Mort d'Une Souris Voyageure

The Cold Mouse That Lemminged Its Way From The Mole Of Mold

Tombeau pour une souris
Death of a Logitech animal

Not A Mouse Stirring
Mon inerte souris est morte.
My dear Lady Rodent has died : after 15 million clicks and 300 kilometers by its low-friction feet.
J'ai le pouls de la moitié de l'époux Arnolfini qui décéda pendant la chanson d'hiver et que Van Eyck fut chargé de ressusciter.
Fraîche réverbération des houris vertes qui mouraient dans l'herbe noire que le soufi Haydar Amoli ami de Stella et Henry coupait sous leurs pieds glissant avant cela sur les graminées du paraclet pour s'abîmer avec tant de volupté dans le néant divin.
C'est vrai qu'elle semblait posséder quelque chose de l'abate Gioacchino dont mon maître giurista retraçait les exemples de la vie pour se prouver à lui-même qu'il ne saurait un jour se comporter en devin.
Rien n'est dans le titre.
Jamais ne fus sûr de son sexe, bien qu'elle me mît des oeufs muets partout, ni ne pût connaître d'elle (je dis 'elle' mais sa passivité donne 'il', mêmement, surtout si on l'observe depuis un axe de plongée où son corps se vrille alors d'une pleine atonie) le moindre Holzweg de grammatologique gagnage, malgré les tonnes de miettes de pain en pure perte semées.
Je n'ai pas plus, ne serait-ce que par hasard une seule fois, découvert le havre vers lequel elle enfouissait les pas de la stase de ses nuits.
Ni les relations qu'elle entretenait ou pas avec le petit chat du port.
Sa ligne de vie était filaire et son raccordement nu comme la sucette d'un baiser vers l'ombilic, conforme à celui d'un chaste périphérique.
Sa vie devait être réglée comme sur du drap magnétique de bande passante à musique.
Je lui tendais des fichiers qu'elle me rapportait dûment signés. Sa laitance était faible et le sein de son polling doux comme la toison d'un animal de paradigme.
Je ne devins pas jaloux lorsque pleuvaient les invitations à se baigner dans les hot-plugs, et restais de marbre quand les faux anneaux à jetons firent friser l'onde de l'olim électrique jusqu'à la rendre écume, que des paquets de mer logicielle étendirent ensuite avec l'adresse que donnait l'assurance du déferlement de leurs jeunes sept bits.
Mains désenfouies d'un cauchemar de Horace Walpole, je veillai juste à ce qu'elle prît toujours le bus et qu'elle n'attrapât pas le mauvais hub aux carrefours de malédiction, tunai l'enveloppe de son corps de quelques amulettes faisant office d'enjoliveurs, gouttes de micro-sueur, suaire de cellules de peaux mortes, poussières d'ongles, cadeau du char céleste des phalanges, restes de sifrout de mes doigts.
Son petit chas mordait le port, Rome contre Albe, franco de sort, si je connais les ondes radio ? Oui, Marconi, Tesla, pères des pères, moshi-moshi, qui nous passèrent le Mesh en direct, réseau pensant le flood qui plie mais ne s'interrompt, mollo déport, seulement j'ai toujours préféré le cordon du motocycliste irlandais d'Il n'était jamais une fois la dévolution, sa dynamique immédiate, la souris libre est une annexe, une chaloupe à la mer, un Blight raisonnable qui nous attend lorsque tous les Fletcher Christian crâneurs auront rendu la connexion des ensembles à vivre impossible.
Un mauvais souvenir d'une Microsoft au wire leste née il y a douze ans, et qui en vécut deux, dotée d'une clé épaisse qui défonça la prise, un peu comme dans un film de Jean-Marc Barr, beaucoup de flèches, mais trop tard, poussa le muscle adducteur du pouce à précipiter la pulpe de mes brins sur l'écran de l'irréversible tactilité, et son suicide organisé de la trace sémantique. Je tins bon jusqu'en janvier 2015.
Pour revenir à elle, ou à lui, j'ai toujours cru qu'elle faisait ses clicks par les oreilles.
Sous son capot inférieur à l'entrée secrète je pouvais introduire tout un arsenal de piécettes en acier ingénieusement fondues, de taille identique mais de poids disparate, on le devine, des petits boulets plats percés en leur centre comme les unités japonaises de cinq et cinquante yens (cette forme d'alliage remonte à la période Ryô).
