Memento remis en partie

Memory's manteau

Zone
Guillaume Apollinaire 
(Alcools - 1913.)  

Falling lashes upon burnt sienna horses of yonder
À la fin tu es las de ce monde ancien
Shepherdesse's utter true riffle under the bridges' bleating ponder
Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin
You're sated to live it up with the Greek and Roman's olden glebe
Tu en as assez de vivre dans l’antiquité grecque et romaine
Here the automobiles even look vintage to the plebe
Ici même les automobiles ont l’air d’être anciennes
Religion alone settled for renewing its pilot and airman
La religion seule est restée toute neuve la religion
Only Religion maintained itself plain and simple under the hangars' wingspan
Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation
Where it kept its Blériot, Delagrange and Farman
Seul en Europe tu n’es pas antique ô Christianisme
Sole in Europe you're not extinct O Christendom
L’Européen le plus moderne c’est vous Pape Pie X
The most novel european man on earth is you Pope Saint Pius X who never goes numb
Et toi que les fenêtres observent la honte te retient
And you whom the windows behold abashed, reluctant
D’entrer dans une église et de t’y confesser ce matin
To penetrate a church and lease your confession when dawn gets lucent
Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout haut
You read pamphlets and catalogues, posters and ads, which twitter loud and clear
Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux
Here comes your dose of poetry this morrow, as for prose, ask for the dailies to make your bread appear
Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d’aventures policières
Add all the pulp fictions, cloak-and-daggers, at a nickel-and-dime
Portraits des grands hommes et mille titres divers
Chronicles of great men, miscellanies derived from another chime

Nape's sole eye naked neck

Concordance des buissons errants, muets devant les hurlades des jeunes sarments, terminaisons de gens sans Histoire dont les petites veines craquent dans les brasiers. 

Qui ne vont pas se mettre à relire une dernière fois, alors qu'ils se voient balayer la cime des bûchers, tout Gaston Boissier, condottiere des légendes orales associées aux races mentales de leur passé. 

Vincenot, Giono et Thibon seront les figures de leurs biscuits, les ouchebtis de leur terre cuite. La politique du tiers-brûlé.

Rien sur Delteil, Memento bories. Tout l'écho me provient de Maurice Genevoix. Dans la caverne des profils en pierre sèche que dessine le doigt de mon coeur de paysan. La voix hors champ du racontage restituera les angles du blé noir et leurs tiges aux toujours vives impressions de moirages retresseront à l'abri de la chambre obscure les vieux ergots d'un long-métrage que les sucres écrans de la mémoire recommettront. 

Les buissons volants de Beaumont vainqueurs de Paris-Rome reçurent la bénédiction du Pape. 

Je suis comme le Clerc-de-terre auquel l'une de ses mille amoureuses propose un jour qu'ils s'achètent un troupeau de biques et de moutons. Relation préméditée réprimant les fumées de compost du désir fou. Commun trousseau de la chaleur. 

Pourquoi ferrer l'amour chimiquement pur, approuvait Julien Benda, celui-ci ne fait que jouer l'habillé doux et s'enflamme, dès qu'une fraction de ses jolis cristaux a le mot tourné, de coutume entre les fils de ses affublements verbaux au bout du cent-cinquantième dimanche dont les coutures usèrent sans adret l'arête de son esprit de Pierre Menta. 

Je donnerais tout pour un Farrebique, la main de mon pépé qui prend la mienne, m'amène sous les cerisiers, me tend la bûche que je dois fendre d'un seul coup jusqu'à la plèvre.
La jeune Claire de Garaison qui vient avec le petit frère à l'échine chez nous sur son cheval. 

L'étable fraîche, le souffle des bêtes fait vibrer les parois de la cellulose du silence, rythme la mastication intelligente, réitérature aux quatre estomacs. Tu caresses les flancs, le dos des animaux dont pas un seul n'étale son infortune sur toute la surface de la Terre. 

Plus aucun asthme, intolérances affranchies, marmonne au médecin que je respire bien à la ferme, mais non, tu es toujours atteint mon garçon, c'est juste que tu te sens mieux dans cet endroit de vacance, tu deviens moins sensible aux anaphylaxies qui temporisent et font des stocks. 

Les taiseux n'aimantent pas que la ferraille de la mer, leurs bateaux intérieurs voguent sur une secrète Aral bien formée, Limagne de verre, la mer ne tend pas vers la Terre, les diesels ont du coffre, et les hélices turbinent étincelantes comme des quenouilles mouillées des perles du jouir blanc délacé de ses huileuses nasses de coton. Quoique. 

Panthéistiques soupirs. 

