Le Romand Que L'On Ne Finissait Pas

Parloir muet
#RomanDebout
Muted throngs of myself.

"Satan est heureux, il a une nouvelle famille."
Jean-Louis Murat, Interroge la jument - MORITURI, avril 2016. 

Le père Michel est mort ce matin. Des murs de la prison déjà suinte le bruissement d'un mutique scénario. Le roi mourut comme un Romain. Se serait étoupé l'œsophage et la trachée à l'aide de trois petits suisses qu'il aurait hier avalés tout crus en conservant l'emballage dans un radical engorgement de plastique et funeste mélange de papier. Fournirait-il encore longtemps ses dealers intérieurs, ses engourdis céliaques prochains, moulés comme lui dans les boyaux blancs de la Centrale digestive, de ses promesses de cartes aux trésors, placidement extérieurs à cette impénétrable redoute, en échange de cassettes C 180 vierges, s'il était parvenu à maintenir à flot sa mutité considérable d'auditeur passif sur le canot de sa salive captive, ou simplement avait perçu, à la fine meurtrière du printemps bavard, encore une fois les lueurs aurorales ? Beaucoup se posaient la question. Les matons ne le virent jamais cantiner autre chose que des bandes magnétiques destinées aux enregistrements des émissions de France-Culture qu'il repiquait sur ses supports favoris puis distribuait le samedi, jour de douche, ou pendant les repas du dimanche-midi, au format de snacks volés sur les minutes poussières de l'étude, pris à la bibliothèque. Ce forçat des retransmissions n'avait jamais pu se plier à la discipline du podcast ni aux indécentes fonctions que requéraient, d'un usager malhabile fâché contre la technique et ses intempérances, de bien âpres plugiciels. Ils rendaient compte, détaillaient, tout s'ébruitait dans l'habituelle diffusion pauvre de la mort, si faiblement active qu'on ne l'annonçait pas, et tentait même d'étouffer à chaque barrière de fer munissant les couloirs de la citadelle. Quoi qu'on tût ou racontât, il devenait transparent que le détenu, tout fraîchement percé dans le lit lacté de sa faisselle, avait fait choix de se supprimer plutôt que de subir à nouveau l'atroce supplice d'une longue grève de Radio-France, châtiment qui l'avait laissé groggy sur le sol de sa cellule l'année dernière, les oreilles gonflées, papilles flambées, langue violâtre, les joues tuméfiées via l'ouate intestine et l'étreinte subite d'une lacération macroglosse, l'épiglotte en rideau, tragiquement flottante et salement dévalvée sous l'effet d'une gigantesque dépression incarcérée déviante dans le chronique manque d'ondes oxygénant d'ordinaire l'énorme bulbe de son encéphale, amoureux tremblant d'accueillir la réverbération radiophone d'un émetteur chéri, morfondu soupirant de tordre vers lui les zébrures d'une antenne exclusivement publique, fortuite messagère de vibrations invisibles qui l'entraînaient hors de lui-même et concouraient à le faire déterrer d'anciens aimants couchés sous la litière d'innombrables visages de jeunes filles dont le soleil de cri coupé lui rapportait toujours intact le bruit vert et voilé d'une salve fraîche de sève de sons. Hypothèse plausible en ce mois d'avril 2016. Tout se circonstanciait. Le peuple debout sur l'ergot de son bouchot moulait l'empreinte de ses pieds sur les pavés d'une insurrection cimentée pour tous garante d'un quart d'heure de gloire qui durerait ce que vivent les roses de béton, un demi-siècle environ, fermage et treillis reconductibles à merci. Le père Michel à l'aube s'est suicidé. Un produit artisanal venu du pays de Suisse lui offrait ce que la pâte molle d'autres éliminationnistes événements, pourtant cuits au voisinage de son four, me refusa le 10 janvier 1993.

Roi réal, royal king de la traduction, Michel Gilles d'Enfourneraye traduisit tout Shakespeare en langue champaignat. Expert du britonnique de la forest de l'Arden, il profita de sa réclusion sylvestre pour coucher, sur l'écorce de tous les bouleaux qu'il saigna, les pièces du Barde génial, réduites en poudre canonique afin que les scribes futurs s'en servissent, dans l'exercice magique de l'élaboration de leurs palimpsestes, comme l'encre recueil d'une version de venin née des presses d'un inégalable et réfractaire vernis de bourdaine.

