A Knock-on Shower Of Omens That Won't Comment

Memento remis en partie

Memory's manteau

Zone
Guillaume Apollinaire 
(Alcools - 1913.)  

Falling lashes upon burnt sienna horses of yonder
À la fin tu es las de ce monde ancien
Shepherdesse's utter true riffle under the bridges' bleating ponder
Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin
You're sated to live it up with the Greek and Roman's olden glebe
Tu en as assez de vivre dans l’antiquité grecque et romaine
Here the automobiles even look vintage to the plebe
Ici même les automobiles ont l’air d’être anciennes
Religion alone settled for renewing its pilot and airman
La religion seule est restée toute neuve la religion
Only Religion maintained itself plain and simple under the hangars' wingspan
Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation
Where it kept its Blériot, Delagrange and Farman
Seul en Europe tu n’es pas antique ô Christianisme
Sole in Europe you're not extinct O Christendom
L’Européen le plus moderne c’est vous Pape Pie X
The most novel european man on earth is you Pope Saint Pius X who never goes numb
Et toi que les fenêtres observent la honte te retient
And you whom the windows behold abashed, reluctant
D’entrer dans une église et de t’y confesser ce matin
To penetrate a church and lease your confession when dawn gets lucent
Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout haut
You read pamphlets and catalogues, posters and ads, which twitter loud and clear
Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux
Here comes your dose of poetry this morrow, as for prose, ask for the dailies to make your bread appear
Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d’aventures policières
Add all the pulp fictions, cloak-and-daggers, at a nickel-and-dime
Portraits des grands hommes et mille titres divers
Chronicles of great men, miscellanies derived from another chime

Nape's sole eye naked neck

Concordance des buissons errants, muets devant les hurlades des jeunes sarments, terminaisons de gens sans Histoire dont les petites veines craquent dans les brasiers. 

Qui ne vont pas se mettre à relire une dernière fois, alors qu'ils se voient balayer la cime des bûchers, tout Gaston Boissier, condottiere des légendes orales associées aux races mentales de leur passé. 

Vincenot, Giono et Thibon seront les figures de leurs biscuits, les ouchebtis de leur terre cuite. La politique du tiers-brûlé.

Rien sur Delteil, Memento bories. Tout l'écho me provient de Maurice Genevoix. Dans la caverne des profils en pierre sèche que dessine le doigt de mon coeur de paysan. La voix hors champ du racontage restituera les angles du blé noir et leurs tiges aux toujours vives impressions de moirages retresseront à l'abri de la chambre obscure les vieux ergots d'un long-métrage que les sucres écrans de la mémoire recommettront. 

Les buissons volants de Beaumont vainqueurs de Paris-Rome reçurent la bénédiction du Pape. 

Je suis comme le Clerc-de-terre auquel l'une de ses mille amoureuses propose un jour qu'ils s'achètent un troupeau de biques et de moutons. Relation préméditée réprimant les fumées de compost du désir fou. Commun trousseau de la chaleur. 

Pourquoi ferrer l'amour chimiquement pur, approuvait Julien Benda, celui-ci ne fait que jouer l'habillé doux et s'enflamme, dès qu'une fraction de ses jolis cristaux a le mot tourné, de coutume entre les fils de ses affublements verbaux au bout du cent-cinquantième dimanche dont les coutures usèrent sans adret l'arête de son esprit de Pierre Menta. 

Je donnerais tout pour un Farrebique, la main de mon pépé qui prend la mienne, m'amène sous les cerisiers, me tend la bûche que je dois fendre d'un seul coup jusqu'à la plèvre.
La jeune Claire de Garaison qui vient avec le petit frère à l'échine chez nous sur son cheval. 

L'étable fraîche, le souffle des bêtes fait vibrer les parois de la cellulose du silence, rythme la mastication intelligente, réitérature aux quatre estomacs. Tu caresses les flancs, le dos des animaux dont pas un seul n'étale son infortune sur toute la surface de la Terre. 

Plus aucun asthme, intolérances affranchies, marmonne au médecin que je respire bien à la ferme, mais non, tu es toujours atteint mon garçon, c'est juste que tu te sens mieux dans cet endroit de vacance, tu deviens moins sensible aux anaphylaxies qui temporisent et font des stocks. 

Les taiseux n'aimantent pas que la ferraille de la mer, leurs bateaux intérieurs voguent sur une secrète Aral bien formée, Limagne de verre, la mer ne tend pas vers la Terre, les diesels ont du coffre, et les hélices turbinent étincelantes comme des quenouilles mouillées des perles du jouir blanc délacé de ses huileuses nasses de coton. Quoique. 

Panthéistiques soupirs. 

