Le Retravailleur de la Mer

L'Estran n'est pas un œsophage
(dans l'ensauvagement de sa plage)
Ou est-ce sa vocation ?

C'est l'histoire de la bande d'un film dont on avait requinqué la trace, le récit d'un estran sur lequel les pauvres tiennent salon,

Et l'amorce de la saga d'une maison de riches de grande race qui symboliquement mordrit tous ses Absalom.

Salons de fauves.

Maisons de triche.

Tric Trac du plein ciel rabatteur, silence des jeux de whist intérieurs et solitaires.

Plaisirs interdits encore sous la forme de friche,

Ébats carnelés prêts à partir en vrille et faire boucherie dans la baie des alcôves.

Frêles esquives des mères démontées, 

Absence totale de vengeance du vent sur la frange de sables imbibés

Du sang de ces nouveaux Curiaces,

Anse propice aux records de vitesses sédimentaires

De la cadavérique omnipotence du Pater Familias.

Belle ville de Marquise, exquis pôle de d'Urville-Dumont,

D'Humour vos beaux cieux sur la banquise marrir me font.

Ma Loute déclasse automatiquement. Ne dirait-on pas aussi qu'il déclassifie d'un seul regard plénier les cold cases des archives du sable, que c'est lui le vrai policier, l'intouchable limier de la détection des apprentis Iourodivyé et autres fols-en-Christ moulés à la louche puis ébarbés à la pelle dans la profondeur géomètre des cieux, lui qui les prend à leur ruse, ras la bave déjà gelée sur la paillasse de leur barbe alors qu'on les expulse comme des pépins de rainettes hors de leur claustration russe, retournant une fois de plus à son non-profit le message de Dieu ?

L'inspecteur gravos est prévenu, lui le gaz de sainteté rare, l'enveloppant considérable, l'Orang-outrant les bornes des borinages du créateur, orpailleur de sa propre corpulence, joufflu des mille gammes de l'hélium, zeppelinaire des eiders de l'oreiller psammophile, trimbaleur de la pesanteur et grâce du monde sans schofar ni bélier dans la baignoire de la Renault Torpedo 1913, playtimer perdu dans le trafic des chambres à air et le recel des roues à aubes battant les lymphes aux tempes du noroît.

'Outré', 'happé', 'glaçant', 'hanté', André, monsieur Van Peteghem, l'Homme-Esché, le Ver-Homo, l'Ecce-échu, l'ingénieur des vecteurs égaux, l'aéroplagiste-voicifié, en fait la remarque à son cousin idiot pascal de beau-frère, voilà des mots à la mode que l'on rencontre partout allongés tels des naufragés sur le rivage des blogs tandis que l'auteur du billet, entre petite bite d'une poire et fromage de tête d'un long couteau, voudrait rehausser le volume de l'écholocation de ses torpilles monotypiques qui ont coulé, depuis beau leurre, les Durande et les Astrolabe du verbe de Victor Hugo, plongeant les sporadiques Déruchette, encore vivantes après lecture, dans une navrance intégrale, leurs poumons de limande crachés sur la page autophage, orbites déchaussées, une main torpide sur la souris parant l'enfouissement numérique de ce modeste graal.

Dans les ricochets éphémères d'une conversation provisoire, les deux hommes, visionnaires sur le pont du balcon mirador embayé, surplomb du plateau des Croquets, font semblant d'asticoter le père Hugo. Le spectateur repère un fond de respect classique, rescapé de flottantes humanités, dans les cisaillements élastiques et saliveux de leurs mâchoires qui mastiquent l'air parqué, immobile mais dont les brins vibrent, au-dessus des bas-morceaux des bas-marais talonnés par les sphaignes engrossant les mollières.

Ma Loute se tait en langues, parle intérieurement l'évène ou le lamoute à volonté, dégraisse les mots qui craquent dans les digressions du silence.

