Le Parlement des Ossements Introuvables

"Peace, Grown-up persons

It's just a shot away"

(temps approximatif de lecture: 20'' sous iOS 12 et Android Q, une quarantaine de jours avec Windows 10, plusieurs mois sous Linux et toute la vie sous écran bleu.)

Le parlement introublable

S'est-on donné seulement la peine de le brouiller ?

De semer quelque chose à sa surface, d'appuyer sur le bouton du cachet des hommes du laboratoire perdu que détient en son pouvoir sécable la sérotonine du bien vaquer ?

Comme jadis on disait que l'on votait à ses occupations

La solution accepte-t-elle les poudres à canon buvables pour solde de tout règlement dissout ?

La conservation des aliments de la parole, introuvable ultra haute stérilisation du verbe qui de toute façon céda à sa propre ignifugation avant de s'accorder d'autres traitements, sans fermer la porte aux vertus de l'ancienne amiante trouvable dans les sous-sols du campus Pierre-et-Marie-Curie où périt Jussieu

S'offre à vous en un verre de lait, petit élixir de la mémoire qui fait tout voir par simple transparence

De l'iode en barre, de relais bleu, corporellement prêt à vous protégez des hommages prophylactiques coalescents dans leur unique dimension lumineuse, que l'on note latérale dans les éclats des carnets de bord hémicyclaires connus jusqu'ici

Un parlement non-réanimable

Transpercé par d'innommables ions statiques

Ceinturé d'une chasteté noire sculptrice de crans qui se multiplient à l'horizon de chacun de ses trous, proportionnels à sa volonté clairement obscène de se représenter au burin, ventre à l'air, flottants bois de bronze dans les travées liquides

Des assemblées de cargos de nuit légers, du catalogue desquelles s'échappe un bateau comme celui de mon père, frais émoulu second mécano en son grumier Delmas des années soixante, accosté au Quai Modéré Lombard, oisif dans l'avant-port

Des groupes de F35 Lockheed mais avec beaucoup plus d'emport, décollés de la charge d'exprimer quoi que ce soit, acquis à la nécessité de rafaler son prochain, avec moins de cernes sous l'écaillement de leur peau furtive, une soute à bombes plus raisonnable, ouvertement gourmande, dont l'encaissement serait rendu moins plausible dans les restes de bleu du ciel que les nuages peignent à leur suite

Sans cesse les croix de 14 en l'an 2116 redonnent de la voix, se redressent, se reversent, plongent, telles quelles se redistribuent, si vous préférez vous proposer à leur place dans le plan du

Diamètre du prophète de l'aire opposée

Je les vois tous les jours dans le feu de l'action, j'en témoigne, chaque organe pousse à sa réélection, leurs individuels fantômes compris, dans le démembrement de tout un paysage dégazé, lascivement fonctionnel, des facilitateurs de l'avant leur tendent la main depuis des mines à coulisses gorgées de la fourrure de leurs vieux loups utérins, seuls à ne pas avoir sauté hors du foyer des muches de Naours en novembre dix-huit, aux coups de menton de nos tendons, pourvus qu'ils tiennent, les entend-on nous souffler

Sur les traces d'un humus, dont la bruyère ne tourna pas tourbe par manque de nourriture aux terminaisons des moignons éparses retrouvés, terrain qui n'a pas encore été tranché dans sa chair

Rien pourtant ne pourrait être, alors que l'on retend ses nerfs, plus que par afflux de coupes et médailles régalé

Avec l'école de l'étoile au front, Dieu que la Terre des volcans est jolie, géante du sans-merci témoin d'un Finistère vitrifié sur pied, dans les granites roses de l'indécelable explosion de sa mortelle cordillère

Murmurer à tue-tête, marmonner un cri, et diverses autres inflictions de mauvais poète infinitif

Le choix du bot spécialiste dans la contrariété des mots est toujours à soi-même osmotique

N'explique rien, n'élit rien, choit dans l'inchoané et l'innéquis, pour le dire comme Incitatus le cheval vert votif qui commençait ses sessions par décacheter les sceaux de révélation dans les salons de l'incurie paillée à l'or du Sénat romain, n'en élicite pas plus

Et qui finit lui aussi à l'aine du bas de l'urne hernie

À décapitation reposée

Songer à sombrer aux creux des os de la médiation de l'une des quatre urnes de l'apocalypse gargantuesques ou simplement néroniennes et se souvenir de ne repenser à rien au sujet d'un soi à jamais oublié au sans fond de ce boyau terrestre en forme de jarre bonhomme

Se laisser aller à devenir l'agneau de sa force virtuelle un instant plus tard, l'agent de sa prospérité, vers Saint-Denis et les gisants vaudous de ses Montjoie muets

