quittaient les lieux,
après une ultime fois s'être rendus souper au réfectoire des moines, collation servie dans des écuelles d'argent
sur des tables nappées de carreaux en lin, blancs et rouges comme des cétoines qui joueraient les marjolets afin d'empourprer les cieux
du Levant,
oui, mon Dieu, comme cela ressemblait à l'Alice's Restaurant,
sauf qu'ici les Douanes pouvaient en fouiller, Dogano Nox, le trésor captieux,
de jour comme de nuit, scribain secret des écrivants.
Le cours des choses accélérait le moteur de l'hiver que l'on aimait prédire chaud.
Déjà monté de tours et nivôses d'un tempo haut,
le rythme de nage, savant mélange, brûlait l'atone et le dispendieux,
dans la cadence, mad paradox, d'un ballet nô,
le service penchait vers un mariage beaucoup plus harmonieux.
Les maîtres d'autel, aréopage de manteaux abeillés de bandes molles à la mode osque, portaient des casques à rubans
et volets plumés de bleu.
Ils avaient des auréoles
au-dessous et au-dessus des yeux.
Les fards qui les cerclaient usaient de stirine
sarclée dans les champs d'antimoine
d'Alexandrie que nonnes et convers de Tibérine
tamisaient après les vêpres jusqu'aux valeurs les plus fines d'un patrimoine.

Le GIEC nous mentait-il, nous spoliait-il
de la vérité ?
Pour les avitailleuses et les avitailleurs italiens de l'île,
rompre la glace sur le chemin du port d'Ostie jusqu'au Ghetto,
était de plus en plus difficile.
Le grand capital de neige accumulée sur les lieux de charité
barrait, sans encore l'ôter,
l'accès à toute viable idée de citadine continuité,
qu'être au cœur de l'or blanc des mâchoires d'un implacable étau
dictait l'enfoncement dans la poudreuse de ses farines
mais ne ruinait pas les forces de la commune attraction
quand il statufierait même la commande des ponts dans les souffles ribauds
d'un hiver au comble de la joie d'avoir sans beaucoup de frictions
conquis par la voie douce farouche insularité.
Les livreurs, du facteur au boulanger, ne voyaient plus s'élever, de Tibérine,
l'impassible tréteau,
dalle fabuleuse d'une île dans le brouillard du Tibre dont le lit,
déchiré par les coups de raccrocs de sa banquise fluviatile,
semblait s'enrouler autour du portique d'Octavie
dans la vapeur arctique des condensations
de son marché aux plies
et chabots.
Commençait à fondre leur légendaire patience de romains gorgés d'inoubliables étés.
Les Mattei leur laissèrent jouissance des nautiles
de la fontaine (gelée depuis le premier jour de juin) des Tartarughe
afin qu'ils s'en servissent comme point d'appui, promontoire, ou simple escabeau,
et réverbérassent, à l'aide des tuiles de leur carapace, un peu de soleil fertile
qui aurait, dans la brutalité des changements éprouvés,
d'anonymes atomes de chaleur su conserver,
pour faire se dépâmer de Bartolomeo les toits, dépossédés
alors que le vent les mutile,
de l'habituel honneur de vues éclatées sur le Mont Testaccio.