Voilà ce dont le père Michel était capable. Nous sommes vraiment peu de choses avec nos piteux essais de traduction littérale de l'élisabéthain vers les dialectes arpitans. Je retournerai dès demain dans ma cellule retoucher d'un soupçon de romagnol les palinods que d'Enfourneraye consacrait depuis vingt ans aux jeunes vierges non mûries qu'il fouit dans le dos de fondrières épouillées. Ogre des Ardennes arpentées, rémittent scélérat des oubliothèques inhumées, secrètement désirait envoyer un jour ses travaux à quelque renard producteur compatissant de la Maison de la Radio. N'ourdissant jamais que ce dont il se savait mesure pour mesure le pouvoir d'exécuter, j'espère déraciner là-bas en sa mémoire poil vibrant à la bonne oreille. Le gouverneur Brown relâche Leslie van Houten, je sens que l'heure du goûter va bientôt sonner ici aussi, que son bol fumant appareille. La mention des divers tueurs en série révèle combien nous fûmes une grande famille, le Ministère de la Justice fera tout pour que nos liens ne se délitent lorsque nous quitterons nos pénates pour le grand Dehors. Comme la chauve-souris camoufle sa race, serais-je devenu docteur pour de bon ? Faites éventrer le double de l'accusé qui s'épongea le front à la sueur des omissions de la scissure du péché dans le confessionnal de Christophe Hondelatte, vous n'y décèlerez que rumeurs de diplômes grouillant d'audace qui lui tiennent de garde-corps. Semailles de college degrees, de thèses et de certificats, loisirs forcés, donnent droit à moisson. Le Bureau des Légendes et des Rémissions nous affecte sans tarder à nos futures missions, can you dig it ? #ParoledBadMotherF*Debout, sera notre mot dièse. Hashtaguerons au lance-flemme les draps moites de vos obèses insomnies. Nous détruirons vos murs et digues, bien-tendance et bonne stance debout valseront dans l'air, pulvérisées par les restes de sel de votre pauvre écume, grâce à d'autrement puissantes soudes, nous nous habiliterons nous-mêmes à ternir vos discours avec les solvants des encres imprimées dans les vagues natives de nos ancienne fadaises. En dirais-je déjà trop ? J'attaquerai toutes vos falaises. Rédemptions à ce prix, les autorités nous installèrent dans des souterrains quelque part à la verticale des HLM de Mantes-la-Jolie et des Mureaux. Nous apprenons depuis neuf ans, dans des minuscules locaux behind closed eyes blindés mais sans barreaux, à poser des commentaires sur les blogs littéraires, à l'endroit même où la queue du moineau est la moins sensible, parages où l'or de la plume se change en plomb. Par ablactation des champs anecdotifères, pis à l'air, nous alimentons de pépiements le bec des tortues luth à leurs frayères, augmentons de la richesse du lait de nos algues la carapace des contenus, chiffons d'une novatrice lustration. J'ai repris mon surnom de Dr. Justice comme cryptonyme, me suis auto-clippé le 'd' final, apocope magistrale du pédoncule à mon faste gentilé. Le gouvernement nous utilise à bon Ossian. Par une porte dérobée, scrupuleuse image de celle qui s'incruste sur la face nord de l'Eiger, on nous octroie la nuit de jouer les livreurs UPS ou Colissimo au service des librairies de quartiers, secteur Paris, région d'Île de France, petits soldats de distribution d'une industrie en guerre. Devons imiter diverses fréquences de barouf, les cliquetis du moteur diesel turbo des fourgonnettes noires ou blanches, retranscrire avec la bouche, dans la lueur descendante de réverbères louches, l'exact bruit de la portière s'abîmant sur le rail de la glissière, mimer lourdeur ou légèreté de colis cartonnés du film de notre sueur, insinuer les livres fantômes commandés sur internet dans la fente zélée des boîtes aux lettres fidèles au nom qu'elles référencent comme du cervelas. Tout cela à pied, avant que les rênes de la sorgue nous guident, par de chaudes canules, vers la touffeur tranquille de notre gnouf. Quelquefois on nous place dans des tubes, propulsion pneumatique, longs comme des jours sans pain dans les sombres viscères du Serpent, et nous fait fuser vers Bordeaux ou Lyon remplir les mêmes fongibles ambassades auprès des maisons Decitre ou Mollat. 

