Warszawa-Parigi ieri, Malaparte oggi

325__C'était hier dix-neuf avril, il y a septante et un an comme aujourd'hui, au commencement du printemps dans le souffle blanc des mille pétales d'un cerisier underground né sous la ville, se levait le ghetto de Varsovie.

Pour Malaparte qui revient dévêtu du manteau de son uniforme à col de martre dans le Paris de mille neuf cent quarante-sept, cette insurrection des combattants juifs, inspiration principielle du soulèvement du premier août 1944, est l'unique preuve d'une ville en armes contre l'occupant nazi, dragon sifflant de ses naseaux lance-flammes le feu sur les têtes, des faits menés par des femmes et des hommes que les Allemands appelaient "Untermenschen", "bandits polonais" ou "Ganifs."

"Et la libération de Paris ?", lui rétorquèrent ses interlocuteurs délicieusement parigini. __Je ne sais pas, je ne saurais parler de choses que je ne connais pas, je n'en ai en tout cas, pas vu toutes les forze, répondit le grand italien amoureux de la France et des Français de la "race de 14."

Assez loin, loin, très loin d'une mégalomanie que l'on aime à déclarer coutumière chez lui, Malaparte dans son "Diario di uno straniero a Parigi" (publié en 1967 et republié aujourd'hui), se délivre de l'art de l'aparté parisien et ose découvrir une âme de varsovien cachée dans les replis souterrains que requièrent les chemins des plus petites ruelles de la vieille comme de la nouvelle miasto de son esprit étrangement cartésien.

De Rome ou de Gaspé, J-F Revel est rentré

307__Au musée des officiers de liaisons, le mal des Muses romaines restées à la maison saisit les écrivains qui ravissent à leur raison un peu de la couleur de l'affiche du bal où s'inscrivaient jadis en lettres et lignes de feu, de ceux-là mêmes qui les aimèrent, les noms des actrices de la grande venation que la prédation des chasseurs de la mémoire mondaine mêle à leurs messages d'aujourd'hui, (per un attimo sono invisibili), à elles adressés dans une cruse de l'esprit de l'intime chose mentale, dont les cryptes de la douleur demeurent scrutées par tout type de frondaisons et de fontaines, selon toute sorte de ruses dignes de Tantale.

Tirreno-Adriatico,
roue du soleil mythique
inscriptions lapidaires,
masses de scories basaltiques,
tracent les sourires lapillaires
des catacombes portuaires
aux marchandises nécessaires,
rendues en mémoire du canal d'Ostie,
et souvenir de l'Arsenal de Paris,
à la grâce du Tarquin de Gaspésie,
la grande glace de cloaque,
dernier chemin de l'uretère des Micmacs,
Pouzzoles de grimaces des eaux romaines,
aspersion Wallace des noms de domaines,
sur les détriments de matière volcanique,
troppo fiume, troppo alcool, troppo fumo.

Sandro Veronesi, la faccia stropicciata dalla rentrée, pâli du lent dormir des notti insonni, dès son lever sugli Champs-Èlysées, arcano maggiore diciassette, adorait se mettre à écrire, subito doppo il caffé. Lui à Parigi, Revel à Rome, en terrain neutre anome mais ami, dans un bistrot ligure de Lutécie, s'échangent quelques glaçons de Ram memory des monts Chic-Chocs dans un verre de Rom mémorielle. Passages couverts, vases communicants, filons des merveilles dans les rocs d'agathe, fallait-il que Fallada rencontrât Breton dans les édredons en spath et les draps en béton des rêves de puits que font les survivants de la nuit sondée par les Javert des rues et des ruelles ? Jeder (stirbt oder kämpft) für sich allein seul dans Bergen, comme le dit le nouveau Søren d'À la Recherche des Cimetières Perdus et regained, Karl Ove Knausgaard, qui nargue la mort au crâne camard, le nez plat, en lisant, en écrivant, seul contre soi-même, dans sa cuisine ou sa salle de bains, au petit matin, per mettere in palio la vita, una prova iniziatica faite avec la main.