Brève Rencontre Pour Un Salut

Encounter of the curt type

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__ I'm Groot.

__ De même, pareillement enchanté, je suis Louis Aragon, mais appelez-moi Louis je vous prie, mon père était Hidalgo à la Cour de France, mien parrain chef de Police de sa dyslexie Gutenberg, ma soeur était ma mère que l'on faisait passer, dans un mouchoir de poche entre la porte de cervix d'une chamelle muette dans le chas du champ d'expiation et le couloir d'extraction des fumerolles sporées de la fongible espérance conjugale, le soir, comme un exercice de pair-paradis des amours éléphantines, pour ma sœur devant le miroir à jupe de ma mère, puissé-je vous l'avoir déjà dit, bonjour mon ami, mon nombre est d'Aragon, ainsi que l'on s'attelait à ranimer le Royaume d'Hispanie du temps jadis, je suis un Andrieux du troisième daguerréotype, un Kree involontairement atypique ou singulier si vous préférez, cause principale d'indépénétrables mystères racinaires, jack-in-the-box aux ressorts cruraux cadenassés, invisible Boxer d'une Chine célibataire dépecée vivante de son droit de cullage, infans têtu jusqu'aux frontières du gros-âge, un marseillais dessoudé par le savon des courbes caustiques de l'espace bidimensionnel des relations amygdales cérébrales, glissant dans la starvation de leurs orges descendants, le ventre omnipare duquel je sortis criait голод, un véritable Holodomor des petits riens des liens du sang, avec tout leur cortège de cant, de quant-à-soi, de décans d'un zodiac prohibé, de serpentaires d'une savane aux bosquets escamotés dans les coursives de jardins inhibés, moi c'est Aragon mais appelez-moi Don Luìs, Lewis from Eragon, dragon majeur de la Malaisie, que vous êtes solide en votre silence, que vous me flambez glottes de robots, vous êtes le Félix fétiche des sautes de ces noix, bonjour, auriez-vous faim ? mon Dieu je pourrais avaler une orée primaire de Pologne, une forêt de Hongrie, déchiqueter mes souvenirs de parcs publics dans les villes de Tchéquie, Ich habe solchen Hunger, gerade Gerund habe Ich, saying, writing, I'm always after the rituals, my name dropping came dripping at long fast, looking for the victuals of the mind, sirupeux ou non, prendrez-vous quelque chose, canapé arrosé d'un chablis de la forcerie des Cent-serres, morceau de koulibiak à la sève de Sauron ? moi c'est La Colère, l'ouïe non froide et peu parcellaire, bombée du muage biographique des terres sourdes et grasses de l'auto-Magellan flagellé, d'un autre âge dans les outrages je me suis toujours aimé millénaire, feuillu séquoïa de la sylve polymère, saphènes du soulèvement perpétuel en mesure de siphonner toutes les escarcelles pendues aux fils de fer reliés à la terre, saviez-vous que l'el arbol Goya poussa par ici un jour me demander les ficelles de la recette de la rouille végétale qui ronge les diagrammes aux mensonges frais des fûts évidés ? en tant que directeur de journaux, combien d'arbres dus-je me résoudre à fusiller pour concevoir pâte idoine à leurs supports, vigoureux shalom à vous, ani Levi Haharon, l'impensé de l'arrière qui se cache à la face du dernier homme solaire, je vois qu'une mousse divine s'opercule sur les nerfs de vos muscles à vif, voudriez-vous de la crème Nivéa, baume du dragonnier mandragore de Ténérife, lotion que je produis naturellement et qu'appliquerai à votre signal sur cette apparente boursouflure de croix mineure, peut-être restes de crux of the Vater, vous aussi ? petite Mutti d'une musique de suies éloignées, je peux sentir les vibrations de votre esprit bouillir, que vous vinssiez, par cette minute pressante, me régler mon compte du temps que je fus cet humain que vous n'avez pas connu, (vous