Ascensore per la spiaggia

461_ Été 14 - plage de Trouville
Falaise d'Hennequeville
vers le Grand Bec de Pennedepie
Réservoir de la source du Cap Duras

Pensai a quanti luoghi ci sono nel mondo che appartengono così a qualcuno, che qualcuno ha nel sangue e nessun altro li sa.
La Bella Estate, Cesare Pavese - 1949
Elle se laisse tomber sur les genoux, puis sur le dos, les bras en croix, les jambes jointes, tel un mât chaviré. Sa peau luit, semble tiède. Sur son bras gauche, le soleil n'a pas bruni deux cicatrices de vaccin. Il lève la tête, fixe le soleil. Lorsqu'il baisse les yeux, aveuglé, il ne la voit plus que par éclairs, à travers des mouches de lumière noire. Alors, selon les règles du jeu, il s'agenouille près d'elle sur le sable déjà trop mou, enserre dans ses mains tremblantes le doux visage abandonné [...].
Jean-René Huguenin, La côte sauvage - 1960

Marie's Tourists Te Salutant, Cesare.
Césures de golems sur les brisées d'une Kolyma de bohème, Wie Sand am Meer,
ils sortent de l'autobus bleu nuit mal embarré
comme des oranges pelées jusqu'à l'usure de l'intime
devant le site primaire.
De l'éperon de Paluel à la pointe du Raz à deux regards,
en passant par les Monts d'Arrée,
impénitents badauds qui suivent les estimes
des anciens voyageurs sans plus aucun égard
de la part de celui qui les fit naître aux extrémités de la Terre.
Faire la une de la Blanche chez Gallimard
n'est pas simple, les pages connaissent aussi les heurts maritimes,
vagues scélérates de romans remémorés qui vous entoilent comme des épeires
et qu'il faut contrer sur le pont du clavier, proue du pavé dressée, poupe des lettres carrée.
Monter sur la barque, blanc cuirassé Niemeyer, pousser jusqu'au Havre de Pascal Quignard,
se munir d'un fil de labyrinthe aux voies de l'amenée des nourrissons ultimes,
taire les tyrans du hurlant d'eau, dagues souvenirs, épées de la mémoire
d'espèce élective, poétique incisant l'ivoire légendaire
de la défense des images de Nerval,
faire la planche calée à l'estaque préférée des hippocampes en cavale.
Sucer Argos tête plongée, bourdonner un chant de gorge profond tout en soufflant par le nez.
Derrière les embarcadères secrets, les pontons méconnaissables,
perdre Lampétie dans la brume, se payer le défi des Muses,
et laisser partir se noyer Phaétuse.
Marie dresse le catalogue des vaisseaux du sable,
les différents coquilliers sont ses universités,
elle qui n'aime pas les cadeaux pourtant ne récuserait pas qu'on acquittât son faible minerval.
Nungesser und Coli sind verreckt, nimmermehr.
Benjamin Péret a repris les commandes de l'avion de verre
des Midnight Ghosts.
Détonateur des bougies du moteur de croissance des isoètes,
il rase les oyats élevés en mottes comme savaient le faire Bellonte & Costes.
Prince des poètes rhodiens, il masse de ses vers
les épaules de Marie dont une orthèse
de crêpe soulage à son dos la lordose de l'amour, la cargaison de la baise.
Quinquatries de corticoïdes abreuvées,
Le colosse de Rhodes a de l'appétit pour cinq,
son Niemandsland est cavernicole et s'est de ses ombres depuis, presque seul dégrevé.
La joie panique est revenue, c'est toute la magie dans un verre de vin blanc* que Marie, qui s'y connaît en inconnu, requinque.

(*André Breton.)

Nudification :

Our Marie Nimier is shell-shocked.

Uttering from the realms of a post-traumatic sex-shake reorder by destination, she prefers to contract, very near her bosom, the draughtsmanship she delights in.

Focale sur l'officier d'appontage Nimier, les chiens jaunes font miauler les turbines et dépistent l'agent sporange qui masque le brouillard au Nimitz, perdue dans les coursives de la section des volontaires déchiffreurs des calmes et des orages de l'électromagnétique mémoire, Marie ne somme pas tout haut la chronique des survivances sous ses ordres. La vague de submersion (un terme que la langue française semble s'être bricolé dans l'atelier du storm surge américain lorsqu'elle employait un simple "onde de tempête" pour décrire hier le phénomène émétique) guette. Ce qui ne vous submerge pas vous déporte plus fort au Nord de vous-même.

