jeudi 23 février 2017

Escapisme par l'écho



Now shall I make my soul,
Compelling it to study
In a learned school
Till the wreck of body,
Slow decay of blood,
Testy delirium
Or dull decrepitude,
Or what worse evil come—
The death of friends, or death
Of every brilliant eye
That made a catch in the breath—
Seem but the clouds of the sky
When the horizon fades,
Or a bird’s sleepy cry
Among the deepening shades.
The Tower, 1923 - Collected Poems of W. B. Yeats (Macmillan, 1933)
Ici forcerai-je mon âme
La pousserai-je à l'étude
Dans un ermitage de belle fâme
Jusqu'à ce que corps se cave de servitude
Se décompose le sang
Âcreté de l'humeur
Maussaderie du sénescent,
Ou quelque chose au pis dont j'aurai la primeur --
Le décès des amis, ou la mort
De chacun de ceux aux yeux d'Ariel
Qui ravissaient le souffle à leur débord --
Paraissent formes de nuages dans le ciel
Lorsque le mirage s'efface
Ou cri torpide de l'oiseau sensoriel
Parmi les ombres dépenaillant les angles de leur surfaces.

Thoor d'errance
Les sales petits saumons de nos secrets prendront-ils l'ascenseur une
fois le nez devant la vanne infranchissable de la centrale au milieu
de la montagne ?
C'est ce que je me demandais alors que nous revenions d'une
marche sur les crêtes par-delà les cieux de Bramans, les débris
cendreux du Mont-Froid, et nous apprêtions à prendre l'escalier de
la maison, notre considérable abri déjà presque disparu derrière les
granites de la nuit.
Lourdes herbes à brins Torx des neiges de la nuit.
À nos pas découronnés de leur massive barde de cuir des Vosges
semblait se déposer une épaisse pâte de chrome qui rendait
translucide l'écume de bois de chacun des degrés de la vis
tecticienne.
Quelqu'un reconnut tout de suite le piège d'un jeu d'évasion nous
accueillir, nous saisir, puis essayer de nous fileter sur place dans
notre élévation nocturne.
Le genre de farce que l'on croit diurne, quelque chose qui renforce
la saveur de notre tristesse, dit un autre.
L'aigrette à bracelets, un brome de ménispermacées, poussait à nos manchettes, on entendit à gauche
du palier une voix de jeune homme demander à John Donne de
remiser plus de jetons hors du gobelet sur le tapis, timbre non spectral, qui la rendait bizarre.
Inventé par l'un de notre cercle à Kyotô, le coup des bracelets était chronique dans les jeux d'escape, à quoi
bon jouer les ravis, nous lança l'Homme de Northumbrie du deuxième
étage.
Nous rappela les règles de l'état second qu'il tenait du J. Alfred d'Eliot qui lui-même les tenait de l'Ulysse de
Joyce.
Tout se tenait.
Marque Thrène !, sonore comme un gong retentit dans la spirale des
tissus du vortex central, à l'âme voilée, au ventre vide.
On nous cornait de jauger la profondeur des larmes qui devraient
gicler bientôt depuis le boisseau du réservoir flottant derrière nos yeux. 
~ The podium is the landscape.
Dans les lâchers d'eau
D'un vétuste barrage sur le Colorado,
Broyeurs de chablis sous les pontons.
Comme à Serre-Ponçon
Brusquement voyage la rétention des anneaux
De la mémoire de la Durance,
Un bruit rond de paquets d'onde, une vibrance,
Lenteur d'ailes, grosses gouttes de guêpes,
Surprend au lit décharné l'institutrice et ses enfants,
Qu'elle emporte avec elle,
Cris d'eiders étouffés, voix perdue dans l'obscur duvet de sons sans
voyelles.
Moisson soluble, petits cailloux, grand roulis de braise minérale
~ soufflant sur ses faons. 
Dans une chambre anéchoïque du troisième certains crurent
discerner la voix de Robinson Jeffers proférer qu'une ligne sur deux
de son Shine Perishing Republic commentait en vérité un verset
de l'héroïde de Jésus telle que l'apôtre Matthieu la rapporta.
Un imbécile d'entre-nous, bien que le pygargue roux qui grimpait
de concert sur la rambarde à la manière d'un agile oiseau de la
forêt humide l'en eût dissuadé dès commencement de l'ascension,
