Memento remis en partie

Memory's manteau

Zone
Guillaume Apollinaire 
(Alcools - 1913.)  

Falling lashes upon burnt sienna horses of yonder
À la fin tu es las de ce monde ancien
Shepherdesse's utter true riffle under the bridges' bleating ponder
Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin
You're sated to live it up with the Greek and Roman's olden glebe
Tu en as assez de vivre dans l’antiquité grecque et romaine
Here the automobiles even look vintage to the plebe
Ici même les automobiles ont l’air d’être anciennes
Religion alone settled for renewing its pilot and airman
La religion seule est restée toute neuve la religion
Only Religion maintained itself plain and simple under the hangars' wingspan
Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation
Where it kept its Blériot, Delagrange and Farman
Seul en Europe tu n’es pas antique ô Christianisme
Sole in Europe you're not extinct O Christendom
L’Européen le plus moderne c’est vous Pape Pie X
The most novel european man on earth is you Pope Saint Pius X who never goes numb
Et toi que les fenêtres observent la honte te retient
And you whom the windows behold abashed, reluctant
D’entrer dans une église et de t’y confesser ce matin
To penetrate a church and lease your confession when dawn gets lucent
Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout haut
You read pamphlets and catalogues, posters and ads, which twitter loud and clear
Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux
Here comes your dose of poetry this morrow, as for prose, ask for the dailies to make your bread appear
Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d’aventures policières
Add all the pulp fictions, cloak-and-daggers, at a nickel-and-dime
Portraits des grands hommes et mille titres divers
Chronicles of great men, miscellanies derived from another chime

Nape's sole eye naked neck

Concordance des buissons errants, muets devant les hurlades des jeunes sarments, terminaisons de gens sans Histoire dont les petites veines craquent dans les brasiers. 

Qui ne vont pas se mettre à relire une dernière fois, alors qu'ils se voient balayer la cime des bûchers, tout Gaston Boissier, condottiere des légendes orales associées aux races mentales de leur passé. 

Vincenot, Giono et Thibon seront les figures de leurs biscuits, les ouchebtis de leur terre cuite. La politique du tiers-brûlé.

Rien sur Delteil, Memento bories. Tout l'écho me provient de Maurice Genevoix. Dans la caverne des profils en pierre sèche que dessine le doigt de mon coeur de paysan. La voix hors champ du racontage restituera les angles du blé noir et leurs tiges aux toujours vives impressions de moirages retresseront à l'abri de la chambre obscure les vieux ergots d'un long-métrage que les sucres écrans de la mémoire recommettront. 

Les buissons volants de Beaumont vainqueurs de Paris-Rome reçurent la bénédiction du Pape. 

Je suis comme le Clerc-de-terre auquel l'une de ses mille amoureuses propose un jour qu'ils s'achètent un troupeau de biques et de moutons. Relation préméditée réprimant les fumées de compost du désir fou. Commun trousseau de la chaleur. 

Pourquoi ferrer l'amour chimiquement pur, approuvait Julien Benda, celui-ci ne fait que jouer l'habillé doux et s'enflamme, dès qu'une fraction de ses jolis cristaux a le mot tourné, de coutume entre les fils de ses affublements verbaux au bout du cent-cinquantième dimanche dont les coutures usèrent sans adret l'arête de son esprit de Pierre Menta. 

Je donnerais tout pour un Farrebique, la main de mon pépé qui prend la mienne, m'amène sous les cerisiers, me tend la bûche que je dois fendre d'un seul coup jusqu'à la plèvre.
La jeune Claire de Garaison qui vient avec le petit frère à l'échine chez nous sur son cheval. 

L'étable fraîche, le souffle des bêtes fait vibrer les parois de la cellulose du silence, rythme la mastication intelligente, réitérature aux quatre estomacs. Tu caresses les flancs, le dos des animaux dont pas un seul n'étale son infortune sur toute la surface de la Terre. 

Plus aucun asthme, intolérances affranchies, marmonne au médecin que je respire bien à la ferme, mais non, tu es toujours atteint mon garçon, c'est juste que tu te sens mieux dans cet endroit de vacance, tu deviens moins sensible aux anaphylaxies qui temporisent et font des stocks. 

Les taiseux n'aimantent pas que la ferraille de la mer, leurs bateaux intérieurs voguent sur une secrète Aral bien formée, Limagne de verre, la mer ne tend pas vers la Terre, les diesels ont du coffre, et les hélices turbinent étincelantes comme des quenouilles mouillées des perles du jouir blanc délacé de ses huileuses nasses de coton. Quoique. 

Panthéistiques soupirs. 