C'est en 1994 l'été des souvenirs de Rosoy, j'arrête mon vélo et n'ose rien demander, une agile dame de l'âge est juchée là-haut dans la benne comme sur le dos d'une baleine aux nageoires d'épis, l'évent sous les geysers de grains, elle sourit, monture posée contre un tronc, je voudrais la rejoindre et ventiler à la fourche la paille vers la traîne du tracteur d'à-côté. C'est une réunion de voisins, deux familles, un parti de Cinqueux et d'Angicourt, trois petites parcelles à flanc de forêt, le travail file, on ne roule pas la pâte du soleil avec un andaineur à tapis, ils tissent le foin, tout se fait encore à la main. 

Mon devoir de serviteur de la source au lavoir. Les gens viennent y faire des bidons, un enfant manouche me demande s'il faut une clé pour la grille.

L'âtre-étant ne laisse pas de miettes griller d'inanition sur la nappe. J'aurais aimé posséder le temps de transcoder la plus belle ligne du poème d'Apollinaire sur le lys du Christ. Le temps, c'est trente pièces d'argent pour les traducteurs professionnels qui instaurèrent un Prix avec les fruits de l'ancienne transaction.  

C'est comme ce Louis-en-Grains des lisières d'Oregon loin de Julien Green qui surjouait l'amour à monter dans les tours de Parzival, impossible chevalier au Cygne toujours en train de fuir l'attraction d'Elsa, de Kagan en Omsk et vice-versa, à plumes abattues derrière l'immense séant vif-argent dont il n'aurait cédé la vision des délicieux goudrons sous aucun prétexte de paravent autre que celui de son mouchoir en soie même. Chute de la libido des ortolans. 

Certains choisissent le diamètre du goulot d'étranglement par lequel ils engloutiront l'Histoire de leur gavage. Violence des paiements, malance paramétrique tombée de la salle des champs perdus du Walhalla acquis aux dévouements des ponts hydrogènes de la Senne. Dans le hors-sol savonneux, un voûtement de bulle géographique. D'un Hoggar l'autre, hall de bardes d'une Gaule Belgique où chante la louve.

Un amas de schistes, abri contre les effets de la progression du Dust Bowl, une grotte contre la peste, et sortir sous l'énorme ciel balancé, les pieds nus, dans la poussière et le sale glorieux, le sang séché de leurs veinules, sur la longue vertèbre du grand chemin bel herbu. 

Ou simplement un Homme-dolmen, qui porte sur le dos les premiers mots du socle de sa maison. Table ouverte aux gammes de l'adom. Et l'asphalte élan des gommes de l'Adam. Unser Dada.

Avoir une femme, des enfants, alors qu'aujourd'hui les cols bleus et blancs des villes s'évaporent à l'approche des merveilleux nuages, promesses de mariage. Oies létales. 

Terre du Peuple Rouge, terres des Affaires et des Essais, bientôt chacun retracera par écrit l'histoire de sa vie de cultivateur de crânes au centre du paysage, la tête dans le four de son squelettique ivoire. 

Alors les buissons errants lancent une dernière épitaphe en forme de signe. 

Tel un vol de grues Tansho, une phrase de Christopher Lasch est lâchée, un éclat de racine, un morceau de Narcisse, une belle ligne de Droit (tout le monde lisait ses conseils de stylistique à l'Université). 

Patriciens pétrifiés. Les digitales de la lune regardent se prélasser un mol émoi sauvage. On ferme les yeux de la ferme morte des Mille Vaches, on ne veut que du Label Rouge sur les essieux.
Sacrifier aux Loki du local, produire vieux, produire beau, Bogomiles de biologie à la source du petit broc. 

Pourtant les loups sont-là, s'ils ne cornent plus les bergers veillent, les pumas font leurs courses dans les rues des villages du Sud-Ouest américain. 

Oklahoma. Cela rappelle une couverture du New Yorker par Saul Steinberg de 1976 ainsi ligaturée : Vue Sur le Monde Depuis la Neuvième Avenue. 

Remontons vers le pôle, les scieries du grand Nord-Ouest ont perdu leurs subsides, les loggers déserté, le village est à vendre $3,5 millions. On cède une école. 

Comme Marx les gens veulent du bien aux artisans, n'ont que faire des techniciens, veulent toucher de leurs mains la nature de la Fille Aux Cheveux de Lin. 

Verra-t-on des concerts de Farm Aid organisés par Claude Debussy un beau jour fleurir dans nos campagnes ? Les métairies sont verticales, ils firent pousser des usines à légumes au sein des immeubles. Fama de la Cité. Télétransportés, Coline et Colin.

Atlas's shrubs shrugged. Hush. 

The Revolution will be hellenized or may pass unrecognized. 

Pour quelle raison les acteurs ou les cinéastes invités du Cercle sur Canal + Cinéma ne citent-ils pas le film de Georges Rouquier tourné en 1946 comme film préféré, et n'avancent-ils jamais le titre du film 10 h et 13 m de Claude Lanzmann à présenter aux Extra-terrestres ?  

Sous l'œil des coûts coupés. 

Passent les buissons orants.