113__La guitare rouge battue Rickenbacker de John Fogerty agite dans la caverne de sa tête tout un aréopage d'acouphènes, longs en oreille comme des mouvements de faux sur les foins montés en herbe dans les plaines du sud de l'Italie l'été, lorsque le soleil soudain ne bronche plus baroque ; des lucioles d'acier vibrent à l'unisson d'un monolithe aux rayons de fréquences emmurées vivantes et semblent s'essuyer l'abdomen des quelques gouttes d'un miellat de fondeur de dolmens enivré dolent, revêtu de feuilles d'acoustique à l'épaisse fenaison de métal. C'est tout un minerai d'accords qui s'amalgament dans le système de l'air qu'elles martèlent en cale. Comme si un doigt de cristal de l'ère aptère, l'ouvrier de l'un des pavillons internes de la paire s'était trempé dedans jusqu'au derme pour frotter et glisser sur les parois et les cercles d'eau de verre des osselets, tremblants dans les nervures ocellées des pétales de son ouïe.