L'afflux des tanins noirs donne à ses yeux des reflets étranges qui paraissent apporter de la chair aux visages de ceux qu'ils détaillent.
Héros verniens, tous les acteurs ont des lorgnades de verre sous la cataracte des prolétaires manoeuvrant les cargos des Chargeurs Démunis

L'observance de la soumission des moules au processus immémorial du filtrage des eaux l'aura sans doute habitué à manifester tant de force dans la scrutation lapidaire des faibles capacités de focus et de zoom de la part d'autrui, hypothétique hippocampe de Troie, c'est un pénétrateur des tissus cellulaires par la porte dérobée de leur logiciel oculaire.

Pré-capture à l'œil sous les nuages de Boudin. Mâtures et gréements du deuil. Peinture au seuil.

Si Ma Loute supprime le trait de côte à la cage thoracique de ses jeunes victimes, il conserve le sel majeur du souffle de la zone tidale à leur diaphragme afin de garder précieuse la circulation sanguine garante d'une fraîcheur aimable et douce. Déroute et ruine des sentiments dégouttent indolemment dans les caniveaux invisibles de la pré-cuisson, toute relative puisque la sève des membres humains n'est jamais meilleure que sucée à même sa crudité translucide, le rose, aux pommettes émis, s'acharne, insolente délicatesse, à combattre les effets de pâleur des chromatoses enfuies dans la nacre du jour évadé des joues. Les muscles restent pneumatiques dans les transports douloureux, le jeu des soupapes dans les lamelles du cœur doit être calculé au millimètre afin que le volant moteur s'éteigne sur la planche de son propre élan au grand finale d'une ultime expiration devant la cuve du froid chaudron au fond duquel se dissolvent les levures du charnel que l'on dit défait, tissures de la peau, pulpes des os, les terminales images du cerveau luttant farouchement avec le bras des souvenirs benthiques armés de ventouses.

De ducasse en kerkmisse, des falaises sauvages de la Côte de Fer en caps dunaires et estuaires de l'antique Manchue volatilisés dans la mer, l'œuvre de Ma Loute s'inscrit dans une tradition strictement buccale, comme pour les autres épopées stomachiques du passé, rien de neuf sous le seuil des vieilles tectoniques rencognées dans les plis inédits de la pudeur des pannes. De Berck à De Panne, passe la faux du héros à pompon, draconien matelot d'une insaisissable carcasse Potemkine, sombre, assourdie, ombre. Le quartier-maître Ma Loutonov, Borets de la Sébastopol opale, prend sur lui de placer le ver dans le bruit, pour faire pourrir au plus vitre la bidoche du vacarme et pousser les claquedents à la grève. Devout NuitDeBrou, dévots des bipèdes bouchots, ces gens qui se livrent d'eaux-mêmes dans ses bras, comme des nourrissons affamés de beautés dans un landau, lui font des vacances. Une sorte d'épongé-payé qu'il n'a plus à extraire du produit de la sueur enterrée dans les rides retranchées à son front de béance.

Dormeur debout du val, à bout portant Mörder de Dumont, faiseur de Villequier aux drames coquillers, Sommiste des détresses défigurant les paysages du Gotha, en aval, en amont, Malo-Terminus, du Touquet à Scheveningue, dîmeur du terminal-malus pour le véhicule des âmes, dans le brûlage des champs assureurs du loup cervier des premiers de corvée, tout du vieux monde décède, tout doit ailleurs reparaître injecté depuis les pistons éculés d'une nouvelle seringue. Spécialiste de la mort lente, noire, rouge, d'un blême proclive pour finir. Cordes sensibles s'entretenir, chanterelle du chant du catalogue des femmes, anneau de proie scellée, Aude s'enfonce dans le schorre à canons. Sainte Débarras laisse pulluler les poils de barbe à son menton pour ne pas se faire voiler. Exterminatus est. Toute chair part à la voile.