C'est en 1994 l'été des souvenirs de Rosoy, j'arrête mon vélo et n'ose rien demander, une agile dame de l'âge est juchée là-haut dans la benne comme sur le dos d'une baleine aux nageoires d'épis, l'évent sous les geysers de grains, elle sourit, monture posée contre un tronc, je voudrais la rejoindre et ventiler à la fourche la paille vers la traîne du tracteur d'à-côté. C'est une réunion de voisins, deux familles, un parti de Cinqueux et d'Angicourt, trois petites parcelles à flanc de forêt, le travail file, on ne roule pas la pâte du soleil avec un andaineur à tapis, ils tissent le foin, tout se fait encore à la main. 

Mon devoir de serviteur de la source au lavoir. Les gens viennent y faire des bidons, un enfant manouche me demande s'il faut une clé pour la grille.

L'âtre-étant ne laisse pas de miettes griller d'inanition sur la nappe. J'aurais aimé posséder le temps de transcoder la plus belle ligne du poème d'Apollinaire sur le lys du Christ. Le temps, c'est trente pièces d'argent pour les traducteurs professionnels qui instaurèrent un Prix avec les fruits de l'ancienne transaction.  

C'est comme ce Louis-en-Grains des lisières d'Oregon loin de Julien Green qui surjouait l'amour à monter dans les tours de Parzival, impossible chevalier au Cygne toujours en train de fuir l'attraction d'Elsa, de Kagan en Omsk et vice-versa, à plumes abattues derrière l'immense séant vif-argent dont il n'aurait cédé la vision des délicieux goudrons sous aucun prétexte de paravent autre que celui de son mouchoir en soie même. Chute de la libido des ortolans. 

Certains choisissent le diamètre du goulot d'étranglement par lequel ils engloutiront l'Histoire de leur gavage. Violence des paiements, malance paramétrique tombée de la salle des champs perdus du Walhalla acquis aux dévouements des ponts hydrogènes de la Senne. Dans le hors-sol savonneux, un voûtement de bulle géographique. D'un Hoggar l'autre, hall de bardes d'une Gaule Belgique où chante la louve.

Un amas de schistes, abri contre les effets de la progression du Dust Bowl, une grotte contre la peste, et sortir sous l'énorme ciel balancé, les pieds nus, dans la poussière et le sale glorieux, le sang séché de leurs veinules, sur la longue vertèbre du grand chemin bel herbu. 

Ou simplement un Homme-dolmen, qui porte sur le dos les premiers mots du socle de sa maison. Table ouverte aux gammes de l'adom. Et l'asphalte élan des gommes de l'Adam. Unser Dada.

Avoir une femme, des enfants, alors qu'aujourd'hui les cols bleus et blancs des villes s'évaporent à l'approche des merveilleux nuages, promesses de mariage. Oies létales. 

Terre du Peuple Rouge, terres des Affaires et des Essais, bientôt chacun retracera par écrit l'histoire de sa vie de cultivateur de crânes au centre du paysage, la tête dans le four de son squelettique ivoire. 

Alors les buissons errants lancent une dernière épitaphe en forme de signe. 

Tel un vol de grues Tansho, une phrase de Christopher Lasch est lâchée, un éclat de racine, un morceau de Narcisse, une belle ligne de Droit (tout le monde lisait ses conseils de stylistique à l'Université). 

Patriciens pétrifiés. Les digitales de la lune regardent se prélasser un mol émoi sauvage. On ferme les yeux de la ferme morte des Mille Vaches, on ne veut que du Label Rouge sur les essieux.
Sacrifier aux Loki du local, produire vieux, produire beau, Bogomiles de biologie à la source du petit broc. 

Pourtant les loups sont-là, s'ils ne cornent plus les bergers veillent, les pumas font leurs courses dans les rues des villages du Sud-Ouest américain. 

Oklahoma. Cela rappelle une couverture du New Yorker par Saul Steinberg de 1976 ainsi ligaturée : Vue Sur le Monde Depuis la Neuvième Avenue. 

Remontons vers le pôle, les scieries du grand Nord-Ouest ont perdu leurs subsides, les loggers déserté, le village est à vendre $3,5 millions. On cède une école. 

Comme Marx les gens veulent du bien aux artisans, n'ont que faire des techniciens, veulent toucher de leurs mains la nature de la Fille Aux Cheveux de Lin. 

Verra-t-on des concerts de Farm Aid organisés par Claude Debussy un beau jour fleurir dans nos campagnes ? Les métairies sont verticales, ils firent pousser des usines à légumes au sein des immeubles. Fama de la Cité. Télétransportés, Coline et Colin.

Atlas's shrubs shrugged. Hush. 

