Andrei and Dasha in the mirror

 

À D. S. 

Daghestan (Arseni Tarkovski, 1946)

De mon long, allégé, je logeais au sommet de la montagne,
Encerclé que j'étais par les ocres de la terre.
L'encodage d'un envoûtement envahissait la cluse,
Colmatait la contrée plus bas,
Perte littérale, se dévêtait de ses couleurs,
gamme entièrement dévorée, sauf deux :
Le bleu-craie,
Le brun mordoré par le crain, rendu clair,
Sur le lapis desquelles pérégrinait la plume d'Azraël.
Débords étales, autour de moi s'ouvrait le Daghestan.
Ressource d'une nouvelle donne s'offre à moi peut-être alors de lire les augures
Ne serait-ce qu'une dernière fois
Dans les boucles et les ligatures arabes, lapidaires cursives sur les orgueilleux blocs de ce relief que terre fit sien ?
De quel pas en moi s'est vissé cette audace, la témérité de permuter
Pôles pair et impair de l'amour
Pour la dette en oxygène de ce sommet ?
Qu'à partir d'ici
Au creux d'une petite louche sur une flamme jaune on puisse fondre
Le métal argent du Daghestan ?
Chanter :
«Là-bas je vivais sur les rives d'un gave
Et lavais dans l'eau glaciale
Mon habit rustique» ?

Дагестан 

Я лежал на вершине горы,
Я был окружен землей.
Заколдованный край внизу
Все цвета потерял, кроме двух:
Светло-синий,
Светло-коричневый там,
Где по синему камню писало перо Азраила.
Вкруг меня лежал Дагестан.
Разве гадал я тогда,
Что в последний раз
Читаю арабские буквы на камнях
горделивой земли?
Как я посмел променять
на чет и нечет любови
Разреженный воздух горы?
Чтобы здесь
В ложке плавить на желтом огне
Дагестанское серебро?
Петь:
"Там я жил над ручьем,
Мыл в ледяной воде
Простую одежду мою"?

I love the way you talk

and love the way you walk

You know how the song goes

"The Child is mother of the Woman"

For Wordsworth, 'twas an unbiased geometrical cause

From the rainbow in the sky to the murals and frescoes of the caveman

I love the way you raise the wave

I love the rays you ride and let lave

You know how the field of view in front of you bows

You're like a sister to Andreï at each and every plan

For you're more than a New Waver, you break the usual pose

Reverse the swells to their natural poles when they stray from their sacred Llan

A Filmed Encounter

She clasped the three poenies to her chest and went to sit in the library.

A land of poppies, a river of milk, the deep red dress she wore seemed to be loosely attached to her shoulders, contained and maintained there by the conscious idea of its own glissando, like an Italian glacier lake softly heated under the skin by its water music.

In a silky gesture of affection. 

The flowers were of a light green tint at first sight, on the verge of papery, next to crispy, her face was grave enough, not exactly pale, as if a ray of sunlight had touched at her port, as if something of it had pinked the exquisite carnation with its own dew point, her pupils like two deep blue gray horsemen on the Beaufort trace checking with the storm, she still held the stems in her arms during her short speech, like a moving presentation of herself, all-but poignant, mastering what she would have to deliver, perfectly in control of the vibration with which she intended to carefully pack the atmosphere, without showing the whole thing off, like silent hooves on the inner trail. 

Straightaway, she explained its raison d'être, said the bouquet was another expression of praise from one of her thankful student, she felt strange, как в кино, "like in a movie", and somewhat empty inside since the Russian invasion.

Maybe the key to salve her feelings for the others was to let these emotions go their way undisturbed.

To and fro, mindfully.

Almost with joy, she might say.

Happiness is a nonmoving warm run for the principles of life, for love. 

Her legendary gracious smile had departed, not vanished, an absentee for the most part, you couldn't decide for yourself, could hardly come to the conclusion that its tension on the lips albeit slightly wasn't still around. She could play with it at will, but not now.