Les draps quittent le Revier, en mai 2016, même les conseillers de l'Élysée partirent en scierie, les riches n'ont plus que leurs rêves pour copuler avec les Monte-grues, les pauvres, leurs cauchemars pour monter dans les mutiques aigus et gueuler à l'intérieur, alors qu'ils découpent à la machette le canal médullaire de leur chapelet. Devrait-on leur rendre la parole ? Le feldspath brûle. Les spectateurs, voyeurs formidables du peuple de gauche qu'ils jouissent de voir s'ensabler dans les rigueurs molles de la tangue, sédiments avaleurs de la société des vasières républicaines qu'ils contribuèrent à étaler camouflées en miettes de pain sur leur chemin d'accenteurs, gloussent comme des gorets coiffés à la vision d'un prêtre littoral qui semble faire des jeux de mots vasouillards au moment de croquer les chamans intercesseurs de bonne récolte. Je ne pense pas (bien qu'il souffle dans ses entretiens le chaud et le froid en ce qui concerne les notions de tact, de gravité, disant préférer aujourd'hui par dessus tout s'en remettre à la puissance de clarté du comique de situation, et sacrifier aux bons génies du slapstick faiseur de la pluie du rire, propre de l'estran de l'Homme, tout en rappelant son amour pour le grave et l'esprit de sérieux nécessaire dans le relèvement du fantastique défi technique et artistique, la torsion du métier des acteurs pros, qu'imposent un tournage) que Bruno Dumont donne les clés de ce genre de lecture infantile, le mec étant d'un autre niveau, d'une autre exigence. Les prêtres (rappelons-nous celui du P'tit Quinquin), sont peut-être des clowns, et d'ailleurs ne trouve-t-on pas cela très bien lorsque les pensant-délicieux de la bienséance progressiste observent en anthropologues amateurs les medecine-men de la culture Hopi par exemple, mais ils sont aussi-là pour témoigner de la haine tenace dont sont destinataires tous les catholiques de France, Dumont, d'un coup sec, ne découvrant que le linceul de la parabole monstrueuse de l'image d'Épinal que l'on veut bien apercevoir encore de l'éthique chrétienne contemporaine, même si je n'exclus pas que dans son équipe certains soient d'accord avec ce reflet et doivent se marrer de bon cœur avec les ouailles moqueuses majoritaires qui bêlent de conserve depuis des décennies).

C'est cela que nous tendent les scènes où les curés jouent les panouilles plus souvent hors de leur four à santons qu'à leur tour, la réverbération exacte de l'éclat du culte pour la ricanerie devenue principe actif culturel à nos yeux. L'Âge d'Or de l'Homme retombé Âge d'Argent pour l'Enfant. On se fiche des houillères du gore, présentées comme un paysage en soi dans le film, un gisement, puits artésien des turpitudes cachées des grands bourgeois, comme de sa première palette de porc. (Fear The Walking Dead le commet déjà, et Raph ressemble de façon troublante et Grave à Julia Ducournau.) Billy et Aude, d'autres personnages peut-être, ont beau s'offrir en holocauste, c'est bien le spectateur assis dans la salle qui est visé par l'hélice de la rame, le Dépassionné complet, l'Homme qui ne sait plus ce qu'est la souffrance, ce que cela veut dire de quêter puis forer dans l'épaisseur ou la légèreté le minerai d'attention qu'il doit au monde. Qu'attend-on de lui pendant que l'hôpital du rictus se loue à la Caritas du rire ? Il observe avec une volupté rentrée les Sans-Dante se voir pousser les dents du bonheur au boulevard du crime, les Thénardiers défriper leurs poupées et les bâfrer à la sauce de l'Auberge Rouge. Necessitas fait loi, règne la triple Ananké, les nouvelles messes votives de la fatalité picarde et du Mektoub nordiste déploient leurs filaments de Byssus sur le trivial plateau rocheux et son gainage à contre-fil. De Sangatte à Audenard la famille Brufort dit en avoir assez de se casser le dos sur les bancs de moules sauvages, regards cauteleux fermement agrippés aux prunelles, elle redresse le squelette des bouchots de l'ombre et part à la pêche aux frères de la Côte, poissons du trépas, pour le dire comme un chanteur français, membres disloqués de la secte moderne des Tous Mourus. 

