vendredi 10 février 2017

Mon Règne de Narval Achevé

Sea Carnival Of Love And Death


À Jérôme B. M.

"While this America settles in the mould of its vulgarity
Heavily thickening to empire,
And protest, only a bubble in the Molten Mass, pops
And sighs out, and the mass hardens,
I sadly smiling remember that the flower fades to make
Fruit, the fruit rots to make earth.
Out of the mother; and through the spring exultances,
Ripeness and decadence; and home to the mother.
You making haste, haste on decay: not blameworthy; life
Is good, be it stubbornly long or suddenly
A mortal splendor: meteors are not needed less than
Mountains: shine perishing republic
But for my children, I would have them keep their distance
From the thickening center; corruption
Never has been compulsory, when the cities lies at the
Monster’s feet there are left the mountains.
And boys, be in nothing so moderate as in love of man.
A clever servant, insufferable master.
There is a trap that catches noblest spirits, that caught
they say ­ God, when he walked on Earth."
(Robinson Jeffers - Shine perishing republic - Tamar And Other Poems, 1925.)

Pendant que cette Amérique-là s'étale dans le compost de sa grossièreté
Ovale du verre progressif aux bords de l'hégémonie,
Et dans l'oeuf la bronca, don d'un lit, seule une bulle dans la Masse Molle d'un malt gâté, saille
Et rote comme un dernier soupir, et l'amas durcit, se draine,
Moi suavement maussade, remets la fleur qui s'efface, porte fruit à graines, fruit qui chancit pour verser chère au sol.
Outrevoie maternelle ; et à la proue des sonnantes ignitions du printemps,
Epanouissement et décadence, l'aire de son nid et regain vers la mère.
Toi dans la dépêche de tes verstes et rastes déjetées : sans reproches ; la vie
Est faste, qu'elle s'acharne à durer ou s'écharde subite
D'un mortel éclat : les météores ne nous sont pas moins d'un secours splendide que les
Montagnes : irradie-toi république qui crève
N'y aurait-il que mes enfants, je les amènerais à garder leurs distances
D'avec le centre cuirassé ; la décomposition
N'est pas si coercitive, lorsque les villes et les cités s'asujettissent aux
Pieds du Monstre, il nous reste les montagnes.
Mes garçons, ne soyez en rien d'autre plus mesurés que dans l'amour de l'homme.
Un valet plein d'astuces, insupportable maître.
S'hérisse la chausse-trappe qui surprend les esprits les plus nobles, qui surprit Dieu comme cela bruit, alors qu'il arpentait la Terre. (Traduction : Hubert Perseault.)

