lundi 28 novembre 2016

La Touques de Nulle Part

The Touques To Nowhere
Lost Weekend




tourne-à-gauche
Un esclenc
Une épaule de ponton
Éclanche de menton
Déboîte par noire estacade la rôdeuse odeur de Clan
Littéralement vous fauche
Des cambres d'un rêve de brins blonds
D'où glissent des planches qui pendent sur votre cœur flasque, écrasé comme le gluant pochon
Des tempêtes du sommeil de certaines ébauches
De nuits blanches, échardes dans les creux, cires écorchées des vagues, lorsqu'elles profitent que vous avez les farines de mots endossées déjà prêtes à franchir la porte du moulin de Ponto, près Le Sourn, pour vous passer la pensée, humide comme les périques de bayou garrottés dans les draps des petites mains de Mcclelland,
Par-dessus la balustrade dans un grand bruit de pataclan
Bouffarde cassée, membres de phrases roués, rythme rossé, bars d'appâts, sépulture en mer sans espoir de retour de tablée en Choulchan Aroukh, âme et viande de jetée disparues du torchon


Monolingues indurés de l'intérieur, discours formés à la nation s'énonçant comme les Côngs du sud jadis, ma dictée nocturne et ses notions, le débit de ses dits, ne sont plus que napalm de l'orage somnambule sur les terres d'argent de la mémoire minée par les nues.
La fonte du verbe dans un lac d'adjectifs, aux silicates rendus feux charbonnés à l'instant où s'étourdissait leur substance, s'est lancée, lave levée de corps perdu dans un sac sans coutures dont glisse carence de la trame.
Gagged words,
Magma de mots morts en bouche
Que s'aigue corde de résurgence, frugale imbibition d'un suint fragilement humide encore sur sa couche.
Comme flache qui pisse, maille de fjords
que la piste achemine.
Laos
enkysté de diamines
loaded, ashen laid, sur un plateau, de Valence en balance, jusqu'à nombrer les grains de poussière des circuits du volcan à Taos
Que cent mille pavés convoient les mots qui m'ont effacé de la lignée de Brunehaut
les termes que je laissais imbécilement dépouiller.
Arrêterons-nous un jour de convoiter le macadam de nos sons lointains ?
Au Rien Qui Fume,
De la petite nasse à peine opaque ne se spirale que la trace d'un écho même pas bleuâtre.
L'écho (un écot, diraient les maîtres chanteurs en coma de jeux de mots) d'une voix disparue.
Tard endormi, il y avait cette phrase qui s'inscrivait d'elle-même et qui revenait boucle a-mélodique (comme le sont toutes les vraies phrases, n'en déplaise à ... -- tout le monde en fait) emprisonnant l'ébullition forcée d'un commencement de réveil dans le carcan du faux-jour que s'offre à saisir une vapeur de sens, amibes d'amidon, inaudibles sucres de l'ivresse des syntagmes qui baladent après les avoir gonflées les lamelles du cerveau.
Elle semblait me donner la main sur la partie adverse demain, le pouvoir d'entrer dans la maison de son esprit, tendre le secret de la charrue des détails maîtresse de la grand-route et des rues étroites que ses avocats bouchaient à dessin, perchlorant dans l'œuf de la fusée tous les boosts de la conférence, endiguant l'évanouissement des fluides vers le fleuve dont le cours étincelant devait à tout coup les trahir.
 
Bête à lechem, Cave panem
Transparent Host
swallowed externally at a high and deep cosmocost
Dave and Hal
Pen pals of the darkest placental.
 
