En odeur de sainteté comme s'il brûlait

To Marco Biagi

        Il Caos
        En charge du chaos
        dont il te faut buvarder les ébarbures des marges, près du marché aux bestiaux,
        cœur estropié d'une non négligeable somme de chair sèche,
        que tu prélevas sur toi-même comme fit le marchand de l'histoire, this preempted and then unrepaired dry amount of flesh,
        come al solito, sei sempre il Pa' ingenuo
        Addio Don Ferrante, à vous, votre savoir,
        La France, l'île d'Ithaque et l'Italie, s'empaillent aujourd'hui d'hommes fuyants, blés soulevés incollables bifrons épongés d'une suée factice, grimes d'Elena
        Szegénylegények, c'est sans espoir
        A confino, Ventotene, ne jamais revoir les îles aux Milena
        Savoia ! Savoia, Avanti ! à reculons, le fascisme noir
        |ᕧ|Le visioni di Medea|ᕥ|
        Ressemble comme deux gouttes de mer sur le dos du Léviathan au snobisme extrémiste facteur de terrorisme de la nouvelle gauche dans le miroir
        Catenaccio di Herrera ou de Maldini il papa
        Guerra civile
        Per la contradizion che nolconsente
        Supercalifragilisticqualunquistica
        Tiber dissymmetric of the night, tous vents tombés
        au fond des parois 
d'acculs de ton cœur par les gens du Sud enjoué,
        Fleuve-réflexe des flotteurs d'un Cant Z Gabbiano des Chantiers Réunis de l'Adriatique qui rêvent d'égorger
        dans leur sommeil la trame bleu-noir plume de corbeau de l'Idroscale d'Ostia
        Tailladé jusqu'au lissage, le corps blessé part en mèche
        De Gobetti en Croce, en passant Marx par l'âme de Zénon, le sébastiannisme à défacement contemporain rétrocède au décocheur les flèches
        Just like Gabriella Degli Esposti Pier Paolo
        Sepolcri a Naxos ou vers la Cappadoce

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Nella vampa abbandonata
        del sole mattutino - che riarde,
        ormai, radendo i cantieri, sugli infissi 
        riscaldati - disperate 
        vibrazioni raschiano il silenzio
        che perdutamente sa di vecchio latte, 
        di piazzette vuote, d'innocenza. 
Véhémence d'une flamme abandonnée 
        Lueur qui lâche la hampe 
        du mât d'un soleil matutinalement bas sur le ciel - qui ardre, 
        d'ores et déjà, ratissant les chantiers, curés au ras des huis et châssis 
        calderas réchauffées - des vibrements 
        misérables décapent le silence 
        qui à la folie fleure la gamelle de lait ranci, 
        rend une odeur de petites places désertes, candeur d'essence.

        Per qualche grammo di cenero in più
        Manca poco a la cena
        Retourner les corps de son père et de son frère au cimetière indien du Frioul, tamiser leurs farines respectives loin des mâchoires d'acier du mulot des moulins de Salo
        Don des cachotteries des hommes de l'après-Humbert-Humbert de la République des ados.
        Par mi quel zuppin ?
        Placez le doigt sur la fente de l'orage pendant que j'emballe quelque reste de cendres dans cette page de l'Unità, celle d'Il Giorno est comme déjà sensiblement engluée dans les chiffons blancs de son propre pétrole, Mattei aurait-il encore essayé de faire son secrétaire idéal d'un Servan-Schreiber de péninsule ?
        We're all walruses with this kinda men as a rule.
        Don't you think the Uomo Qualunque laughs at you, avec un goût prononcé pour la gabegie douce, les deux mains sur la fourrure du cœur, orteils au garde à vous devant le petit caillou ?
        Botteghe Oscure par le mouvement de noyautage qui boyaute les rues dans l'air impur de la nuit pleine de tremblements.
        Tout cela semble fumer du gobelet de café de Kierkegaard, l'écrivain que l'on n'espérait plus qui, selon la coutume sacrée (vous n'aimez pas que se développe chez vous l'idée du sacré, Pier Paolo, je sais) répandue chez les marins de la flotte de guerre américaine, met un point d'honneur à ne jamais le passer sous l'eau, accepte de ne pas laver les marques des marées successives du breuvage emporté de la coupe aux lèvres, tatouage d'anneaux visibles jusqu'à la fin des temps.