Les vents soufflant au nord étaient chauds.
Cette stase sanguine du climat les Transteverins
ne l'expliquaient pas.
Eux qui savaient toute chose, le manque de circulation dans la saisie de ces phénomènes hautement jupitériens
les mettait dans des états.
Ils allaient et venaient sur le Gianicolo,
montaient offrandes à l'un des dieux romains
déjà des plus complexes en soi, Janus le roi des calendes, frère de Mater Matuta.
Les voilà les enfants de la toundra
courant doubles-fonds et bi-plafonds d'un étincelant cachot.
Les heures et les mois semblaient s'être ligués pour ne plus tourner sur leurs gonds.
Les eaux vides ne creusaient plus les veines des clepsydres,
la glace, éprise de l'axe du temps, serrait la gorge de ses rouages
comme Caligula peut-être jadis étouffa
la jugulaire de son père adoptif sous l'édredon.
Ni Tibère ni Macron ne se remirent des soufflets du gant de l'hydre.
Le printemps, ce premier juin 2015, lui non plus ne faisait son âge.
Les modernes italiens
durent se résoudre à changer de bottines
et chaussèrent des Nordica
pour ne pas finir les pieds transis comme Agrippine.
Ovide ou Cicéron ?
Varron ou Parménide ? Laisser le choix au choix n'était plus temps,
il fallait bien se soumettre au risque de modifier en amont
les paroles du Chant des Saliens.
Leur paraissait troublant le mélange des Saint-Jean,
Carna en juin, Janus en janvier,
canicule sur le Janicule ou vents froids du khamsin
brûlant d'une carnatique musique de carnage,
les saisons d'hiver et d'été voulaient-elles montrer
qu'elles fusionnaient les parèdres sur le dos
des octaves de leurs claviers ?
Cette colonie de moines-travailleurs français devenait tout de même,
comme l'îlot tout entier,
une diabolique épine,
pour les locaux habitués à romaniser en rond.
Elle déchirait de sa pointe le bel équilibre du nouveau carême
(trouvé après mille essais financés par les édiles du quartier)
qui fartait de ses graphites et térébenthines
les semelles des skis, recouverts de peaux de phoques blancs,
(ces mammifères subreptices ayant le don
de se faufiler dans le cadre du moindre petit tableau ouvrant
sur n'importe quel chantier,
pour faire fructifier leur échouerie transalpine)
qu'utilisaient dans la glisse vers leur nouvel étant,
les gens de Tibérine.
Soudain ceux-là retrouvaient instincts et grâce de chasseurs
au coeur
d'un été presque né déjà moribond.

Fra Edelio souriait.
Il aimait en miroir voir saillir l'ivoire
des dents du peuple romain
dont il avait tant apprécié pouvoir s'en dire enfin le descendant.
(Les habitants lacustres ne lui en voulaient aucunement.)
Le global swarming of nevi eterne qui les excoriait,
devait surgir du puits d'un quelconque lointain châtiment
résultat d'une mauvaise dette de jeu de défausse
acquise lors de la conquête par les légions de Drusus le Germain
du pays de Kierkegaard, contrée fouillée de cluses en causses,
afin qu'elles y découvrent les fabuleux gisements
de Timore e Tremore, clés vibrantes des anamorphoses
ouvrant les magiques échanges thermiques qui les folieraient,
elles et leur chef, gens de sud, au moyen de la métempsycose,
dans les couvertures de l'âme de l'homme du nord amant
de la douleur et de la raison qu'enveloppe la passion des carte
et des lettres écrites hors le champ
des duels qui mettent habituellement
aux prises les fulgores du salut et les faux luisants
de la confortable pose.
Le moine commandeur signait d'ailleurs volontiers
ses prescriptions de lecture du nom de Fra de Silentio,
les patients qui n'étaient pas fréquents
ni dévoués dévorateurs de l'oeuvre du Danois
pensaient qu'il faisait cela pour l'amour du secret, héritier
de mille correspondances privées qui tournoient
intactes entre les pales de la difficile climatisation du patio,
au milieu de l'île romaine qui, au fur et à mesure
de l'usure
de ses étiers,
se montrait aujourd'hui
fort aguerrie
dans l'exhibition des fumerolles à pavois,
hardis boucliers, le brouillard de l'immédiateté des étés disloquant.

Skweech, chuuui, tchek-tchek, vit', wet.

[Émissions de la chouette harfang
patte attachée, noeud d'alouette,
l'anneau de marine la griffant.]