Les épaules glissantes sur la panne du dos, les reins amples comme le cul d'une ampoule ventousée sur le derrière d'une célèbre photographie de mademoiselle Béart, hanches presque bombantes, Billy Buddy est bien un garçon dont les bordages du corps se font dépasser par les délicieux cordages d'un mât de fille. Qui s'est laissée harponner par le Matelot Loute. Et faillit en mourir, pourtant leurs sourires ne balbutiaient pas, les filins d'acier ne les retenaient pas à la grimace du masque des apparences, les cheveux d'Absalom ne les emprisonnaient pas dans les saulerons, les Salix rampants les laissaient jouir du franchissement de leur Jourdain flambant vierge. On entendait de loin leur estranerie qui plantait-là toutes les scies des anciennes bergeries et autres séniles pastourelles.

Aude par Juliette, c'est la Binoche qui retrouve les comédies de sa jeunesse, le cri de son théâtre primal, celui du Jeu de la Feuillée d'Adam de la Halle par exemple, qu'elle interprétait avec ses parents. Ceux qui lui reprochent la poussée de son action dramatique vers les cimes du ridicule ne l'ont jamais vu jouer sur scène, plus que paraître victime passagère d'un cassage de gueule en règle de la profession d'acteur que proposerait par la bande l'amiral Dumont (et que Ciment jadis exécrait), c'est la mise en danger de tout son être de comédienne qu'elle expose avec les balancements d'une lampe-tempête (y compris dans les prises faites par Arte qui n'a pu s'empêcher d'aller chasser le gros gibier dans la capture d'un making-of lourdement imposé moufles aux mains). Qui pourrait mieux disséminer la vapeur de l'âme dite russe que fait monter (et souvent renverser) le réalisateur dans ses films ? Grâce à son interception séraphique et dingo, Chez Ma Loute devient un foyer, un autel de restauration lapide. Indécelable caillassage d'ex-voto qui nous éprouve icônes comme chez nous, en plus de nous promener par le flux des processions filaires bigouden de Jean Epstein, non seulement dans les images de Lounguine (Ostrov) et Zviaguintsev, mais aussi dans les nouvelles de Tourguéniev et Bounine. Spacibo balchoï Djoulietta. 

Enter Ensor. Personne ne sort indemne d'une Ostende qui ressemble à l'aube sur le fort de Carcassonne, à l'inverse d'un mal d'aurore.

Le personnage joué par Luchini déraille à plein tube dans la locomotive de tête du train de vie d'un bourgeois pathétique affligé d'un morceau de Polichinelle incrusté dans l'omoplate qui sourdement l'entaille et qu'il aurait par inadvertance remisé dans le tiroir à Charbonnages de France privatisés de l'armoire de sa sœur. C'est peut-être aussi le cabotan d'Amiens qui singerait Régis Debray (coupe crew cut à la brosse, période post-tricontinentale, avec une pilosité moustachant de vieux souvenirs bivalves divinement cubains, le Réplicant est frappé) lorsqu'il atteint ce point d'ébullition d'une résipiscence native que l'on aime tant voir subir la torture chez lui. La vieille bourgeoisie de robe universitaire en prend toujours pour son grade. Elle adore les cottages égyptiens débonnaires et les repaires aux allures de castels dans la fonderie de l'arrière-pays luberonnais. Et ce n'est que justice populaire qu'elle accepte cet implacable traitement cinématographique. Choix de l'exposition de son côté humble au soleil de sa faconde prosternée, sans doute. Semper Fidelis à cet avide amour de soi, sûrement.

Dein Auge hält so still, yeux bleus comme une pluie de chats, de chiens, comme un orage de varans, de lézards. Aimez-vous déshabiller de caresses Van Velde pour vêtir le cerveau de Brahms à coups de rames prises à vos flobarts ?
Saint-MaLoute, pirate des gentils jambons anglais épargnés par Jean Bart. Refaire petit pissou pour marquer toute la méritoire intrusion du biseau salée de la Slack sur le territoire du Dogger Bank, bien fendu comme le sexe d'une danseuse comtesse au corps-nu-sans-tête. Tu avais un super crush d'amour pour la béguine Billy, Ma Loute, maybe your belly daily ached dans toute son aboulie ? Océan de la déesse seulette. Tu la portas en mer comme un Viking mène en barque de jaculation sa sati. Les Sauveurs de la der des ders, les pompiers des iris en feu, n'y ont vu que son vœu et n'ont rien compris.

