36__Les gens n'aiment pas mes bouts rimés.
Souvent ils se retiennent de les offrir en holocauste, tels des marshmallows habillés du blanc coton bourgeois que l'on tisse à Calais, à la baguette de bois du plus majeur résident de la brochette de mes doigts, pour les rôtir à la vive chaleur d'un petit feu de joie.
Je les laisse faire et les laisse passer.
J'aime mettre partie de ma main en fuite et, de vigueur l'animer.