Claire comme de l'eau sur le dos, ventre à faire naître la grande idée, la passion pour le demi-sommeil enraye toute envie de la jeter sur le carnet, contentée par le masque d'une articulation sonore lancée dans l'air de la nuit (et qui d'ordinaire suffit à parer les sels de l'oubli), elle décidera d'elle-même s'amnistier, de s'extraire, dénoyautée des anneaux de l'amas de souvenirs partiaux.
J'entends le grésillement des lèvres de la noyée qui lâche un dernier regard vers le rouffle, poupe brusquée distante aussitôt, d'un ultime âtman craché dans un éclat.
Et puis cette autre phrase qui flottait doucement sur l'onde de la première enfoncée dans le fauteuil d'orchestre de mon chiquoir, dead root briar qui résumait tout ce que je tapais sur un clavier flou comme une rayure interminable à l'intérieur d'un inexhaustible nuage au désespoir de s'enraciner, par le canon, au plus meuble d'un nimbe rendu cirrhotique dans les efforts répétés de l'exercice d'amnésie, accord simple et beau de ce que j'essayais de voir, à travers la pauvre ombre de ma peau, dans le film de Lanzmann...
Tout s'oublierait encore une fois,
"Il y a beaucoup de ruines dans le paysage de l'état" notait Adam Smith, un rétameur de phrases perdues, cygnes indélivrés sous l'eau des Mornes de la Lune, en reconnaît encore plus à l'état sauvage dans le pourrissoir de sa tête, foresterie qui se pétrifie dans le chaudron d'une noire Etrusquerie, cette fois comme l'écrivait votre Gadenne, à tous anéanti.
Main à enclume, jamais ne saurai les vraies cuissons supportables à l'omen de ma main qui penche toujours vers les coupures d'écluses aux grandes lèvres et le velours des laves de leur mince film de léthargie, qui se plaît étreinte par les callosités du somme et les eiders des derniers matins d'un Far east de plume.
Le printemps repétrira-t-il ce que l'aspergès tait de ses éthers dans la battue, d'une cadence de fouet, des omissions de la glaise elle-même atterrée par la suprême pâleur des avers du duvet évidé de son long terrier que dissimulent les paquets de glace garde-hiers de l'hiver, hiver fuit par l'oxygène, dépris d'air raréfié, si blême d'habitude avec elle, étonné de respirer encore dans la rafle de lui-même.
Les ostensibles scansions du Têt se font toujours étendre comme la fourrure du fer dans le creuset matricule brûleur de la pellicule rôle à l'été de son absorption.
À quoi sert-il d'annuler des mots la famine, à renfort de gavage négatif -- régurgitations condamnées à liquéfaction dans la fusion de leurs fibres plastiques qui déjà se désamalgament --, depuis un bout de membre sauf, infertile arrachement qui ne voudra pas rejouer la pantomime de la photosynthèse des lettres oubliées, heureux de son sort d'endive de chicorée chaudement fouis dans la poudre mère d'un gosier en terre cuite impropre au forçage obscur.
Sous l'auvent de la caverne de mon front, plus rien, déserts diverticules, la hornblende des ions des souvenirs ne fera jamais charbon, ne pas tricher, avouer que l'on n'a pu faire rouler la grosse pierre ronde devant l'entrée, de toute façon les parois de la salle, comme les murs des autres grottes, étaient en cuir de gneiss au revêtement plasma répulsif, inaptes au retracement des choses animales du chant spirite intérieur.
Oser dire que Novalis avait raison n'est pas si facile pour les gens, le langage est un fécond mystère, ils ont tôt fait d'éprouver profondément la haine du merveilleux de sa nature, peur des phrases qui pourraient sauter le cordon sanitaire de leur corroi, car elles sont libres de leurs mouvements, libres du choix des ondes de leurs couleurs, quel effroi.
Lorsqu'elle est mal équine, impossible de désorganiser la pénurie de mots qui ne font pas dévorer la rive de la nuit à la vitesse d'un aval aux cachalots abêtis en hippocampes.
(Pour les petits chevaux marins je ne suis pas d'accord, leur appétit pour les techniques d'affût et d'approche multipliant les solutions de prédation douce sont admirables de précision.)
 
