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| It's better to fade away than to burn out |
368__Je rêvais hier que j'étais astre mort.
Plaqué sur les hauteurs ventrales du plafond, je voyais à mon cadavre, comme au travers d'une loupe, se former les rigidités tissulaires qui poussaient chariots de caillots roulés d'heures tardives embarquées pour un dernier fret mental (comme sur Terre on prend un dernier verre ou serre par le goulot l'ultime bouteille dive.)
Aux angles rabotés, aux esses limées de l'insolite cadastre corporel s'évaporaient les points de fuite de réduits charnels d'une ancienne géographie des sens, telle devant la baume d'un HMS Victory la poupe d'un Bucentaure.
Les artères des circuits finissants réimpulsaient, frêle battement d'ailes, une presque inerte potion cordiale jadis chère à mes hémisphères. Saburrales et noires, les humeurs de mon gaster moral régurgitaient ce que je conçus comme leur tract inaugural.
Empressées d'apparaître, elles dévalaient par vaisseaux entiers l'écume pourtant retroussée du contenu de mes veines jusqu'à la crête de leurs minutes capillaires.
On avait beau me dessaisir du temporel, le rebours de ce décompte vasculaire était moment de rebut que je vivais à me languir de moi-même comme jamais jusqu'alors.
Plat et sec comme un coup de trique, mon psychisme de toujours luttait pied à pied, lame contre lame, avec l'ange du double corps. J'observais lever en moi des sédiments. L'enveloppe était en nage sous l'imprimé du suaire.
Les lésions internes semblaient absentes et n'éprouvais aucune perte d'acuité mémorielle.
Les tertres insulaires de mes deux lobes frontaux, faiblement innervés, jouissaient à fond de la grâce de cette petite marée et remerciaient le ciel d'être, qui sait, cerveau bientôt réadmis à entrer au port.
Je n'entendais plus la musique militaire, juste le Cantus in Memoriam d'Arvo Pärt.
Le passé de mes passe-temps incessants ne passait plus.
L'angoisse du vide qui m'était personnel me quittait, au duel du vaste ennui, c'est l'horloge de Madame Chodron de qui versait le premier sang d'après ce que je percevais depuis la saillie de mon nouvel oriel.
J'étais pour moi de verre devenu, à mesure qu'ils s'abouchaient au dissolvant mélam de cette néo-natalité neuronale décantée des habituels ictus de l'âme, les souvenirs s'avéraient plus forts.
Ètrangement, je ne sentais guère physiquement la présence de la смерт. Je mourais hier et livrais, consubstantiels, mes désastres au sort d'un rêve.
M'indiquait-on qu'il fallait faire ma propre micrologie ?
J'étais enfin prêt à rabauder le gant de ma main svelte, au coin de mon feu jouer les Mollet ou les Roosevelt, fées de l'au-delà du logis.
Prêt à crever la bulle de silence d'une noire graine de nielle dans laquelle j'étais coincé comme un vieux colon romain d'une légion perdue dans la cellule des ligaments capsulaires d'un arbre pétrifié de la forêt de Trèves.