Le Pèlerin rapace des proies s'appelle Anfang.
Fra Edelio, grand admirateur du règne animal,
l'avait ainsi baptisé en hommage à la langue
du Schwarzer-Franziskanerbruder Martin Ein für alle mal
Heidegger, un ancien païen convertit à la littérature alors qu'il semblait perdu dans la gangue
pétro-philosophique d'une idéologie complètement asséchée dans les couloirs déserts de ses glandes lacrymales.
Maillée menue sur le bureau la chouette était utile, déjouait les crispations à lents tourments.
C'était un oiseau malin. Bruder Günter, l'érecteur de conscience de Fra Edelio, l'avait recueilli blessé pendant la guerre sous la chenille d'un Tiger (ou d'un Panther ?) puis soigné sous l'aile de la panthère (ou du tigre hère ?) qu'il promenait au bout d'une laisse dans les travées et les fossés des monastères, lieux fréquentés par lui depuis le zéro noir absolu de l'aube et des aurores qui n'en avaient jamais fini d'émettre le bruit fossile de l'avertissement des perpétuelles renaissances de la Terre de Baffin, sol des laves et fusions chronomètres des nivales nouveautés adamiques. Il rejoignait ainsi par les actes et la pensée Daniel et Saint-Jérôme dont il poursuivait le magistère.
Fra Edelio nourrissait une énorme affection pour elle,
car, disait-il, "elle soulage, par sa présence, de toute pression qui encapsule l'appareil circulatoire du visiteur vierge,
remet d'aplomb son emballement artériel,
lui permet, alors que son regard croise le rayon de velours
de deux yeux profonds, charbonneux comme le Néron, prunelles qui dévorèrent l'aura de tant de vautours,
d'envisager le traitement dans la douceur d'un commencement non brouillé par le ton d'inquisition, digne de Sauron, propre à de plus ordinaires concierges."

Cet harfang des neiges italiennes (que des infographistes de Tibérine
programmaient afin qu'elles devinssent déterminément éternelles),
serait un jour le félin volant d'un autre Saint-Marc qui édicterait la doctrine
de la Nouvelle-Venise, car toute lagune est mortelle
comme l'écrivait encore récemment le chanoine Spengler, sempiternel
docteur de la foi des années juliennes arrivé, hors embâcle de juin, -- sur l'île qui ressemblait de plus en plus au Québec de Lachine,
ou de l'Estrie un mois d'hiver --, à bord d'un prao chargé de démouleurs de masques portuaires et accessoirement mouilleur de mines.

Le Grand ordonnateur tibérinien développait un autre fol amour.
Subissant l'attraction des janitors, il sublimait bedel et bidello,
donnait des bals pour l'honneur des femmes et des hommes de fond de cour.
Avait la passion des bedeaudes et bedeaux,
et dévouement extrême pour les officiers de conciergerie
en général.
Avec le dottore, ils étaient parvenus à créer dans leur souterraine bergerie
deux janiceps qui gardaient aujourd'hui le passage vers le Bedlam Hospital,
lazarett interdit où l'on pratiquait la clonazione littéraire dite sans retour.
L'Esprit du cybernétique Orthos de Cerbère (traité pour la Grande Sibérie,
déperlant à toutes hivernales intempéries) avait vu ses diverses plaies seringuées par aspersion de liqueur prise à la rouge couronne Decheret
de la chèvre alpine,
petite caprine des caprices à tout faire dans les échelles de songerie,
afin qu'il propose aux prétendants îliens nouveau mythe à fort sentiment d'appartenance néo-romaine et cela dès la chambre d'appel, digne de celle de l'église d'Aubeterre, sise au seuil de la basilique troglodyte, foyer central de Tibérine.

Les deux chiens (en fait un seul animal biface), se nommaient
Vah Ben' et Vaphar Ankh',
remués d'or à la pelle, élevés sur le mont Janicule aux sciences de l'arrêt,
comme deux colonnes de feu couvrant les arrière-criques de Rouet
qui bord à bord carénèrent,
lors de la dernière
glaciation les caps chemisant les méditerranéennes calanques
et leurs premières grottes romanes
d'une ceinture blanche et large, ultime dan
de l'adaptation tectonique
au mystère
de la Terre
pour les montagnes, encore très secouées par les souvenirs d'une période passée sous l'Orosirien, et leurs sommets.

Suite et fin à l'aube (du 18 juin.)
Tout sur Fra Edelio,
barbe pleine et chemise probe (près, loin des couleurs de l'arlequin),
et son secret habitus sur l'île de la basilique de San Bartolomeo.

