Retour à Florence

_ Give Him Shelter

Pour Annelise Roux

D'océans en mers et rus, Florence erre sur l'avenue,

Chàn, contre-chàn.

Vous ne semblez pas avoir prise sur le Tao,

ourse de banquises à l'île Kodiak vous dérivez comme cela n'est pas permis ni naguère entre vous convenu.

Vous voudriez couvrir Paris de dazibaos.

Écrire son nom sur les murs, jusqu'à blondir les suies sur la pierre, remplacer les inertes fluors des néons, les mettre à fulgurer avec le secours d'un violent propane.

Fondre les élégants bitumes par vapocraquage,

effondrer sur eux-mêmes les mauvais policiers écrivains

qui parlent, conscients que rien chez eux ne les exubère, de forces chtoniennes

lorsqu'ils tentent en sous-sol un braquage

tunnelier vers les annales peintes au noir d'arcanes

légendaires du côté de la grande cité londonienne.

Florence chasse les oléfines de son homme sans marche, sans pieds sur ou sous terre,

ne mise pas sur les grands transparents, essaye plutôt de ramifier les grands intermédiaires,

veille ne devoir que poussière à la littérature, n'y entendre goutte, pas même le chant des oiseaux souterrains,

faux accenteurs trachéaux.

Éventrer les boulevards, déloger das große Los, moelle de leur mémoire.

Qu'est-ce qui retient Julien,

seul comme un saumon dans son ascenseur à poisson migrateur bizarre

de la centrale de Golfech, barrage sur la Garonne, Isère ou même Isar,

fraye-t-il avec cette outarde pas vraiment de la première blancheur qui fait la fleuriste au coin de la rue ?

Lui fit-il le coup de la panne ?

Brasillement du néon Cinzano sur les Champs,
il fut un temps où Paris précédait la Ville des Anges
dans l'apprivoisement de la lumière qui donne de l'énergie aux gens.
Mais aujourd'hui,
Mensch ohne Fame, une vraie vie de Fichte qu'on lit en France encore à la bougie, chacun désire faire rayonner son Être dans la genèse des intuitions qui le démange.
Glitchologie.
Totale Trivialität mais sublime kitsch
de la majeure partie des micro-speechs.
Superbe triche des nouvelles logologies,
nous devenons nos propres barbares
dans la marche robotique vers la mort de la parole qui, sur la foi en l'homme cheminant de la voix dans les ruelles de l'humage de la vie, a pris l'emport.

Grésillement de la dernière allumette.

Le lighter a connu des fentes au jour meilleur.

l'Icheit est haïssable mais il n'en sait fichtre rien.

Son vaisseau a lu la trajectoire d'une mauvaise comète,

le roman de Calef est vraiment mal fichu, malsain.

Coincé dans ce coffin vertical, la carpelle de la loge maçonnée par le concierge le prive de l'envie d'aller voir le noir d'ailleurs.

L, comme Luft, comme Lift,

élévateur (\ˈe-lə-ˌvā-də\ comme disent les américains) vers le loft,

ou descente, rappel d'un poids mort au fond du Rift,

entre gradins

et failles, avec son schlass crocheter l'ouverture de la porte sans que celle-ci plus tard soumise à l'examen ne vous compromette,

tacler le hardware à la gorge en son point le plus soft.

Peut-être un nom de résistant lyonnais. Il s'appelle Tavernier.

Ce nom lui dit-il quelque chose qui vaille de sartrien ?

Joe Chip est son mentor instantané, pourquoi le nier ?

Julien se souvint de ce pauvre noiriste foameux dont le mode de pensée infra-tellurien

le faisait s'épouvanter d'une société dans laquelle

le livreur de pizza arriverait avant les Fahrenheit pompiers ou la frérèche de Police-Secours.

Il voyait bien que l'Avida Polars ne gardait aucune séquelle

d'une vie sous un régime étatique totalitaire

unique maître en discours

sur l'importance de mourir bien nourri des doctrines psychiatriques sévèrement alimentaires.

À propos de faim, de soif de liberté, c'est bien joli tout ça,

mais quand l'alimentation électrique, qui du doux choc de sa fuite le détroussa,

va-t-elle se défibriller, afin que le courant le ravitaille en ohms, volts et ampères ?