Hangman, slack your rope a little while.

La viande que voulut garder Nabal

Pour ses tondeurs n'était pas du goût de la jeune Abigaïl. 

D'autres auspices sur nous s'apitoient, puis nous convoquent dans des trains ministériels, exécutifs. 

On nous requiert, nous déverse de la même façon, pour rétablir des leurres de vérités, reconstruire des vraisemblances, façonner à la main lascivités et licences, conceptions de personnes abonnées aux rêves détrempés d'inavouables pénétrations, stratagèmes que la multitude apparemment sans regrets abandonna. Dépétrir le mobilier urbain de ses nœuds velcro musculaires acquis pendant la journée, ébarber les bouts de chairs éperonnés dans les diversions piétonnières, retramer les fibres des tapis de la conjugalité qui sans nous ne survoleraient pas les sommets d'inattention découpés à l'ombre des iris auxquels chaque regard s'adonna, ameublir, remodeler les situations débituminées par la nuit et ses fort acides accidents, griffés jusqu'au sang par les très inflammables naphtes du hasard que soudèrent de ténébreuses chrestomathies. Nous allons jusqu'à cacher des boîtes de conserves dans les allées des rues et les abris des campagnes, multiples caves et leurs coulisses, entre les souches des arbres de cocagne, pour les rituelles séances de lecture, véhicules des révisions sacramentelles de tous les possibles promis par The Road, comme le prescrivirent à nos directeurs les ayants foi en Cormac McCarthy.

Golèmedemoi-même, je possède les mains d'un fratricide hors-lac de Genève. Fortement sec d'origine, je n'ai jamais connu le jumeau que je noyai comme de la fumée sur de l'eau palpitante et ventrue au revers de la neige, renversée sous la lame, telle la mélodie d'un air de Randy California enfournée dans un autre de Jimmy Page. Sometimes killers have two meanings. Je veillerai demain à ce que mes commencements enfin me dé-genèsent. Dans l'inventaire de mon balivernel de jadis, je choisis de ne rien garder à mon bonimentaire d'aujourd'hui, absent à lui-même, sans autre forme de mal être ni trace de malaise. Je porte sur la face les stigmates d'un Golgotha pour tous, bigne d'un sort affreux sur la gueule tordue d'un flétan mort dont fut égarée la housse, épines de paliure, Gallows Pole de Palpatine, terre de supplices étrangers que j'infligeai naguère à ma famille, à mon méritant beau-père (sa semelle dégrafa les tuiles, il dérapa, tituba avec le parfait accord que je plaquais sur son épaule alors qu'il simulait de ridicules attitudes de hussard à cheval sur mon surmoi), au vieux clochard proprio allongé dans sa cabane au fond du jardin que je laissai griller comme charcutaille de Morteau dans ses habits de petit fiancé de la mortadelle, et à tous ceux des marins que pareillement j'hoaxiai dans les brumes des graisses de la colère de centaines d'imperméables ports dont la loi fermait les cales aux péniches du commun des mortels. J'ai hâte de me remarier avec les enrobés des parkings et le touché lisse de leurs tombes que conserva dans ma mémoire la rançon d'une apathie d'outre-place. Sous le riz de la lumière que j'imagine de papier, j'envie qui regagne l'habitacle d'un vaste break Citroën. Que l'on me greffe le poignet cinq G d'un smartphone et je n'irai plus hanter les couloirs des BPI, des instituts et des organisations, ni les séminaires où je m'asseyais devant la scène. Ma vérité vilainement prophétique vous attend, vous désire, chères grandes âmes innocentes. Je maintiens qu'elle vous atteindra bientôt, reflet contraire d'une lourde advertance dans la fusion de la glace. (Tapé le 16 avril 2016.)

De l'ombre de lui-même l'incrément.
Sans faim ni loin, Jean-Claude Roman(d).