Le Paysan Dépéri

There are vocal qualities peculiar to men, and vocal qualities peculiar to beasts; and it is terrible to hear the one when the source should yield the other.
Il y a des timbres vocaux particuliers aux hommes, et des articulations orales propres aux bêtes ; va se produire alors l'effroyable lorsque s'entendent l'une et l'autre émettre depuis la source du geyser antipode (At The Mountains Of Madness - H.P. Lovecraft, 1931-36)

Rester parochial. 

L'heure du laitier gît au tréfonds, un poète d'ici parlerait d'aube astronomique, farcirait ses interlignes d'un horizon de cadences prises à la mire d'autopoïétiques degrés, puis formulerait le percement de l'avant-jour nautique par d'ardus calculs grammatiquement conspirés qu'il saurait manipuler d'expérience. 

03h43, le vent de l'aube inexistante fait trembler les feuilles, continûment le scientifique d'ici, penché sur la raison de ce haut-le-corps de la part des arbres, s'en remet à l'exactitude des textes des cinéastes écrivains, divins précurseurs, ses grands anciens.
Aucun chant de merle ne transpire, alors qu'il ne fait pas froid règne un glacial de fente d'éclipse qui régit la rigueur de mort du bleu profond de la nuit, prêtre suspens de la voûte invisible du ciel disparu. Est-ce l'heure où les oiseaux se reparlent à voix basse ?

Les places fortes du cathartique ne laissent pas d'enfouir les cadavres sous les molasses mises an ban de la société des séracs.
Lovecraft est devenu ce Migou du Tibet, encrené champ d'âcre phosphore de signes, maraudeur de l'Anti-Cathay au saisissement vaudou vidé, marteau sans tête, mort et enterré.
(Les équarrisseurs ne valorisent plus en vaux d'ore les dépouilles et charognes des hautes cimes, à la FEMIS les professeurs le promettent malgré tout encore.)
Plus aucun mythe squelette d'une montagne de style égaré ne déambule au gré des anneaux rétractés de ses grands fleuves de prose et autres langues de glace figées.
Étables hallucinées, Gondry de l'horreur, contrées de Jean Charpentier noyées sous les brumes épaisses et les brouillards creux, il est difficile aujourd'hui d'imprimer sa marque au fer rouge sur le dos des scénarios que l'on surprend imperturbables à faire la bête à deux intrigues, Ulysse n'y retrouverait pas le petit récitatif de son Télémaque au rumen hésitant
Rester éternel orant.
De blanc à pie,
Taches d'épaulard cloutent la tapisserie
Rester adroit et séminal dans la verticale du paysan
Guérisseur du peuple Han
Un Cabeza de Vaca
Lester Droyes de ses sables aurifères à la
Porte-du-Der
Et la rivière Voire
stagne comme une pierre dans le dernier drain en gare de cyanose d'un vieux pays
Perfino nella vacanza della bacca
garder toute sa tête
Orque décharné des vaisseaux arcadiens 

Crocs de la perle de sang sur le Bos

Indien sous la verrière des Indiens,
tout est bon dans l'équin pour faire, de la peau
de la bête,
des embarcations pour la côte
Tout commencement d'East Cocker argonaute
aura les nageoires avalanchées dans l'ombilic des stalles, bunkers de vieux marins esthètes
Avalés les abattis des jeunes loups, perte du signal de la traçable origine, rester décorticable à merci avant tout dans la casse des déserts qui mènent vers l'imprimerie des sanctuaires à répit
Rester lactifère.
Déplétif imaginaire, ne pas reprendre le cinéma des parents
Aller à la terre, ramper sur le sol des salles de semence comme un câble serpentaire de son manque d'électricité particulière, cyborg vipère
Et, oui, cette jeune boulangère me donne la baguette lorsque je la vois,
Marie de Guiraudie, délivrée, comme elle délivre le pain, de Yoann et Léo symptomatiques insectes du genre Érodie, Nescio Vos !