L'Île Tibérine avant l'arrivée des écrivains français

Remembrance of Blogs Past

394_Le Nostromo sans l'Edel-Homme,
c'est comme Rome vidée par les Ostrogoths,
on s'ennuie, on rigole, s'emmêle, mâchote nos mégots,
on s'immole à boire du cidre sans pommes, 
s'inonde d'immonde hydromel rogomme,
simule l'amour jusqu'au minuit potache,
 fait des farces à Marcel Ash,
le droïde littéraliste qui se prend pour Proust,
néo-ancient mariner sidéral aux moustaches
 de langouste,
seul et plastique avec sa bite et son eustache.
Lui plantons nos USB dans le dos
puis écoutons en boucle ses commentaires.
Courant suspendu, beau manque de ström,
intraitable attente dans les bibliothèques Boost.
Fouillons alors les archives du vaisseau 
et, en bons colocataires
lieutenants des relais,
nous repassons les vieux posts et articles pour nous distraire,
en replay.
À nous faire oublier tous nos mots.
Nous échangeons moult free-hugs sans attaches
que nous effaçons tout de suite à coups de gomme.

Cryogénisation de "près, loin", latente.

Là où il y a du plaisir lointain, il n'y a de proche gêne.

Les commentateurs sont dans l'impasse et l'hypoxie
d'un désir taxi de biomasse gazogène
brûlé dans les alcools et les esprits
implacablement démunis par l'attente

qui faiblement gaillarde pourtant encore les oxygène. 

Vicino, lontano.
Cosa mentale la meteorologia ?
Un' giugno bianco
è un' giugno nero,
o viceversa.
(Voir supra le 395.)

Le jour d'avril où ma professeur de latin se découvrit et ne me décolla pas de la bave d'un fil

318__Dans les antiques salles d'études des langues mortelles du bassin crétacéen du Creil des années quatre-vingt, les lycéens n'étaient pas priés de se revêtir de peinture à la craie comme les boeufs voilés d'antan que l'on menait au sacrifice, les flancs recouverts du souffle de l'argile blanc qui les maculait de sa poudre de macre étoilée, jusqu'au tableau de l'autel. Depuis la Revôlùtîo de MCMLXVIII et son rêvôlùbîlis grand bond les pieds joints sur l'auvent et les verrières du transpirant hier, le chef de la Natîo conseillait aux recteurs de l'Educàtîo de pacifier le commerce avec la pûêrîtîa aux cheveux blonds, et de mettre, vôlentêr, un peu de compassion dans le relationnel.

On écrivait à la plume automatique sur nos tabulae de papier, le grand tableau vert ne servait qu'à signaler la longueur des mètres abandonnés, à dissiper le magnétique mystère du champ sémantique pris par les glaces, à chaque extrémités des pôles lexicaux en fonte, et rapporter les dérives des pontes du radical fantomatique de quelques parfaits aux pieds nus dans leurs trochées. 

Entre ses mâchoires, dans l'action d'un petit jeu de cisaille logé au coeur du mouvement horizontal dont le bout de sa langue contrôlait à son culot le transfert des charges (sanglant de plis infimes les ombres du nez), elle faisait cirer son capuchon noir. Ses dents relevaient leur pression, distribuée par saccades, et le cylindre du bic jaune-orangé qu'elle tenait à sinistra partait dans une course de piston, rendu nerveux dans la danse de ménade d'un rythme lubrifié par le film des lèvres arrondies dans la tension de l'arc pneumatique d'un musculeux doublon sans maquillage. J'avais la sensation de voir ce liquido auspicio laisser une fine trace étincelante et glacer le capot du réservoir d'encre dans l'éclairage de satin cru de l'heure matinale de la classe de latin où la nuit accordait de porter en terre les cancres de la veille jetés à leur sort. Invespêrascit, il commençait à faire tôt en cette journée de début d'hiver au vespéral à l'envers. Les loirs dormaient encore, la prima hora réussissait bien aux quelques élèves réunis-là, nous étions frais, au dedans comme dehors. Les enseignants adoraient cet auroral créneau, sauvage comme le verbal du supin. Nous nous amusions à noter sous cape, ridîbundus, les erreurs légères commises par le professeur dans le feu d'une démonstration qui courait déjà vers midi, elle-même cueillait à la volée les nôtres, relapses, comme à l'arrêt d'autobus, avec la gourmandise d'un rendez-vous d'agapes, lorsqu'elle relâchait d'un "plop" délictuel dans le silence des dieux, le chapeau noir du stylo qui lui scellait la bouche d'or, pour partager avec l'errant humain un peu de la masse prise à son savoir de sinople, et reboucher nos trous et flops. Elle avait de belles dents, c'était un fait, visible certainement même la nuit. Et une voix d'alto-Mentor. Les Télémaque étaient tout ouïe. Plus que ses élèves ou ses lionceaux, nous étions comme ses premiers chrétiens, offerts sur la nappe. 

