For no farmer who fingers the soil with love and knowledge, no poet who sings of it, artist, contractor, engineer, even child bursting into tears at the inexpressible beauty of a field of daffodils — none of these is as intimate with Earth as those who live on, live with, breathe and drift in its seas. So of these things you must think; with these you must dwell until you are less sick and more ready to face the truth.
Theodore Sturgeon, The Man Who Lost The Sea
L'Arbre Aragonoak sacré envoie les passereaux invisibles du temps de la poussière vénérable afin qu'ils décachettent la lettre cachée dans l'Album de famille posé sur le bureau en teck du forestier des Os et Beaux Restes félibrige en chef de l'Office National des Biographies d'époques. Dans l'oeil synchrone des Elsa du cycle des aulnes couchés au creux tranquille du cyclone (statique ouragan proche de l'Oregon) des amours sur les charbons desquelles on soufflera jusqu'à l'extinction des lendemains, il faudrait que Philippe, Théophane des gamuts des chromes du Gwer et des illuminants glauques, l'ami du Cheval roux de la Dame déçue, le compagnon des Chevaux de Feu le cinéaste arménien diffus que l'on sauva de l'hôpital psychiatrique, repliât les pattes de son compas qui lui ouvrit les portes cylindriques de l'auguste fût llugyrn lleufer, "à la langue brillante", brillante comme la couleur des choses qui vibrent lorsqu'on les regarde depuis l'envers, et consentît à remiser les outils de son troc qui pendent à son froc et menacent de trahir un trafic de breloques. Le forestier arrivé au bout de sa quête doit savoir rentrer dans sa propre tête pour y ranger les scies, les sangles du débardage, les copeaux des souvenirs rouges comme le soleil des éternels printemps que l'avalanche de leur propre poussière de sang éblouit. Voilà ce qu'on devrait pouvoir lire dans la lettre, écartée jusque-là, à destination du jeune forestier le visage écarlate par la tristesse d'en avoir fini avec la saignée du labeur qu'il put pratiquer, dans la jouissance de faveurs exclusives attribuées aux amis du Major des arbrisseaux du Cad Goddeu, sur son Arbor Jovis adoré.
Apparu Brân Fendigaidd
Li coronemenz Looïs venait de commencer
Guillaume d'Orange dit ne point désirer son aide
Car il possédait entier encore son nez
Au Café de la folle Blodeuwedd
Y'avait déjà des fleurs du pays de Retz
À l'échafaud d'Argoll
Lieu de ruines d'une île dépecée par ses cairns
Dans les forêts pétrifiées, décimées de l'Herne
Le Chevalier Vert et Bran le Corbeau
Noyés en Ys perdirent à leur crâne
Des lambeaux de peau
Et des bouts de membres Pétrograd, morceaux de bras charpie de pétropoles d'organes
Les vagues rasaient les ailes des atolls
Que les services de l'impôt de ces villes
Déplumaient pour les réduire en poudre d'ossements, les répandre sous les eaux de romances infertiles
Le Livre Noir du Camarthenisme par Louis d'Aragon |
Dans l'ascenseur pour la germination, les sourdes combustions de frêles Nadja sous des airs de Lanux, de culture ambidextre, les squelettes fougères des fungi des oronges d'Elsa, lancéoles de doigts de feu sur des ailes aux mains de papillons, agneaux ou werewolves -- à peine en coiffait-on les vacuoles que le long train de fumée des rapides voitures de spores s'en échappait et dérapait sur le voile de tulle d'une minceur extrême qui d'habitude dérobait aux regards la fente de leurs volves --, les duos puis les trios de Nancy, ambigus par nature, d'aucune ardeur importune restreints ou ralentis, travaux d'Herculesse à faire pâlir de désir le moindre éromène qui passe et se laisse dépasser dans l'au-delà du plus petit bout de fesse, commençaient à vriller la tête du forestier repiqueur des heures et des minutes à l'opercule d'un temps que les printemps de moins de vingt ans ne pouvaient pas, s'ils étaient honnêtes phénomènes, jurer sur la fête du Têt pouvoir reconnaître. Devait d'émouvants adieux à la nux des jours heureux, il faut savoir arrêter la course des dunes sur les grèves des sables du sommeil de la biographie, renoncer aux jeux de l'enfance de l'art à bâtir des châteaux hors d'Espagne. Il est minuit dans l'arboraie du Meister biographe, son diable est dans les retailles et les refaçons, cave sciurum, mettre à l'amende tout fruit à écale, se méfier des plantages de cocagne des bons écureuils samaritains femelles ou mâles qui remuent la terre du passé avec leur jugement d'épiaison débourré dans les confortables pollens du bellâtre aujourd'hui.
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