Les Tueurs-nés de l'Esperpento

Le sommeil de l'encre séchée
dégradait les liaisons de la pensée.
Sur le mur de la taverne numérique,
grossissaient les ombres.
Éveils des plus monstres,
les tueurs de l'Esperpento (qui désencombre,
 dans les miroirs bleus de l'outremarin ibérique,
les vaisseaux de la raison par mille caillots bouchés,)
rouaient de coups de poutre à bout touchant
le marbre des claviers
(enfoncés vivants
par les chemins et les tangues d'antan,
traverses des grandes lois oniriques)
des poètes exsangues
à force de surexposer les coupures
de rêves, entre les feuilles de papier 
brouillard, à la gorge de leur écriture.
Dans la noirceur ferrique
de la poussière de leur Gesang,

Archipobre y protomiseria 
El Buscòn.

391_To be Charlie
(or dreadnought to be)
no es tiempo para charlotear,
Ce n'est pas prendre ses manques de désir
pour des arrêts de petits chars,
comme on désigne au Québec du doigt les autogyres
qui bloquent les boggies des tramways,
(ou des streetcars,)
dans l'espèce d'aboulie
propres aux chorées garés en double syllabes,
en buena ley,
(comme des piles de sables mouvants devant les dépôts et hangars)
des écrivains sommairement pâmés par leur gift of the gab,
ou endormis sur les cartes dessinées par de vieux astrolabes.
Ce sont tamis que vent molli laissa transir.
Aboli, cours de la Rivière des Outaouais.
Corps nus sans têtes, ils se croient toujours de la fête au château Marly.
Don't push us round, baby. 

Discussion :
La But Brigade cernée par Rushdie,
n'aime plus l'encre du tout, et veut arrêter les frais.
"Nous sommes pour le droit d'expression, mais...",
voilà la somme de lourdise dont sont capables les susdits,
façon d'encourager les empêchés de décapiter en tronc,
de livrer nus les déliés des plumes d'oie
aux puits des encriers épuisés par l'invisibilité des jus de citron.
Les Gary Trudeau, les Francine Prose, gens égarés de nuit qui nous fourvoient,
sont les iconoclastes d'un mol aujourd'hui plastique
à double-fond,
dynamiteurs modernes des caractères du gros canon,
trancheurs de l'ombre des anatomies saillantes et des écrits clastiques.
Ils veulent en finir avec l'encre,
faire place à la médiocre encaustique du sang digital,
petites lignes, gouttelettes accrochées mortes aux pièges des palancres,
offrir allers simples sous une lame chaude aux nuques froides de l'occident occipital.
Promesse d'un siège pour tous sur le vol Avianca zero-once
de Jorge Ibargüengoitia,
extirpées du ciel les mauvaises ronces mal-poncées,
saigner en silence les racines de l'Esperpento et ses antiques alléluias.

Au Bord de l'auto-manducation dans le grand Nord

342__La moutarde de canneberge me rend au lit moutonnier,
La poutine de lézardes, pérennes sorbets du nard de la Chesapeake Bay, donne à ma verge la goutte au nez, Mon costard de serge s'élime dans les lys des neiges de laine,
Les lèvres de Ma queutarde amie blonde allergisent au sperme de baleine, des poches fardent Mes yeux à leurs veines, en Alberta Les outardes font de leur lyre les valises et tirent À cartouches sur les ondes émises par les ailes des satyres, tendres aux mouches et silènes, puis lardent d'une épaisse traîne celles des Wild Geese, 
La main sur la garde de mon épée, dressée sur l'aine,
Je me sens épié.
Il me tarde de rentrer du Canada, même à pied,

L'Acadie n'est plus pour moi ce pays de cocaine, Le dégoût de moi-même m'est telle acédie, dans ses bois argentifères à galène, que Je bois les émois aux haleines de dix mille Pélagie, dans les pluies de la gêne et les abois des filles sur la touche, J'avais promis des cours de clavecin gratuits aux Belles sirènes endormies la bouche sur le sein de Baltimore, près D.C, Pour la peine de la Pairie d'Irlande au Maryland, Mais l'essor farouche de ces puritaines n'a pas daigné me laisser signes de vie.

Aujourd'hui, je rêve de Pologne et d'autres gibiers, Se ronger soi-même les sens n'a plus Aucun sang, Mince Agénor, permettez-moi de revenir sur le dos de l'Europe comme un taureau Vieillissant, J'en ai marre de nourrir de la pogne cette agérasie norte-américaine.

Que le droit pontonnier de Galicie m'ouvre la voie des glaces des Hautes-Silésies, Que Vêle le lissé des sucres d'érables à double-face d'extasie, Me prennent, Au tourbillon de leurs noces, les blizzards de la déesse sur le chemin des orientales Nouvelles-Colophon, Dans l'Asie des Laurentides, de Novo-Charlevoix au Mont Tremblant de Sir Wilfrid, le brouillard des vodkas aux grains d'agrostide, Et les caisses du souffle froid des bisons que Glaucos le marin, passé par Mon âme voguant sur sa lanche, fit pleurer dans les Mâles herbes de sa blanche Atlantide, très près les steppes et la Puszta d'où glisse sur une lame la pristine Podlasie.

All Kobe beef is Wagyu but not all Wagyu is Kobe.