L'inspecteur Machin meurt à la fin. Il reçoit l'onction de trois tirs de pistolet dans son enveloppe de caravelle. Chair à voile, carnaval des guillemots, gens des oiseaux. Oblation sur le cordon dunaire, paroisse digne de Pagnol, d'une froide bartavelle. Extraction cruciale. Résurrection livide en petit pingouin torda sur les terres blanches des serres de Baffin.

Sauvagines à la sauvette. Plans sur les visages fous de Bassan des pêcheurs de Catane. La Terre tremble jusqu'aux pieds des Malavoglio de Verga. Surtout à ceux des personnages de Visconti, plus beaux, moins soucieux. La jeune Mara, benjamine des trois sœurs, ressemble comme deux gouttes de sang bleu à Blanche van Peteghem. Gemmes de l'histoire, rencontre volante d'un aréopage de Dames des Flots du Pas-de-Sicile dans les mêmes attitudes géomagnétiques aimantées par les traits du Nord, le cinéaste est tenu de toujours montrer que les forces surnaturelles appartiennent à chacun pliées dans la quarantaine et la proscription du cahier de ses désirs, de ses perspectives, qu'elles surgissent dans la pentecôte du blanc de tous les matins, carême des quarantièmes ardents. 

Ripple-marks sur les corps
en allant vers la mer et le ciel
dégonfler les anges martyriels
dangereusement exposés au-dessus des ports.

Earth Woman

Le Mariage de la Terre Pour Tous

Pour P-Emma G.  

Ceux qui la meublaient avaient jarreté la pièce était vide la place était déserte depuis des berges les varlets et les pages du marché de Noël bardots enfourchés avaient mis les limes du Rhin au collet et filaient sans attendre que s'éteignît un peu du feu de l'éther empesté sur les déplis précipités d'un mascaret désorienté se hâtant lui-même vers la mer Cologne redevenait inerte la plage déplaquait un plancher de granit que semblait recouvrir l'avoirdupois du son d'énormes bonites lames du corps assommées frappe de leur monnaie défiletée par la matité du sol foudroyant Comme une desserte le buffet d'une morte paroisse galops dévidés depuis le fuseau d'un coeur accessoire Distincts ne s'entendaient que les filets bruns-sanguins évincés de branchies réduites en cendres gras accrocs des flancs étiques expulser dans l'air des brins d'alcools filaments dérapés dans un tumulte de crachin transpercé de minimes globules débitant des fixateurs colorés par le gris des gouttelettes de poussière venues s'écraser sur les pavés suiffeux rendus obliques sous la répétition des ces coups noirs et sinueux rompus vifs tels d'aveugles morceaux de vergues tombées charpies du toit de la cathédrale sans qu'on aperçût quoi que ce fût des ricochets mécaniques étrangement asynchrones de caudales et de becs trempés d'une moirure argent véhémentement martelés dans les âpres ourlets de leur soudaine cape d'invisibilité Cette chose qui gagnait les traces de sourires disparus et commençait de gâter à leurs commissures les traits effacés ne se purgeait pas de certains instruments encore engourdis dans l'éveil des loirs Rives mélancoliques abandonnées la narration noire dégluait la pièce devint stérile la place était déserte et odorait l'erg

