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| Los recuerdos unidos jamas seràn vaticinados |
À J.L. B.
Rumeurs de satiété,
les journalistes pressent le rhum planteur des anamnèses, exsudent les sucres,
décasent le dégrisement de leur mémoire, au filtre de leurs prédicats toujours claudicant,
dans des amphores en verre épais où nagent les ondines qui certifient à coups de paraphes greffés aux caudales l'authenticité vintage de ses biens licités.
Ils tirent de leur lit de mort les images du passé, les aiguisent dès leur petit-lever en pointes acérées.
Des impressions de leurs souvenirs chèrement acquis ils font une piscine d'encre, puis appellent à comparaître, comme on convoque au tribunal de la concordance un temps plongeur des océans de l'aspect, les ombres squelettes de bougies voilées à la brume de Chine n'ayant presque rien perdu de leur souffle noir dans les ultimes enchères du tractus de leur fumée, influx mémoriels hissés à l'envers comme un mât de misaine culbuté dans les flots transparents qui captent les rayons, à l'aube d'une lumière sans jour, d'un soleil de vérité éraflant la vitrification sessile de la cécité profonde.
Borges simule avoir assez de discuter avec Enthoven, qui conserve beaucoup d'humour et rajoute un explosif dans l'eau de la conversation en bon pêcheur confident de l'île de la Sonde.
C'est vrai, les hommes sont lourds comme des Antonov, toujours pleins d'une dose de vide sympathique dont les jus des électrons sont inodores, tels les agrumes tombés dans les parties molles des jardins clos, noyés dans la mangrove de leur amaurose, les femmes sont légères et insaisissables comme des nyctiprognes mauves aspirées par le maelstrom des roses de Montevideo, volière d'atomes qui frôlent les lointains tout en restant statiques, souples comme des engoulevents d'Amérique dessinées par Lockheed qui se ménageraient dans l'air une signature des plus réduites, lames d'un parfum d'esquisse que démusellent les fusains dans les grasses molécules de la fuite, le glissement de la robe d'un graphe, le gobage mental d'un grain de raisin noir des cépages de l'Oise, spectre d'un anéantissement fruleux et furtif.
Cela dit, le golem peut à chaque instant chanceler, devoir se couler dans l'enveloppe d'une Emma Zunz et faire parler la poudre d'un questionnement chargé d'une pollution radicalement cellulaire.
Borges est volontiers piquant, Toute sa vie Beethoven, sourd comme un silure, crut qu'il fit de la peinture, craque idiote qui nous faisait rire sous le préau de l'école, et mince, l'ancien bibliothécaire a bien senti que l'essence de l'humus féminin hante Jean-Paul lui-même, qu'elle cuirasse d'une peau de glèbe la doublure, dézippée du nombril à ses épaules, de son long manteau de veines, convoitise des gnomes provoquée jusqu'à la béance des émotions de l'éphèbe, dans l'écorché de l'envergure des ailes de l'amour qu'il déploie devant elle.
Comme un sérum, le serment laisse déborder les fluides aqueux à son corps vitré.
Pointure à l'œil, tatouage à l'encre des entrailles du blanc des nuages, cils en aiguilles au bout d'une tige de bambou, splendeur tinctoriale d'un braille automatique qui ravit le maigre trait de lueur dans les saillants tactiles du sang du sourire dépourvu de gomme à ses embouts.
Comme la cantilienne relique du cœur boutant d'un Condé sous un dais de velours noir à frange d'argent, comme la grivèlerie des anecdotes chipées dans la poche intérieure de la toge du père Bourdaloue, afflux d'humeurs belles-lettristes discrètes comme les loups, liqueurs d'un monde de mots, qui font société chez les Gens de l'Être, littératrices, littérateurs, gens que les nouveaux Paulhan retiennent prisonniers d'une revue navale, attachés horizontalement au clavier, charmés d'écouter les chants de cette néo-neuvaine. Les Muses, écoutez vos Muses et leurs sirènes, leur disent-ils.
Les critiques se changent en écrivains et professent l'amour du français, les professeurs de français critiquent les écrivains qui professionnalisent une promesse, laquelle ronge son rein et bat chez eux sa race depuis toujours.
The critic criticizes the critics, les professeurs font processionner les process d'écriture, oui, ah, cela me surprend d'entendre certains glapir à l'idée que les écrits d'aujourd'hui sortiraient tous des ourlets du monogramme de l'Université, de la matrice des jupons de l'Education Nationale ou du moule à grande couture de la mondanité d'archétype journalistique, il en alla toujours ainsi je crois. C'est fumier idéal pour la rose de l'écrivain maverick.
Réversibilité du mal-aîné, le golem saura-t-il parler un jour la langue de son créateur ?
Borges, qui en gaina plus d'un, semant derrière lui les infâmes pièges volants du social-fascisme de Peròn, lider maximo du Parti Justicialiste, homme fumeux mais bien réel Old Nick, fit toujours miauler le chat de ses interviewers, que va faire le félin aujourd'hui que son maître semble sur le point d'articuler enfin les subtilités du syllabus du métier d'écrire et qu'il est désormais capable de les animer dans le câblage multiplexé de la présence du beau parleur qu'il n'a de cesse pourtant d'être ?
Je me souviens du nageur de Compiègne Stéphane Lecat qui remportait, sans recourir à ses vibrisses, tous les trophées des épreuves de natation en aguas abiertas autour de Santa-Fé ou de l'estuaire du Rìo de la Plata à Buenos Aires, vague humaine à la proue des navires de De Solis et Cabot, marnage delphique des porteños légendaires Cervantes et Shakespeare dans les limons et les argiles, mariage bleu-silver des amours de Borges dans les capitulaires de littératures aux tranquilles apocalypses.
Les ombres des aînés n'atteignent pas le nombre d'or des jeunes années, les grands écrivains ont disparu pour mieux distiller les filets d'eau de leur soif aux cheminées acides et brûlantes de la fontaine sous-marine de l'écrit nouveau.
Une seule lettre de feu lui manque et tout fait ventre à terre calcinée pour le papetier du grand ordonnateur de la dévoration du souvenir des abysses falciformes qui font partir en vrille le nerf optique des cachalots qui ne désirent rien tant que recopier les métamorphoses de lignes bullaires inouïes, fascinés.