Sati des granges brûlées de la Veuve Couderc, moins petite ou précaire peut-être que madamigella Ottavia Piccolo, déconcertante d'hymen incertain, blonds entrains qui soufflent depuis son nez frugal, dune dépilée sans oyat aucun, et la large plage blanche à la trace de ses seins gras, vivants coraux presque sans face de tétins
La pâte de sa peau est chaude comme la poudre orange de lin dans laquelle s'abandonnent au moment des fêtes de Holi les bouvreuils et les chardonnerets, les mésanges, surface ferme et molle selon l'angle des saillants de la pulpe de mes doigts, s'y bulle quelquefois le sceau de vapeur d'une mousse que ma langue décoagule et aspire, comme aiment à même la casserole le faire souvent de la peau du lait sauvé les enfants
Aussi velouteux et doux que les yeux des bovins pour Lawrence, rêvent de seins les gaudelles
Buander l'arc de vapeur crêpue, au sous-sol où reposent accrêtées les langes de l'ESB, limbes de démence maquillés en FHD au Bureau du rétablissement des Légendes (comme un linge remédiement aux ravages prédicamenteux de Big Dharma), ma sœur fraîche émoulue de l'École Daguerre a perdu le sens commun des bons rapports protocolaires, de drôles d'enjeux parallèles s'enrôlent, occultes entrefilets de virus-macro bardés de lourds sabots piétinant les tableurs Excel au cœur de leur sarcophage de lard, qu'endolore un Bardô-Thôdôl de pécores, hors de proportions l'albâtre brûle, du gypse suinte le sang noir, comment faire passer auprès des autorités valétudinaires du Ministère de la Culture de la Peur mon amour du fumet de la vache sacrée (tirée du vieux cheptel secret des ex-vaches astronautes de Lovecraft) réduite en cendres sous l'hypocauste du cinéma chauffé que me légueront mes parents ?
Le point du jour à La Godivelle
C'est l'heure faste de la prime, l'instant moujik du Fajr
Dans la lactescence des vaches Lumière, mes sœurs de vie, rester Femissant.
Ne rien laisser transparaître du canevas de The Dead Outside tourné par Kerry Ann Mullaney
Un autour de Swann, un ceinturement, where India is my lair
Rester petit pélican.
Fermes aux mille cinémas, élevages de cinéaste dévolus à moi Jocaste agneau sous la pression pascale, y-aura-t-il un jour trop de meiges-rebouteurs des petits apprentis-veaux dans les étables du Reproducteur de Noël ?
Mettre toutes les péloches numériques dans le bec sans fond de l'oiseau du Comte, les dérober à l'oeil inquisiteur des collines aux cent yeux analogues
Der Mond parlera de fièvre gravitaire, Libration gèlera le feu de la lunaire brande-annonce, L'Espresso Lattico se renversera de tout son long liquide sur le plancher du jour critique pour boucher les fissures à la tasse du grand frisson, Le Bordereau Picquart estimera plus correct de porter l'accent germinal courir sur le lieu d'inflexion du Cinéma contagieux de mes parents (dans une colonne du service culturel, courrier acheté à une coopérative d'articles)
C'est donc cela l'illustre Lactonecromicon glosé avec tant de clandestine gourmandise par l'homme de Providence ? La cafetière Krups est rouge sur le plan de travail de la cuisine et le plasma des capsules compatible avec la sève pleine fleur du cuir de mon sofa, plaisir intense pris au meurtre de la vache nonne dont les particules dissoutes furent déposées avec tendresse dans le puits du Couvent des Abimaux
Murat semblait faire exprès de dormir sur son dos 

On se trompera sur les coups de klaxons de la petite Marie de Guiraudie (restée caprisante comme je l'aime), qui d'autre qu'un cinéaste-paysan pourrait les comprendre, les recevoir, dans l'expression même de leur agissante discrétion détourant de sa gangue de son le subtil et fragile écho d'un désir féminin ?
Rappelle-toi Mamalia, ne pissait ni dividendes ni restes from the surplus breasts, et souviens-toi des descriptions épouvantées de la jeune véto thésarde abasourdie après un passage par l'abattoir, grumeuleuses focales de sang qui mouchent la lanterne magique de son ciboire de Viborg et me poussent à faire le signe requis ce soir contre le mauvais œil bleu devant l'écran de mon ordinateur
Extravagantes levures de larsen
Remémorant des antigènes rester.

Miettes de Pan 

Se restaurer les cervicales du chant intérieur dans les hurlements des loups mâtés verticaux sur le pont des Monts Lozère, au coeur des arènes du cinéma de mes parents demeurés étrangement amicaux

An Army of Rimbauds

I Want Home
Ut Vil Ek
Comme Jean Chrysostome
Dans la région du Pont, sous les flots du Côt noir et du Nord Malbec
Drown my morrows in the dark chrome
And its unyellowed billows, 
Which used to erase words, brushed off by the willows
that didn't come into leaf,
And now sponge the foam of gold off my neck

Such a thing had never bothered me before, why doubt the sages of the Althing that pour out their wisdom for everyone
When they say it today. Poetry should be made by tooth and not mouthed by paean
Though their volition will not be evangelized
I thought thrice, and found it wasn't allright, married right and wrong like the Comte whom readers, d'aval en amont, you'd never guessed to be so severely chastised
Birdbrain became a great international poet and went around the world praising the glories of its gluons
What everybody hates to hear swallows it as an earworm. And the devouring will not be civilized.
La volve d'hiver de la femme-poème à toison blanche,
Amour bisonne, évite d'une torsion de la hanche
Les balles à vent
Qui fusent depuis la prothèse canon d'un revolver postiche, au lent sébum de son élan
The sudden bolts and slow neons of shotguns
à leur point de gelée font exploser en éclats de verre aboli toute la grande tradition des humanités, d'aleph en zaïn, omerta du givre mou de l'A noir agrégeant sa buée sur les orées de la lettre zède.