"Vraiment cela m'attriste de lire des mots de toi plongés ainsi demi-vivants dans la mire de la viscosité qui se gorge d'une poisse amère jusqu'à la saturation. Voiles tombées, le manque de souffle aux traits de chimère n'a plus qu'à pétrifier sur les visages son litham. Cette averse de poissons, méchef d'une manne calamiteuse, ne sera pas le signal d'une transfiguration. Est-ce la trace en toi d'une aversion ? Cet invisible boulevari n'affinera pas la hausse de l'arbalète avec laquelle tu vises le cadre ou les carreaux à la fenêtre de la grandeur d'âme. Quitte toi aussi les baraques sarcophages du phlegme de ces muettes paroles, si tu dois rester, éloigne-toi des bûchers du pseudo-Saint-Elme et de ses pituitaires flammeroles, revois la charpente de leur toit, cela n'est faire injure à personne que de veiller chacun à la bonne élévation de sa tour d'ivoire, la Sainte-Barbe douce enfant de Johannes (qui peignait ses madones dans le miroir de l'étoile du matin) n'a pas peur de se distribuer en autant de baies du scrupule, de se distiller en autant de cognac de la larme qu'il faut, à seule fin de faire éclore la foi, dans le bond de l'aube rose sans idole, afin qu'elle naisse. Retisse les joints de leurs murs acrotères et soigne avec le fusain de la léalité de mes souvenirs les marques d'eccéité, laisse de côté les bandeaux frimeurs et les frises capricieuses, concentre-toi plutôt sur le relevé d'étanchéité. Pourquoi estampes-tu la ponctuation et la mets-tu en bocal comme on le fait en Russie des ogurtsyi ? Tu fais tourner la lecture cornichon que l'on déprive de sel, par trop tu l'acidules. Aie le recul de Sant Orselen qui ne pleura pas lorsque les barbares l'acculèrent, les Onze Vierges de la Noël et du Nouvel An 2016 ne sont pas symboliquement mortes en vain, elles furent fortes dans les outrages et porteront haut leurs forces morales intactes dans le futur, elles seront toujours en mesure de larguer en bande la grande écoute, une tempête de silence pourra s'abattre soufflée depuis les terres calcinées des petites îles de frères de la côte du mal recopié (charbon d'une Atlantis incontinente, prévisible anthropologue des faux aveugles et des sourds contrefaits, vraie cannibale de papier), jamais ne se déliteront de leur embarcation les amures. Tiens compte de ce que je te dis, il faut que rien chez toi ne dégoutte, pas même l'ennui ni le dégoût comme décrivit Léon Chestov, lis-le. Il était fatal que les sociologues changeassent de peuple à cette occasion, bien submergée fut sa mangrove, et qu'une part du féminisme universitaire se déshonorât. Et alors ? Chacun prend ou apprend ce qu'il peut de la lente élaboration de ses vices et la décante. Certains l'enchantent, si tu crois que Céline parlait dans le vide lorsqu'il disait ne regretter qu'une seule chose, que des têtes brûlées rejoignissent indivis un beau jour la LVF pour se faire crever le bidon autour du bunker de Gitler au cours d'un avril qui découvrait le fil de l'épopée négative d'un peuple qui débondait, d'un seul homme dans un bruit de miction sordide, à travers les grilles du siphon d'un intérieur exil ? Laisse flotter dans l'air les effets olfactifs de cette festilence. Souvent les fêtes ont le don de s'emmurer elles-mêmes entre l'épure des planches de leur contagion, et leurs prêtres de s'encastrer ce qui demeure de leur figure dans les longs faux-nez des masques qui les protègent, il n'est pas rare qu'ils en profitent pour se rouler eux-mêmes dans une insolite farine, se mouler les grelots métalliques dans la plastique d'inédits bubons propres comme des sous neufs, pour monter sur d'improvisés podiums battre les cieux de leur badine, et faire briller les yeux des gens, pleurer les filets de chlorure de sodium jusqu'aux narines, se maquiller d'une autre rutilance. Ne te moque pas si facilement des valets, les peintres en ce temps-là étaient acquis à la chambre des princes, c'est de cette façon qu'on les nommait. Observe plus sûrement l'émouvant ballet des habits de la petite Barbara, son sarrau si magnifiquement détaillé par le Jan de Bruges, son maillot délicieusement noir sous la blouse à dix mille lieues d'une commune grisaille, fine haleine d'une discrète sanguine de carats, une pièce de coton qui ferait pâlir les t-shirts des jeunes et vieux urbains d'aujourd'hui, comme le blason d'une invisible présence du cœur qui propose immédiatement de mettre une sourdine à ta méthode tentative d'écrire les ombres d'un grabuge. Le père de Barbe était de Syrie, chassait les naturels effets de l'amour qu'elle s'empressait de reccueillir sur sa poitrine, pour leur essuyer les pieds alors qu'ils repassaient par la fenêtre, creusée des mains de son esprit dans les murs épais du castel qui l'entouraient, arrachée à la courtine qui suintait le salpêtre et la potasse facteurs d'argyrie. Les peintres flamands mouraient-ils tous intoxiqués par les sels d'argent et le blanc de plomb ? Tout ce que je sais c'est qu'ils retinrent dans leur retable la passion du siècle précédent pour la pauvreté aux cheveux blonds, que celle-ci fût le terreau du fin-amor prolongé des labeurs des frères de Limbourg, du surdoué Malouel, sudiste ou simplement wallon, de Liège jusqu'à Laon, en passant par Lille, que j'aime tant, je te l'ai toujours dit et le redirai jusqu'au duel. Voilà que le ciel de ce que j'avais à te confier disparaît, comme un livre qu'on roule. Toi et ton écaillage des squames microbes vergulifuges m'avez rendue triste, me versez au milieu des nues d'un poème d'Essénine, celui qui parle des branches de bouleau que l'hiver écorce comme les pelures d'oignon de l'œil d'un mammouth, enfoui dans les marais où gisent aussi sous les sabots bleus des troupeaux évanouis les anciennes passerines, qui soudain lévite à la perspective d'un rayon d'une boucle de soleil proscrite par la foule."