C'est en 1994 l'été des souvenirs de Rosoy, j'arrête mon vélo et n'ose rien demander, une agile dame de l'âge est juchée là-haut dans la benne comme sur le dos d'une baleine aux nageoires d'épis, l'évent sous les geysers de grains, elle sourit, monture posée contre un tronc, je voudrais la rejoindre et ventiler à la fourche la paille vers la traîne du tracteur d'à-côté. C'est une réunion de voisins, deux familles, un parti de Cinqueux et d'Angicourt, trois petites parcelles à flanc de forêt, le travail file, on ne roule pas la pâte du soleil avec un andaineur à tapis, ils tissent le foin, tout se fait encore à la main. 

Mon devoir de serviteur de la source au lavoir. Les gens viennent y faire des bidons, un enfant manouche me demande s'il faut une clé pour la grille.

L'âtre-étant ne laisse pas de miettes griller d'inanition sur la nappe. J'aurais aimé posséder le temps de transcoder la plus belle ligne du poème d'Apollinaire sur le lys du Christ. Le temps, c'est trente pièces d'argent pour les traducteurs professionnels qui instaurèrent un Prix avec les fruits de l'ancienne transaction.  

C'est comme ce Louis-en-Grains des lisières d'Oregon loin de Julien Green qui surjouait l'amour à monter dans les tours de Parzival, impossible chevalier au Cygne toujours en train de fuir l'attraction d'Elsa, de Kagan en Omsk et vice-versa, à plumes abattues derrière l'immense séant vif-argent dont il n'aurait cédé la vision des délicieux goudrons sous aucun prétexte de paravent autre que celui de son mouchoir en soie même. Chute de la libido des ortolans. 

Certains choisissent le diamètre du goulot d'étranglement par lequel ils engloutiront l'Histoire de leur gavage. Violence des paiements, malance paramétrique tombée de la salle des champs perdus du Walhalla acquis aux dévouements des ponts hydrogènes de la Senne. Dans le hors-sol savonneux, un voûtement de bulle géographique. D'un Hoggar l'autre, hall de bardes d'une Gaule Belgique où chante la louve.

Un amas de schistes, abri contre les effets de la progression du Dust Bowl, une grotte contre la peste, et sortir sous l'énorme ciel balancé, les pieds nus, dans la poussière et le sale glorieux, le sang séché de leurs veinules, sur la longue vertèbre du grand chemin bel herbu. 

Ou simplement un Homme-dolmen, qui porte sur le dos les premiers mots du socle de sa maison. Table ouverte aux gammes de l'adom. Et l'asphalte élan des gommes de l'Adam. Unser Dada.

Avoir une femme, des enfants, alors qu'aujourd'hui les cols bleus et blancs des villes s'évaporent à l'approche des merveilleux nuages, promesses de mariage. Oies létales. 

Terre du Peuple Rouge, terres des Affaires et des Essais, bientôt chacun retracera par écrit l'histoire de sa vie de cultivateur de crânes au centre du paysage, la tête dans le four de son squelettique ivoire. 

Alors les buissons errants lancent une dernière épitaphe en forme de signe. 

Tel un vol de grues Tansho, une phrase de Christopher Lasch est lâchée, un éclat de racine, un morceau de Narcisse, une belle ligne de Droit (tout le monde lisait ses conseils de stylistique à l'Université). 

Patriciens pétrifiés. Les digitales de la lune regardent se prélasser un mol émoi sauvage. On ferme les yeux de la ferme morte des Mille Vaches, on ne veut que du Label Rouge sur les essieux.
Sacrifier aux Loki du local, produire vieux, produire beau, Bogomiles de biologie à la source du petit broc. 

Pourtant les loups sont-là, s'ils ne cornent plus les bergers veillent, les pumas font leurs courses dans les rues des villages du Sud-Ouest américain. 

Oklahoma. Cela rappelle une couverture du New Yorker par Saul Steinberg de 1976 ainsi ligaturée : Vue Sur le Monde Depuis la Neuvième Avenue. 

Remontons vers le pôle, les scieries du grand Nord-Ouest ont perdu leurs subsides, les loggers déserté, le village est à vendre $3,5 millions. On cède une école. 

Comme Marx les gens veulent du bien aux artisans, n'ont que faire des techniciens, veulent toucher de leurs mains la nature de la Fille Aux Cheveux de Lin. 

Verra-t-on des concerts de Farm Aid organisés par Claude Debussy un beau jour fleurir dans nos campagnes ? Les métairies sont verticales, ils firent pousser des usines à légumes au sein des immeubles. Fama de la Cité. Télétransportés, Coline et Colin.

Atlas's shrubs shrugged. Hush. 