What can the fragile mycelium of my anthems do to warm the feet of your sentry ? 

Dis-coursives d'une adresse perdue sur le pont du Pourquoi Pas ?, navire du Capitaine Charcot reposant près des côtes de l'Islande

Why me ?

The Telecaster nearly missed a beat when they tried to unplug its solid paper body and root up its whammy quill.

Penser à remercier les Suédois, boucler un éternel dernier tour de cet Harar de glace, et puis s'excuser.

Comme Fischer, nous avons sauté dans le premier avion pour Reykjavik à la suite de votre épouvantable annonce.

Nous, Américains, comme cela reste encore connu, ne savons pas bien notre géographie, avons alors voulu vous conforter dans votre splendide vision des choses communes aux rustres habitants du Nouveau Monde.

Scaner votre territoriale Scanie est à la portée de la première dimension déprimante venue.

Nous préférâmes visiter Snorri qui se vit jadis défaire en Islande.

Faudrait-il dès aujourd'hui se dégager de votre charitable emprise, faire de moi ce que vous voudriez, n'avez-vous jamais lu mes entretiens dans les journaux ?

Je voudrais à l'instant échapper à tous les liliputiens KGB de l'heure récipiendaire, chevaucher le tourniquet de la douane du Bourget à Keflavik, encrypter mon papier musique sur les Песни de Vyssotski que Moscou envoya paître, et voguer vers l'Ouest sur Icelandair, aux pays des morts glorieux, loin de tout Hel, comme le danseur étoile russe que je brûle toujours d'être.

Qui suis-je devant un Blake, ai-je jamais mis les pieds de mes vers au paradis de Milton ?

Vous ne comprenez en définitive résolument rien.

J'ai bien fait de remiser au musée les complaintes de marins de Llewyn Davis, et de parer les coups de ciseaux, dans le dos de mon amplificateur mental, de la part du barde acméiste à queue de cheval rouge visqueux, banjo pliable et débrayable à merci, le bien-aimé dévot Seeger, l'inénarrable Frère Pete.

Dans ces conditions, j'accepte volontiers votre action de grâce.

D'autant plus que vous n'auriez sans doute pas eu le courage, (vous qui réussîtes à vous défausser comme de riches mendiants lorsque vous décidâtes de choisir tel nécessiteux organisateur sinécuriste pour infertile Nobel de la paix lors qu'il ne se serait donné la pâle peine que de se porter élu), de mener à bon port la libération -- que j'accomplis au bénéfice de chacun d'entre vous -- de l'âme des mâchoires cariées de la tyrannie de la toute puissance de cette pseudo-conscience politique qui fit mariner tant d'excellents esprits dans leur propre moût intellectuel.

Si distant devient le souvenir d'un président de la République démocrate qui faisait lire lors de sa prestation de serment un poème de Robert Frost, (parcourez les choix émis par les successeurs et constatez l'atrophie spirituelle d'un art, la poésie, qui représentait la mâture d'une civilisation, la mémoire d'une nation), poète qui serait de nos jours conduit au pilori de la bienséance et du bon goût.

Nous accompagnions en musique les moments difficile de l'Amérique, entre trois crises et deux coups bas, servions de paravent aux ébats du jeune Kennedy dans sa bachelardienne piscine sans poissons, aquarium d'un président, vasque sublime dans laquelle on briquait sans remords le réservoir d'hydrogène liquide du dernier étage d'une céleste fusée, gland porteur d'une dynastique divine semence.

Illustrer, interpréter, n'apportait aucun apaisement, par notre scansion nous voulions dévitrifier les choses, énucléer les mots des faux devins. Débrocher de la voix les volumes d'une trop facile littérature. Loin des grands poètes, peut-être, mais encore moins proches des pastorales de l'Aragon, berger des hymnes battant la combe avec les humeurs de lymphe ensanglantée de son coeur transhumain (qui citait Johnny Hallyday dans un roman et adorait écouter Nicolas Peyrac l'inscrire dans le monde réel d'une chanson crûment sur-vériste), mises en musique par les déçus d'un André Breton qui regimbait à toute idée de lunaire caustique, moins riverains que jamais des bluettes chlorées à l'encre dangereuse de l'Éluard dont se gorgeait l'un des Premiers des Français amateur de Porsche à l'époque.

