Because The Light Didn't Belong To Slavers

Harriet Tubman
Une héroïne américaine comme les hommes n'en font plus

La face du nébuleux Jackson s'évapore
La subroge un visage qui n'a rien de fumeux
Comme celles du Roi Chêne de Tullamore
Les racines de l'œil sèchent le vert brumeux
D'une encre à billet rincée par manque de sève.
Sort à l'air libre, fuit l'or blanc des plantations
De papier du Sud à monoculture, fève
fiducière, devise sans pigmentation.
L'Union cherche des Renseignements de terrain
Harriet, avion Harrier, maîtresse furtive,
Brave le suprématisme, déjoue les suzerains,
Trace l'intelligence jusqu'aux rouges rives
De la Combahee, train du clandestin minuit
Vers l'aube des jours d'Auburn, admirables fruits.

Legal Tender :

Comme une Bibliothèque Nationale de France qui porterait le nom d'une vraie résistante, The Geneviève Anthonioz Library, par exemple.
Comme un hommage à Edith Cavell. Nos monnaies européennes manquent de visages, l'architecture de leurs pièces bifaciales a sucé jusqu'aux plus infimes filins de chair du crâne de notre dernier aimable correspondant humain installé à Tautavel.
De l'ultime métier à tisser la frange de la Dame à la Licorne, plus personne ne lève le semple.
Peu de chance que cela change, impossible qu'un jour on voit ça.
Nous préférons ajouter à nos cahiers les mols et flasques chapitres d'apocryphes combats.
Nos nouvelles darlings sont des Clémentine qu'il est si facile de surprendre les doigts dans la fade confiture intellectuelle de leur lobe unique, poignet coincé au passage du col d'un bocal où s'enferma la pâte cuite par le sorbitol d'étranges fruits.
Nos minuscules antilibérales Angela Davis à nous, dont les médias caressent les os de flûte décavés dans le sens de la moelle qu'elles sirotent ensuite sorties des bonnes presses de Hamelin, nos petites amoureuses des microscopiques Huey Newton symboliques tueurs de flics, se dédient moins à la musique qu'à rendre profus le bruit.
Oublieuses de la fortitude spirituelle et du courage physique que vous montriez tous les jours, Harriet.
Elles n'ont absolument aucune idée de la science vertueuse avec laquelle vous maniiez le Remington et la Winchester (loin de l'esprit qui animera les gâchettes amères de l'équipée Meinhof-Baader), ricaneraient de votre souverain amour pour Jésus.
Vous enverriez peut-être vadrouiller dans l'air vicié cette vieille météorologie embusquée derrière les signaux dignes des rhéteurs du Weather Underground de papier qui la laisse aujourd'hui jouer les ramasse-miettes.
Envie de léguer le manteau d'Akaki à ces Vénus dont la fourrure, sur lui, semble s'être occluse, recousue.
Et courir dans le pollen des cerisiers, abandonner vos alvéoles à cette autrement noble incrustation et délicieuse manne.
Essayer de transmettre quelque chose à ces prêtresses du radical chic acquis lorsqu'elles froisseront entre leurs doigts le papier monnaie d'un audacieux billet de vingt, frisson d'un plissement qui les fera peut-être fuir du côté d'une minute de ce que fut votre vie, saxifrage des interdits de vote, lait de liberté, dear Lady Tubman.