The Revolution will be hellenized or may pass unrecognized. 

Pour quelle raison les acteurs ou les cinéastes invités du Cercle sur Canal + Cinéma ne citent-ils pas le film de Georges Rouquier tourné en 1946 comme film préféré, et n'avancent-ils jamais le titre du film 10 h et 13 m de Claude Lanzmann à présenter aux Extra-terrestres ?  

Sous l'œil des coûts coupés. 

Passent les buissons orants.

Une simple page de miroir

Noir et Moloko

À Andreï Tarkovski

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.
Все, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло,
Только этого мало.
Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Все горело светло,
Только этого мало.
Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала,
Мне и вправду везло.
Только этого мало.
Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло,
Только этого мало.

Et l'été fit place nette,
Comme s'il n'avait pas même passé la tête.
Dans la torpeur de sa tempête.
Troc d'un maigre legs envers si peu de dette.
Tout ce qui se célébra-là,
Moi, comme lice de la quintefeuille,
De haute prime sans la moindre incurie couchée sur mes bras,
Telle quelle, bien mal équivaudra.
Ne trépasse mauvais zèle, ne sonnent glas
Et couppetées du beau qu'on voulut stérile et las,
Tout est brûlé, le ciel étincelle jusque là-bas,
Il est pourtant trop tôt pour dire si cela couvrira ce qu'on mit-là.
La vie prit sous son aile ce qu'elle créa,
Fit aborder, mit en sûreté puis sauvegarda,
J'eus en propre la baraka.
Bastera-t-il ainsi ce médiocre reliquat ?
Issu
Aucun
Jour lustré, comme passé sous le galop de verre des eaux,
Alors même que cela a(