Think where man's glory most begins and ends,

And say my glory was I had such friends.

C'est du William Butler Yeats, et sur les écueils je vous le donne. Comprenne qui mourra.

Stuck in Laugar, on the road to Akureyri,
where the sessile oaks of Iceland are burning

Le Retravailleur de la Mer

L'Estran n'est pas un œsophage
(dans l'ensauvagement de sa plage)
Ou est-ce sa vocation ?

C'est l'histoire de la bande d'un film dont on avait requinqué la trace, le récit d'un estran sur lequel les pauvres tiennent salon,

Et l'amorce de la saga d'une maison de riches de grande race qui symboliquement mordrit tous ses Absalom.

Salons de fauves.

Maisons de triche.

Tric Trac du plein ciel rabatteur, silence des jeux de whist intérieurs et solitaires.

Plaisirs interdits encore sous la forme de friche,

Ébats carnelés prêts à partir en vrille et faire boucherie dans la baie des alcôves.

Frêles esquives des mères démontées, 

Absence totale de vengeance du vent sur la frange de sables imbibés

Du sang de ces nouveaux Curiaces,

Anse propice aux records de vitesses sédimentaires

De la cadavérique omnipotence du Pater Familias.

Belle ville de Marquise, exquis pôle de d'Urville-Dumont,

D'Humour vos beaux cieux sur la banquise marrir me font.

Ma Loute déclasse automatiquement. Ne dirait-on pas aussi qu'il déclassifie d'un seul regard plénier les cold cases des archives du sable, que c'est lui le vrai policier, l'intouchable limier de la détection des apprentis Iourodivyé et autres fols-en-Christ moulés à la louche puis ébarbés à la pelle dans la profondeur géomètre des cieux, lui qui les prend à leur ruse, ras la bave déjà gelée sur la paillasse de leur barbe alors qu'on les expulse comme des pépins de rainettes hors de leur claustration russe, retournant une fois de plus à son non-profit le message de Dieu ?

L'inspecteur gravos est prévenu, lui le gaz de sainteté rare, l'enveloppant considérable, l'Orang-outrant les bornes des borinages du créateur, orpailleur de sa propre corpulence, joufflu des mille gammes de l'hélium, zeppelinaire des eiders de l'oreiller psammophile, trimbaleur de la pesanteur et grâce du monde sans schofar ni bélier dans la baignoire de la Renault Torpedo 1913, playtimer perdu dans le trafic des chambres à air et le recel des roues à aubes battant les lymphes aux tempes du noroît.

'Outré', 'happé', 'glaçant', 'hanté', André, monsieur Van Peteghem, l'Homme-Esché, le Ver-Homo, l'Ecce-échu, l'ingénieur des vecteurs égaux, l'aéroplagiste-voicifié, en fait la remarque à son cousin idiot pascal de beau-frère, voilà des mots à la mode que l'on rencontre partout allongés tels des naufragés sur le rivage des blogs tandis que l'auteur du billet, entre petite bite d'une poire et fromage de tête d'un long couteau, voudrait rehausser le volume de l'écholocation de ses torpilles monotypiques qui ont coulé, depuis beau leurre, les Durande et les Astrolabe du verbe de Victor Hugo, plongeant les sporadiques Déruchette, encore vivantes après lecture, dans une navrance intégrale, leurs poumons de limande crachés sur la page autophage, orbites déchaussées, une main torpide sur la souris parant l'enfouissement numérique de ce modeste graal.

Dans les ricochets éphémères d'une conversation provisoire, les deux hommes, visionnaires sur le pont du balcon mirador embayé, surplomb du plateau des Croquets, font semblant d'asticoter le père Hugo. Le spectateur repère un fond de respect classique, rescapé de flottantes humanités, dans les cisaillements élastiques et saliveux de leurs mâchoires qui mastiquent l'air parqué, immobile mais dont les brins vibrent, au-dessus des bas-morceaux des bas-marais talonnés par les sphaignes engrossant les mollières.

Ma Loute se tait en langues, parle intérieurement l'évène ou le lamoute à volonté, dégraisse les mots qui craquent dans les digressions du silence.