Ma mère était ce Labrador d'être, vaste territoire heureux qu'on le prenne pour un confin dessiné sur confetti, auquel la glace de la vie confia son moi, tout des steppes nourricières de son âme était mis en réserve dans le paysage mental d'autrui, d'un épi d'épeautre faisait un champ de blé, si elle pensait à son plaisir ce n'était qu'à la condition qu'il se reflète, point central des attractions, non vain, sur la terre des autres, et si elle se fichait vertigineusement du regard posé sur elle par le grand voisinage humain, c'était afin que la vue que s'autorisait cette masse s'arrête d'elle-même devant un trait - senti comme le sien -, sans doute très jeune par elle tracé à l'encre d'un caractère fort comme un kanji, ne déborde pas au-delà de la sphère portée sur l'aile par leur ombre approuvée, roue de plume privée de rayon dans le soleil, œil percé, mais les dégage de tout mal-être vis-à-vis d'elle, fille de la craie caucasienne qui fit saigner les ciels de chênes et d'hêtres de la forêt entre Creil et Senlis, qui cendra le fleuve d'Ermenonville à Boran, abandonnée des ornières de l'envie et du dépit, insensible au fer rouge de l'aigreur, dépourvue des vestiges que certains exposent tels des trophées dans les musées d'une native méchanceté, elle s'avançait comme la palpitation de la lumière feuillée dont fait ses délices un soleil pattu pris vif sur le carreau de la terrasse, un frémissement à tout coup décrit comme le passage d'un chat discret aux yeux mêmes d'une furtivité pourtant rituelle et inscrite sur les rôles au parlement du sans-gêne, elle qui veillait à la concordance des temps dans la cadence de leurs souvenirs critiques sans les bannir ni exiger de la personne rencontrée qu'elle jette à la rue ses doutes et ses souhaits, son incertitude, le mode subjectif dont elle se faisait un monde.

Jouait Chopin en amateur, peut-être, mais sortait comme ça d'oreille l'arrangement au clavier de Shine On You Crazy Diamond ou du Great Gig In The Sky du Floyd, de Quel temps fait-il à Paris, de Thomet et Romans, générique de l'ex DJ directrice de la philosophie politique sur France Culture, lorsque je lui demandais. Mon dictionnaire sur pattes.

Elle passa son D.E. seule, sur ses samedis après-midi, sans qu'on s'en aperçoive, nous qui étions tout pour elle, tout à son boulot, sans jamais nous quitter.

Elle adorait nager en mer ou à la piscine tous les jours que Dieu fit, souriait sans crâner. Les enfants lui reflétaient l'âme de la chose immédiatement. Tout le monde venait lui parler. 

Tint-il à me dire, et je l'écoutais, résolu que j'étais

Les marques de tatouages passèrent la barrière de la peau et se sédimentèrent là où gisait la notion de pur restant

Dans la collision cellulaire d'un renaître que des parties de l'esprit humain récupéraient à l'épuisette et revendaient à la sauvette dans la salle des marches d'une géographie perdue, où les pas de l'Histoire s'évaporaient du pourtant froid marbre ambiant, dans la torpeur intellectuelle d'un semblant de régime, linéaments d'une transpiration qui cherchait à se solacier de n'importe quelle expression de fumée arrachée au masque de la mue d'un serpent d'encens, peinture de la grâce originale dans la salle des Quatre Urnes Perdues, meuble visage absent rempli de tics nerveux, rameaux du facial à la recherche électrique d'une quelconque liaison mimétique avec on ne savait quel attribut de crâne divin, même en morceaux

Peeping Prom

L'écriture est une description invisible de la pensée,
et la peinture en est la description visible.
Je ne me soucie que de la peinture poétique,
qu'il ne faut pas confondre avec la peinture littéraire
qui, elle, s'occupe d'idées et de sentiments, en
utilisant la pseudo-représentation que sont
les symboles conventionnels.
René Magritte - Ecrits complets, chez Flammarion
1979 - rev. 2009

Semper visibilis

Tout doit apparaître dans le bleu, le vert, au fronton des tons froids, l'ex chaud sinople, fil prasin sanguinaire îlien de ces solitudes de verre soufflées par le Poe, terre de Boston depuis la Sainte-Croix jusqu'aux grands magasins, versées ou non dans les coupes par la Voisin, sans énigmes ni mystères, semées sur le ventre rubicond des raisins matrices du réel qui s'extraie du cadre, seconde par étalon Maître.

Pourquoi ne pas dire plutôt, Marcel Mariën, que l'on ne s'enfleuve jamais deux fois dans le même Renoir, même si l'on en gouache la répétition des chef d'oeuvres, Loire et Seine, pleines parties de compagnes à Paris surréelles, Nadja, Jacqueline, Elisa, rue du Père-Enfantin à la Belle Chaumière de sa galerie des souvenirs, Breton, en ce jour de décembre 1929, voit mal d'un oeil l'image parfaite de Georgette, inquiétante étrange étude de la Représentation de l'évidence éternelle de la femme, bijou de liaison mono-maritale, étrangler l'éros de Magritte. Cobrera, ne cobrera pas, le palais osseux élastique, rigoureusement noir comme celui du mamba, devient sec, son voile ne demande qu'à interjeter Appel, manque la salive pour que le mouvement gobe ce qu'il ne gorgetera pas. On avale bien les oeuvres en couleurs du sourire.