A facial character was only scream deep, a few traits away from the beautifully muted landscape. 

Feasting on the scenery, hearing her voice fascinated him, he knew she had lots of fond memories about all sorts of films, 'twas no moonshine she was serving here, everything rang true.

Ingeniously compared the Putin's catastrophe to the comet in McKay's Не смотрите наверх.

Aware that she had some close family across the Ukrainian border, he recognized the sheer psychic weight that was at stake, accompanying her most of the time. 

She had to keep up her spirits, without composing a face, laying out an attitude.

Humor was an edge to her ethics, tears that would flow from the tide of raw emotions had a hard way to well from her eyes for now.

Some of her friends wouldn't make out the situation anyway, she understood, never would have picked up a fight with them. 

Another volet, a second and a third wing of her story appeared on the screen, the oval of her face receded to the enormous flowers on her lap, pressing them with her hands, a fugacious scent, a gentle kiss upon the textured carpels, a vanquished still life in its own vivid portrait. 

 

Not exactly the time to smell the roses, hey?

Perhaps to keep in touch with the vegetal life of the world, the vegetative human peace, rather. 

_Mira ve Miri, in our souls and hearts is all I'm asking for. 

"Kak Viy?" 

He could read the two little polite Russian words, on the right, down below, close to the terminal frame of the telephone, like a signal pointing to a mental frontier at the door of the emitted waves, on the invisible snow of this electronic epistle, the last post on the road marking the chronic great divide between people, an invitation to fence it, also. 

Unable to swing an answer, he couldn't pull himself together and find a single papered peony somewhere, due to its proximity to his heart, felt idiotically sterile, maybe others had known how, had had the knack for it, never looking down, or doing so with the eyes of a boddhisattva.

Le Parlement des Ossements Introuvables

"Peace, Grown-up persons

It's just a shot away"

(temps approximatif de lecture: 20'' sous iOS 12 et Android Q, une quarantaine de jours avec Windows 10, plusieurs mois sous Linux et toute la vie sous écran bleu.)

Le parlement introublable

S'est-on donné seulement la peine de le brouiller ?

De semer quelque chose à sa surface, d'appuyer sur le bouton du cachet des hommes du laboratoire perdu que détient en son pouvoir sécable la sérotonine du bien vaquer ?

Comme jadis on disait que l'on votait à ses occupations

La solution accepte-t-elle les poudres à canon buvables pour solde de tout règlement dissout ?

La conservation des aliments de la parole, introuvable ultra haute stérilisation du verbe qui de toute façon céda à sa propre ignifugation avant de s'accorder d'autres traitements, sans fermer la porte aux vertus de l'ancienne amiante trouvable dans les sous-sols du campus Pierre-et-Marie-Curie où périt Jussieu

S'offre à vous en un verre de lait, petit élixir de la mémoire qui fait tout voir par simple transparence

De l'iode en barre, de relais bleu, corporellement prêt à vous protégez des hommages prophylactiques coalescents dans leur unique dimension lumineuse, que l'on note latérale dans les éclats des carnets de bord hémicyclaires connus jusqu'ici

Un parlement non-réanimable

Transpercé par d'innommables ions statiques

Ceinturé d'une chasteté noire sculptrice de crans qui se multiplient à l'horizon de chacun de ses trous, proportionnels à sa volonté clairement obscène de se représenter au burin, ventre à l'air, flottants bois de bronze dans les travées liquides

Des assemblées de cargos de nuit légers, du catalogue desquelles s'échappe un bateau comme celui de mon père, frais émoulu second mécano en son grumier Delmas des années soixante, accosté au Quai Modéré Lombard, oisif dans l'avant-port