L'afflux des tanins noirs donne à ses yeux des reflets étranges qui paraissent apporter de la chair aux visages de ceux qu'ils détaillent.
Héros verniens, tous les acteurs ont des lorgnades de verre sous la cataracte des prolétaires manoeuvrant les cargos des Chargeurs Démunis

L'observance de la soumission des moules au processus immémorial du filtrage des eaux l'aura sans doute habitué à manifester tant de force dans la scrutation lapidaire des faibles capacités de focus et de zoom de la part d'autrui, hypothétique hippocampe de Troie, c'est un pénétrateur des tissus cellulaires par la porte dérobée de leur logiciel oculaire.

Pré-capture à l'œil sous les nuages de Boudin. Mâtures et gréements du deuil. Peinture au seuil.

Si Ma Loute supprime le trait de côte à la cage thoracique de ses jeunes victimes, il conserve le sel majeur du souffle de la zone tidale à leur diaphragme afin de garder précieuse la circulation sanguine garante d'une fraîcheur aimable et douce. Déroute et ruine des sentiments dégouttent indolemment dans les caniveaux invisibles de la pré-cuisson, toute relative puisque la sève des membres humains n'est jamais meilleure que sucée à même sa crudité translucide, le rose, aux pommettes émis, s'acharne, insolente délicatesse, à combattre les effets de pâleur des chromatoses enfuies dans la nacre du jour évadé des joues. Les muscles restent pneumatiques dans les transports douloureux, le jeu des soupapes dans les lamelles du cœur doit être calculé au millimètre afin que le volant moteur s'éteigne sur la planche de son propre élan au grand finale d'une ultime expiration devant la cuve du froid chaudron au fond duquel se dissolvent les levures du charnel que l'on dit défait, tissures de la peau, pulpes des os, les terminales images du cerveau luttant farouchement avec le bras des souvenirs benthiques armés de ventouses.

De ducasse en kerkmisse, des falaises sauvages de la Côte de Fer en caps dunaires et estuaires de l'antique Manchue volatilisés dans la mer, l'œuvre de Ma Loute s'inscrit dans une tradition strictement buccale, comme pour les autres épopées stomachiques du passé, rien de neuf sous le seuil des vieilles tectoniques rencognées dans les plis inédits de la pudeur des pannes. De Berck à De Panne, passe la faux du héros à pompon, draconien matelot d'une insaisissable carcasse Potemkine, sombre, assourdie, ombre. Le quartier-maître Ma Loutonov, Borets de la Sébastopol opale, prend sur lui de placer le ver dans le bruit, pour faire pourrir au plus vitre la bidoche du vacarme et pousser les claquedents à la grève. Devout NuitDeBrou, dévots des bipèdes bouchots, ces gens qui se livrent d'eaux-mêmes dans ses bras, comme des nourrissons affamés de beautés dans un landau, lui font des vacances. Une sorte d'épongé-payé qu'il n'a plus à extraire du produit de la sueur enterrée dans les rides retranchées à son front de béance.

Dormeur debout du val, à bout portant Mörder de Dumont, faiseur de Villequier aux drames coquillers, Sommiste des détresses défigurant les paysages du Gotha, en aval, en amont, Malo-Terminus, du Touquet à Scheveningue, dîmeur du terminal-malus pour le véhicule des âmes, dans le brûlage des champs assureurs du loup cervier des premiers de corvée, tout du vieux monde décède, tout doit ailleurs reparaître injecté depuis les pistons éculés d'une nouvelle seringue. Spécialiste de la mort lente, noire, rouge, d'un blême proclive pour finir. Cordes sensibles s'entretenir, chanterelle du chant du catalogue des femmes, anneau de proie scellée, Aude s'enfonce dans le schorre à canons. Sainte Débarras laisse pulluler les poils de barbe à son menton pour ne pas se faire voiler. Exterminatus est. Toute chair part à la voile.

