37__L'externité en amour, c'est court, surtout vers le début, au commencement du débours des bourgeons sans goût du rebut des aveux, que l'amour fou tresse avec les cheveux blancs de la toile de l'araignée, l'habitante des portes revolver de l'éternel retour, celles qui miaulent et grincent à chaque ouverture des fenêtres du printemps -- celui des courants ascendants des autours et des vautours trempés dans les plumes et le goudron de chauds atours --, cette araignée, connue de tous les plafonds des ciels d'amoureux, qui a le bras assez long pour tailler la marche des aiguilles du temps fécond selon le bon couloir de son horloge utérine, étendu comme l'abdomen d'une phalène, amène le fatal aimant bifrons au strepitoso de la battue du sang des pupilles cristallines et veille à ce que le hourdis de ses huis et bâtis ne bourrent, de leur farine, le décompte du légendaire et léger levain de velours qui fuit déjà dans les iris des visages, à leurs contours.