À la croisée des chemins où volettent au-dessus des calvaires les pies fileuses de métamorphes, quelque chose brille de maléfique, le nombre d'or peut-il montrer ainsi les indécentes facettes de ses adrets dans le crucifix des silhouettes ? René n'a nul besoin d'une autre, la fois où il invita poser un mannequin, sa dame la trouva franchement lead comme l'eau des miroirs en fonte de plomb, alors que de fines minutes gouttaient hors du cadran de ses périodes horlogères, comme l'épouse d'un Nocher à l'embarcation granitique percée par les rochers poussés entre les lames de la glace.

Louis Scutenaire, cossu pharmakos de formules chocs pour traiter l'effervescence des mots de tête, avait déjà révisé la sienne en : "Homais exploita une belle carrière, de marbre en sa propre statue, il s'est bombé dedans le torse." Les bons moules du simulacre ne meurent jamais.

Le roi du surréalisme, bédouin des packs dérivants, homme-bleu des champs de maïs dont les Hopis musellent la poussière de la caravane afin qu'elle reste dans l'axe de la buée tendue par le miroir du Qohélet, sauvera du brawl les deux parties, et finira par fermer une nouvelle fois les yeux, tirant sur le fil blanc qui lui cousait les cieux, comme au décollage du vif-argent plaqué sur la planche photographique du tract (imprimé ce même jour de décembre par Magritte) hommage au métaphysicien d'Italie (lequel caressait Cavour personnellement), pour reconnaître un peu troublé que cette peinture froide à rôtir les regards alanguis des observateurs, interdits dans les surplaces de leur paraître, était la seule signature testamentaire capable de résister au vieux citrons acides de son mouvement d'écriture sympathique (sachant que Magritte rejetait, d'un réflexe né depuis l'épaule, l'idée de postérité).

Pretence Pitchounette. 

Pavillon mi-clos -- rembourré par la cire de la muselière du vent muzzler du monde, dans la tempête levée par les animodrones (dont les maîtres d'armes enseignèrent l'art de se débarrasser de l'emprise des serres meurtrières des aigles, et autres faucons, tueurs domestiqués de leur être-aéronef), de l'emperleur des abeilles et du saigneur des mouches --, la fente des yeux comprimée comme le sillon des lunettes en os de phoque léopard des Inuits, fin comme le cil, tombé quasi plectre à shamisen sur la chanterelle jouissance cérébrale d'une geiko à Gion, il écoute d'une oreille, observe d'un air dégagé, le bruit étouffé des voix et les regards furtifs venus de l'estacade, silo lumineux au-dessus duquel bruissent et se réfléchissent ces gouttelettes robotoïdes, licence de vol déchirée, lâcher lousse leur féerie de giboulées entre les raies de la poussière d'écume soulevée par le fracassement sourd d'un haut-l'humeur de la houle convulsée.

Le pont-promenade, meneur des nuées vireuses du phare avides de le transformer en kiosque, laisse s'attirer à soi les ondes fugitives d'un semblant d'acte de violence apprécié des sociopathologistes les plus simples, pleines du profit cédé par cette vibration désaccordée du reste de la ville, sorte de mentisme qui fait défiler le vide des idées (et l'envie de le palper derrière le noir corbeau de sa forme concave sans écho), qui détoure les chairs du port de leurs contours habituels, quelque chose qui, n'appartenant qu'à lui, montrait l'image de la femme allongée dans le ressac, ceinturée par les laminaires en peau de serpent arrachées à la pleine mue de la mer, déjà bien entamée par les morsures de sel du hasard sur son corps, vivant ou mort, blanchisseur des nerfs dans la brisure des vagues. (Suite dans le prochain post.)

Plus aucun bruit.
Ni signal.
Velours de réseau.
Absence de vignetage.
Carence de lumière.
Suppression du fruit.
Garance du phosphore des os
Je est un autre manque de flare.
Invisible facteur de flore de la nuit.
Débitage de ses avals.
Willow's lower byte.
No focal length.
No noughts.
Opaque dots.
In a basic tense.
Nay and Dight.

I terreni rossi dell'Eleonora d'Este francese

445_ La Belleza Convulsiva

Per Annalena e Marion 

In realtà faceva la vita, altro che balle.