Une poignante attention de la part du fabricant, qui permettait d'équilibrer les mouvements dans le gaming mais surtout de maîtriser tant bien que mal les gestes brusques dans l'exercice du dessin numérique, une sorte d'appuie-main des peintres qu'utilise encore de nos jours Garouste pour croquer des prophètes volant en escadrille dans la sacristie de la chapelle Saint-Frambourg à Senlis.
C'était avant l'avènement du Temps des tablettes, un moment technique que je ne puis que rarement saisir, la faute à l'absence de facultés suffisantes pour laisser venir à soi un tolérable désouvrement que la médecine des âmes vend nécessaire.
Je ne savais parfois pas trop bien comment la prendre.
Sa bogue corporelle m'impressionnait, je ne pouvais me résoudre à envisager qu'elle connût un possesseur étranger avant moi. Et pourtant, la paille des faits ne se farde jamais fétu pour rien.
Sa coque était trop dure, son dos en avait vu d'autres.
Elle devait avoir cédé quelque chose d'une exquise mollesse, ses vibrations n'étaient pas souples, je ne sentais guère de vagues murmurer sous mes doigts, et le retour de la route logicielle à son volant, barre d'aluminium conductrice de micro-chocs, froidement me pénétrait les artères de la nef ulnaire.
Un jour galet de Ferdinand Cheval désorbité du lit de la Galaure, un autre testicule de Minotaure souffrant de la maladie de l'Homme de Pierre.
Lorsque je me risquais d'enfoncer à la fente de ses pores intimes un petit tournevis pour la libérer de mes résidus de chairs éfaufilées par sa roulette, j'avais le sentiment de voir la zone s'ossifier, s'altérer ses capillaires internes en un vaste champ de mycélium pile au commencement du point critique de biopsie.
Aucun guidonnage toutefois, avec l'habitude son manque de plasticité mutait et la docilité, garante d'une belle précision, me rendait les acquis qu'elle offrait comme la discrète motricité d'une formidable hérédité cachée.
À l'heure où je vous parle (tard dans la nuit), mon chagrin me confie vouloir se diluer.
En vérité il doit savoir que mon célibat avec le Blight de secours est au beau milieu d'un pot au noir, que déjà j'enpaume une vierge souris de même marque.
Un très mince cordon (plus du tout doublé de polymère tressé comme des durits aviation, très stylé et solide, peut-être, mais dédaléable et boudinable à merci), une clé mâle filiforme, un duvet de carbone brossé doux sous la palme.
Tropicalement autre.
Si cela devait être un vin on dirait que sa préhension nous délivre du mal de paluche, dans des palpitations de pierre-à-fusil qu'elle devient séveuse et le reste jusqu'au troisième nez de la main, que son velours ne trahit pas sa mission dans les caudalies d'une durée en paume que l'on voudrait garder pour toujours.
It Would Cost You A Groaning To Take Off My Edge, belle Lady Mouse Ophelia.
Ma souris est morte.
Autrement tôt gestorben. Où est ma rapière à rat, je crois entendre le bruit de semelles d'une böse Tat, où sont mes ennemis rassemblés comme les Français d'Azincourt dans le goulet d'un empan entre deux Monts de Vénus et de la Lune ?
Opposants du petit pinkie, persécuteurs d'enfants-poupées de l'éminence thénar, sous la serre je vous désire, coeur dedans le poing je vous étreins.
La souris nouvelle ressemble à un lucane cerf-volant muni de mandibules très aplaties, prière rasante sur le plancher des vaques, avec un magnifique tect dont la surface accepte la gaucherie manifeste de l'une des mains de pauvre du propriétaire. Quelque chose d'un Grumann furtif (comme c'est la norme dans le design des objets au sol) avec sur le bord d'attaque des bas-volets deux meurtrières électroluminescentes, un laser ventral témoin rouge carmin, signes de la glace bleutée placés sous la caresse d'anciens ex-voto d'une carapace submergée par ses lointains échos d'une hantise intérieure.

Excusez-moi, toutes les datchas ne sont pas des Mauvinières