Ex-velo, I see you and remember your smile, I long to be your De Leeuw,
He giving a ring, You presenting the Earth to the world,
In your hand, between your fingers, as we are overcome by awe,
All the portraits shall ween the moral scrapes at their facial hurdle.
Like little Barbara, you never lost the pleats,
Your pledge of secrecy is not Sub Rosa,
The petal of your art draws our voice and makes the heart pound beats,
It's the part that punctuates anew the book of my breath once drowned in curiosa.

Ta pierre noire court sur la préparation blanche, il ne manque plus que la colle trace un chevalet de traits
à ton pinceau et, par la tranche, laisse venir le vernis comme le lien transparent d'un pont japonais
qui pastelle la chaleur prise à ton iris sur le cristal de l'œil gercé par le froid du peintre à Giverny.

Tu es comme une jeune vivante d'autrefois, fecit, facit, faciet, "Als du Kannst", comme le Johannes peintre Borges de Bruges tu n'abaisses pas la force magique à ton bras lorsque d'autres sempiternels fastidieux, peureux que l'on abrège la ride collapsus de leur figement, supplient le nez en l'air "encore un instant monsieur le Brujo", j'admire toujours le courage que tu as de ne pas résister à la grâce lorsque d'autres gâchent, de la truelle, avec du vent sur les mains, leur modestie dans des rehauts de gouache aux fragiles pigments d'or municipal ou régional qu'ils font disparaître d'un coup de gomme arabique quand le besoin de miel se fait pressant. Cela semblera bête mais je ressens toujours quelque chose de chaud à l'intérieur, que la violence de la douceur oppresse et lubrifie, gelé transsaharien portant sur le rail antenné d'auspices la voiture capitonnée des flashes de mémoire de la peau de ses tsarines, parfois les oxymores Audubon, tel un oiseau de la forêt humide des Brésils aériens ouvrant pour la première fois ses yeux à la lumière du monde qui sort de toi, oui je me souviens bien du poème d'Essenine, lui aussi regagna les rives d'une joie aux ondes courtes dans les yeux d'une autre fille, moi, lui, l'homme nouveau, ceux qui furent, sont et seront près de toi, dépôts de fragments d'os de phrases, segments de notes filantes, ou longs crânes paragraphes sur les méandres sublimes du grand Schielderboek que tu tiens ouvert dans les mains, savaient que dans les poudres rouges et les ocres bleus lancés depuis la falaise du terminal de la procession des envolées de leur croyance en toi, c'était un chemin de foi que tu leur ouvrais dans les glacis du tournant de la vie. Loin des dévotions indécentes, ils savent aujourd'hui tout ce que la découverte du plérôme en eux ne devait pas qu'à l'intervention de l'œil d'orient, esche appétissante pour les habituels dévoreurs de l'amour, allumeur de la petite peau des aurores et brûleur de l'enveloppe de l'aube qui se montrait nue devant les lettres jetées sur le sol à la fente du jour par les enfants de sa carnation. Je revois ta main posée sur mon épaule gauche, son aileron barrait le lacis des cils, que ta paume d'un seul passage avait fait tressaillir mince pelisse de martre, sur ma poitrine complètement équarrie de sa respiration panique, ta joue s'appuyait sur mon cou, tes seins fondaient la vague de proue et faisaient flotter sur sa valve le bois de ma côte d'un doux souvenir de souffle qui ravage et submerge le cromlech de sa cage, puis brasse, d'une indécelable trace d'écume, un profond sillon fuyant les courants qui