(Devise ferraraise) 

! Mìcol.
(Ne pas relever,
continuare a sorridere.)
Il mio nome
è Micòl.
Les
Républicains-Sociaux
de Salò
sont venus
la chercher.
Tous les garçons
aimaient
la Madonna
di Ferrara
qui adorait
traduire
les vers
de Dickinson
et parler d'Emily
en français
à ses amis.
Giampiero
mourait
de vouloir sauver
les damnés
de la Terre
qu'on humilie,
il ne verrait
pas partir
la ragazzina Micòl
pour le Lager.
No futuro,
preferiva
il caro,
il dolce,
il pio passato,
prise, accrochée
dans les fers
et le filo spinato
du protocole
d'Himmler.
Elle n'avait
pas l'air
d'une fille
compliquée,
et c'est
ce qui travaillait
le narrateur
devant la bachelière,
lui,
comme un chame
sur le corail de cette famille,
qui devait
rater son exam
de maths.
Lorsque Giampi'
la ramenait
avec son communisme de l'âme,
emporté,
rouge comme l'on se pâme
d'amour sur le craon,
la brique pilée,
les deux mains
sur le sol
du terrain
de tennis improvisé,
Schifanoia, Micòl
dédaignait
répliquer.
Giorgio,
tout à sa fuzzy logic discontinuée,
narrait,
narratore
nascosto,
allongé
sous son récitatif haut comme une torre
d'avorio,
butte-témoin
visible de l'Estense
jusqu'à Laon
pour dire
la Myrhiàm
Virgine.
Dieu que l'amour est folie,
sola molla del mondo,
il desiderio que Breton maximise,
soigner un torticolis
du genou,
petite éraflure
dont il faut éponger
l'abrasion
avec le lembo
de sa chemise.
La tomba era grande,
certo,
mais Dieu que sa cuisse
est blanche et forte
comme déjà celle d'une femme,
dessous le pli,
qui luit
d'une autre commissure,
au genou
né
des amours fols et fous
della signora Olga
et dell professor Ermanno.
M. F-C aurait
pu faire des fils,
devenir une Zelda ou Sylvia Plath,
connaître la gloire à Cinecittà,
une autre A-M S.,
l'attendait peut-être à la porte,
Decima, Marie-Anne Straighter,
Lola-Valérie,
Miss Steiner
Aurélia,
Elle habite Ferrare
où ses parents,
sont professeurs.
Ils lui ont installé,
fait rare
pour l'époque,
dans la noirceur
de sa chambre,
à doucir la nuit,
le téléphone qui troque
voix
contre rendez-vous.
Micòl est blonde
comme le lin fibre
qui décolle les yeux
des amoureux
dans les films de Buñuel,
l'était-elle
aussi
la femme de la pharmacie ?
Anna Repetto
s'est-elle teint les cheveux
dans la version
Vancini ou De Sica ?
Belinda Lee
paraîtrait telle
une Dark Lady
le matin tôt,
sur le marciapiede,
davanti al Castello.
Era la notte
del 15 dicembre
1943.
À sa fenêtre, derrière le rideau,
lorsque le jardin du hasard
répétitif
fait qu'il vous surplombe
du regard,
Dominique Sanda
la vit trotter entre les tombes
vers un destin
qui vibre
encore aujourd'hui
dans les cendres blanches
de l'embase
qu'elle
descendit,
nadir à la rencontre d'Anna,
dans la rue soufflée de calots d'ambre
afin
que l'incendie
définitif
la démembre
du cadre de ses souvenirs,
rouges comme le palissandre,
et l'embrase.

Giardino Alla Francese

Esplanade des galantes Indes de la gravide

426_ All the Hats are Brown and the Sky Is Grey, 
Sankt-Leningrad Dreaming

À D.B.

