samedi 4 avril 2015

Cathédrale de l'Acheuléenne Douleur : Petit Dialogue Entre Deux Grands Justes.

There's no time like the present dusk
To Helen
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M.P.Les ruskiniens modernes n'existent pas, et je les ai rencontrés. Ils vivent, entre mille et mille-dix âmes placides, sous la Somme à Amiens, à l'ombre humide de cette fluviale contrée que l'on nomme Samara comme l'écrivaient parfois sur les murs acides jadis les Anciens. Ils tracent au calame du Santerre de Ham les versets sauvages de La Bible des Nauves dans les lacets et méandres d'une liquide peau de gavial décavant les étangs de tout leur argent, mis en mue pour somme des sommes qu'elle garde lent son cours, et mauve, même au débord des eaux de ravage. "Le vrai vert molequin du fleuve heptatome n'est plus" vous dira Bruce Chatwin, les mascarets invisibles détrempent désormais les salines de la mémoire inscrite entre les lignes d'un tendre et fade carnet Moleskine. Fauves marins pris dans les jets et halins du livre de pierre du grand Èvrard de l'Arche. Leur faut-il attendre le désobusage des vitraux de Robert de Luzarches et retendre caudales dans l'imagier des hommages de l'homme Ruskin ? Hollow-eyed submarines à la turbide Authie, ballasts réflexes au Crotoy, billot des digues longues, je préférai m'en remettre à l'avis de l'océanaute Auguste Piccard et ses dugongs. Rendossai mon trench-coat, habit de satin absorbant toutes les moires externes à sa popeline, et glissai dans un éclat de lumière un micro-labyrinthe au côté gauche de la poche révolver, hôte y gantant tout ce qui palpitait. J'écoutais plein de sons lorsque j'atteignis la tour Perret. Du dépôt à l'étoile de Longueau, jusque vers La Panne la gare attirait les Nombres. Au chemin de fer ingénieur des prochains reflets, je dis adieu à la nouvelle terre de Canaan et sa domerie des ombres. Je partis dans les défilés du rail étincelant, par le Sham cathédral du levant, regagner Paris et ses châteaux dans l'épacte des paysages du savoir au comput secret.

J.R. : Les proustiens historiques ne résistent pas à vous raconter un ou deux souvenirs involontaires, posés sur la table dessins des voussoirs, arabesques et gâbles ouverts en pages centrales du bréviaire. Ils survécurent à l'effacement du récit, entre les îles de la mémoire et les piscines de la réverbération des histoires de la lune ou de la planète Velléda, sous le verre ambité de l'humain cordon lagunaire au fond de la mer aspiré, endormis dans la reconstruction plastique des masques de la dogaresse (sans vêlage dans les glaces de Rhea), rémoras des visages de squales de l'ancienne cité. L'éternel sipour leur fait réservoir naturel, Vierge dorée d'orge vergée, pastries de saint-Honoré, fleurs de lys amées, flys de schistes arénacés, à l'heure outrément nouvelle, dans les leurres décadenassés de la connectique des étés sans serrures, des vals de Loire filés de voiles de cuivre aux amures des vasques d'outremonts de larmes bataviques fibrées, La Cellule d'Or d'Odilon, redondance merveilleuse du corps bleu de leur âme, sourit de la gloire des disques durs qui s'usent la santé à commémorer leur déclin. Sauvegarde blanche des nuages qui se détractent eux-mêmes dans les bryacés et les pamelles d'un paisible écobuage de Corps-Nuds-Sans-Teste aux canches et ajoncs d'écrits transportés autophages ou calcinés dans le coma des come prima revenant toujours hanter à l'heure de l'este les fronts de Somme de 1915 villes britanniques, gagnant un repeint aux cent suaires de leur tombe, à jamais jumelles d'Amiens.

(Tapé le 17 mai 2013.)