__Le douanier Rousseau n'était pas homme à jouer les violents sur l'octroi. Il avait la douceur de l'Ingres fiddler à ses heures lorsqu'il badigeonnait les ocres vanniers et les verts pomme des serres du Jardin des plantes de la rue Saint-Hilaire-Goeffroy sur ses toiles aux fibres innocentes qui désarmaient la pudeur en la vêtant de belles couleurs chaudes, fondeuses des frais habits de beurre froid de l'huile à la rousseur lissante. Assis sur sa barrière près du port de la Tournelle, face à la cour du Minervois, il comptait les heurts et les bruits d'ailes, au passage des charrettes à tonneaux sur deux voies, qui le ramèneraient, dans l'Hunger de la guerre, comme le chat flairant les arêtes ou la souris le fromage vers sa vocation de peintre honoris causa des roseaux, qu'il n'avait pas malingre. Toute voile, dehors n'était prétexte qu'à rêve de toile, prior, pour le douanier. Câbles et élingues, les ficelles du métier, lui vrillaient la tête en conque d'hélix, mais Henri Julien Félix tenait à vouvoyer les étoiles lorsqu'il leur caressait les cordes blanches et les boyaux violets sur le toit.