La première fois que les Invalides virent Marguerite
Ils la trouvèrent trop sagement unready maid
Leurs marches ne se sentaient pas de faire du baby-sitting tout de suite
Et préférèrent la renvoyer sur l'Eros d'un Préfet qui proposait son aide.
Un grand transparent aragonite lui était né
Dont la macle paraissait tranchante à double cristaux
Le fruit des entrailles (infant-oiseau toucan frappant à l'aorte) de la superbe Toucas Aphrodite
Régressait déjà vers Douarnenez
Ou quelque autre coin de la Bretagne louée pour ses caches et ses points distaux
Or maybe in Toulon, far away out of wedlock, near the Bay of Angels but from a stranger bed
Mes bouts de débuts debout
Dans les boues de diamant de la vie des endroits
Et des envers vers l'Anvers de tous les Sancerrois
Du monde où l'on se désarrime des trésors de désarrois
Que placèrent les hommes, jetons de cire,
Sur les parchemins transcripteurs de tabous,
Théodine et Constance, comtesse de Tinseau,
Les paraphèrent, qui jette sort signe,
Depuis les meubles sommets, avalanches de ma mort et de ma naissance, qu'ils dorèrent dignes,
Toute affaire glissante j'étais comme dans Potemkine le landau
Je planais encore tout mouillé fauconneau dans la mire
De sa première esplanade
Fils du ciel de l'automne, la branche Massillon est son Kashmir
À lui, oh let the sun beat down upon his face, dans le désert de l'histoire de fesse de cette arlequinade
Dieu c'est le soleil, le vieux Toucas est fait du même bois sureau
Que le grand-père paysan des paris de Nerval
Voyageur de la pluie qu'on rencontre au passage de l'impériale
Et du vol de l'aigle de Saint-Jean sur les vaisseaux à mille tonneaux
Des secrets de la Couronne d'Aragòn qu'un Fantomas inquisitorial
Détroussa
Sans pousser plus de soupirs
Que cela
Quai de Javel, bleach ou loup blanc, qu'importe l'invisible port ammoniac des peaux
Pourvu qu'on ait l'adresse de la famille Andrieux
Se faire encarter pâle Andromaque dans les tanins du futur aux rouges dépôts
Ne sera pas jouer les mâles dominants dans l'écume de ses navicelles, babines retroussées et sourires luxurieux
Trois ans après 1713 disparaissait
La Couronne, il fallait bien sauver le soldat des Porcellets
Vint le temps du Poète du Gévaudan
Lâché dans la douleur Capitale pour libérer les amours fous proies moniales prisonnières des gueules de canidés sur-marivaudant.
André prit le maquis aux latitudes de neige des lapopies
Et vit la Julitte du beau silence des quartiers laids sauvegarder son Cyrice de fils
Qui avait fui Paris, bien-pensant soit qui mal honnit, et ses rues dépavées par les marquis du fade, épais dévoreurs des mioches de la Nouvelle Antioche, et les seigneurs des petits supplices, dans les arpèges de la grande cité fardée comme un piège à loup noir de Lycaonie

Rouge ou le Souvenir
Vista de la Corona de Aragòn

Découverte d'une source de la rivière Blanche peinte au lait d'étoiles (Vincent, Gauguin Paul, Antoine et les Autres)

27 octobre 1887, 96, rue Blanche
Théâtre des illusions, libres d'écliptique
dans la grande roue
des tombereaux de plâtre en avalanche.
Du passé, Montmartre comble les cavités plastiques
et bouche les trous.
Les Arts sur la science tiennent leur revanche.
La matière sombre n'existe pas pour les peintres roux
et la machine à souvenirs est beaucoup trop élastique
pour les télescopes branchés sur l'univers, étanche
 à leurs paroissiaux rochers et sauts-de-loup,
comme des moules à leurs filtres de lamellibranches.

À Céline P.

400_ Gauguin begs to decipher.
For him dark matters.
Le spectre des galaxies les plus brillantes
explose, ventre en l'air sur l'océan noir qui vit jaillir le vrai Lucifer
des atomes de fer,
la plaque de verre d'une scintillation des moins coagulantes.
Le Parisien d'Hiva-Oa glisse à l'oreille de Vincent qu'il faut partir, toute affaire
cessante,
à la recherche de cet essaim de gypse dont le ciel a relevé la herse.
Sombre amas de météores, lactescente pluie d'étincelles, seins de mille célestes mers,
peu importe le taux horaire zénithal de cette nouvelle Perse.
[Les pupilles irradiées par une descente dans les entrailles de Des Esseintes, Van Gogh l'écoute, Vincent l'entend. En l'absence de l'absinthe les liquides encens d'un verre de vin de Madère desserrent les cercles concentriques de l'Enfer. Á rebours du Limbourg lutécien, en révolte contre ses moulins aptères sans chevalerie, impossibilité d'empocher moindre galette à leur échouerie, partir sur la route, ne plus montmartrer, gagner les levains et élever les croûtes, sillonner nos radiants intérieurs, retourner au frère-envoyeur tous les effets d'optique des anciennes théologies (que quelque chose pourtant dans son coeur aime encore à la folie.]
En cette fin d'automne 1887,
cela fait quatre-vingt cinq mois que Rimbaud
laisse choir dans le vide le socle de l'Europe élégante.
Par un vol direct d'avocettes
aux longues pattes bleues, (ou peut-être en paquebot,)
il atteignit la rive de l'Afrique et sa lumière blanche, fusant à la côte par d'originelles fentes,
favorite des ascètes.
Corps noir et luminescence depuis se livrent combat
jour et nuit à son brûlant chevet.
(Mon Dieu qu'il fait chaud dans ce pays où même le wombat,
sobre comme un chameau, succomberait à la soif
si la faim de construire
un terrier pour sa femelle, et son petit à instruire,
son âme, de volonté solaire comme un système, ne parachevait.)
Cela prêterait-il à sourire, échevellerait de sarcasmes les coiffes,
royalement qu'il s'en taperait.
(Ce n'est pas chez les Farah au champ d'honneur du jardin d'Ibrahim Hassan Ali à siroter des Gin fizz rincée d'eau de Selz à osmose inverse qu'il tomba.)
La couleur blanche du risible
vue par l'oeil humain n'est que la combinaison des longueurs d'ondes d'une partie du visible.