Des groupes de F35 Lockheed mais avec beaucoup plus d'emport, décollés de la charge d'exprimer quoi que ce soit, acquis à la nécessité de rafaler son prochain, avec moins de cernes sous l'écaillement de leur peau furtive, une soute à bombes plus raisonnable, ouvertement gourmande, dont l'encaissement serait rendu moins plausible dans les restes de bleu du ciel que les nuages peignent à leur suite

Sans cesse les croix de 14 en l'an 2116 redonnent de la voix, se redressent, se reversent, plongent, telles quelles se redistribuent, si vous préférez vous proposer à leur place dans le plan du

Diamètre du prophète de l'aire opposée

Je les vois tous les jours dans le feu de l'action, j'en témoigne, chaque organe pousse à sa réélection, leurs individuels fantômes compris, dans le démembrement de tout un paysage dégazé, lascivement fonctionnel, des facilitateurs de l'avant leur tendent la main depuis des mines à coulisses gorgées de la fourrure de leurs vieux loups utérins, seuls à ne pas avoir sauté hors du foyer des muches de Naours en novembre dix-huit, aux coups de menton de nos tendons, pourvus qu'ils tiennent, les entend-on nous souffler

Sur les traces d'un humus, dont la bruyère ne tourna pas tourbe par manque de nourriture aux terminaisons des moignons éparses retrouvés, terrain qui n'a pas encore été tranché dans sa chair

Rien pourtant ne pourrait être, alors que l'on retend ses nerfs, plus que par afflux de coupes et médailles régalé

Avec l'école de l'étoile au front, Dieu que la Terre des volcans est jolie, géante du sans-merci témoin d'un Finistère vitrifié sur pied, dans les granites roses de l'indécelable explosion de sa mortelle cordillère

Murmurer à tue-tête, marmonner un cri, et diverses autres inflictions de mauvais poète infinitif

Le choix du bot spécialiste dans la contrariété des mots est toujours à soi-même osmotique

N'explique rien, n'élit rien, choit dans l'inchoané et l'innéquis, pour le dire comme Incitatus le cheval vert votif qui commençait ses sessions par décacheter les sceaux de révélation dans les salons de l'incurie paillée à l'or du Sénat romain, n'en élicite pas plus

Et qui finit lui aussi à l'aine du bas de l'urne hernie

À décapitation reposée

Songer à sombrer aux creux des os de la médiation de l'une des quatre urnes de l'apocalypse gargantuesques ou simplement néroniennes et se souvenir de ne repenser à rien au sujet d'un soi à jamais oublié au sans fond de ce boyau terrestre en forme de jarre bonhomme

Se laisser aller à devenir l'agneau de sa force virtuelle un instant plus tard, l'agent de sa prospérité, vers Saint-Denis et les gisants vaudous de ses Montjoie muets

Ma mère était ce Labrador d'être, vaste territoire heureux qu'on le prenne pour un confin dessiné sur confetti, auquel la glace de la vie confia son moi, tout des steppes nourricières de son âme était mis en réserve dans le paysage mental d'autrui, d'un épi d'épeautre faisait un champ de blé, si elle pensait à son plaisir ce n'était qu'à la condition qu'il se reflète, point central des attractions, non vain, sur la terre des autres, et si elle se fichait vertigineusement du regard posé sur elle par le grand voisinage humain, c'était afin que la vue que s'autorisait cette masse s'arrête d'elle-même devant un trait - senti comme le sien -, sans doute très jeune par elle tracé à l'encre d'un caractère fort comme un kanji, ne déborde pas au-delà de la sphère portée sur l'aile par leur ombre approuvée, roue de plume privée de rayon dans le soleil, œil percé, mais les dégage de tout mal-être vis-à-vis d'elle, fille de la craie caucasienne qui fit saigner les ciels de chênes et d'hêtres de la forêt entre Creil et Senlis, qui cendra le fleuve d'Ermenonville à Boran, abandonnée des ornières de l'envie et du dépit, insensible au fer rouge de l'aigreur, dépourvue des vestiges que certains exposent tels des trophées dans les musées d'une native méchanceté, elle s'avançait comme la palpitation de la lumière feuillée dont fait ses délices un soleil pattu pris vif sur le carreau de la terrasse, un frémissement à tout coup décrit comme le passage d'un chat discret aux yeux mêmes d'une furtivité pourtant rituelle et inscrite sur les rôles au parlement du sans-gêne, elle qui veillait à la concordance des temps dans la cadence de leurs souvenirs critiques sans les bannir ni exiger de la personne rencontrée qu'elle jette à la rue ses doutes et ses souhaits, son incertitude, le mode subjectif dont elle se faisait un monde.