The Revolution will be hellenized or may pass unrecognized. 

Pour quelle raison les acteurs ou les cinéastes invités du Cercle sur Canal + Cinéma ne citent-ils pas le film de Georges Rouquier tourné en 1946 comme film préféré, et n'avancent-ils jamais le titre du film 10 h et 13 m de Claude Lanzmann à présenter aux Extra-terrestres ?  

Sous l'œil des coûts coupés. 

Passent les buissons orants.

Debray in red

velours rouge, coton bleu
la chemise bouge
 ce que la veste meut

371__Dzieñ dobry pan Régis
Têt Nguyên Dán
Bon nouvel an chinois
Happy new year's eve to the Han
Aux vieux écrivains veines fânent les doigts
que mille printemps refleurissent

cinquième étoile du lettré
aux rayons du pavillon chinois
l'important est de se fondre, cintré,
dans les maillons de la télévision vitrée
qui vous hisse sur son pavois

En un mot commençant,
les gars de la surgauche
étaient tous sans surmoi,
présents au moment de la fauche,
ils se faisaient paysans à bon droit,
mais restaient maîtres-esclaves pro-gouvernementaux dans le sang.
Vous en êtes un exemple, Régis,
je l'ai toujours subodoré,
chèvre de bois, monsieur Seguin de fer,
si je mens, je m'en irais traduire Ismail Kadaré,
à l'envers,
du mandchou au français, et, pour vous complaire,
médier ma langue sept fois dans la bouche pour qu'elle rougisse.

incarcération médiologique
du livre à l'écran,
à l'octroi du livre blanc,
faire flèche de tout bois,
donner à boire à la chèvre médiatique
recharger le carquois de Lacan
taper dans le mille pour récolter cent,
du carcan retirer ses doigts
ne pas se les faire écraser sous l'abattant numérique
de la nuit fatidique

Engagements/Dégagements, moments splendides,
comment titres de livres peuvent-ils à ce point se candir ?
Trois couleurs : rouge, mandez-vous Kieslowski
à votre chevet pour vous aider à rêver du hasard et agrandir
les plaies que vous n'avez jamais vu courir la Prospekt Nevski
de votre peau rose, elle qui ne reçut aucun coup politique sordide ?
Lors de cette émission, Colosimo essaye bien
gentiment de vous rappeler vos accointances avec Le président,
comme toujours, vous feintez, omettez, zozotez légèrement à l'embrayage
- lointain paraît le temps où vous critiquiez le Bel Occident -,
soudain s'évaporent souvenirs que liaient vos momies à leur dernier voyage,
lui donnez du "Jean-François", et du " laissons-là ces soupirs anubiens..." 

Par transparence, beau Rex Anubis, on voit votre grand coeur
battre le Zanjir d'une achoura laïque.
Sous votre veste en velours de Gênes,
un myocarde bleu chemise un piston que gire la tunique,
rouge comme le fleuve où giclent galets au lit de l'Orient allogène.
Vous semblez toujours avoir Raison à vos côtés, droite comme un nid sur le navire tangueur.

C'est vrai que la componction de coeur n'est pas effort chez vous,
votre conversation est action de grâce offerte naturelle
à ceux qui sont, tout ouïe, médiologés à votre même enseigne,
Colosimo, John and Yoko, Guevara Show, qu'importe du faucon l'aîle,
pourvu qu'on ait l'adresse de la caresser dans le sens du peigne.
Connais-toi moi-même, peut-on lire à l'accueil que votre blog alloue.

Tout ce que vous encriez en rouge vous semblait admirable,
la rougistique est le domaine de choix du pastoureau
des villages carpathes qui prit habitude de broyer la cochenille
pour la peine de tisser l'écarlate et le colorado aux métiers verticaux.
Dans le vase de nuit de la Chine atomique, versez carmins azoïques, du purpurin la nouvelle famille.
Ècrire et copier, travail de moine toungouse altaïque aux vertus mémorables.

De livrer fondue votre tenue dans le décor, Régis,
n'arme chez moi guère d'arguments forts, taillés au plane,
j'aurais bonne mine avec mon blouson coupé dans le gris du chamois,
si je devais tousser à cette vue, prise de haut, depuis mon écran aéroplane,
les avions du désaveu, aux avirons du ciel couchant, avitaillent les veilles assiégées d'émois,
chacun voit midi à sa jauge intellectuelle dont les aiguilles se cramoisissent d'effroi lorsqu'on les accuse de surpiquer les cuirs qu'elles mégissent.