Point zéro, Bleak-out, il fait aussi sombre que dans le bunker d'Éliane,

bientôt il faudrait que le colonel Piroth

se suicidât à nouveau,

un bras de la Nam Youm autour du cou comme une liane,

sans qu'on ait pu joindre, braves des braves, les Hmongs ou les Méos.

Julien ne s'en fait pas pour son Aston Martin,

il ne sait pas encore qu'au matin gris le gars Louis, subtiliseur en chambre du Kodak, la lui carotte.

La voiture qui l'attendait en bas disparue, il n'en fera pas une tartine,

puisqu'il relit dans l'ascenseur, sur les chapeaux de roues du réchaud de l'aube, le Radetzkymarsch de Joseph Roth.

Plus de réseau. No pasaran les SMS.

Explose en plein vol la distanciation brechtienne.

Bidermann et les Escalators, qui les tiendra en laisse ?

L'Ascenseur est en passe de devenir un superhéros à vertus exclusivement hollywoodiennes.

We kill with our mind, they fish and whet other skills
Their suicide pact was futile
as their heart beats at the gills
They're alive and we sold our skin utile
like the moult of a dead animal that distills
the liquors of a wet reptile
stuck on a tree trunk, short shirked, flunked,
grasping the pheromonal quills of the scales of two scentless chameleons debunked
and sat on my husband Carala's window sills

Florence aperçoit les obus de son absence

passer au-dessus des toits.

Julien est une image en recrudescence

dans le canon de son esprit de l'amour aux recours courtois,

beaux-arts de l'assassinat qui doit tout nettoyer

des pores bouchés à sa peau d'uxor en convalescence.

Un conjugicide n'a jamais muré personne dans le loyer

d'un indispensable silence.

Julien aspire à ce qu'on le démembre,
il s'éprend d'un songe à double cartouche l'événement,
hallucination mutilatoire, qu'on retranche de sa vie tous les décembres.
Trouble assassinat dans la Tour Morgue, à rendre flaque le Léman. 

Damals' device.

L'espace dépèce tant qu'il dévisse soudain dans les marches du temps qu'il a déconfit.

Mâles délices, Florence a le cœur au bord des Bièvre que les ennemis des tanneurs tavernicoles finirent par combler.

Jeanne à le souffle au quart, son corps a les semelles que sa déraison dévente hors des empreintes qu'elle reconnaît plates.

Elle pourrait marcher pieds nus, sur les langes de braises des Champs Élysées comme Jackie Demaistre sur les galets des plages de la Baie de Nice.

Voice over

sur les traces du parachutiste ascensionnel

du No limit.

Que murmurent tout bas les parfums dans les senteurs de la pluie du soir

pour que celles-ci refusent qu'ils les imitent ?

Il y a des vapeurs insondables, qu'aucune Mercedes 300 SL ne dépassera jamais,

battements d'élytres ou pas,

ce que le vent tuera ou ne tuera pas, en rendra de toute façon le corps, aligné sur l'omoplate d'un estran d'autoroute lourd de l'écume des villes aux ports submergés, ou incarcéré dans l'habitacle d'un requin mörder pèlerin du doute, l'estomac d'une tortue endormie, plectre de la nageoire sur le luth.

Huguenin serait-il devenu réalisateur, auteur des jours de l'autour des minuits retournant de ses serres la chair de ses romans aux plumes de plan de vol intérieur ?

Nimier rebranche l'alimentation électrique automatique de l'amour.

Tavernier sort des ombres de l'antre, subtilement anéanti, le précautionneux remords en rut.

Il perçoit peu à peu que Florence sidère la Place de l'Étoile.

Sent-on quelque chose recéder de soi lorsqu'on renaît ?

Garçon, un grand noir avec un croissant beurre.

• Florence meets Jeanne on the Champs-Elysées.
• Un critique surréaliste, major de l'école des cadres du fartage communiste de la critique softcore néo-sadoulienne de la pré-nouvelle-vague, le Surfeur d'Argent Raymond Borde, traite l'auteur de "petit bourgeois amateur de grosse bagnole luxueuse d'origine allemande".
• Jeanne Moreau, qui inventait une nouvelle marche féminine, un nouveau pas humain dans les rues noires de Paris, sourit de la remarque et passe les totems Mercedes piquant les pilotis et les pavés d'une ville déjà lourdement ensablée en 1957 comme le bourreau sur sa barque remontant la Loire vers le Cosson et le château de Chambord où se tient une exposition du sculpteur Etienne Martin dont Maurice Ronet feint d'être l'organisateur.
•  Jeanne Moreau marche sur les Champs-Elysées de 10 pm à 05 am. 
• Le temps qu'il fallut à Miles Davis pour développer son improvisation au saxophone dans un studio Phillips situé non loin, du côté impair de l'avenue. 