eûtes pu me baptiser François alors) je le flairai et le subodore peut-être passablement encore, vous semblez l'avoir deviné, je ne détestais pas que mourussent dans la foulée les viles joies d'hier à mon visage, comme mille villageois défunts déjà qui glanent quelque moignon de gloire dans les branchettes d'arbrisseaux tranchés à l'aveugle dans les nuages de poussière de la dégustation de mon combat, et l'absence de remous à mon sillage, aux traits révulsés, sagement sectionné, j'étais homme de l'infini courage, qui ne tiqua presque pas lorsque le moi du surmai sessile sans toits ni tuiles grava à l'opinel 68 graffitis obscènes à même son bois, et qui attend aujourd'hui comme quiet frêne la possible furie d'un autre Mai 18, que nous, mes bouleaux amis émus et moi, salâmes à l'écume de buis, savez-vous nager dans l'herbe de Retz, voulez-vous que je vous serve un petit retardant, désirez-vous que nous allions Holi nous promener sous la poudre orange des Canadair, boire un verre à la neige de bière de noisetier dans un Bar à glands barrésien, irons-nous prendre racine au fin fond des steppes de l'antique piscine ?, vous devez être un grand poète, les ultrasons hôtes de vos oreillards et autres arias de vos passereaux sonnent vrai, Semper Fidelis à mes anciennes hélices, j'entends chanter les iambiques à tue-tête lorsque j'effleure votre écorce avec les bras de mon tronc, les doigts de mes branchillons, les alvéoles aux ovaires monostyles de mon liber, c'est autre chose que le perdurable goût ténu des faibles sels sidéraux que mes tubes intimes sucent, depuis des lustres dans de frustres zones pseudo-lacustres, aux crochets des lourds cadavres de Borélien et Aure-Elise, filaments fades, ramen d'une difficile soupe d'hypnose minérale, animaux de romans à décomposition lente que les municipes gardiens de l'agreste rambolitaine galaxie présumèrent artistement topiques d'enfouir sous les cordons de la bourse de mes radicules, la station de mes stolons, comme vous avez l'enveloppe douce, cher ami, vous charmez à l'égal de la truffe vétilleuse du groin scrupuleux d'un sanglier se régalant d'une pâtée de moelle de vipère qu'il sauce à toute vapeur entre ses grès et défenses, canines entrelardées des vieilles mousses apéritives que j'accrochais jadis à mon tronc, je fus goutte de pluie dans l'air, de ma vie une larme à l'oriel, observant ceux qui déchiraient les chiffons de son ciel, ceux qui jamais n'y auraient posé doigt de la pâte, comme vous bandez bien vos chairs aériennes, vous devez être un grand poète, adepte du levain spumeux de la verte note des quintettes à vent, j'entends chanter les pentamètres derrière les allées et les ravines des orchestres de charmilles que mènent les fibres de vos biceps fléchis lorsque j'effleure les pores de votre écorce avec les bras de mon tronc, les doigts de mes brandons, les alvéoles aux ovaires monostyles de mon liber, duvet contre duvet, choquant dans les houppiers le jeu de nos respectives amulettes, cela me change des pipettes de l'ingénieur Philippe des os déforés au saignoir si prompt à faire saillir l'hévéas de cent canaux à mon nom, le sien était Elsa, celui de la vôtre Nebula s'il faut s'avancer bien ?  la mienne aurait dépouillé la vôtre d'un seul poignard volant fusé de ses yeux de couguar, je n'aimai jamais en fait que sa gentillesse à celle-là, monsieur le Très-Haut-Poucet, ai-je pris soin de vous rappeler que je connaissais par coeur toute la poésie eddique de la Nièvre, la védique des Aryas de l'Iran félin et l'épique de la Rus' de Bièvre à Kiev ? tel un Christ de lianes aux égards, comme vous avez l'épicarpe doucet, cher ami, comment vous appelez-vous déjà, Groot, est-ce tout bien considéré cela ? 