Les draps quittent le Revier, en mai 2016, même les conseillers de l'Élysée partirent en scierie, les riches n'ont plus que leurs rêves pour copuler avec les Monte-grues, les pauvres, leurs cauchemars pour monter dans les mutiques aigus et gueuler à l'intérieur, alors qu'ils découpent à la machette le canal médullaire de leur chapelet. Devrait-on leur rendre la parole ? Le feldspath brûle. Les spectateurs, voyeurs formidables du peuple de gauche qu'ils jouissent de voir s'ensabler dans les rigueurs molles de la tangue, sédiments avaleurs de la société des vasières républicaines qu'ils contribuèrent à étaler camouflées en miettes de pain sur leur chemin d'accenteurs, gloussent comme des gorets coiffés à la vision d'un prêtre littoral qui semble faire des jeux de mots vasouillards au moment de croquer les chamans intercesseurs de bonne récolte. Je ne pense pas (bien qu'il souffle dans ses entretiens le chaud et le froid en ce qui concerne les notions de tact, de gravité, disant préférer aujourd'hui par dessus tout s'en remettre à la puissance de clarté du comique de situation, et sacrifier aux bons génies du slapstick faiseur de la pluie du rire, propre de l'estran de l'Homme, tout en rappelant son amour pour le grave et l'esprit de sérieux nécessaire dans le relèvement du fantastique défi technique et artistique, la torsion du métier des acteurs pros, qu'imposent un tournage) que Bruno Dumont donne les clés de ce genre de lecture infantile, le mec étant d'un autre niveau, d'une autre exigence. Les prêtres (rappelons-nous celui du P'tit Quinquin), sont peut-être des clowns, et d'ailleurs ne trouve-t-on pas cela très bien lorsque les pensant-délicieux de la bienséance progressiste observent en anthropologues amateurs les medecine-men de la culture Hopi par exemple, mais ils sont aussi-là pour témoigner de la haine tenace dont sont destinataires tous les catholiques de France, Dumont, d'un coup sec, ne découvrant que le linceul de la parabole monstrueuse de l'image d'Épinal que l'on veut bien apercevoir encore de l'éthique chrétienne contemporaine, même si je n'exclus pas que dans son équipe certains soient d'accord avec ce reflet et doivent se marrer de bon cœur avec les ouailles moqueuses majoritaires qui bêlent de conserve depuis des décennies).

C'est cela que nous tendent les scènes où les curés jouent les panouilles plus souvent hors de leur four à santons qu'à leur tour, la réverbération exacte de l'éclat du culte pour la ricanerie devenue principe actif culturel à nos yeux. L'Âge d'Or de l'Homme retombé Âge d'Argent pour l'Enfant. On se fiche des houillères du gore, présentées comme un paysage en soi dans le film, un gisement, puits artésien des turpitudes cachées des grands bourgeois, comme de sa première palette de porc. (Fear The Walking Dead le commet déjà, et Raph ressemble de façon troublante et Grave à Julia Ducournau.) Billy et Aude, d'autres personnages peut-être, ont beau s'offrir en holocauste, c'est bien le spectateur assis dans la salle qui est visé par l'hélice de la rame, le Dépassionné complet, l'Homme qui ne sait plus ce qu'est la souffrance, ce que cela veut dire de quêter puis forer dans l'épaisseur ou la légèreté le minerai d'attention qu'il doit au monde. Qu'attend-on de lui pendant que l'hôpital du rictus se loue à la Caritas du rire ? Il observe avec une volupté rentrée les Sans-Dante se voir pousser les dents du bonheur au boulevard du crime, les Thénardiers défriper leurs poupées et les bâfrer à la sauce de l'Auberge Rouge. Necessitas fait loi, règne la triple Ananké, les nouvelles messes votives de la fatalité picarde et du Mektoub nordiste déploient leurs filaments de Byssus sur le trivial plateau rocheux et son gainage à contre-fil. De Sangatte à Audenard la famille Brufort dit en avoir assez de se casser le dos sur les bancs de moules sauvages, regards cauteleux fermement agrippés aux prunelles, elle redresse le squelette des bouchots de l'ombre et part à la pêche aux frères de la Côte, poissons du trépas, pour le dire comme un chanteur français, membres disloqués de la secte moderne des Tous Mourus. 

Les épaules glissantes sur la panne du dos, les reins amples comme le cul d'une ampoule ventousée sur le derrière d'une célèbre photographie de mademoiselle Béart, hanches presque bombantes, Billy Buddy est bien un garçon dont les bordages du corps se font dépasser par les délicieux cordages d'un mât de fille. Qui s'est laissée harponner par le Matelot Loute. Et faillit en mourir, pourtant leurs sourires ne balbutiaient pas, les filins d'acier ne les retenaient pas à la grimace du masque des apparences, les cheveux d'Absalom ne les emprisonnaient pas dans les saulerons, les Salix rampants les laissaient jouir du franchissement de leur Jourdain flambant vierge. On entendait de loin leur estranerie qui plantait-là toutes les scies des anciennes bergeries et autres séniles pastourelles.