Elle entre en labeur

n'a pas encore eu la révélation

des 4 captions agents iodures du labo des photographies prises par le petit flambeur,

le liquidateur des Allemands, beaucoup trop crâneurs

dans leur motel d'annihilation.

Dieu comme l'argent prend couleur de fadeur

dans la rigole de déchéance des flocons nébulaires du noir de la nuit sans d'autres égards pour masquer l'absence de degrés à sa dénivellation.

L'art de la fugue, pour Julien, c'est moins Bir Hakeim que la Râpée, lacs aériens et voiles, teintes de loess.

Avec la chanson de Lana dans le casque

Jeanne n'a plus les yeux rivés sur son smartphone,

son âme tombe aphone, elle a trop crié dans les aigus du muet de la zone,

sans maquillage aucun, sans masque,

sous les enseignes des néons

qui plissent et cillent comme les yeux d'une couleuvre

de Montpellier, elle voudrait pousser jusqu'au Panthéon,

écarter des iris le futur Street Fighting Man qui mime on ne sait quelle œuvre

fondamentale pour les lendemains de la jeunesse.

Elle improvise un imaginaire pas de deux avec Petipa,

une mère danseuse, un père tavernier à la Cloche d'Or, connaît sur la boue des doigts des Marius le jeu des faunesses,

Breton, rue Fontaine au blason soluble, lui offrait un principiat.

Non merci, lui répond-elle, Vous savez que chacune des actrices aura déjà Nadja

donnée.

Sans makeup, sa bouche aux lèvres de bois de rose dézingue les Méduses des Beaux-quartiers, comme ceux des malfamés. 

Louis Malle posa la caméra dans les linges du landau,

les machinos et les technicos maugréèrent, prochains affamés.

Pour penser vite, Il faut savoir se passer quelquefois des syndicats du Landernau.

Les papas-

poussette de Muray en prennent pour leur grade par anticipation,

Riefensthal est au piquet avec ses travellings cadeaux des gémonies,

pas de lumière, censeur pour le chef-op, on se servira juste du flash de la caméra. 

Le monde de la relance glisse sur le silence des harmonies.

Miles improvise le plan de la capitale toscane devant la foulée de Jeanne,

de la Fortezza de Basso jusqu'aux marais de Novolli,

même Cousteau boit les phrases du saxo comme une raie Manta pilote son deltaplane.

Modulation tonale de l'immense peine de Florence, rue de Rivoli.

Lady Jane by the lane of Yorick's car carrion.
Pourquoi les gens ont-ils donc tous un bon alibi automobile ?
Lost or stuck in transtation dans le ventre de la ville césarienne de Julianopolis, abonnée des ombres nubiles où paissent les salpêtres de la silhouette d'une lionne.
Jane is walking obnubilated with the fumes of the blooming French theory and metaphysics on the Boulevard of the Dream,
profileuse de son propre crime,
ne se sent plus guidée que par la pâleur,
jument de cauchemar, juge précieux de la possibilité du malheur.

Vite rallumer la lumière dans la chambre noire,
l'affaire n'est plus dans le sac,
tout dérape vers l'opaque,
comme dans la ligne courbe qui vide les minaudières, arrache les fermoirs.

20 ans, Au revoir les enfants avec Julien.

Prendre vingt ans dans le vent des ogresses aux griffes trempées, macérées, dans les câbles du sang des temps immobiles.

Cage de l'esprit d'escalier,

incendie du couperet, Ascenseur pour l'échafaud.

Quoi de plus beau pour une fille que de naître d'un père français et d'une mère anglaise...

À part le bonheur de voir le jour sur la Garonne, glissandi du mascaret, venir au monde Bordelaise. (Tapé le 11 février 2016.)

Looking for Julien

Come and take a walk on the wild side
Let me kiss you hard in the pouring rain
You like your girls insane, so
choose your last words
This is the last time
'Cause you and I
were born to die