La caillasse de l'horizontal mont Aravis

éclate comme le blanc-bleu de la mer d'Argentine

même la pierre romaine refusa serrer la vis

Petrea au-delà des Libye diamantines.

Gauguin tire sur sa pipe qui fume comme une excavatrice à vapeur
creusant jusqu'aux nerfs le sillon
d'une vague terre vierge canon
d'un mortel canal.
Il est à vif, la Martinique est loin
s'échappe à mesure le Pays Bigouden,
Adieu Penn' March et cap Caval,
il en a bavé des ronds de Panama mais sous sa gorge aucun fanon,
ses forces sont intactes, son visage marque les traits de la puissance
du Perche, l'évent de ses naseaux en remontrerait à n'importe quel cheval.
Vincent le sent, Van Gogh voit son sang.
Il voit une île se déplaçant, un tsunami d'Ouessant,
roue de roches en fusion renversant les laves
sur le chemin des abers glacés, serfs de son génie aux griffes pour l'instant
toujours rétractées, retirées en un bouillant conclave,
réfléchissant à de futurs dépeçages.
L'Eden arabique d'un Arles pris dans les marches liquides
de l'arc rhodanien devrait lui plaire, pense-t-il,
Il faudrait que je lui en touche un mot un jour que le grand squid
qui barre la masse des spermaceti de son mental de cachalot le laisse tranquille.
La vitesse de sédimentation des galaxies de la franche camaraderie est proportionnelle à leur résistance à mettre de la distance entre les archipels sur la grande Manche.
Van Gogh le sait. Depuis qu'il est à Paris il a commencé son décalage vers le rouge.
Il trouve qu'il n'y a pas de centre.
Le sur-naturalisme, le proto-néoréalisme, Voie Lactée de la critique, ne sont pas les lieux privilégiés de l'univers de la peinture, sinon autant s'aplatir devant le couteau, s'infliger tortures à la gouge.
Il éprouvait, en écoutant Gauguin, la dilatation de l'espace et du temps des artistes,
Ventre de Paris, ou même à son bas-ventre,
Halles des viandes de l'amour, agapè à l'amarre dans la canche tressée, vaisseau des arènes et forum de Lutèce que glaives éventrent,
dans la récession comme dans l'expansion, l'amitié devait bien garder quelque part au frais les lignes de son champ électrique.
Être en face de Gauguin lorsqu'il parlait, c'était devenir Louis XVIII subissant l'attraction révolutionnaire,
comme un éclair rompu, soumis à l'effet de pointe de son paratonnerre.
Il voudrait lui présenter les lettres de change du chartiste
atavique secret qui habite les lacets de son coeur batave et ses détours piézo-archivistiques,
Vincent porte la zébrure d'un accent.
Dos au mur dans la cour du petit immeuble d'André Antoine,
à leurs épaules calées contre le grand dehors de la rue Blanche,
les convives ressentent vibrer la membrane volatile qui s'évaporait de l'atelier du chasseur collecteur de sporophytes d'avoine,
de grains de café,
et de carpocapses des euphorbiacées.
Rue Fontaine, André Breton n'habite pas loin
dans un antre que tapissaient tous les lointains
qui le retranchent
du Museon Arlaten mais non, affirmait-il, de l'Aden au mystérieux alambique
découvert et reconnu par Rimbaud seul sans ingérer beaucoup d'opiacées.

La caillasse écrevisse fume le mont Analogue

c'est un sol de Compiègne plus dur que le vol

de pierre d'essaims de Stukas sans décalogue

à jeter sur Bir Hakeim, désert de remoles.

Il voudrait faire du blé,
chacun veut sa photographie,
on viendrait de Thustra, Arrakis, atterrirait même le peuple Sephi.
Ne leur coûterait qu'une guinée,
une pincée d'épice.
Comme pour Vincent,
cela le changerait de l'autoportraiture,
John Peter Russel est reparti en Australie.
Georges Révoil a vu des traces grecques et romaines sur le sol,
aujourd'hui on cultive des silex sur les os des morts qui somnolent.
Rêve à la côte des Somalis d'une nouvelle Nice.
De la chaleur du monde faire la peinture,
on ne sait jamais quand s'arrête d'en battre le temps.

