À l'abri des coups de foudre dans ma cage de Faraday, je vous vois marcher sur votre chemin de Mandalay, le verre Securit de la glace côté passager, plus précis que l'hunette dans les autofocus du bleu du ciel dont il retrace comme à plaisir les azurites, engage à vous suivre loin sans trop de perte messagère dans les vivants pixels de votre imagée silhouette. D'un tableau l'âme.
Combien de fois passâtes-vous devant le gâble de la façade au grand sud de Notre-Dame ?
Prophétesse Déborah, princesse Rébecca, délivrées des esses qui les enserraient aux pierres de l'édifice, sagittées, vos jambes procèdent de la vigne de l'arbre de Jessé.
De portail occidental en travelling de parvis, vous revivez le moderne passé que Chambiges et Dizieult offrirent à l'évêque Parvi.
Vous oubliez les Putti, passez devant le Glans immaculatus de l'archivolte qui part en pointe aiguë vers la rose par-delà les accolades brisées épousant la forme d'une dame salamandre, minéral trait de poésie transformé au feu de la roche gault d'une invisible prose monandre, calcaires de ses arbalétriers vestibulaires finement ravis.
Nullifié, le sentiment de prédiction sexuelle, votre démarche me rappelle tant celle de la femme que j'aime, cette manière d'avaler de vos noires semelles tout ce qui sépare votre année seizième de l'âge adulte et son manque de rituels...
Connait-on des hommes qui ne tombent pas à la vision d'une femme qui marche, et foule de son compas les sensations virtuelles ?
Vos Converse basses, qui semblaient avoir usé leur logo dans l'évaporation des traces de l'ombre de Mélanie Klein et de son misérable pantographe démouleur d'aversions exsangues jusqu'au violace, beiges comme les vieux épis du soleil d'hiver aux impasses, dévalaient le roulis pétrographe des empreintes donneuses d'avals laissées par les touristes sur la place.
Galante fissure, les cris chauds et déliés des corneilles et des choucas entrelacent les baies de la tour, au midi de sa stature, vous font lever les yeux et montrer votre visage, la tempête de la nuit en préparation sculpte le profil des effets de maille que ses vents violents vont relâcher sur les esplanades otages des piles ondulées, au tranchant des soubassements d'un transept que bientôt vous allez quitter.
Je ne sens pas mon téléphone prêt à vous capturer furtive, je tenterai de vous dessiner plus tard en cinq petits coups de brosses de stylet sur une vue du lieu prise à mes archives.
Vous me faites penser à la jeune snake Shoshone des amis Lewis & Clark,
la traductrice Sacagawea, pommette et joue d'Emmylou Harris, belle personne qui s'allie la nuque de Jeanne d'Arc.
Marcel Proust avait raison, pourquoi partir à la vénale Italie alors que la beauté spirale chantée nette par Ruskin imbibe de sa somme les rues de Senlis souvent gorgées de vivantes peintures à la Maison vénète de ses vicinales algonquines ?