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__ I'm Groot.

How formidably exhausting this French tree can be

El Àrbol de la Matria del "Argoll"

433_ Le Forestier épigraphiste de la biographie
des arbres non putrescibles
sortit épuisé de la vernalisation naturelle
que lui dicta l'imposant végétal minéralisé
qu'il s'était juré de faire renaître à la vie -
Dans les bras du réconfort de Blodeuwedd
Courtesy ONB (Office National des Biographies)
et PCF (pour le prêt du tableau de Blodeuwedd
vandalisé par Marcel Duchamp en 1919
et cédé au Parti Communiste Français
et à monsieur Georges Marchais par Louis d'Aragon
en 1979)

For no farmer who fingers the soil with love and knowledge, no poet who sings of it, artist, contractor, engineer, even child bursting into tears at the inexpressible beauty of a field of daffodils — none of these is as intimate with Earth as those who live on, live with, breathe and drift in its seas. So of these things you must think; with these you must dwell until you are less sick and more ready to face the truth.

Theodore Sturgeon, The Man Who Lost The Sea

L'Arbre Aragonoak sacré envoie les passereaux invisibles du temps de la poussière vénérable afin qu'ils décachettent la lettre cachée dans l'Album de famille posé sur le bureau en teck du forestier des Os et Beaux Restes félibrige en chef de l'Office National des Biographies d'époques. Dans l'oeil synchrone des Elsa du cycle des aulnes couchés au creux tranquille du cyclone (statique ouragan proche de l'Oregon) des amours sur les charbons desquelles on soufflera jusqu'à l'extinction des lendemains, il faudrait que Philippe, Théophane des gamuts des chromes du Gwer et des illuminants glauques, l'ami du Cheval roux de la Dame déçue, le compagnon des Chevaux de Feu le cinéaste arménien diffus que l'on sauva de l'hôpital psychiatrique, repliât les pattes de son compas qui lui ouvrit les portes cylindriques de l'auguste fût llugyrn lleufer, "à la langue brillante", brillante comme la couleur des choses qui vibrent lorsqu'on les regarde depuis l'envers, et consentît à remiser les outils de son troc qui pendent à son froc et menacent de trahir un trafic de breloques. Le forestier arrivé au bout de sa quête doit savoir rentrer dans sa propre tête pour y ranger les scies, les sangles du débardage, les copeaux des souvenirs rouges comme le soleil des éternels printemps que l'avalanche de leur propre poussière de sang éblouit. Voilà ce qu'on devrait pouvoir lire dans la lettre, écartée jusque-là, à destination du jeune forestier le visage écarlate par la tristesse d'en avoir fini avec la saignée du labeur qu'il put pratiquer, dans la jouissance de faveurs exclusives attribuées aux amis du Major des arbrisseaux du Cad Goddeu, sur son Arbor Jovis adoré.

Apparu Brân Fendigaidd
Li coronemenz Looïs venait de commencer
Guillaume d'Orange dit ne point désirer son aide
Car il possédait entier encore son nez
Au Café de la folle Blodeuwedd
Y'avait déjà des fleurs du pays de Retz

À l'échafaud d'Argoll
Lieu de ruines d'une île dépecée par ses cairns
Dans les forêts pétrifiées, décimées de l'Herne
Le Chevalier Vert et Bran le Corbeau
Noyés en Ys perdirent à leur crâne
Des lambeaux de peau
Et des bouts de membres Pétrograd, morceaux de bras charpie de pétropoles d'organes
Les vagues rasaient les ailes des atolls
Que les services de l'impôt de ces villes
Déplumaient pour les réduire en poudre d'ossements, les répandre sous les eaux de romances infertiles

Le Livre Noir du Camarthenisme
par Louis d'Aragon

Dans l'ascenseur pour la germination, les sourdes combustions de frêles Nadja sous des airs de Lanux, de culture ambidextre, les squelettes fougères des fungi des oronges d'Elsa, lancéoles de doigts de feu sur des ailes aux mains de papillons, agneaux ou werewolves -- à peine en coiffait-on les vacuoles que le long train de fumée des rapides voitures de spores s'en échappait et dérapait sur le voile de tulle d'une minceur extrême qui d'habitude dérobait aux regards la fente de leurs volves --, les duos puis les trios de Nancy, ambigus par nature, d'aucune ardeur importune restreints ou ralentis, travaux d'Herculesse à faire pâlir de désir le moindre éromène qui passe et se laisse dépasser dans l'au-delà du plus petit bout de fesse, commençaient à vriller la tête du forestier repiqueur des heures et des minutes à l'opercule d'un temps que les printemps de moins de vingt ans ne pouvaient pas, s'ils étaient honnêtes phénomènes, jurer sur la fête du Têt pouvoir reconnaître. Devait d'émouvants adieux à la nux des jours heureux, il faut savoir arrêter la course des dunes sur les grèves des sables du sommeil de la biographie, renoncer aux jeux de l'enfance de l'art à bâtir des châteaux hors d'Espagne. Il est minuit dans l'arboraie du Meister biographe, son diable est dans les retailles et les refaçons, cave sciurum, mettre à l'amende tout fruit à écale, se méfier des plantages de cocagne des bons écureuils samaritains femelles ou mâles qui remuent la terre du passé avec leur jugement d'épiaison débourré dans les confortables pollens du bellâtre aujourd'hui.

Et Antoine Gallimard vint le démarquer
La fortune du prince d'Aragon
était une fois encore totalement laminée
Au ministère du Palais du Louvre,
il devait déjà des sommes folles
Il ignorait qu'un jour à vif je l'épigraphierais
Ph. F.