Marie dresse son barrage d'icônes, cariatides de ses portraits-souvenirs, et place l'entrée de la grotte sous surveillance.

Un agnelage, une création, une genèse, pourraient être commis.

Plus qu'un peintre (Robert Bresson aurait décliné ou se serait suicidé) il faudrait un réalisateur, a director, filmer les scènes de parturition et d'accouchement comme si elles étaient des remises de peines de l'amor Sati, un don fait aux âmes mortes, veuves des guerriers Maures, pour décontenancer les furies des plagiaires voleurs d'enfants (je crois que c'est ainsi qu'en parlait Michelet).

Le colosse est un diglossique aux pieds d'Argyll, elle le sent, observe qu'il possède la science intime de marcher sur les pierres, l'art de l'enfoncement talons les premiers dans le sable, d'Ecosse normande en Biscaye, du phare d'Ailly à Cordouan, l'Etretat de son temps humain est comme une aiguille qui creuse l'être de l'intérieur, encorne souvent son enveloppe, propulse la sensation de son Timée qui le meut toujours plus loin vers le polygone démon à trois piles que l'on voyait encore à l'été '80 sur la plage enrochée de la pointe du Heurt juste avant celle de Villerville.

Pour Marie, c'est la même chose. A-t-elle peur de quelqu'un ? Carte postale an der Vater.

Leermachen oder ? Mehr Sand, leere Licht.

Elle soulève la plinthe qui mure, par la bande, resserre des cheveux de l'estran, les ondes grises et bleues dépassant de la course des vents du Pacifique.

Ihr Magen ist leer, la littérature dans les talons, des papillons collés à sa paroi stomacale amortissent les vibrations de la poussière, si la tanière émettait quelque chose d'une Maison du Ouïr, cela pourrait donner des bruits dignes de la grotte d'Ouvéa mais l'absence d'échos l'oriente à penser que c'est plutôt l'un des dépôts d'une équipe de télévision abandonnée au sort de Koh-Lanta.

Elle s'engraine toute seule, doigt trempé devient fretin, il lui faut pénétrer la fente, voler une orange sous l'écorce du jouir, ne pas jeter les noms des poissons de baptême à la face des requins pèlerins qui mouillent aux marges des romans, dans l'évanouissement, fenestrer un peu de jour à ses ventricules même si la caverne l'ouvre au noir, aux caresses de l'huilement des antiques récits, frictions de Lazare prêtes à prendre la relève d'un collapsus de fiction. Ce que ventre édicte, l'âme écrit.

Je comprends Marie qui passe une lotion spermicide sur le bout du lobe reproducteur de tous les morbacs, faunes et satyres, des populations adjectivales, conforme à l'éthique de son bréviaire principal, La Barque Silencieuse, du moine icaunais de Sens (bien que celui-ci ne crache pas sur des magnifique, des grandiose), sa plage ne scintillera donc jamais mais étincellera parfois. Il faut à tout prix sidérer l'autre, vider l'air de ses anciens poumons en faveur de l'exopneuma que le passé greffe d'une nouvelle respiration. Lungs, crie-t-elle. Cela rameutera les Langhe, le pays source des étés de Pavese.

Rien n'était brutal ni abrupt chez lui non plus.

La Natura è la morte.

Ètincelles des auto-tamponneuses.

Huge presence of Huguenin.

Marie voit-elle dans le beau gosse de Délos surdécrit l'incarnation d'un hussard sur l'aplat bleu coi du ciel, il magnifico Sanders broussard muet du grand Blut, sang bleu marqué d'O, de rhésus antipositif, un Marquenterre au pH d'un rare hydrogène de Canada sur lequel voguerait le prêtre Marquette, relapse du canotage, à l'aise dans le bain de l'écorché de sa propre peau, au volant d'une Aston Martin DB 5 de gloire amphibie ou à bord d'une Mercedes 300 SL à élytres d'éthers de papillon.

Il n'y a plus beaucoup d'effets mais reste encore de l'eider dans le poli des pierres de la plage, un caillebotis de duvet de sang séché, frotté d'or par la paille rose au bout d'un pinceau.

Un revêtement algaire qui étouffe le pas des noms Anne et Olivier, Clelia et Doro.

Spiaggia del Malpasso, dare una voce a questo sangue, guistificare chi l'ha sparso.