        Ils dirent que vous récoltiez le miel du Götterdämmerung étrusque mis en ruche par D.H Lawrence, vous paressiez, flâniez, en zone funéraire, à l'aître d'une plage inévitable près des confins de sa baule européenne, et sembliez désirer partir du plus petit envol des choses, dézoomer vers leur plus grand élan, deux objectifs fournis à titre gracieux par le plan d'essor des abeilles du vent procréatrices d'oboles pour autrui - oui je sais, là-aussi, ou crois savoir, vient à l'esprit votre chère théorie de la matrice paysanne garante de l'immense mystère humain qui maintient depuis toujours sur ses fondations la bâtisse du monde à lui seul, debout telle une cathédrale qui fait société dans la chaleur millimétrée de ses battements d'ailes -, comme le prêchait Tolstoï, quelque chose que reprit par les deux bouts du haut penne de la plume quelqu'un qui serait la réplique de Wittgenstein, genre d'homme dont l'attache se lit viscérale chez vous, familiarité qui décalque en outre sur le mur le nombre écourté de votre face à face avec l'ange.
        Allez, va pour une page du Corriere della Sera sur le tard, petite princesse éthiopienne de Montanelli, à la peau rousse comme un fond noir de Garouste qui s'est encore laissé enfermer dans la Chapelle Saint-Frambourg de Senlis abonnée désormais aux pièces détachées, violemment obtenues par la casse de la main même de Chopin, mécano de la répétition générale hors Tempo, j'irai demain, Roi de Cœur à l'organe enrobé de jaune-Bujold-coquelicot, en ce garage sauvage où s'entreposent les choses du passé, lui livrer des oranges phosphorescentes injectées d'encre de seiche vernaculaire par la masse nord de son système porte, nous parlerons en langue sylve sous les arbres à pains baobabs et les banyans géants dont les racines sur l'autel étranglé font déjà provision de carbone pour alimenter la prochaine renaissance d'une forêt spino-tectale à Paris, Cité dont la calcination du centre montre sans fard la nudité de ses houles plates, et le corps caverneux de son odomètre au parcours du sang essoré, pulsations des cendres désormais battues à zéro.
        Que faire de la scabreuse Ecclesia ?
        Vous aviez un plan, devenir autre confession, succomber à ce que vous nommiez les états féroces (vous théorisiez les Rogue states bien avant la mode en quelque sorte, tout comme étiez persuadé d'un arrêt sur image pieuse de l'Histoire des Hommes - le grand acca capitaine est de vous - déventant le fier Fukuyama de ses tranquilles bords pythiens, le tirant du confort de sa route maritime, tempérant sa clameur de père d'un nouveau couloir du Nord-Ouest, en cela considérablement périssable passant de l'anticipation du monde comme roman sous le pot-au-noir des mots), étaient les dangers que vous guettiez pour l'église catholique, que vous n'avez jamais vraiment quittée en esprit, pas plus que ne vous effleura l'idée d'abandonner la nef des fous des cieux vespéraux de l'embarcation voisine barrée par les amiraux du PCI, bien que du bras des mêmes en quarantaine épinglé, émettiez un non définitif à toute entreprise d'onction phatique.
        Aux abords du cimetière des Anglais, près de la tombe de Shelley, voyiez aussi les tranquilles ravages de tempêtes levées dans des jarres d'os qui siphonnent aujourd'hui comme à la dérive soudures et rivets du navire de la gauche américaine touché-coulé par la prolifération en salle de l'homme-machine des églises inexpertes qui se baptisèrent pourtant au son du fracas du champagne sur sa coque éventrée par le drame d'un politique manque de bouteille, hublots ouverts bavant devant le spectacle de leurs déferlantes, fier des paquets de mer d'huile lourde qu'il reçoit dans les coursives, double-fond submergé. 
        Vision des derniers soutiers de ce vieux rafiot de Parti Démocrate résignés à ne pas envoyer de SOS, trop à la joie d'agréer leur nouvelle condition de petits glaçons sages dans le shaker du vraquier.
        Tant de vies romanesques disparues ?
        Qu'autre mer dilua. 
        (Ma io con il cuore cosciente.)
        Encore Wittgenstein ici, son amour des fragments, votre vénération pour le court et l'exquis, c'est la France diriez-vous maintenant qui est incapable de faire littérature, Benda acquiesçait, une France perfusée, mordue jusqu'à la moelle du roseau - ne dépensant plus rien qu'en pure perte - par cette unanimité d'agrégés d'onglets à la retraite qui font la leçon sans y toucher à tout un petit peuple en ligne assemblé, d'internés Revizors araignées-robots dévoreuses de toile, de doctes dédiés à la Paideia wikiflexée, imbibée de verres de Pernod vivants comme sur le plateau d'une émission présentée par un monsieur Moix, dealer de harangues, fier de spontanément réinventer la Faculté de Vincennes des beaux jours, des personnes qui perdent en direct le film des quelques grammes cendrant la piste d'une âme qui se corde la queue, dont la sonnette fort desquamée tinte encore, faisandant, d'un malin doigt de fée, des huit sur le sable derrière le volant de l'Alpha-Roamer prêtée, maquillée, ou même volée, par le nageur fantôme d'on ne sait qui, esprit tapeur qui vous fait payer l'impression que vous donnez à votre être, pneuma densément écœuré plus que dégonflé dans les dérapages du milieu de la poitrine, sous les remparts, vous, Shylock interdit de sa propre ronde spectrale.