Jouait Chopin en amateur, peut-être, mais sortait comme ça d'oreille l'arrangement au clavier de Shine On You Crazy Diamond ou du Great Gig In The Sky du Floyd, de Quel temps fait-il à Paris, de Thomet et Romans, générique de l'ex DJ directrice de la philosophie politique sur France Culture, lorsque je lui demandais. Mon dictionnaire sur pattes.

Elle passa son D.E. seule, sur ses samedis après-midi, sans qu'on s'en aperçoive, nous qui étions tout pour elle, tout à son boulot, sans jamais nous quitter.

Elle adorait nager en mer ou à la piscine tous les jours que Dieu fit, souriait sans crâner. Les enfants lui reflétaient l'âme de la chose immédiatement. Tout le monde venait lui parler. 

Tint-il à me dire, et je l'écoutais, résolu que j'étais

Les marques de tatouages passèrent la barrière de la peau et se sédimentèrent là où gisait la notion de pur restant

Dans la collision cellulaire d'un renaître que des parties de l'esprit humain récupéraient à l'épuisette et revendaient à la sauvette dans la salle des marches d'une géographie perdue, où les pas de l'Histoire s'évaporaient du pourtant froid marbre ambiant, dans la torpeur intellectuelle d'un semblant de régime, linéaments d'une transpiration qui cherchait à se solacier de n'importe quelle expression de fumée arrachée au masque de la mue d'un serpent d'encens, peinture de la grâce originale dans la salle des Quatre Urnes Perdues, meuble visage absent rempli de tics nerveux, rameaux du facial à la recherche électrique d'une quelconque liaison mimétique avec on ne savait quel attribut de crâne divin, même en morceaux

The Shugo volcano, Kuril-like in the Channel

 

Le Docteur Despauvres

Hotter than October 1961.

Two months after the death of the good doctor, every Meudonnese was still stifling in the gratuitous heat.

Un bruit inédit de sonnette électrique à la porte du docteur Destouches.

Malade, le poète officiel n'osait pas frapper.

                Lâchure des os de la Presqu'île de Giens
                Péripatéticien mouvement des noyaux de la Terre
                Car ils sont plusieurs, vous dis-je, un mien rouge, un jaune tien
                Un pull de mer de Sienne, chalut d'un océan de fer
                Qui donnent à la colline l'idée de s'éventrer elle-même
                L'empiètent ferme d'un tremblement de seppuku à l'échelle de Rhodes
                Avalé jusqu'à la garde du coude, intestins faillis dans leur carême
                Crime riche d'un accent tellurique féminin encore mouillé du festin défoui de mes odes
                Sang de la dune de Lebeuf disparue dans les granulés de sa macule écrasée
                Au sol, comme on nivelle une armée, parcelles de nos plaquettes doguines évaporées, car il faut bien que Pangée mange
                Comme un moine renié essuie du talon un quatrain sur le sable de sa plage sensorielle, s'efface sous la plante la crase de ses humeurs évasées
                Les Bièvre du bas-Paris se fluidifièrent dans le fleuve débordé par leurs démembrements souterrains après le supplice aboli des mille coupures, un oro-, des Ourals de l'horreur à la bouche du Havre, qui les vomirent dessalés en Gange
                Chiens de Pairies, émigrants endormis de Landor Road dans l'hémicycle - entre-temps, la sonnette parlementaire sue de l'alarme, un canidé ramène dans la gueule un bout de continent noir d'une livre, comme une lettre carnaire détachée du bras d'un facteur faussaire de chair humaine qui tournait par là -, hébergeurs de leurres allemands
                Cixi ou Marie Brignole Sale, Charons de Wegener, pilotes épris de vitesse au volant d'une tectonique de Ferrari, boivent les points ardents de la Terre léchante, conduisent Gênes de dérives en stations Place de Grève, les champs n'ont pas d'argent, les gens me payent avec des améthystes cueillies aux murs de leurs caves, usure de leur salpêtre, tectrice dressée, je note les coordonnées chinoises de leur tension, sous un ciel d'épingles à linge mordant un fil d'or, dommages du chant de leur santé de cygnes noirs reculés, rendus aériens, sans appels, chofar littoral tu et phares éteints, chirurgicalement