Elle a laissé sa montre sur une table de la morgue de Paris et abandonné sa mère dans un vestiaire de l'aéroport, et ceci n'est pas l'artifice d'un acte manquant, d'un aveu court, le dépliage super-sacrificiel qui lui découvre le corps-plage de sa morte-mer, étalée de toutes ses heures et secondes sur le paysage charnellement remonté, fraîchement réparé.

Les héros se meurent de ne se rendre pas dans le lointain du point nero du zéro shimmer, par delà la digue du Fort Summer de Marguerite Duras. (Les limicoles vinrent à sa rencontre afin que les architectes des ponts de béton, les criques ne défigurassent.) Joli clin d'œil de la part de Marie à cet écrivain, dont elle effeuille la métaphore jusque dans les îles éoliennes au premier chapitre du livre, scène d'autobus qui rappelle un autre voyage automobile italien de la Marguerite du Cap Duras.

Marie a peut-être enterré ses pilules contraceptives dans le fond de la grotte, peut-être est-elle enceinte sans le revoir tout en le sachant, sans le savoir tout en le rêvant, selon le bon rouloir des vagues taillées en autant de vierges que la lune allume.

Bien que le colosse, Hémos a la playa, comme tout bon personnage de label Gallimard, ait un braquemart de taille respectable, sa virilité physique égale sa tendreté littéraire, et toute l'histoire semble ne pas devoir beaucoup aux images d'Epinal qui ne servent maintenant plus d'illustrations à la manifestation de la variété encore un peu sévèrement genrée.

À force de regarder droit dans les yeux la petite kinaïdon qui se coupe les cheveux à la pierre d'hématite, ou avec un couteau sculpté dans un stalagmite, Marie devient la Jynx d'une île grecque, se transforme en torcol dévoreuse du feu des Ameisen du romantisme allemand et brûle à ses orteils la plantation d'algues rouges qui morcelait depuis des nuits, en autant de champs des possibles, ses longues enjambées sur la foam fatale, violonistes charmeuses des serpents de l'écume-liège qui redessinent les racines des rouvraies enfouies dans les strates de natrum.

Paul Morand notait aussi chez lui l'enfant qui dormait les pouces à l'intérieur (signe d'une fameuse introversion signalait-il tongue-in-check, tenue à l'image de sa langue, en se mordant l'intérieur des joues).

Duras semblait prédire que la citerne de la source qu'elle voyait en songes contenir le cœur entier de la corniche de Trouville subirait un jour ou l'autre une éventration. Peut-être lisait-elle Morand et sa vision d'une Venise croulant de vieillesse, ses couleurs fracturées, ligneuse de ne pas dire sa douleur ?

Avec ce roman retraçant les anciens itinéraires sacrés, si frais, de la littérature, on voit dans la longe de la laisse de mer qui court jusqu'à Honfleur comme une sorte de transgression marine, subissant à son bas-ventre d'invisibles spasmes que sa colline détournerait sur la plage, laquelle à son tour dévorerait les pavés, façon de débituminer les hauts-fonds de son ruban, des grands Gallimard, des grands Seuil d'antan, comme les baleines à bosse aspirent le krill dans leurs chasses bulleuses et les cachalots avalent de l'ambre et de gros cailloux pour digérer les engloutissements de calamars géants.

(Beau sourire et appels de phare avec les cils de Virginia Woolf destinés à l'un de ses souvenirs masculins dont le visage est dépeint comme strié par les pattes d'oie encrassant le contour des yeux, lorsqu'on la vit assise chez Busnel, l'humeur aqueuse de ses sillons oculaires encore salée des embruns déposés par les pages de son livre.) Le grand Pan est mort, dommage que ses chimères animales ne soient que des vignettes, les petites apparitions des chèvres et boucs sauvages ne déchaînent pas de nouvelles bagarres chères à l'époque archaïque faute de combattants du calibre d'Hérodote et Thucydide retenus prisonniers d'autres amers de veine grogneuse. Nolo, ne pas vouloir situer la plage de Marie (Malte, Kos ou une île de Sicile ?) nous fait penser que l'Europe devient une espèce de Kamtchatka littéraire à l'envers, ce qui ne surprendrait peut-être pas Baudelaire, qui n'a rien à voir avec celui de la presqu'île géopoétique et physique reçue comme plage vivante par Tchekhov. 

Vidal de la Blanche was unavailable for comment. Oublier les nés nymphéas nus d'hier, donne l'envie de noyer les effes et décrire comme geografi la géologie danoise des textes qui ont quelque chose de nourri au royaume d'aujourd'hui.

Pennedepie
Omoplate d'une possible grotte