Pas perdus à saint-Péravi retrouvés au parevis

Semper parevis

Lundi 30 mars, vers 19h45

382__ Le moteur tourne. J'enclenche la contre-overdrive dans la fente de la grille en H, tête dévissée dans l'échancrure d'une vertèbre, levier de vitesse à la dérive, les yeux crantés sur la vague de la lunette arrière, à la Jason Bourne, attentif au surgissement apache des voitures qui s'engouffrent dans la lague comme les vaisseaux de Lapérouse précipitèrent boussoles et sextants au corail ventouse des barrières. Senlis est comme ça, il faut faire gaffe aux roues et hélices qui lacèrent vos regards de lamentins perdus dans la silice des frères pavés dont la patine à peau de lézard décristallise les points de repère habituels à la raffe desquels, depuis toujours pourtant, votre confiance plaçâtes, dans les éclats du quartz et la nature immobilière de leurs oeils-de-chat.

Vous passez alors,
peut-être depuis le cassage du nord-est,
près Bonsecours,
à même les bords,
ancienne muraille tout autour,
du champ de pierres qui monta la cathédrale
de toutes les pièces de ses plumées, par les gestes
des hommes des carrières taillées, dans le jour sidéral.
Je suspends la manoeuvre à son nombre d'or
inachevée, vôlens du volant intestat,
et vous regarde marcher
comme si l'absence de pluie soyère, plus doux encore,
rendait le velours de votre souffle, la grège de vos pas.
Par la vitre avant vous semblez Parvati,
faite mon coeur votre archer.
Vous portez un caban
bleu, trois-quarts de marin,
glissez sur le parvis que vous parez d'un ruban,
vous avez la grâce et le maintien
lisse des filles de Saint-Vincent,
virerez-vous vers Saint-Hillaire,
filerez-vous tout droit, Chat-Haret ou Villevert ?
Je remarque une nouvelle fois la foulée douce
qui distribue les ambles du vent propice,
et ponce les petites ombres des angles à repousse,
lorsque vous chassez la fine marée (que l'air,
imperceptible monture de l'étoffe lapis,
veut bronzer à l'onde cuivrée des crins du disque solaire,)
d'un tendre mouvement d'épaule, calice
des cheveux blonds-Orly
que ne défolie
aucune vélaire secousse.
Votre jean a la couleur indigo
qui parfile les nuages nés à Amiens,
escalés dans les velums des clés
qui ouvrent lés et chromes aériens
d'une chaux aux blancs ergots
dans les pistils du ciel senlisien.
Joie de l'enfantement,
enchantement de la foi,
Gaude, Maria Gloriosa
désirs d'elle de la croyance en soi
pavent les avents,
reconnaissance du désir de la voie,
passage de trame du consentement.
Au rythme du bassin,
votre chevelure balaie
le haut de vos reins,
pointe du pinceau que relaie,
mèche à droite, mèche à gauche, légèrement,
quelque chose de beau comme un saint
tracé de la racine piou délayé en sien,
caractères chinois qui disent le dessin
de la fair parure à son courant liée,
telle une source élevant
vive bouchure à vos vêtements.

À l'abri des coups de foudre dans ma cage de Faraday, je vous vois marcher sur votre chemin de Mandalay, le verre Securit de la glace côté passager, plus précis que l'hunette dans les autofocus du bleu du ciel dont il retrace comme à plaisir les azurites, engage à vous suivre loin sans trop de perte messagère dans les vivants pixels de votre imagée silhouette. D'un tableau l'âme.

Combien de fois passâtes-vous devant le gâble de la façade au grand sud de Notre-Dame ?

Prophétesse Déborah, princesse Rébecca, délivrées des esses qui les enserraient aux pierres de l'édifice, sagittées, vos jambes procèdent de la vigne de l'arbre de Jessé.

De portail occidental en travelling de parvis, vous revivez le moderne passé que Chambiges et Dizieult offrirent à l'évêque Parvi.

Vous oubliez les Putti, passez devant le Glans immaculatus de l'archivolte qui part en pointe aiguë vers la rose par-delà les accolades brisées épousant la forme d'une dame salamandre, minéral trait de poésie transformé au feu de la roche gault d'une invisible prose monandre, calcaires de ses arbalétriers vestibulaires finement ravis.

Nullifié, le sentiment de prédiction sexuelle, votre démarche me rappelle tant celle de la femme que j'aime, cette manière d'avaler de vos noires semelles tout ce qui sépare votre année seizième de l'âge adulte et son manque de rituels...

Connait-on des hommes qui ne tombent pas à la vision d'une femme qui marche, et foule de son compas les sensations virtuelles ?

Vos Converse basses, qui semblaient avoir usé leur logo dans l'évaporation des traces de l'ombre de Mélanie Klein et de son misérable pantographe démouleur d'aversions exsangues jusqu'au violace, beiges comme les vieux épis du soleil d'hiver aux impasses, dévalaient le roulis pétrographe des empreintes donneuses d'avals laissées par les touristes sur la place.

Galante fissure, les cris chauds et déliés des corneilles et des choucas entrelacent les baies de la tour, au midi de sa stature, vous font lever les yeux et montrer votre visage, la tempête de la nuit en préparation sculpte le profil des effets de maille que ses vents violents vont relâcher sur les esplanades otages des piles ondulées, au tranchant des soubassements d'un transept que bientôt vous allez quitter.

Je ne sens pas mon téléphone prêt à vous capturer furtive, je tenterai de vous dessiner plus tard en cinq petits coups de brosses de stylet sur une vue du lieu prise à mes archives.

Vous me faites penser à la jeune snake Shoshone des amis Lewis & Clark,

la traductrice Sacagawea, pommette et joue d'Emmylou Harris, belle personne qui s'allie la nuque de Jeanne d'Arc.

Marcel Proust avait raison, pourquoi partir à la vénale Italie alors que la beauté spirale chantée nette par Ruskin imbibe de sa somme les rues de Senlis souvent gorgées de vivantes peintures à la Maison vénète de ses vicinales algonquines ?

Je me réveillai tôt ce mardi matin,
la main sur le genou de mon amie
doigts sur la nacre de son ligar,
comme un Jacquet de Compostelle
le ferait à la valve rare
de sa chère coquille de pèlerin
moussue du byssus des abysses en lamelles.
Avait-elle froid sous l'aile des eiders de la nuit ?
sortais-je d'un rêve ou d'un cauchemar ?
Ne le savais pas bien,
je glissais hors du lit, à l'isolat d'un Sami,
ne parlant pas la langue des jaguars,
je vous regardais encore et pensais à elle.

La Salamandre Renaît Toujours de Ses Andere