Discussion :
Aux aurores de l'Harar, un appareil photographique lui parvient. Un murmure d'étourneaux défripe les éponges de l'aube.
Elles se gorgent de rosée pissant la vapeur du sang que le vent étroit
pince à leurs doigts.
L'aube apparaît toujours côté face, par les tuiles de son bouclier thermique,
provoque l'effroi aux sommets des tentes qui préfèrent abandonner au soleil leur toit, par sombre égard à l'écorchant rien, reliques de frissons inconnus des rois.
Il va falloir charger les mulets du barda de la maison Bardey.
O6h20 du matin, putain comme il ne fait déjà plus froid.
35°, l'air s'est gonflé chaud comme l'hydrogène d'un Zeppelin trop ravi d'échanger un peu les étincelles des orages qui le suivent partout pour un semblant de mirage étouffé par les nuages humides de quelques ombres.
I'm on fire, spill my guts to the wheels.
Arthur Rimbaud, photographe.
La chaleur livide est invincible, réfugiées dans la chambre noire de la caméra les plaques de verre ne savent lire l'envers de l'endroit.
Qui ne donnerait son royaume pour un peu de l'hélium du Graf ?
Le correspondant français de l'Arabie heureuse se demande où sont passés les parfums et les richesses fabulés par L'Ancien Pline.
Peur sur les villes, que la Tour du Silence stride ou feule dans les courants d'air pétrifiés d'anciens spécimens de souffles violents, même installée au coeur d'un volcan, cette Crater a bien de la gueule, c'est l'Aden personnel d'Arthur qui ne colle pas avec leurs attentes d'un éminent Yémen des amen, affiches pieuses d'un commerce digne du Levant déchirant les murs, autre exil, reptiles sur les erres, ils lui bâtissent une croix sur le chemin des douanes d'Abou-Bekr en lui faisant ramasser les morceaux du saint octroi.

Arthur Rimbaud, en semant devant lui les empreintes du vent perdu, retrouvé sur le dos des chamelles aux sabots ressemelés de la peau de fantômes que l'on croyait tués puis vendus aux marges des marchés du passé, resurface la vieille patine de nos écrans au nez et à la barbe des sauvegardes et des disques durs dans les invisibles tempêtes d'une calme résurgence d'oasis disparues. Nous pouvons relire leurs traces à troc reposé. On les pensait troquées pour toujours, elles n'étaient que volées par l'oubli.
Alors qu'elles réorientent vers nous l'axe de leur lumière fuyante, elles nous arrivent en pleine face et nous transpercent. Roland Barthes, cendres transcendées, qui voyait jadis dans les clichés des objets et des êtres morts que nous prisions regarder fixes, noyés dans les ébavurages de cadres en métal, empoisonnés par la consommation excessive de sels argentiques, verrait peut-être aujourd'hui ce passé (qui ne cache pas dire avoir autre chose à faire que triomphalement repasser) vitrer à nouveau la pâte éclatée des nanotubes à images molles de notre présent. Dans la grille conductrice du courant des millions de prises de vues qui se déclenchent dans le laps des instants d'une journée, le retour de ces portraits témoins des visages de Vincent Van Gogh et d'Arthur Rimbaud enseignent que nos cadrages, les photons matés et sulfatés de mille selfies, ne forment que des valses à un ton sur le tain de la danse d'une nouvelle astrophysique unité, celle du miroir-temps. Ils reviennent pleins aux as de l'impression et nous repartons sans rien encrer sur la Terre, ils referont du grain alors que nous accumulerons encore poussière. Nous avons beau faire masse. Ils réimprimeront leurs électrons sur tirage papier dans les négatifs du présent quand nous n'aurons jamais fini de voyager dans les confins à trous positifs qui moulent les crânes aux orbites asphyxiées de nos mirages.

Into the hurricane's eye of dark matter
(qui est une baleine noire
ou une vache sombre)

Frumen de Germaine Berton

Bertillonnage de Germaine Berton.
Hétéronymie bi-ton d'un blason breton
pris dans les remous anthropophages
d'un courant photographique de fond
dans les locaux légumineux de la police et les pacages
des ombres du domaine armurier des hortillonnages.

À Germaine Berton

 380_Germaine, sister dearest, it was just a shot away, j'aurais tant aimé que vous tentassiez m'assassiner au revolver si j'avais seulement pu vivre au beau milieu des années vaines, cadavre repu de la sensibilité de votre noire Parque j'aurais alors su partir sans débander mes restes et faire poussière à la terre des Mille Plateaux que nu Larzac revêt, polissant, d'abrasives cendres, la surface de la Méditerranée, n'accordant aux soies polymères de ses tendres César et Marius de la haine que le bénéfice du Blut versé pour prix de chacun des maléfices du doute qui salirent beaucoup trop souvent mémoire de nos reines.

Wozzeck inversée, Blut roch, Blut riecht Sie, le sang vous sentait, le sang vous sent.
Quelque chose du vent en vous chantait qu'il vous tente, voilà que vous hantez ce qu'il vous tend.
Staats Opfer des berlines du sacrifice des mendiants,
Wir arme Leut, nous, peuple, sommes dans l'errance renversés par le bel arroi des camelots qui faisaient la cane devant gens lors de benoîtes émeutes.

Vous combattiez les fauteurs de guerre et émiettiez les avis porteurs de grèves
déjà multipliés dans la farine des pourparlers roulés en trêves,
Fraülein Zunz orchestrait le jouir d'un marin, Lulu mirait un rêve
dans les bras du Mörder d'une tour de Londres en lin à leitmotiv de Bayreuth,
et l'opérante Marie sort un couteau d'entre ses dents.
La police est sur les rangs, vigilants, les Pandore hommes restent espérants.
De vous avide meute.