serpentent et sifflent autour de l'évent, comme le symbole massant, petite mort bouillante, le socle de l'île d'Er Lannic. Les doigts de ma main droite glissaient sur les muscles de ton dos, si fins qu'une main d'enfant aurait pu les pulper, et me donnaient l'illusion de toucher l'extrémité des terres de la sensuelle satiété. Pourquoi laisser s'échapper de cette plage neuve les grains de sable d'un sentiment de piété ? Je regardais le toit du grenier, la calandre du poinçon sur l'entrait filtrait la belle heure du rôle translucide comme de l'huile sur un lit de fourrage d'orties, épris de sentir l'angle que prenait ton bras. Nous étions les proies d'une douce torpeur, peut-être d'un épuisement, l'amour dans la nuit donne le zèle des sens du grand Pachôme, les aigles du sang deviennent hulottes de lymphe sur le sol. Nous étions dans la veille d'un merveilleux linceul de sueur, allongés sur les planches en chêne repeintes par ton père dans le gris perle d'une peinture pour bateau, ta peau reflétait les afflux de la lave du petit jour dans la cendrée de la terre des matins, sous les lames des écorces de septembre, je percevais, des mêmes doigts de la main, l'angle sacré, divinement avalé, de tes reins. J'avais la sensation que je décrivais mentalement l'ombre qui s'habituait au chaud adret de la montagne que levait tes fesses, que recouvrait la miniature de la pièce d'un drap de lin, rescapé clandestin du ravin auquel pendant quelques heures s'étaient arrimées la conjugaison de nos peaux, l'alliance de nos quelques mots, piqués de plein fouet par les marlins du fou rire, égarés dans la tonique des bruits d'une aspiration sage, qui s'était nuancée toutefois dans les alternances d'une animation pré-mélodique, à la fougue purement modale. Nous étions rompus comme tous les amants grisés de s'être lus s'embrasser. Je t'écoutais parler un peu, te voyais sourire sans que j'ouvrisse les yeux, quelquefois mon sexe gîtait et reprenait membrure reconnaissable entre mille dans la flore de l'accastillage d'un navire ponté viking, grosse pièce en bois de fond de cale renversant la quille d'osselets du malin Yi Jing avec des soubresauts pareils à des rêves de mât. Nous n'y prêtâmes garde, lui aussi avait le droit d'être heureux, avec sur la face du méat un minuscule ris de joie. Je respirai comme le primitif amant s'ébroue dans les émotions que la neige recueille à la bouche de la steppe, étiré sur le veld abritant l'exquis herbage de la Flandre de ton souffle. Je ne pense jamais à l'ami qui t'accompagne aujourd'hui. J'ai sauvé ton feu, l'autre partie de moi au sourire béat ressemble maintenant à un cœur palpitant que l'on dépèce, extrait tous les jours vivant du thorax d'une iguane, s'il a la couleur d'une sanguine il exhibe le tempérament d'une grisaille, un souvenir le cisaille. Ces êtres-là auraient-ils volé quelque chose de l'âme ? La plage de Cologne autrement plissée se donnait déserte.

До свиданья, друг мой, до свиданья,
Милый мой ты у меня в груди.
 (Sergueï Alexandrovitch Essénine.)

(Tapé le 8 mars 2016.)

Accueil du lion de Saint-Jérôme

Plate tectonics of the rogue waves

397_ Blake's taming of the unforgiven invisible crew.
Just took a deep breath near the Isle of Wight and blew.
Queen solace of the Solent
she comforts the most dolent
resetting the parameters used by Defoe
written in the logbooks, all movements of old slow.
Through nets and snares, new lace,
wove a thoroughfare of ace.