Aude par Juliette, c'est la Binoche qui retrouve les comédies de sa jeunesse, le cri de son théâtre primal, celui du Jeu de la Feuillée d'Adam de la Halle par exemple, qu'elle interprétait avec ses parents. Ceux qui lui reprochent la poussée de son action dramatique vers les cimes du ridicule ne l'ont jamais vu jouer sur scène, plus que paraître victime passagère d'un cassage de gueule en règle de la profession d'acteur que proposerait par la bande l'amiral Dumont (et que Ciment jadis exécrait), c'est la mise en danger de tout son être de comédienne qu'elle expose avec les balancements d'une lampe-tempête (y compris dans les prises faites par Arte qui n'a pu s'empêcher d'aller chasser le gros gibier dans la capture d'un making-of lourdement imposé moufles aux mains). Qui pourrait mieux disséminer la vapeur de l'âme dite russe que fait monter (et souvent renverser) le réalisateur dans ses films ? Grâce à son interception séraphique et dingo, Chez Ma Loute devient un foyer, un autel de restauration lapide. Indécelable caillassage d'ex-voto qui nous éprouve icônes comme chez nous, en plus de nous promener par le flux des processions filaires bigouden de Jean Epstein, non seulement dans les images de Lounguine (Ostrov) et Zviaguintsev, mais aussi dans les nouvelles de Tourguéniev et Bounine. Spacibo balchoï Djoulietta. 

Enter Ensor. Personne ne sort indemne d'une Ostende qui ressemble à l'aube sur le fort de Carcassonne, à l'inverse d'un mal d'aurore.

Le personnage joué par Luchini déraille à plein tube dans la locomotive de tête du train de vie d'un bourgeois pathétique affligé d'un morceau de Polichinelle incrusté dans l'omoplate qui sourdement l'entaille et qu'il aurait par inadvertance remisé dans le tiroir à Charbonnages de France privatisés de l'armoire de sa sœur. C'est peut-être aussi le cabotan d'Amiens qui singerait Régis Debray (coupe crew cut à la brosse, période post-tricontinentale, avec une pilosité moustachant de vieux souvenirs bivalves divinement cubains, le Réplicant est frappé) lorsqu'il atteint ce point d'ébullition d'une résipiscence native que l'on aime tant voir subir la torture chez lui. La vieille bourgeoisie de robe universitaire en prend toujours pour son grade. Elle adore les cottages égyptiens débonnaires et les repaires aux allures de castels dans la fonderie de l'arrière-pays luberonnais. Et ce n'est que justice populaire qu'elle accepte cet implacable traitement cinématographique. Choix de l'exposition de son côté humble au soleil de sa faconde prosternée, sans doute. Semper Fidelis à cet avide amour de soi, sûrement.

Dein Auge hält so still, yeux bleus comme une pluie de chats, de chiens, comme un orage de varans, de lézards. Aimez-vous déshabiller de caresses Van Velde pour vêtir le cerveau de Brahms à coups de rames prises à vos flobarts ?
Saint-MaLoute, pirate des gentils jambons anglais épargnés par Jean Bart. Refaire petit pissou pour marquer toute la méritoire intrusion du biseau salée de la Slack sur le territoire du Dogger Bank, bien fendu comme le sexe d'une danseuse comtesse au corps-nu-sans-tête. Tu avais un super crush d'amour pour la béguine Billy, Ma Loute, maybe your belly daily ached dans toute son aboulie ? Océan de la déesse seulette. Tu la portas en mer comme un Viking mène en barque de jaculation sa sati. Les Sauveurs de la der des ders, les pompiers des iris en feu, n'y ont vu que son vœu et n'ont rien compris.

L'inspecteur Machin meurt à la fin. Il reçoit l'onction de trois tirs de pistolet dans son enveloppe de caravelle. Chair à voile, carnaval des guillemots, gens des oiseaux. Oblation sur le cordon dunaire, paroisse digne de Pagnol, d'une froide bartavelle. Extraction cruciale. Résurrection livide en petit pingouin torda sur les terres blanches des serres de Baffin.

Sauvagines à la sauvette. Plans sur les visages fous de Bassan des pêcheurs de Catane. La Terre tremble jusqu'aux pieds des Malavoglio de Verga. Surtout à ceux des personnages de Visconti, plus beaux, moins soucieux. La jeune Mara, benjamine des trois sœurs, ressemble comme deux gouttes de sang bleu à Blanche van Peteghem. Gemmes de l'histoire, rencontre volante d'un aréopage de Dames des Flots du Pas-de-Sicile dans les mêmes attitudes géomagnétiques aimantées par les traits du Nord, le cinéaste est tenu de toujours montrer que les forces surnaturelles appartiennent à chacun pliées dans la quarantaine et la proscription du cahier de ses désirs, de ses perspectives, qu'elles surgissent dans la pentecôte du blanc de tous les matins, carême des quarantièmes ardents. 

Ripple-marks sur les corps
en allant vers la mer et le ciel
dégonfler les anges martyriels
dangereusement exposés au-dessus des ports.

Mystère Des Voix Évènes

Blues d'un chien toungouse et de son maître

"Parfois le double champ lexical des mots est déminé."