 Tout de même cette façon de donner un rouge-seing
au chiisme iranien des mollahs du futur, blêmes oiseaux blanches-gorges,
sous prétexte qu'ils habitent le foyer soufi hanté par Henry
Corbin, est comme engloutir un vers virelangue de Mogin, dit Norge,
il y a toujours chez vous, frétillant quelque chose qui ne mange pas de pain, cette propension au facile pari,
baromètre de Pascal et derrière confortablement creusés d'un coussin.

le rouge émet

Discussion :

Régis Debray était l'invité de l'émission Historiquement Show, diffusée le second dimanche de février 2015. Sur le plateau, le rouge était mis, dans l'anticipation de la rupture inaugurale d'une année chinoise caprine, forcément caprine. Régis le Sage avait-il prévu son coup, reçut-il des informations en amont ? Ton sur ton, poisson dans l'eau, over the volcano et son point chaud, rouget de l'île posée au centre de la table ronde, Allons enfants de la Pairie, benoîte parde rouge dans une cage, il apparut drapé d'un velours de majestés carmines. L'empire du milieu de sa veste épongeait à soi les longues ondes du décor veinant, jusqu'au plus petit fil, les secrets chinois de cette teinture qui inondait aussi de ses soies les parchemins dressés à la manière d'une verticale mappemonde. Ou voulut-il, comme c'est habitude chez les mandarins décrits par Granet, marquer un geste, fondre ses systoles dans la grande diastole majoritaire du pouvoir des images télévisées, assis très près du ventricule, et ses royautés circulaires, même sur un tabouret ? Questionnement qui paraîtra futile mais qui s'offre aussi comme la doublure de satin du bourdonnement discursif de quelqu'un qui n'hésite jamais à présenter sa conversation comme dissolvante de tous les tissus d'ameublement revêtant les méridiennes aux bavardages redoutés, qu'ils soient embaumements d'Utrecht ou d'Amiens, tout en se ménageant une place de choix - garniture d'enjolivements antévénitiens - dans le prêt-à-porter libraire et ses vitrines.

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Premiers jets en première ligne

Ashes to hand to ashes

355_ Belle clandestine émission de la chaîne Histoire hier soir vers 21 heures,
mais d'où émettait-elle d'ailleurs ? Depuis quel canal ?
Son très net signal étonnait les plus blasés des ingénieurs
du son à leur tuner,
ils avaient perception fine qu'il filtrait un brouillard d'outre-bombe au terrible fanal.

(Chants de mines étouffés des rêves de l'anti-mémoire. Frichti d'un jour férié. Senteur de fèves rôties comme la fusion noire des rochers, fièvres de kawa fumé dans la cagna. Sous la sape, sonatines du Royal Engineers qui travaillent en sourdine l'ore en barre, l'eau qui stagne se languit de la gnôle que nos gourdes lapent. Silence bizarre dans les tranchées, c'est l'année du cheval de peine mais on mange du rat banal qui lui-même dévora pendant la nuit les acouphènes à nos esgourdes, que l'on prit soin pourtant de recouvrir d'un oreiller.)

Derrière l'ardent Buisson des muettes déflagrations
on voit les mouvements des sons de Muybridge
entrer dans le no man's sound de la décomposition,
il faut prendre d'assaut crête, Hügel et ridge,
les écrivains étaient en première ligne,
s'ils mouraient là-bas, on ne les entendrait pas,
plus question de style ni de musique des signes,
les mots viennent comme ils sont, du feutre sous les pas,
ils ne sont pas là pour faire la conversation,
correspondance de Bernanos, Comédie de Charleroi,
Jean Giono, colline des Eparges, Maurice Genevoix,
Georges Duhamel, buttes rouges témoins et voix,
d'un changement, dans les lointains, de civilisation.
Presque tous s'étaient engagés volontaires,
solennelle volonté de naissance de l'écrivain,
comment l'illustrer à la télévision ?
Peut-être par l'Agnus dei de Samuel Barber,
le prélude de la suite n° 4 en mi-bémol majeur,
violoncelle, instrument moteur de toute lustration,
Poèmes à Lou, dans les commas de Jean-Sébastien,
et la ligne de feu de la redoute aux intervalles contraires.
Difficile d'éviter les pièges de scies tendus par toutes ces icônes,
la main coupée de Cendrars, les croix de Dorgelès,
Sous les obus de Satan, le prête aumônier d'Hippone.
Buisson s'en sort bien, la brume sur-illustrative qu'il délaisse
ne recouvre pas les dits des écrivains,
une façon de remettre des pilotes dans les drones
qu'avait lancés, avec une infinie délicatesse dans les mains,
Pierre Miquel, l'historien du survol des mille et une Craonne.

Bois de foi des ors gelés