Requiem au milieu des glaces

In Memoriam Jerry Pournelle

Under the wide and starry sky

Dig the grave and let me lie.

Glad did I live and gladly die,

And I laid me down with a will.

This be the verse you grave for me;

Here he lies where he longed to be,

Home is the sailor, home from sea,

And the hunter home from the hill.  

(R.L. Stevenson - Requiem - Hyères, May, 1884.)

Sous la large voûte aux lumineuses écailles
Engravez la vague, un squelette en sa faille.
Gai j'aurai vécu et de bon gré romps le bail,
Me démis de mes dons, der' volonté d'une île.
Verse le couplet sur la dalle mon ami ;
Ci-gît passé par un tamis au lieu choisi,
Chez-soi marin, homme à l'atrium des mers-glacis
Comme le veneur retour de son Mont-Exil

*

Aquinas and Jerry.
Writers pick your own Thomism,
And let the characters' bodies give the ghost
At the feet of their Aristotelian's totem eerily
Silent.
What antimatters most
To the Lost High,
Is your telling the truth at no supernatural cost.
Unpick your own remittal amid the unheated leftovers of the bull's eye
Dear to the Ancients' printing press
That were oh so scient.
Forget Heinlein
And all his enemies, goons of their own harsh distress
(Artificially concocted to placate their beloved strain
Of sophism),
And their Parliament of muted stars, Terrebonne Marshes' polygon at the center of which was to start the definitive critical brain drain,
Yeas and Nays, a No for an Aye
Men on the left, men on the right, fingers of the same severed palm caught red-handed raised in the haze, people of a young cherry-picking Republic unsecured against hares armed with false watches exactly two holocausts slow in the frost,
forging, under an umbrella of security ink, some fake or fiddled letters patent.
Birdbrain,
A very old song tuned to a very old story
(An air for Sherrine and Jenny to re-host.)
Curiouser and curiouser kind of Oikophobia from the spheres of the intellectual masses with a talent
For, despite an attraction for the Other (distracted from Levinas), eliminating what doesn't pertain to the field of their rules (that they to themselves seldom or maybe never apply).
Blabbering away decreets in the Beatitudes of a rallying far cry.
Bibelot committee. Call me Ishmael in this Inferno. Dancer Faust.
The Ghost. No go. The Ghost says he can't vouch for the Titan, either. Here or there, 'Hic et Bunked', on the other side of the aisle. Wherever he bent.
The final report of the deportee.

Aquinas et Cassini.
Devient météore celui qui n'a pas peur d'observer de près, sans que son regard ne les vassalise, les magnifiques anneaux de Saturne, glace d'un grand glacier tournant, tournis expulsant l'Homme de sa gangue parochiale.
Rémi Brague a sans doute raison, le grand son diffus du cosmos n'est pas plus pénétrable que le silence de Dieu.
Celui qui croyait en la Science, celui qui ne voulait rien lui sacrifier, ÜberTitan de lui-même dans les poussières du crash métamorphique de sa lune à venir, qui ne croulait pas sous les autres âges, ni n'était niais du premier déluge de la Mare Imbrium, mais demeurait sage.
Pour Jerry Pournelle, Scientia ancilla fictionis (et couple de renversement), les hommes de l'écriture avaient le devoir d'ouvrir des puits dans le champ scientifique, dont les terrains aquifères offraient primordial élément pour faire pousser, par d'autres Racine, les herbes et les marguerites, les pensées et les dents-de-lion, de leur Romancero, s'ils voulaient se donner la moindre chance de faire sourdre, près de l'oasis intérieure d'où ne jaillissent que les articles de la mort et les faire-valoir de la foi, un peu de l'humain axiome au terrain eschatologique reconnaissable même lorsqu'il baigne la ligne des dents du fond d'une société crânement post-apocalyptique, comme lui sut potentiellement la capter, au cœur des déserts de l'œuvre.
Tâche toujours des plus ardues à l'heure du retour - éternel -, (tel qu'en lui-même enfin la fatuité, et ses facultés de jactance acquises, le chante), du Malleus Maleficarum des néo-sorcières du bel antan (dont certaines des membranes actuelles vont jusqu'à mettre le pouvoir météorologique de celle qu'elles appellent Mère Nature au service de la punition d'un président).
Peut-être y-a-t-il plus amphibolique déjà, quelques-uns par exemple s'emploient à se recouvrir de la peau des farouches Rovelli ou Trinh Xuan Thuan et cultivent en laboratoire un lacanisme de bon aloi linguistique et littéraire, prêts à défroisser, tordre, depuis les forêts de bambous d'un improbable alliage de Tao, le chiffon rouge du kōan jusqu'à son dernier manque d'expression. (Oppenheimer le disait de la même façon, et pratiquait la chose en son temps, rien de nouveau sous les patins du traîneau de la musique des erres de l'espace, on croit se saisir d'une pensée fraîche alors que l'on continue de trôler les divagations d'un Paul Feyerabend, suivant les plans de l'Étoile Noire des déconstructionnistes fossiles de l'exécrée méthodologie d'hier.)
Qu'il était beau, Jerry, le tableau d'exposition de l'histoire de votre Lucifer, d'une audition spatiale inouïe, comme une oreille inerte ramassée sur le sol gazeux au milieu d'un bosquet d'ondes gravitationnelles, conservée dans les orbes d'une eau gelée, une merveille de premiers chapitres, échos comme on en lit peu et ne met guère plus sous son lobe. Même Herbert tituba, avant de retrouver l'équilibre dans le réservoir à pas de sa clepsydre de sable, sous leur charme.