Une simple question et après je disparais : Est-ce si important que cela, à l'instant où un jeune français invente en Amérique le bois bionique et que Thomas Pesquet tourne autour de la face cachée de la nuit autant qu'il le désire, avec le discrétionnaire pouvoir de capturer tous ses mots ?
Things past do turn back, hurry the horse of lost sounds alive and give up the ghost of letters they never script and forget to post. 
L'Année prochaine à Vientiane dans les huis des santalacées, la taille des gonds qui font saillir en canevas l'entré des temples mangés par la jungle, au centuple les veines du système porte refrémissent à la côte des événements d'Ève dont la joie de bientôt vivre à nouveau les saisons des ans décuple les os et les chairs d'Adam le Rouge dans le sens du principe de sagesse que minéralisent habituellement les dents. 
Tiên Vê Méa Shéarim
Liphamim ani ohève mayim, liphamim évène.
Soon the beautiful Gezer's menhir is aglaze
The lamellae coating the fire in the hearts feel the prick of the idleness of the ice
 
Impair Hic, Archav nullipare, les rouleaux du sel d'ici sortent tout frais séchés du caïque chargé d'archives dans le bleu manuscrit du ciel évaporées.
Le père du poète de Bordeaux voudrait-il se suicider si la lourde cantine-cargaison de ses livres précieux devait plonger à nouveau dans les eaux violacées de la Garonne (?)
Robbed of the sun in Le Creusot, Paul Montag at the piano looks demurely
Il laisse ses mains d'Orlac rejouer les noires psalmodies d'un Vendredi trouvé dérelicte sous la neige des murmures d'une Transcanadienne titubante abonnée aux dérapages de la glossolalie,
autre piège à loupe de mots de la pâte solaire qu'on relie volontiers à la senteur exquise des fées dont les chairs furent brûlées par les allouffes et les tisons du manque d'attention dans les (T'as pas l'impression de parodier l'écriture rétro-auto-idiomatique, là, mon colon ? tu vas finir par te péter les dents à mordre son tuyau comme ça) exquis procès actionnés par le cadavre de la nuit.
Meerschaum des mots de buis noirs,
les eaux fêlées suivent de leurs grands yeux de yoles les proues agrandies du flot des semences de valentiniens farios.
Gain d'ailleurs
 
Yam Tiamat Tehom Tohuw Bohuw, 
jamais de flaw dans le faible courant du flow de la pensée nocturne, guillochée, Shashi rirait trop des ambres du fleuve de feu dépassées par les pirogues des anciens écueils parfaits alliés liquides aujourd'hui de cette bouillante garbure astrale qui ne figera jamais nos mots.
Extinction spontanée
des seuils de la fable, suppression du plancher des clashs chers aux Mandrin captieux faux-sauniers, les brûlis du Burley font chambre de crémation à part.
 
No Mary's Land, la lande perfecte des morituri qui dorment culottés dans les feuilles de sable du sommeil éternellement strophé par le gong du point d'orge, battue par le vent du coquelicot, le bleuet des estropiés, fleurs qui font pousser les désirs par les pop-ups atrophiés d'une navigation assassine,
laisse les carotteurs de beaux logs prendre leur chipparde, fumer tranquilles leur gros cul, apprendre à démêler leurs aiguilles du divin blend, faire correspondance avec les posts restants, miettes de gâteau, jaunissement d'un impôt devant le hachoir, se faire reluire la valeur faciale et gonfler l'exfoliation d'une trouvaille au noir.
Sois heureux de cette sorte d'hommage paradoxal, c'est en tout cas bien plus drôle de les lire comme ça.
Tire-leur ton béret français.
 
Referme le paxon des mots que tu as soldé dans les revers du tuxedo de la nuit cérémonielle (le vieil Etiemble adorait jouer au diapason, ou avec un triangle, ce genre de la), touche un peu du doigt de l'abat-jour (comme le faisait l'infect Prince des poètes, je ne parle absolument pas de Brisset mais d'un autre) les nervures d'un prochain sombre pétun avec les pleurs serrés et fais pont de la fumée de ta personne afin qu'elle effleure enfin la reconstitution de ces mots perdus qui semblent avoir dévissé le pas d'une tienne légère et petite âme.
Et retourne vers les Quartiers Souffrants
De la région Mouffetard,
Mais surtout vers la Maubert de Bachelard.
Merisiers de la zone intra-utérine, aulnes safrans,
Que tu couperas pour réchauffer les os des Communards
Déposés dans les cônes de déjection et le delta des urnes du torrent
Où trépasse le fleuve de la Ville et se désélectrice son courant.
Telle est médicée 
de lettres qui soignent l'algie des mots vasculaires partis en fumée.


Reconstruction de l'omen du ponton d'un mot