        Par centaines, vos imitateurs. Proto-Sgarbi des ruines qui ruminent en villes indiennes par les champs du paysage écroulé, vous regardez Godard piquer sa fourchette dans le gras du dos gélifié de celles du néo-réalisme fellinien. 
        De ces maudits bonapartesques français - photogénie réduite aux acquêts ne sachant plus rendre la lumière de l'Infini - qui occupent la villa Malaparte, rien de bien constant qui vaille, une petite tape imaginaire sur la tête rouge du ragazzonet Cohn-Bendit, tics de la bouche mangée par la peur en lui d'une violence cryptée pour de rire, laquelle de toute façon jamais ne verra le soleil, et cela suffira comme ça, ils ne sont que prototypes Gentils de la révolution après tout. 
        La mi-lunaire Italie des vieux antiquaires peut-elle tendre à mieux ? 
        Cinéma des quartiers décharnés, le visage de leur Christ se terre et leurs propres traits ont chu dans tous les grimes. 
        Vous vous fendez littéralement la gueule lorsque vous entendez madame Macciocchi commenter votre décès, ils n'auront vraiment laissé courir et mourir aucun feu Guépard de Dieu sur la banquette arrière de la 4L rouge, inextinguibles ferrets royaux d'une propagation qui couve puis charbonne le diamant de sa propre rumeur (de manière identique, des italiens intelligents se convainquaient depuis la fin du commencement que les BR tuèrent le pauvre Moro par procuration, sur ordre de la CIA ou des services secrets romains italiques), petit théâtre de représentations des complots par tranches de cinq étoiles liguées au compteur du désastre, de Latium en Sicile, clignotant sur l'asphalte fondu de l'autostrade, tous chemins ramenant à leur Trianon miniature personnel, comme de rien étendu.
        France alexandrine qui baigne heureuse dans son jus d'euphruïsme orgeaté comme peut l'être le goût pour les orgasmes acosmiques qu'elle sirote au niveau d'un tropique rayé jusqu'au socle par l'effondrement de ses plages, parasols, ombrelles et parapluies aux baleines pressées partout dans le bleu perçant du ciel.
        Toute cette encielée porcherie, érronément médicéennes ces Laurentides excavées encore ardentes de leur Labradorerie où l'on pend dans une caverne positive bombée sur ses fourches caudines hydrauliques toute une gamme de viande intellectuelle de mammouth saoul, ces Beatnicks éteints, ces foules désespérées, ces formes de morosité si chèrement acquises, biscuits répétitifs trempés dans l'aveugle dégustation de soi-même, perpétuelle Disgustatio étalée sur la nappe de la table aux treize dessertes, votre Matthieu jeune espagnol yeux noirs comme les orbes de l'aube russe à l'heure des rafles, d'un coup les laserisait, pas de dégénérescence des paysans qui tienne avec lui, supralapsarianisme du dernier arrivé au Paradis ou pas, tous passaient à travers la frappe du chas du monde molaire par un chemin de synapses que le cerveau se faisait un devoir de cortiquer à la hauteur de la trappe de votre cœur dromadaire, éloigné de la horde des sables mouvants marchant sur Rome, pélagiques urbĭbŭs estourbis.
        Dans une recherche de l'ailleurs sans mouchoirs agités dans l'art, sans le brouillard du chiqué paré d'une écharpe.
        Le sosie de Césarée déboussole et n'a pas forcément vocation à épouser la carrière orbitale de Kayseri pour s'user dans la poussière des pas de ce Nasatorium que reflète, de la lune à la Terre, pour votre plaisir l'industrieuse apollinienne Amérique, ni à s'égarer, s'effacer dans la glace, devant la moindre impotence de la trace.
        Si, bien sûr, vous déteniez les clés du jargon de l'époque, revenu par la fenêtre aujourd'hui, vous maniiez les aperceptions comme personne, saviez tout des agnitions dans le miroir, des lieux de stockages de la mémoire d'acteurs que vous décliniez qualifier "à tiroirs".
        Vous connaissiez comme votre roche le socle mantellique des Ombre Rosse, dont vous retourniez comme un gant les pochoirs de la doublure du jour au cœur des recoins et détours de l'obscurité.
        Ma a che serve la luce ?