vendredi 19 février 2016

嵐山東公園


Panneaux anoptiques d'un récit
conduit
de la paume


Je parle avec ma soeur chez ma mère.
Je rentre du Japon, elle évoque de son côté des souvenirs encore frais du même pays statue.
Nous nous rencontrons très vite, échangeons beaucoup sur tous les sujets possibles, elle est très rapide dans l'exposition et la revue de chaque situation, pour la suivre je me dessine dans le creux de la main des personnes que je n'ai pas le temps de lui décrire avec des mots, j'hiraganise à l'arrache et laisse quelque kana pour more dans le marais de mon syllabaire animé simplement pour mettre la pensée au rythme de sa battue.
Cela ne la dérange pas, ne le remarque qu'à peine.
Le trench-coat du gouvernement français, assemblée pour le moment assise à boire un petit noir au Café Singer, marche tout seul, revêt maintenant le corps spectral de la French Tech vaquant sur les quais de la Prospective comme le nez du bec d'Ambès absent au milieu de la Mer Ligure, déserte la guerre qui s'est déclarée toute seule au large puis résorbée veule sous un pont de la Seine.
Ses agents ne causent plus que le Kanban, ne se décharnent plus le tronc depuis l'enveloppe des Hubs, entre trois alertes push, tranquillisent leurs doigts sur l'écran de l'app à l'invisible cape, souches ordonnances de la mise à jour, sachant surgir casqués hors des trous d'obus, ruches à l'intérieur desquelles agonisent d'épiques faillis, héros archicubes, pour le rituel d'un instantané Kaddish en peluche donnerai mille cabanes.
Van Houten sur le carreau, les mangeurs de miel du Gâtinais ont quitté leurs chaussures devant la porte du Borinage while our little Vincent is on the prowl in search of the ochres. Mother veut changer la nappe, laisse je préfère cette chaleur de coraux, comme le porte-monnaie rouge, c'est ma madeleine dit l'Agnès, j'aime aussi mais l'ai en horreur, ne peut la voir en peinture, sur les tables insoumises des gargotes de la bonne Urbs de Rome.
Coup de blues grisou, de Mons en Marcasse limitrophe, faites partir mon corps comme sur une barque de la Somme vers l'abbaye de Saint-Ghislain, que chantent les hommes à mon dernier voyage, des vers salamandres de la forêt en feu l'inaugural festin, the first ever and last beautiful send-off.
Non, encore lui. Le conseiller financier pour toute l'extrême Asie de Mrs Kay Dorsay, Dame de Musashi, près l'ambassade de Tokyo. Oui, il connaît tout Miyazaki, Murakami, pense, mange et dort Debussy, Ah ? ça doit te plaire alors...
Il s'arrange pour faire venir un tokyoïte dans sa Camry pullman chaque samedi, chaque dimanche, échafauder l'ascenseur d'un tour secret de la capitale, se faire tout avouer, ou même recommencer l'itinéraire vertical lorsque, l'autre semaine, il s'aperçut qu'il fallait piquer l'intérêt du beau guide endormi presque à court d'idée, avant qu'il ne saturât. S'étonne qu'un comptoir French Tech ne soit pas établi en Oiselle-Vélande et en Laustrasie, se fait du souci pour ma pauvre carcasse. Ne donne pas cher, et répand du citron sur la tenpura.
L'enfant de quatre ans se demande si le chat que l'on m'annonce disparu est mort de faim, s'il est au ciel. L'aîné qui naquit en 2002 au Japon s'est laissé drosser sur la rive d'un portable qui montre la submersion d'un pilote jordanien brûlé vif, ne voit plus que le sel semé sur le quignon carbonisé d'un reste de main, angoisse, me demande si l'on ne pourrait pas aller sonder dès aujourd'hui les yeux dans les yeux l'homme exorbité de son point vernal sapientiel.
Le gouvernement français que toute grâce parachève est enfin redescendu de son nuage, fuyant nu son mariage de lis pétersbourgeois, n'achète pas à crédit la bonne humeur de Medvedev, préfère les rues de Hong-Kong et celles de Beijing à l'urbain écobuage qui gronde, qui fait peur aux Seigneurs serreur des anneaux de la dirigiste stupeur. Sous d'autres dents, d'autres meurent. Je reprends les dessins sur la main, plume de lignes et paume fileteuse du rêve.
Les radiateurs ne rayonnent plus et sont à changer, il y a des amas de rouille qui se forment et bouchent les eaux sortantes de la chaudière étouffée. Merles de noir vulture, les bars non décantés la pressent de leurs serres jusqu'aux joints de ses vannes, valves de ses membranes.
Au milieu des sommiers de filasse du sommeil paradoxal, sur le terrain de jeu de l'Arashiyamahigashi Park, je voudrais adresser, j'envoie cinq balles à Fred Exley par-delà les trois brins, glissant comme les branchies de feuilles d'arecs, de la rivière Katsura, Sakyô d'eau douce d'un grand régalec, arc "à main gauche" de la ville de Kyotô, très loin de tous les palais.
Demain matin sur l'aube navarque passe Philippe, le plombier pilotin, xin chào, bonjour monsieur Van Tran.


Le conseiller ressemble à un prêtre shintô
de Arashiyama que je connais