Souvenirs d'hugolismes

El otro

Se inventó una cara.

                                     Detrás de ella

Vivió, murió y resucitó

Muchas veces.

                           Su cara

Hoy tienes las arrugas de esa cara.

Sus arrugas no tienen cara.

(Octavio Paz, in Ladera este – 1962-8) 

L'Autre  

Façade qu’il s’invente, un visage.

                                                         Derrière celle-là

Vécut, est mort et ressuscité

De multiples coups.

                                     Son visage

Détient les pattes-d'oie plis fissures sillons du Carrare de cette façade.

Si ses propres rides gagnent la face, aujourd'hui n’ont aucun visage.

Oui, je suis inquiet du vote de demain

         du scrutin, de la majorité, de la droite

Mais je pense à Dieu

         et je tâche

Étant vieux, doux, pensif, et par les deuils brisé.

(Victor Hugo, 1872, in Océan)

Posté en septembre 2019, mais retenu, pas seulement sur ordre orthographique.

Under The Linden Of Life

Im Osten 

Den wilden Orgeln des Wintersturms
Gleicht des Volkes finstrer Zorn,
Die purpurne Woge der Schlacht,
Entlaubter Sterne.
Mit zerbrochnen Brauen, silbernen Armen
Winkt sterbenden Soldaten die Nacht.
Im Schatten der herbstlichen Esche
Seufzen die Geister der Erschlagenen.
Dornige Wildnis umgürtet die Stadt.
Von blutenden Stufen jagt der Mond
Die erschrockenen Frauen.
Wilde Wölfe brachen durchs Tor.

Sur le Front Est

Des bourrasques aux orgues de l'hiver dévalées
S'approxime la noire furia du Dèmos,
La lame écarlate de l'assaut,
En la terre s'exfolient les étoiles.
De l'arc brisé des sourcils, ses bras de cristal,
À l'agonie des soldats par signaux se corde la nuit.
Dans l'ombre d'un frêne de l'arrière-saison
Les soupirs suintent des mânes de ceux qui tombèrent.
Un maquis de lande sanglée d'épines herse la ville
De leurs perrons éclaboussés de sang éjecte la lune
Les femmes en état de choc.
Des loups autrement atroces ont braqué la porte.

Comme vont aux orgues les trombes de l'hiver
Plombent la sombre colère du peuple,
Le flux de laque pourpre, éclat du combat,
Délugent les Pléiades.
Sourcils tronqués, bras que peau déplatine,
La nuit tuyaute les soldats restés mourrant.
A l'automnal automatisme de l'ombre d'un frêne
Soufflent, dans le noir encrevées, les âmes des hommes kaputt, 
Que rien ne soulage.
Chemin de croix garni d'épines strangule la ville
Sur la dalle un chasse-marée que rougit la lune
Affole les femmes.
Une horde de loups a disloqué la porte. 

N.B. Je propose, dans le chapitre "The Drogman", la cascade d'une réduction ab absurdo belli de ce poème.