Pour mon copain Y* et moi -- les deux seuls mecs du pôpûlus d'une classe de dix qui mixait toutes les Premières comptant chez elles des pousses de latinistes entières qu'un généreux édit du licteur-censeur du lycée, amoureux de Sénèque, rendait possible de vidanger, trois jours par semaine, par l'orifice d'une étroite vanne, de flùmên à rivûlus --, attentifs à l'observer, comment faire autrement, nous n'étions pas de bois, à peine du verre dont on fait les billes, ni n'avions le cuir des émotions tanné par des imaginations en panne, il était clair que nous ne fantasmions pas sur D* (elle nous appelait, elle aussi, par nos noms de famille), mais je n'étais, des deux, pas le plus fataliste pour autant, beaucoup se poilaient devant sa petite taille, trois pommes sur un dé, alors que tout le monde bavait, béante faille, devant le précipice de beauté où pouvait les jeter, Golemicules de glaise liquéfiée, la gerbe d'oeillades de la jeune déesse professeur d'anglais, madame V*, si telle était sa volonté. De ce déséquilibre dans la perception du charme naquit chez moi le désir de prendre le contre-pied, non par calcul (j'avais un bon feeling avec l'angliciste aux divines pupilles fines et longues comme des larmes) mais parce que je sentais l'amour de transmettre la matière primer chez l'une et le souci de la séduction, que traduisaient certains gestes de l'intelligence du corps, n'être pas nul chez l'autre. 

Mme D* avait du panache, une belle tournure de phrase, arrachée à la vrille des mots cachés dans le lierre des ceps et des raisins de la version par quelqu'un dans la salle, la rendait vigneronne assez fière, plus encore si elle s'était arrangée pour qu'elle vînt à son secours et la livrât elle-même en avant-première, dans une stance de coquetterie savante de subtile matrone dont les phases ne surprenaient plus guère, on voyait qu'elle préparait intensément ses cours et qu'elle savait toutes les traductions à l'avance. Lorsqu'elle tombait sur une ganache, ignare pour un instant (et j'apportais ma petite pierre), elle se remettait le stylo dans la bouche pour voiler ce demi-sourire que l'on dit, anathème ou aversion, moins farouche que goguenard. 

Ses cheveux mi-longs très bruns l'embarrassaient-elle ?, je ne sais pas, on ne les vit qu'une seule fois libres dépourvus de l'habitus à barrette qui les tirait en arrière tous les jours et peut-être les nuits dont Junon défaisait la stola. Que la sensualité batte de l'aile dans la rigueur de principes féministes toujours en vigueur, je ne le crois pas. L'arraisonnement des combats politiques de sa jeunesse mordait toujours de sa conscience l'amulette, de la LCR à son bel âge (le père de Yan* était actif à sa tête dans la ville entre sexàgintà octò et septùagintà quinque, il me raconta que leurs chemins se croisèrent) toujours roulaient tambours et sonnaient trompettes, certaines frappes de hourras ne s'oublient pas, sans que cela se sache, la sexualité et la Polis, cela faisait plutôt bon ménage dans ces milieux sensualistes, proto-libertariens d'animiste obédience, ces méta-prolétaires de la civitas étaient réputés pour planer comme les As Icare et Psyché dans l'azur de l'amour sans attaches. La raison semblait autre, elle s'était sûrement mariée jeune avec le premier apôtre venu de sa classe de khâgne. Cela dut être son unique bon ami, c'est ce que je me dit lorsqu'elle nous raconta son parcours d'études qu'elle rapatria vers une section de Lettres classiques en Sorbonne après une lourde sanction scolaire qui lui fit manquer, entre les adipeuses colonnes, la marche ultime de la gagne universitaire. 

J'aimais sa sincérité, je l'avais eue comme prof principale en classe de seconde, elle m'avait lancé de loin dans l'oreille, depuis son bureau ovale, un jour de fin de trimestre :"X*, s'il n'est pas de veille, vous pourriez dire à votre père de passer demain soir", c'était toujours ma mère qui venait au conseil. La précision de sa curiosité s'inscrivit dans les treilles et les clins du val de la mémoire. 