Vous commettiez l'acte surréaliste le plus ample.
Votre corps a le sourire d'une simple,
à votre visage se meuvent lianes des cicatrices d'un temple,
rue du Château, vous évitiez l'incandescence des Auer
qui tombaient leurs lentes à l'ombre de vos cheveux attachés d'un nimbe.
Les lampes du soupçon balayent les champs de l'amour magnétique
qui tout entier vous chemisait et vous enserrait à sa haire.
Les histoires extraordinaires d'hystera et de matrice cathartiques
du professeur Charcot tissent chez vous l'envie de lever les samples
de l'asservissement à la vengeance que femme doit à l'homme Jaurès funéraire.
Ainsi qu'aux pauvres hères de l'exemple.

Les nobles dragons sadiens de Terrebonne Aragon et Breton vous donnent aubade,
de vos narines le coup de feu partit, semant temps de pariade dans les entrailles et le coeur des forêts épaisses
de l'artifice et de la cocagne au pays des poètes reptiles qui volontiers cavalcadent.
Mettons de côté le poème de circonstance, dirent-ils en sortant munitions de leurs caisses.
Vous désirez faire votre Droit, ils exigent, au berceau de vos traces, exercer votre aînesse
sur le chant de leur manade.

Breton s'en sort miraculeusement bien,
lui qui sut toujours tuer le poème d'un bal entre les deux yeux, sans plus d'effet de sang
ni d'effusion du sens, manifestations délassées du menuet de la souffrance.
Aragon est sur-régalien à lui-même, tel qu'en son moi-même souverain,
et mitraille ciel et terre de la silice perforante d'un lyrisme bleu-roi courtisan les muets éléments
lorsqu'il épaule son canon rhétorique et lui visse en silence
un dispositif réduisant en vain l'onde de bouche violacée par tant de cran.

Louis mène danse de violence, vous devine peut-être, mademoiselle Berton, comme prototype
de la moelle d'une Aubron, fine tranche de jambon à l'os de l'armée fantôme de Shigenobu,
dans son travail mnémonique de patient vaticinateur des passionarias à caryotype
rouge comme les cellules du sang des suicidées pendues
dans les ormaies du futur, aux libers de la fibre nue des arbres de la connaissance hâtive et sans amures, de celles qui font équipe
dans l'espoir de repiquer, à l'humus du peuple, les fruits d'une autre vie, avec branches promesses de nouveaux gais génomes au bout,
et se rêvent destins d'Œdipe.

Vous vouliez, Germaine Berton,
taper un carton
sur les grandes enseignes et figures du petit jeu français
de la politique au portail d'une Action.
Ni le lion Daudet, ni le tapir Maurras (dixit Aragon)
N'étaient prêts à tirer les rois, frais et dispos,
sous la main des atouts d'un tarot,
que l'esprit de la terre de Marseille à votre coeur cartographe romançait.
Ne s'avance plus que le sergent Plateau,
sur le Chemin des Dames balafrées par les coups de sabre du héros.
D'injures il vous accable et vous traite de morue alors que balançaient
en vous la mâle envie de vous tirer, l'affable envie de répondre à l'intime assignation.

Breton voit chez vous beaucoup plus que le vol fracassé d'une hirondelle des faubourgs, vous êtes l'une des révélations du fol amour indépassé, l'image du grand contre-exemple anarchiste aux ailes d'autour qui vainc les vautours encagassés sans aventure dans les Sargasses sociales étouffées d'algues aux labours. Vous savez vous exonérer des contraintes, vous rendez l'empire de votre être autonome du glorieux passé. Pour Aragon, vous crevez des conventions la peau du tambour, vous donnez papilles de chair à sa langue, et goût du sang à son âme de vampire d'hier jusque-là compassé, Germaine, vous devenez phénomène du voir de loin, dans votre eau de Violette, à son bonheur-du-jour, toilette de Nozière, des soeurs Papin-paupiettes-de-lapin, des découpes du couple décuplé Rey-Maupin, et des jumelles de la Fraction du gourou Rouillant, stases ramassées dans l'attente de l'onction directe des limbes qui viennent, vous déchirez les déguisements et les perruques des armes à cheveux blancs, les munissez de cartouches à bas noirs pour toujours, dans la joie suppressive des verrous de pontet enfin terrassés.  

Discussion : Il n'y en aura pas aujourd'hui, je préfère revenir sur le cas présent lors d'une prochaine visite, le temps de soigner trois ou quatre concussions post-bertonniennes.

Peut-être n'ont-ils,
épaule froide des apôtres,
en mégarde à vue,
pas beaucoup causé,
mais nous avons su,
par leur double témoignage,
qu'ils avaient joui chacun subtil
de la présence de l'autre,
qu'ils s'étaient quittés,
au moment du naufrage,
pleinement heureux et émus.