Les Tueurs-nés de l'Esperpento

Le sommeil de l'encre séchée
dégradait les liaisons de la pensée.
Sur le mur de la taverne numérique,
grossissaient les ombres.
Éveils des plus monstres,
les tueurs de l'Esperpento (qui désencombre,
 dans les miroirs bleus de l'outremarin ibérique,
les vaisseaux de la raison par mille caillots bouchés,)
rouaient de coups de poutre à bout touchant
le marbre des claviers
(enfoncés vivants
par les chemins et les tangues d'antan,
traverses des grandes lois oniriques)
des poètes exsangues
à force de surexposer les coupures
de rêves, entre les feuilles de papier 
brouillard, à la gorge de leur écriture.
Dans la noirceur ferrique
de la poussière de leur Gesang,

Archipobre y protomiseria 
El Buscòn.

391_To be Charlie
(or dreadnought to be)
no es tiempo para charlotear,
Ce n'est pas prendre ses manques de désir
pour des arrêts de petits chars,
comme on désigne au Québec du doigt les autogyres
qui bloquent les boggies des tramways,
(ou des streetcars,)
dans l'espèce d'aboulie
propres aux chorées garés en double syllabes,
en buena ley,
(comme des piles de sables mouvants devant les dépôts et hangars)
des écrivains sommairement pâmés par leur gift of the gab,
ou endormis sur les cartes dessinées par de vieux astrolabes.
Ce sont tamis que vent molli laissa transir.
Aboli, cours de la Rivière des Outaouais.
Corps nus sans têtes, ils se croient toujours de la fête au château Marly.
Don't push us round, baby. 

Discussion :
La But Brigade cernée par Rushdie,
n'aime plus l'encre du tout, et veut arrêter les frais.
"Nous sommes pour le droit d'expression, mais...",
voilà la somme de lourdise dont sont capables les susdits,
façon d'encourager les empêchés de décapiter en tronc,
de livrer nus les déliés des plumes d'oie
aux puits des encriers épuisés par l'invisibilité des jus de citron.
Les Gary Trudeau, les Francine Prose, gens égarés de nuit qui nous fourvoient,
sont les iconoclastes d'un mol aujourd'hui plastique
à double-fond,
dynamiteurs modernes des caractères du gros canon,
trancheurs de l'ombre des anatomies saillantes et des écrits clastiques.
Ils veulent en finir avec l'encre,
faire place à la médiocre encaustique du sang digital,
petites lignes, gouttelettes accrochées mortes aux pièges des palancres,
offrir allers simples sous une lame chaude aux nuques froides de l'occident occipital.
Promesse d'un siège pour tous sur le vol Avianca zero-once
de Jorge Ibargüengoitia,
extirpées du ciel les mauvaises ronces mal-poncées,
saigner en silence les racines de l'Esperpento et ses antiques alléluias.

Thwarted loquacity in the vicinity of Banshee

  To Siobhan, Mother Mary, Ana and Rebecca.

338__

My name's Hood, Lucas Hood,
mon mutisme descelle
les grilles du jargon plombé dans le recel
de tout ce que les loquaces soudent.

La Polis, le Droit, la police, je broie
les conventions qui munissent le social
de leur conversations, j'en suis le cheval de Troie,
moins je dis, plus je franchis les murs de l'effroi,
même le taiseux Pale Rider qui ne se mouche pas du coude
convoite mon manque d'excrétion faciale,
my fame's food, for the Eastwood Brotherhood. 

Je change d'identité depuis la plus haute Antiquité,
mon passeport s'est habitué et ne juge même pas outil
le tampon qui fait pourtant l'effort d'effacer les corps que j'ai quittés,
j'aime dissoudre les données personnelles qui ont goût de chair d'agouti,
et faire barrage au "tout état" qui pompe les libertés de la manhood.
No Pasaran les bureaucrates, plutôt crever et faire société avec les éboulis,
my Dame, she don't like that taming of the crew crude, it's understood.

Je dessoûle à nus poings les tronches trempées dans leur jus aqueux,
imbues d'elles-mêmes, têtes d'Amish, celles d'indiens natives,
de bikers, chefs bavards, discours intérieurs appris par coeur, mémoire ablative,
je ne fais pas le tri, entre qui veut la première par la porte des aveux,
et le blah-blah s'essouffle au naturel dans ses attaques hâtives,
my game's not too loud, for the rumor of the crowd. 

Je suis le serpent breveté lové dans l'oeuf de l'Urbs,
qui se fit abreuver au serment des neufs muses,
il me colle à la peau comme un pansement de cristal tapissant une druse,
pas question que je renonce à explorer les cavités des grâces de leurs courbes.
Avec un insigne sur le sein,
à la main mon Walther PK 380,
with bravery, let's fuck a conventional Hollywood,
The James Bond in me is dead and dood, his progeny's too full to make a good brood.

Je baise si fort mon amour de jeunesse
et frotte si fraîche mon âme au bord de celle des Amish girls et des femmes indiennes,
qu'à leurs poumons remonte le brâme à l'ut d'une tendre rudesse,
si fort que les fiches des flèches de la police d'Adonis retiennent mon adresse,
si fort que les drames shakespeariens s'en souviennent.
Je tue les préjugés à bout portant avant qu'ils n'aient le temps de me jauger et qu'ils ne boudent.
Je tais au jugé ce que les sentiments doux tirent de mes histoires de fesses,
My system is not a system of flood, I'm not the man with that kind of blood.

Je suis un pro du chalumeau qui dessoude les emballements,
rien ne sert de courir les filles, elles savent revenir à la course vers le lit,
jouir de mes muets chromosomes qu'elles croisent dans leurs enjambements,
suis-je sensuel, serais-je simplement bestial ? Elles s'en foutent royalement,
mon étreinte est source de vie, je suis l'homme de l'au-delà des désirs et des envies.
The same's true for your own good, if only you'd know how to keep a Mary proud.  

My name's Hood, Lucas Hood. 
I've never met someone man enough to share a frame of mind worthy of my mood.