Je la rencontrai plus tard sur la petite route de Rosoy qui joint Verderonne, j'étais à vélo, c'était un tour que je faisais tous les mardi soirs, une boucle de huit kilomètres qui ne m'éloignait pas de chez moi. Je devinai qu'elle pistait la maison de Gréco, la Juliette amie de Sartre, un écrivain qu'elle révérait au-delà de sa terrestre personne. Elle était à bord d'une Volskwagen Cox orange, moteur atmo refroidit par air, avec son mari à la barbe noire comme l'écume d'un oceano nox en langes et une collègue d'allemand au visage de Garbo, ils eurent un sourire interdit, me dépassant, si le char germain parut incongrûentêr (la vision d'enseignants hors de la terre sacrée du grand Domus scolaire, en liberté, surprend toujours le puer), il me charma les yeux, j'eus le temps de voir, dans la cinématique de nos deux roulements rendus lents ou précaires par l'étroitesse de la voie à son plus délicat goudronnage, qu'elle me montrait du regard aux passagers sérieux de l'habitacle écarlate cocci-forme dans un commentaire lapidaire, légèrement sourcilleux, qu'on aurait dit fait au ralenti :" Voilà du coin, l'un des petits pâtres." Ou quelque chose de similaire. Ils reprirent leur pèlerinage sur l'artère du Traum.

Elle prononçait tous les "ai" des imparfaits du verbe "faire" comme au temps de Molière, et nous parlait souvent en off d'Armande et Madeleine, les ombres du patronyme "Béjart" exerçaient sur elle autant d'attraction que les veines de souvenirs séchées au grand soleil des strophes de lumières portées par les ondes romaines. Des élèves dénichèrent le nom de son Pater, la double rime syllabique exacte de celui des femmes aimées du condottiere des arts du drame. Son praenomen de F* fut trouvé par les phénomènes des mêmes fouilleuses petites âmes. 

La séance du mardi se refermait à onze heures. D* requit la présence à la fin du cours de ceux qui n'avaient pas rendu leur devoir dans les délais impartis, je devais m'attendre à lui donner une explication qui n'entrerait pas, j'en avais le pressentiment, comme dans du beurre. Je revenais d'un séjour en pays barbare, j'habitais loin, je n'étais pas du sérail, mes parents prêts de se séparer bossaient comme des ânes jusqu'à point d'heure, il y avait des tensions à la maison, les Lares de nos mânes avaient déjà fui, je fus le premier de la fratrie à lâcher le volant et dévier du rail, vers la déraison. Lorsque mon tour vint, l'assemblée partie, elle se dirigea vers ma table déserte, serpentant entre deux rangs du labyrinthe qui faisait comme la saignée d'une tranchée de Gergovie. J'avais la tête penchée sur ma feuille blanche en gésine, je fus surpris par la poussée de ses cuisses qui élargissaient, par le bombement de leur convexe étiage, le boyau dans lequel elle se tenait droite comme une plume rectrice. Le tablier du plateau s'enfonçait dans ma poitrine. J'avais maintenant un visuel sur le bouton de son Levis qui brillait comme un boulon d'argent sous le ciel du nombril coupant comme une hélice. Cet abandon en rase campagne de la courtoisie la plus simple m'étonna. Sachant que je bredouillerais peut-être la trame dénudée d'une ou deux pauvres braies d'excuses filées par les églantiers sauvages des marais du mensonge, de pure forme elle posa le qui est quod de ce retard et, sans exiger de mon rhapsode réparation de la mauvaise captation d'épargne, lâchant craies et éponge, me demanda de me lever, dans un souffle, dont l'étrange chaleur me fit signaler plus tard, lorsque je me repassai dans la tête le plan séquence de son inconfortable articulation, tout ce qu'elle contenait d'inédit présage. 

L'âcre odeur de sueur venue de ses aisselles avait la grosseur hydrophile du coton lorsqu'on le laisse tout à la joie de gonfler à l'idée de tremper bientôt dans la vaisselle d'un liquide. Elle avait de nouveau son stylo à la bouche et jouait avec lui dans les frictions qu'elle actionnait depuis son menton. Cette pose ineffable était la seule chose de tangible dans cette pièce asphyxiée de repaires inconnus qui étouffaient de leur impalpable fongible l'entre-vide. 