Davaï, davaï !
More words, words,
des dizaines de mots, mots tunnels incrustés comme des émaux sur les parois des tubes subéreux jusqu'aux manques de Terminus propres à chaque dépôt d'ossemots.
Des mots-suaires, reliquaires de maintes antiques ampoules de vieilles suettes oubliées sur le chemin des stèles du Kampuchéa aux acides muriatiques, morcelés dans les trouées de Tallinn vers la Haute-Engadine aux biles violettes que mouillent d'une usure inédite leurs furtives bouillies.
De la compote de mots recuite au foyer de lointaines annales, onguents impromptus, faisant office de baume sur les plaies des écrivains que journalistes, rédacteurs, critiques, leur auront demandé de recombiner en élémentaires cautères lavés au jet par la salivaire purge de sangsues ivres à l'odeur des jeunes varices.
Hé, oh, l'écrivain-là, veilleuse.
Tu soigneras tes héroïdes plus tard, silenzio per favore, prends le temps du voyage, tovaritch pissatel'i.
Nadia voyait bien son grand dadais de fils devenir réalisateur, Svetlana promettait plus encore, romancière peut-être, à six ans la gamine bluffait Gorki, selon la chronique rapportée, presque lettre morte, de la vaste chambre sanctuaire du Kremlin.
Ces shallow parts du Goskino ont déflaqué la toute fraîche pellicule Kodak offerte par les labos de l'Ouest.
Lui auraient-ils niqué l'eau du séculaire réservoir élémental de son biofilm à dessein ?
Il faut reprendre un an et demi de boulot des mains mêmes de ses ennemis.
Ils étaient capables de tout, personne n'avait jamais pu mettre ne serait-ce qu'un visage sur les noms des prétendus interviewés du Sovietski Ekran.
Paranoïaque-critique ?
Des Zoïle partout, dont on ne décèle jamais la moindre cicatrice des obits.
Offret, Ordet, Ordeal, ces gars-là n'ont jamais eu de parole, seuls les minuscules grains aminés des acides de leur volonté s'acharnaient à recueillir le lait pourri du Grand Déviathan pour s'en servir comme l'inestimable hévéa qu'il était devenu, un merveilleux succédané de colle à poisson dans la liaison des filets de négatifs levés à la main, peut-être au couteau, par la Moviola d'état.
Rester sur les traces des miettes du pic-nique du légendaire Porc-épic, Duncan Idaho supplicié par les flèches qu'avait détournées à son profit le Saint-Sébastien qui l'habitait de l'intérieur de l'aimant depuis l'enfance.
Suivre les ombres laticifères, le souffle vert du vent, le bruit de l'eau de chlore et son travelling arrière qui ne se déplace jamais sans son personnel de cristaux d'arsenic natif fantôme, le son compact du verre pilé et l'haleine translucide de ses stalactites excentriques giclant à l'horizontal sur le dos, les retombées de plumes de la chouette hulotte que l'écrivain Quignard semble, le glauque phtalo, avoir récemment en rêve capturée puis exfiltrée du domaine.
Ne pas s'arrêter sur les deux Mardis du cerveau, jours qui séparent la grasse expression orale du maigre de la conceptualisation, Bresson et Bergman l'ont fréquemment édicté, c'est un piège, typique à chaque zone grège de l'omnivore intellectuelle faim.
Innokenti des voix off.
Le tartre, l'amiante douce, les glaçures et vomissures pissant du plafond comme neige d'antimoine sur le sol des couloirs de Jussieu contrefaisaient les cheveux des sages de langue Wolof.
Tout n'était que larmoiement pseudo-vernal, séborrhées de la détresse verbale de la couleur.
Tout s'excrétait des murs vers les corps, le dézonage activait les serres rétractées à chaque poche d'eau de ses suints et poussait les personnages aux fatales miroiteries de l'auto-analyse, limbes de feutre, brins et mèches de soie, gemmules de coton aidant le crâne lubrifié à s'extirper des ombilics décentrés.
Viens comme tu somnoles, comme foudre à Colone, sur ta barque de consonnes,
Saumon lent entre les îlets du bec d'un cormoran Hmong sur le fleuve Rouge.
La mer.
Arsennyi of the old lakes
My mother gives more than she takes.
Arsonist de la Maison Brûlée.
Le Stealth-Poet n'est-il jamais plus lui-même que lorsque le recours au raisonnement, et à la prière, se tarit ?
Le poème lu par Kaïdanovski lui fait sentir la lame froide de la vérité directement sur le bide, paroi paradoxale à moitié lui donnant l'air de ne pas avoir quitté le juste milieu du théâtre à persona, mais la diction trahit qu'il est à touche-touche avec la viande de son âme, l'esprit du corps n'acceptant pas même l'invisible filament d'une nanofibre de bois d'allumette à courte-paille entre elle et lui.
L'articulation éboulée dans l'érosion des dissyllabiques agglomérés en cascade dans le poème du père de Andreï Tarkovski, sporadiquement frappé du revers de la main par le rythme d'un mot à trois bandes surgi dans la phrase comme de la matière cométaire, lui livre sur un plateau le plan d'une séquence intime et capitale, à charge pour lui d'en revêtir la chair qui protégera les fragments du nouvel hiver nucléaire d'un ADN uvulaire (à partir de l'évangile des bulles de boues qui lui ressemblent déjà et pressent hors de l'eau l'argile du pattern des traits délinéés par l'épeire paternelle) qui vient de passer la queue de ses hélices, dépigmenté de l'ancien oripeau, frais auspices offerts par la dérangeante intonation à l'inclusif noir élan de ce chant trop humblement sublime pour ne pas être profondément humain.
Le guide pourrait avoir combattu précisément-là son ours polaire (duel mal écorché dans la série L.O.S.T., par exemple), son grizzly du Revenant, jusqu'à peut-être faire de lui ce Dérevenant formidable, si prévenant, quiet antagoniste du présent apaisé, ventre regainé à l'inguinal foyer de la compagnie du paysage féminin que composent au futur du passé -- le Stalker des Anti-Yorick n'a plus de problème avec les conjugaisons de la mosaïque du Temps --, l'amour aux lèvres de sang de sa femme, âme-témoin, et la motilité des ventricules du génie roublévien de sa fille moniale de la perception muette, au mouvoir cognat des sons d'un suprême dessin.

Les enfants semblaient quelquefois pris en otages à certains moments de l'histoire de l'Homme. Aujourd'hui on leur indiquait le parcours obligé que toute petite zucchini qui se respecte devait emprunter, les yeux caves, la truffe délicatement humectée de poudre magique qui fait pleurer, les oreilles bourdonnantes d'affaires de genre, matière de sexe. Krisis Zone qu'il serait préférable de rencontrer au plus vite -- à quoi bon jouir de son droit à l'innocence lorsqu'on a déjà sept ou huit vertueux ans --, Il n'y a plus aucun film de gauche, comme pourtant mériterait d'en déguster notre pauvre jeunesse, déplorait la réalisatrice sur Canal + Cinema, plantée sur la scène des Césars, elle en rabattait un peu, pour la forme de l'étoile rouge tricotée sur l'affreux pull de Joël de sa petite légumineuse héroïne, n'en doutons pas. Quoi ? Mais non mon film n'est pas pour les enfants ! Ah.., Mais vous élisez le protocole de l'animation tout de même... Oui et alors, ça vous gêne, Александр ..?

(J'ai une autre traduction du poème d'Arsenyi, où l'argot et le Joual, prières orales parfois, à la faveur de rimes en 'Только этого мало ?) (tapé le vendredi 10 mars dans la nuit.)

собàка et blanc