jeudi 29 octobre 2015

The Great Woman's Temazcal On Jupiter Was Like Some Sort Of Divestopian Marginalia Gathered At the Lips of Samuel Coleridge's Or Maybe Mark Twain's Foaming With Thoughts Of Carnalia Predestined To Draw A Deep Furrow Between Mister Larkin's And Mister Hughes' Sylvia And Monica Almost Respectively If You Can Something Of An Ample Margin As Wide As The Distance From Here To Argin In The Kerman Province Of Iran En Réalité Non Tout N'est Pas Dans Le Titre Le Vrai Scénario Est En Fin De Post Thank You Very Much For The Attention


434_ Foxy Cervixes 


Lorsqu'une spationaute française docteur en vulcanologie s'apprêtait à repartir vers la Terre, elle entrait dans la sweat lodge et se désassujettissait de l'influence des gaz de la proto-atmosphère de la grande et majestueuse planète mastère que les humains couvraient depuis longtemps d'une architecture méta-coloniale et qu'ils exploitaient comme la plus précieuses des domeries, pied-à-l'espace où s'écrivait l'Histoire et s'archivait le minerai de la vie sur des kilomètres de parchemins isomères noircis des nouvelles preuves testimoniales, l'un de leurs deux seuls néo-phalanstères. La lettre sociétaire l'exigeait, l'y invitait l'esprit terrestre. Elle déposerait son casque, sens des antennes et de la coquille à senestre, sur le rebord du fenestron avant de pénétrer dans le caldarium du pavillon sacré pour se dévêtir de sa combinaison cosmique anti-rayons, s'allongerait nue sur une table en bois de châtaignier gainé d'un profond duvet d'outarde du Canada et de grue du Japon, ré-aboucherait son âme et son corps aux nobles pesanteurs et suaves tépidités d'antan qu'ils auraient presque oubliées, dans les coussins d'infinitésimes pollens de gravitation les os de son bassin forceraient le délicieux levain à haubans des lointains levants de la mémoire propres aux aubins de Jupiter, s'écarteraient à nouveau ses pistils, les hanches se recourberaient dans la réverbération du clapot des ondes cavernicoles sous la chair, ses seins reprendraient un peu de douce ampleur, son souffle, abonni par des vents violents sans jachère, recouvrerait le timbre divin de sa voix qui s'était lové dans les microfibres soyeuse des parois de l'utérus, puis ré-humecterait la peau de lait qui délie les nanocristaux des sables d'or de son vagin, ses iris se réencreraient de leur teinte d'origine avec la petite somme d'atomes aviaires des pigments des verts et des bleus peignés sur place par les cils du filtre osmotique des yeux, son nombril se gorgerait des parfums de la rosée d'aile gauchère recomposée chimiquement dans le solfège de molécules pulsées par les buses d'aérateurs invisibles qu'on ancrait au plafond de la loge, elle-même renversée comme une aiguière de licorne dans le tangage du vol parabolique et embrumée par les lumens d'un clair de Terre d'aube de jour couleur tourterelle. L'escorte d'une magnifique perception fusant à 37 ° dans le champ vasculaire de ses pieds remonterait jusqu'à son cerveau pour guider le sang jusqu'aux amples vaisseaux des souvenirs de l'amour et lui ferait reprendre dans la nuit jupitérienne l'exquise et complète forma humaine qui était la sienne à tous les accords de sa chanterelle.