Nous pensions atteindre le bureau lorsqu'elle me repoussa de ses membres contre le mur de coaltar séché blanchi à la chaux. Je ressentis la masse de mon occiput rebondir une fois sur le bristol qui légendait la carte de l'auguste Mare Nostrum, j'entendis péter une bulle de colle mal appliquée qui avait installé son camp de base digne de César dans le figement d'ambre tranquille de ce lieu que ne touchaient plus, depuis des temps éducatifs immémoriaux, que les cernes des habitués au décor de cet atrium. 

Elle ne portait pas la robe rouge cardinal qu'on lui voyait quelquefois mais la tunique semainière de tout bon professeur, le pull et le jean de consolation banale. Elle me prit la main et la plaqua sur la braguette de son pantalon, du monde romain la fente de l'origine, je sentais ses seins, qui tenaient de la Vénus de Lespugue -- et je pense qu'elle aimait leur volumétrie dont les fanes retombaient en pente douce comme les lys sur le blason du roi Hugues --, se frotter contre mes côtes flottantes, je n'émis plus de souffle, me quittait de la respiration le don, devais-je invoquer la déesse Carna protectrice des organes, pour de bon ? Sa bouche nue trouva ce qui me restait de lèvres dont les bords se laissaient envahir par un coeur gros comme une bonite hors de l'eau un après-midi de matanza sarde, je sentis qu'elle m'aspirait la langue dans un brusque effort de succion vorace que ne fardait aucun élan de retenue sonore, ses talons la grandissent à mesure qu'elle s'élève, je carde l'haleine d'un épi de voix, la repousse d'un bras, "arrête !", me libère la plèvre à la membrane, je sors de la pièce pour passer dans le couloir avec dans le thorax dardé le feu de mon cri. 

Je descends l'escalier vers la petite sortie qui donne sur le terrain de basket-ball, je ne dis rien aux autres qui me demandent si ça s'est bien passé, juste un signe de tête, we had a ball, je sens le calme après la tempête, I feel good, je suis surpris, en moi aucune trace physique de dépit, de colère épithète, dans mon esprit de post-ado, rien ne brode, nos honneurs sont saufs, si j'ai vaincu sa tentative de côercîtîo (une enquête administrative d'aujourd'hui traduirait les faits rien que les faits en termes légaux), F* n'a pas caché son désir, her call. Elle sema les zéros sur les exos que je ne rendais pas, je la tutoyai dès que je lui devais une réponse que je suspendais à gésir verticale comme une épée (les élèves oublient le vouvoiement parfois, j'en profitai à discrétion sans en rajouter, cela passa comme la lettre d'un rai de solîcûlus éduen à l'imposte, jusqu'à la survenue de l'été.) 

Je trouve les adultes acidement ridicules
Je respire assidu les ombres fraîches des temples du présent. 

Détruit aux conseils, Kopf et cupa coupés-crevés, nourriture à vestales, enterré vivant dans l'espace dévolu jadis à la defossa viva Beatrix Kiddo dans Kill Bill dùô, ruiné de reputatio aux épreuves du bac blanc qu'une autre prof corrigea, je lui gardai relatives sympathie et considération secrètes même lorsque je la revis cinq ans plus tard au théâtre municipal. Le rideau du malaise s'était levé en grand derrière ses yeux, je perçus les ondes de la peur par transparence fuir hors de leur creux. Je m'amusai de feindre aussitôt un grand mépris que je n'avais jamais eu, lorsque un ancien de la classe de français avec qui j'étais venu la salua dans la salle. il fut choqué par mon attitude lui si soucieux de ma compagnie, un acte peu noble dans un contexte qu'il jugeait favorable au pacte de reconnaissance que l'on devait chaque fois manifester face à nos formateurs d'hier et d'aujourd'hui. 

J'aurais pu mettre vingt ans à aimer les femmes de plus de vingt ans.
Le temps de laisser s'effacer un visage qui ornait quelques familiers édicules.

Vènièrunt Veneres. Comme des déesses.