avait enfilé un masque de Réalité Virtuelle, insistait pour passer
devant et trouver la voie de la chambre chromatique, multipliant les
pensées hautes, devisant, calculant les hypothèses du théorème de
Bell, les principes d'incertitude qui concerneraient les équilibres de
Nash.
Sans s'apercevoir qu'à son poignet gauche brûlait le bracelet
presque noir, ou blanc, que celui-ci repassait instantanément au
rouge et saignait tel un fumi-e.
Sa tête grésilla puis chevrota, son visage s'éliminait au fur et à
mesure de la tombée de ses traits en une succession de lamelles si fines qu'elles
miroitaient de façon extrêmement précise celles qui les suivaient dans
l'affinement vertical, s'affalaient, avant de s'orienter à cent degrés sur
l'épaule.
Sovegna vos a temps de ma dolor, furent les mots qui découpèrent
au laser l'ultime dessin de ses lèvres de vivant.
Il ressemblait maintenant à un lac de mots russes, avec en son
centre cet étrange dépôt îlien de pluralia tantum dont un dernier
recouvrait le sommet de son élégante tranche de glace.
ворота était l'accrétion de ce mot pluriel.
La porte de la pièce d'étude d'un château-haut.
Possédions-nous la bonne clé du seuil miséricordieux qui nous ôterait de ce Nihilistère ?
Dans les aboulies de lumière de notre Thoor Ballylee, Morden
Tower, Thor House, Hawk Column, savais-je seulement sont nom,
les mèches devenaient charbonneuses longtemps avant de se
consumer loyalement comme font bougies à clergé.
Le bois n'avait aucune aspérité, tout était lisse et tout se lissait
encore.
Notre Kéter demeurait tour jumelle d'une faible sténoplanète.
Sous les cendres du palpitant ne se détectait plus aucune des battues
accélérées de la peur.
La couleur des bracelets ne cessait de pétiller des quatre feux,
montrait qu'elle nous faisait repasser de Sod en Peshat en shuntant
Derash et Remez selon le bon vouloir de sa scintillation, en l'espace d'une seconde,
roués sur la croix d'une eau libre, toujours plus mince, plus fine,
s'échappant comme la pie voleuse de la clepsydre cristalline pour ne laisser aucun chaton de
bague à des cerveaux qui recensaient les échafaudages inutiles,
improbables armoiries de charpentages, futiles raisonnements
d'une pensée qui roulait sur-elle-même sans saisir que le temps
était venu de se tuer ou d'au moins tenter de fermer sa gueule.
There will be time to murder and create
L'une de nos femmes vit du vert jaillir de ses yeux, comme un gel de
farfadet au-dessus des cumulonimbus coincés dans le rai de la
tropopause, poussa un cri puis se mit dans les chaînes de chanter à
tue-tête, elle chanta les formidables boucles modules de ses bourdons, les psalmodia.
Maître Akiva la soutint, choreute amoureuse, on la vit embrasser les poèmes
de Kipling, just a kiss away, que tout le monde pillait depuis Hart
Crane jusqu'à Tom Pickard, manquer faire une fin, tomber
enceinte.
It's just a shot away cria-t-elle avant d'accoucher d'une
merveilleuse princesse déjà formée, tendre adulte, aux tétins
légers.
Ce fut comme un échange d'infini, la lecture du poème de W.B.
Yeats par lui-même devint un peu moins oraculaire, le Basileus
délaissait un peu du poil de la bête gorille et retournait à ses sables et
écumes nubiles.
La boule de myorelaxant fatal qui affrétait sa charge de curare aux muscles
de nos bras chuta sur le sol, fit poussière et s'évapora.
Une étincelle d'obscurité impénétrable nous dévoila le passager
clandestin qui nous suivait depuis le début, une ombre qui préféra
s'enfermer dans la Control-Room maquillée, comme une ambulance vêlée, en un Lazarett qu'elle nous
réservait.
Ô Do Not Go Angry and Mean In That Grim Spark, In That Dim Light
Gimme Shimmer Zero in Lanslebourg Tower. (Tapé le 16 février 2017 à Lanslebourg.)

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