Stairway To Heaven by Led Zeppelin - december 5, 1970

Robert de Plantâgenet et James Page, Esquires to the Danse of the Knights

Déjà Vézelay le disait à ses voussures
Ses ailes s'agglutinaient de rigoles
Sous l'égide d'isbas aux absides comme de glace
Baïnes et waterways
D'Eaux scellées douces aux veines
Qui gainent air et mer des fontaines salées dans les aplats et les éclaboussures
De spores épris du bleu des sinoples jamais
Forclos que ses yeux douaient
Ô, ainsi que les temples à Pallas
La baillait bonne Aleistair au collet de l'Ar'Den
Qu'il serre, et saille à l'anse du val d'auréole
Ce qu'elle veut bien immoler à la morsure
Si la cause du diable est à chercher
Dans la grande retaille de l'estime de soi
Des hordes ennemies du peuple mandingue
Les ondes du bois
Passementées de psaumes pris aux rongeurs par les grives écorchés
Vibraient au cœur des canaux et des bouques
Fibrant troncs et ronces des futaies, couples d'arbres couverts des voiles fantômes de spooks
Signalaient les résurgences au liber des enluminures
Afin que la lumière ne se déprît pas de faire la part entre sa secrète carène et sa flagrante carlingue
Sommitales, les pensées végétatives des grands fûts, avions dans la halle des forêts, gardent parfois leur sens caché sous l'écorce d'un vol bilingue
Ô, Maître cosmique, dans les endogamies des transpondeurs
et les épidémies de pestilences aux parfums atrocement vendeurs
Pourquoi enfle encore la demande pour une formelle grandeur ?
J'ai bien ma petite idée fêlée lorsque je guette
À l'intérieur de ma veste
Puis alloue qu'un geste
En sorte rétractant ses ongles au lissage des joues du jeune Mervyn
Comme l'anneau d'une lourde fumée qui s'époussette
De la chaleur du gros K de la danse évaporée de son dernier kelvin
Ô, Maîtresse cosmique de la candeur
Scrutatrice des foies et reins des Todmüde Mörder
Pour quelle raison saigne encore le filet de voix du suprême accordeur ?
Et pour qui ? Les cornemuseux et les flutistes sont sur le pont
Guident notre gabare sur Loire et sur Rhône
Qui transformèrent en roses des sables souvent
Ceux restés prisonniers des pontons
Aux yeux de fougères lointaines intaillées de ferns cueillies à même lande d'Hurlevent
Dont passerelles et timoneries sont tenues par les oies des aulnes, bernaches modelées sur une ossature de drone
Décelerez-vous le son de la boussole, héraut
Du guérillero solitaire de Tarbes ou de Montevideo
Presque englouti dans les ouïes de la terre
Des sylves pariétaires qui font pousser les bouleaux
Sur les murailles des collatéraux et narthex de la basilique icône
Aérienne, tympans cruellement percés, crucifiée dans le trifolium de son funiculaire ?
Ne sonnez pas le verre de vos larmes
Si vous sentez défiler sur votre peau les flux des cent mille runes
Des nouvelles écritures
Vous saurez dépasser la souffrance intra-dermiques de ces émissions alvines
Déborder l'inoculation des frissons de ces fausses lunes
Comme la Reine prairiale qui mit tout son courage à sa poitrine
S'il vous faut choisir entre deux passes
Négligez paver les chemins de chasse-marée par vos lemmings et vos cobayes
Du Laissez-filaire et Laissez-haler de la fibre de glass
Tranchez passer par la voie du Pont au Change
Chère aux courtiers et changeurs du fluide électrique
Abandonnez Richard Cole à ses histoires de Grange
Et éloignez-vous de Bron-Yr-Aur la griotique,
De Headley the riotic,
Les colibris qui trépident à votre tête
Ne sont pas les énergumènes de jadis
Pénitents interdits de messe comme le quintette
De Spirit dont on coupa l'appendice
du Taurus
Le redire à qui l'a déjà dit, dear Lady friend of Horus
Avec votre œil Oudjat
Protecteur des mélodies que l'on trouve dans l'escalier
Alors que l'on s'éprend de quelques notes benoîtes
D'un clavecin inondé de watts blancs comme les phéromones de l'Allier
qui font sortir les saumons de l'Atlantique
De leur boîte
Randy nage de Gironde en Hudson et Mohawk
Vers la Californie aux yeux pers ou glauques
The Blue eyed merle dog
Radinera dans votre direction enfin
Avec dans la gueule un nouvel air analogue
Tel un ange huilé, un séraphin noir de sagesse et de principes diamétralement manichéens.
And Halfway You And Strider Will Stare At Each Other, Even.

Si près qu'ils touchaient les esprits de l'escalier.
Ils les échauffèrent.