L'Ogre agreste forçat de la dormance du chêne Aragon se réveilla pris dans les cernes et les orbes des oraisons vertèbres du grand tronc dont il retraçait les chemins de sève dans la portance d'un liber dont les akènes du destin avaient tu la déhiscence. Philippe trouvait parfait cette absence de descendance. Abba qui se fit pair de l'errance dans les assemblées de veines des chênes Carnutes, de ce pape des miroirs romains polis par les mages, rouvre d'ans frottés au mercure de tain, qui fit plein d'enfants à l'aperture de leurs multiples reflets dans les huttes de secrètes garennes et les gîtes de rues en varennes, sans en reconnaître un seul à son image, de la cave au grenier de sa Grange-aux-Belles, Philippe flairait toutes les galeries creusées par des hôtes xylophages, enfermés dans des culs-de-sac où gisaient leurs larves ribambelles, et le recevait tel quel. Qu'importe l'écorce du délit, Cernunnos ou Déesse Mère, Georges Marchais l'avait ordonné, qu'on le laisse tranquille, l'Homme qui trottait toujours hors de son lit à la vitesse d'un cheval du Pays de Galles aux abois (comme Lo Grand, Préfet du Maquis qui refusa de déambuler au pas de l'oie) avait bien mérité de la patrie. Fut-ce la belliqueuse celte matrice qui le fit juter capsules et graines hors de leurs gonds séreux ? L'Amour forestier courtois est un champ de retaille. Vint le temps des coudriers blondins et blondineux, des noisetiers chatains et chatonneux, chacun palpait la moelle qui émergeait comme la lave haletante d'une île naissante au fil du poil lissé des autres, au milieu de l'espace des tempêtes qui livraient bataille l'hôtel de Toulon devenait côtre pour les arums marins des os doux. Un long tube de verre en forme de pénis de dauphin crevait le plafond de la serre de l'océan, l'étroit film d'écume qui fécondait la rive jusqu'à Nice semblait baver de la gueule d'un loup, qui pouvait deviner que l'Aragonoak partait nager au large et braver un peu du bois flotté de sa mort pour tester la navigabilité des effets de son annonce face au suprême et bleu néant ? Barreur placé juste sous la voile de grand foc, Philippe, sextant à la bouche, décrivait les itinéraires d'une écriture plus neutre que blanche, trouvait les adjectifs de la meilleure météo et l'idéale équilibre de la quille d'une syntaxe propitiant les bons vents du récit, d'une seule touche, sans jeter la coque de sa graphie sur les écueils signalés par de vieux cartulaires qui répertoriaient les catastrophes homériques des idéologies funestes et les lieux de naufrages, dont les repères étaient très souvent faisandés par la main de marins bureaucrates recrutés aux livres de rôles des équipages de telle ou telle histoire officielle. Il refusait les querelles, non le grand Louis ne mit jamais la main au paquet du matelot Ristat (peut-être justement parce qu'il faisait office d'Elsa, celle avec laquelle on ne couche pas), oui il connut des aventures ombreuses avec des petites branches de sureaux sur le pont des sous-bois parmi les futaies de l'esquif ou du radeau de Billy Budd, ce grand charme noueux badigeonné de miel. C'était toujours mieux à prendre que le colportage des histoires de bagarres qui mettaient aux prises ses habituelles petites fiancées renfrognées de jalousies en mal de mère, bien abritées sur le croiseur du Commandeur-Colonel des Croyants, le vaisseau Fabien de la Royale Communiste, dirigé d'un gant de velours de fer de framboise écrasée par le pacha Marchais, et qui se nommaient, d'après les registres des tavernes, des docks et des ports, Rolande L (toujours tirée à quatre épingle dans des costards d'homme en tweed bardé d'ammonites ou sergé d'anthracite), Jackie R (connue pour imiter les tenues et la coiffure du maître Arbol de la terre gaste d'Argoll) et quelques autres. Plus il plongeait au centre de cette Ys dévastée d'hiers, plus Philippe saisissait par les filaments de branchies entières le pourquoi de cette nouvelle respiration chlorophyllienne désormais familière à l'auteur de ces bouffées d'amours, et la raison de cette recherche personnelle de l'Isis en soi rassemblant les membres de l'Osiris de sa jeunesse peaussée dans l'étui du corps d'un homme sans passé, sans enfance, ayant connu cent morts et mille naissances, convaincu d'être fleuve sans embouchure, saule-player à la rive d'une littérature sans avenir.         

suite ce soir.