Der Tod In Komödie

Bouée des bouées, tout n'est que chairs bouillies drossées à la plage.
Des milliers de petits crabes violonistes curateurs de la médulle affalée pompent vertèbres et sucent moelle à la fleur de sel de leurs funèbres bouquets.
Bolée des bolées, tout n'est que chyles fluidiques boulés, pipés à la plage.
À mon échouement, Ils m'insultent et m'embrassent, me caressent, me piétinent, à leur déport me repassent de soles et lottes les plats, à cheval sur d'autres grands ichtyocentaures, rayent les écrans des rétines de mes chers cousins que le manque de douleur terrasse, les cieux injectés de compassionnelle Schadenfreude envers l'olympien nomenclator, m'enluminent le visage à coups de peintures de paix abyssales qu'ils puisèrent au créma de leur clavier irrideux, me demandent inquiets dans leurs prières si mon digital tracas s'est vraiment fait la malle dans le cloud de ma mort.
Critérium de leur Commentarium, pâle ombudsman qui n'a aucunement peur de ramasser les cendres des ablutions spontanées de l'analogie, soviet des soviets du camérisme confortable, tout n'est qu'ossuaire fonctionnaliste dans les chambres d'écumes de leur commentariat, à merci balnéable, inoubliable.
Ô que viennent à manquer les blanches substances volatiles de mon corps, visibles du dehors lorsque ces âmes candides le brûlaient au zénith de l'atrium du cirque de Gavarnie.
La mer n'est plus la même pour l'homme aujourd'hui que les ordonnateurs du nouvel estran y déversent les fibules de leurs sourdes paroles voleuses du sel à ses bracelets, désormais à merci non oyables, vitrifiables.
À Lanslebourg, pendant que les lauzes épaisses compressent les rituelles lésions des micas du baume de leur docile faïence, les granites prônes aux accidents de la circulation tectonique ne digèrent pas les enfoncements des fluides qui se perdirent dans les veines de leur encaissant de ce jour, mur que dans une belle heure de triomphe facilement d'habitude ils fraquaient.
Vouée des vouées, tout des preuves d'amitié ne sont que champs du signe qui s'enfonce sous la note du tuilage.
I'm Taking a Tide With My Best Wave.
La Partita des ombrées adverses a fourni les contredits de l'Armée des micro-edelweiss pentandres qui retenait prisonnières les vitres des tuiles essentielles sur lesquelles reposent, depuis les premiers frottements de la nuit sous le couvercle du temps, les gouttes de phéromones du Minotaure.
Mistah Durst - he Dead Sea, Mehr Totes Leer nach Wahrheit.
J'ai bu des doses.
Paria des villes, Young Man Carbuncular of Makassar, je repartis aux Célèbes avec dans la poche intérieure les cendres des mercredis après-midi du faune qui jadis partageait les eaux du premier Rhône entre Adriatique et Méditerranée jusqu'aux sources des puits de Nazareth.
La vie des îles est très longue, sous leurs lignes d'aviraison, armé d'une lourde érigne à dépeigner le ciel, hors le môle et les ramparts du port j'en mus des flots d'hélices rougies à force de chasser, de bannir, les cilices de la bonne cause.
Comme n'importe quel autre homme hollow, on m'apprit à être aimable.
À Lanslebourg aujourd'hui ma maison ressemble à la Hawk Tower de Jeffers, gros volume sous les toits où dorment les grands corbeaux, même le monde romain avait ses Audubon comme le montra Cimino dans La Porte du Paradis, trois étages carrés, la vis sans fin d'un escalier mène au dernier sur lequel le propriétaire imbriqua les chambres d'écho de son petit salon de musique, et les chanterelles ne fracassent pas le halo de silence qui cloue leurs cordiers à l'agonie.
L'envie de s'asseoir dans le fauteuil. Je pense au père. Et rouvrir des tomes et des tomes d'études bibliques, ce n'est pas le tout d'apercevoir par la fenêtre des aigles de Saint-Jean fendre en milliers de tasseaux, de shingles et de bardeaux, le liber blanc des ambres fagacées de l'ubac, et de boire du thé aux feuilles de sang séché de gypaète barbu, choyable à merci, non liquidable.
Ici, ce n'est pas la Carmel des vacances d'Eastwood, en l'absence totale des micas argents vus à Locronan nous prenons nos batholites pour des minéraux orientés par le Grand Sud de La Beauté des Gnoses.
Aimantés par la cruauté des métamorphoses qui s'invitent à la Pointe des Loups. Il n'y a pas loin qu'elles déclenchent une seconde Bataille des Anges, comme celle du 24 février 1942, que Robinson, l'étrange poète à main de fauconnerie, vécut, blackout complet sur les humains, Hitler avait la voix d'un gosse braillard et malcontent, les sous-marins japonais louvoyaient à la côte, l'idéal pour décarier les aiguilles des falaises, les nourrir d'amalgames, pour décrire tout le blanc-envers de l'âpreté des causes.
Les zadistes, les antispécistes, le pouvoir Vegan du Nebel aujourd'hui pourraient bien à nouveau essayer de l'empaler sur le velcro lithique de leurs serres usurées, et l'enfermer dans la boîte où s'endorment déjà les ineptes synapses d'une pensée lapidifiée de tout son long sur les deux barrettes de ses loquets.
La vulgarité dont parle Jeffers n'est pas boussole qui marque toujours la même direction, les professionnels de l'université sont aussi grossiers dans leur spécificité que les mentors du petit peuple du monde réel accroché à sa subculture, chacun dans leur niche, alors que le monde de la Culture s'évapore à l'école, s'exhale entre les colonnes de la presse, que la politique, et ses colossales poules mutantes, s'écroule sur ses propres mélogrammes, trois institutions mortes qui attendent comme moi le passage des luges et des ramasses de l'ordonnateur de l'estran gelé, l'undertaker de la plage blanche faiblement autophage.
Ex-voto des axes voûtés, tout n'est qu'expiration de courbes dans les sables des grands cétacés.
Lanzlobor, Sobibourg, des souvenirs de la croûte océanique subduite, je monterai demain quelques uns des membres à redistendre au Mont-Cenis.
Cinicius Montem - me dead. (tapé en partie le lundi 6 février 2017)



À deux kilomètres, par les chemins, 
dans la montagne de Lanslebourg