"L'Assassin" De La Pagode (Projection d'Un Rêve)

Red Stardust Velvelt Memory
La salle de la Pagode abandonnée (état des lieux - mars 2016)
Pétrification des sièges de velours
comme ce fut le cas pour les théâtres forestiers
et les cinémas en plein air
de la Guyanne française et de ceux des Trois-Gorges
en Chine lorsqu'on les submergea,
sur décision de leurs respectives assemblées populaires,
en vue de l'élévation de barrages hydronumériques

À Ariane et Lucien, riverains

Shu Qi dépulsait sur son portable les appels entrants depuis la Chine, sortit de la bouche du métro Saint-François-Xavier,
nue, frissonnante dans l'attente du magnifique kimono tout raide
promis par Pascal Quignard qui connaît bien le royaume de son père et ses viviers.
Il était en retard, peut-être encore à fumer un cigare entre les murs de son Club Des Hachichins Qui N'existent Pas, reclus comme un Nazârite au beau milieu d'un embouteillage quelconque, sans jointures de mouvements, dans les chaînes de l'imaginaire machine à défabriquer le vent, à dérouter les raccourcis et crever les roues des vélibs, ismaélien perdu sur le chemin à déambulatoires d'un sunnite apartheid.

Mademoiselle Qi ne languissait pas pour autant, son réveil biologique refusait de dépecer pour rien la fourrure à l'horloge des lapins blancs dans ce froid intermède
et la fit tenter de se souvenir du numéro qui décoderait l'accès à la Pagode sacrée.
Chirurgienne de l'as de peur enfoui comme une fourmi noire sous la feuille de son sein, elle rebattait les probabilités de se voir prestement vêtir et nourrir du sang digital d'une autre carte rebelle, puis revit en esprit le dessin de la frappe du poinçon de la serrure zodiacale sur la clé, perdue, que lui avait confiée la barmaid
installée derrière le zinc du troquet de la rue Monsieur, juste en face l'hôtel Cocteau & Radnitsky, le Cassini-Huygens d'un semblant de sonde-immeuble, pointé vers les argentiques bleuries du ciel de Paname, sous les fenêtres duquel les surréalistes allaient toujours faire exprès d'écrire des sonnets, en tapotant sur le drelin électrique de l'entrée comme des garnements qui tenaient à ce que le premier du nom composé vînt, sous prétexte de corriger la métrique de leur prémisses dignes du vieil Ockham, les rejoindre en bas afin qu'ils, beaucoup plus sûrement en réalité, lui cassassent la figure, au moins inviter l'hérétique à lui rectifier la tronche sans pour cela forcément la massacrer.

La disciple de la nonne Jiaxin finit par trouver ses repères rue de Babylone.

Après avoir sauté la muraille du jardin, sans aucun artifice computer-generated, antre d'une flamboyante obscurité, dans les fluors d'une transparente fumée, elle pénétrait dans la salle de ciné, passait par le tronc fendu, s'extirpait des racines du faux aulne ou marronnier du Japon qui trônait en plein cœur de la courette, au-dessus des passages secrets qui abritèrent les résistants et Jean-Paul Le Chanois, trop crânement cariatide des ombres ixelloises d'Agnès Varda pour être fait d'un liber franc du collier et donner des noix, rosie par la gelée royale d'une tonne de sève bouillante renversée par la vasque irrésistible et verticale, s'infiltrait dégoulinante dans la métamorphose dont elle fusionnait les réticules à son extraordinaire épiderme blanc, comme une perle de lave de rosée liquéfiant les thromboses des infâmes traces de postérieurs qui moulaient encore les assises et parfois les dossiers, avant de les thermocoller à celui du velours décharné des antiques sièges, de la salle qu'Alexandre Marcel de sa main carda, rouges comme les numéros de l'ancienne rue où se garent en meute aujourd'hui les Uber véhicules, rouges comme le premier sang versé par le film des Coen, simples frères, rouges comme les lèvres de Liv ranimant de leur souffle l'île d'Ingmar dévastée par les os du débordement de la veillesse, rouges comme les Marty columnistes continentaux de journaux à scander le mensonge, princes héréditaires de l'Empire de la presse pékinoise, aux aguets dans les Thermes romains et les saunas clandestins de Cluny, rouge comme le foie malade de monsieur Donge, rouge comme la flore de la Licorne, comme les yeux d'aube de Breton en 1927, qui ne se voyait pas partir lécher Parsifal en sucette, comme les yeux d'Olrik que se laissa soudain Aragon pousser sur le chemin menant vers Moscou, sans dépasser les limites et les bornes imposées par les kamis de la route astrale du Grand Noir jusqu'au bout, rouge comme le ballon de Félix Vallotton qui permettait maintenant à Kei, le petit nom de miss Shu, de sortir avec la couverture et les traits d'un personnage lisse dans les reliefs des maigres rues de Paris pour une traversée sans autre forme de nef, sans s'égratigner au passage de la lame de Beatrix forgée par Tarantino à la manivelle, qui n'en avait pas terminé avec sa liste de hachis, implacable en-sof, promesses de charcutage du dos des spontex étudiantes Mao de l'UNEF, chinoises de Godard en Sorbonne Nouvelle, spontanées ouvrières de chez Citroën, fenestrons des vieilles lanternes siphonant langue pendante la molle cire périmée de lumignons, candelas et rats de cave fanés, les cogneurs étaient toujours de sortie, les poignards verts volaient, le Grandmaster volage des effets spéciaux régnait en maître sur les faibles images rémanentes de la fête d'Obon, à quoi bon trop montrer les colifichets d'un passé qui s'amusait à se ressembler dans les surcharges du présent voeuf des écorcheurs d'Ornans.., Barthes écrasait avec un kleenex à carreaux la larme violacée d'un chauffeur de taxi fonctionnaire de l'état des choses, malheureux orphelin dans sa Tatra 603 qui pleurait de devoir rentrer seul ce soir, mademoiselle Qi, hors de cette taverne à jamais cavernicole, massivement engloutie, avec ce masque de balle au prisonnier rouge sur le visage, garance de sa maîtrise au paradis de l'assassinat des démêleurs des terres aux cent mille fleurs de lin, empan de la bonne étoffe, savait au fond d'elle-même que la tempête de fantômes littéraires du Paris historiquement chinois ne connaissait pas la science de conjurer aux temps du passé la douloureuse absence d'une syntaxe, toujours incréée dans les passions idéogrammatiques, capable de saisir à mains nues la boucle éthernet de son discours aux confortables retours de signaux, pour la brancher, avec la rigueur nécessaire, dans le blanc de l'aine de cirrus aux puissants augures d'anticyclones.

(Je repasserai demain pour dire ce que j'ai aimé
dans ce film de peinture, vu il a quatre mois et demi, et dont je rêve encore quelquefois.)

Dans Les Jardins Parodiques Du Bien Mourir au Mal d'Amour

Numérique de Fin