Fiat Saul (mindenkor)

Zum Kern des Kraches
To find a path across the unroomy, roaming over the body count amongst
invisible monsters standing behind walls with their carbonated concrete outers, petalled barbs of the fence and truss,
propagateurs des ondes asourdissantes du gong bol de l'Angst,
terrible sight of an underworld wrapped around its own rhyming cutlets, crust, rust, fire cupping words of the crassest kind,
Idegen's neck on the block, to the insider the hole in the sky is like a small fumigant twinkling with astral repletions, des Ausländer qui firent parler la poudre de la Deutsche Sprache, Saul s'échappe, se met hors de portée des Ivan,
étrangeante étrangeté, percer les groupes,
fuir les théorèmes du rang,
décaisser son propre corps du chemin de terre de la scansion des virgules, ornières à crases, sommations de la troupe,
garder à tout prix en bouche un peu du goût de l'humus d'une Vaterbindung qui n'aurait pas la sapide inertie de la douce-amère, crève-chien des abondants flux de cendres qui débondent les rives et amortissent le feutre des semelles du double bind.
Idegeneknek (sans Dibbouk, flux de flou debout), interdit à toute personne étrangère aux sacrifices,
Márt, fry, plongée dans les rigoles du sébum des cheveux,
comme une pelletée de neige sur les racines de l'arbre à suif qui brûle sous le rachis
de la rivière aux ambres de feu
Kein schwankendes Rohr im Wind,
Pas de caresse pour Ella
ni faiblesse devant les choses de l'Esther promesse de Kanada,
Pound of gunpowder, as if it were mine, my flesh, bois d'Aser de ma chair, hache Daguerre, point de vue du Lager Gras, à l'échafaud des chaufferies, spectogramme du bruit des fourneaux de l'enfer, à son extrême termin, un écho, empreinte insonore de l'image du père sous les remparts immergés d'un château dépéri encore visible à la surface d'un autre temps, droit dans les artifices de théâtre, a voiceprint.
Rav..?, Rabbi ?
Grisou des souffles, gas, lueur des yeux des oiseaux dans les mines d'abattage,
Finite ignited Fields des corps finis,
traverser à contre-courant les flots de l'inversible pendant que la machine défait tous les parentages,
Fiat Justicia, Saul Solstitii, et pereat anus mundi,
Fiatember, le Fils de l'Homme,
Nem, ceci n'est pas un emberrablás du lundi,
Igen, en aucun cas un kidnapping, cela ressemble à la dérivée de la dérivée dans les débords d'une fonction qui dissoudrait, au fond du creuset d'un seul, tous les étranges idiomes.
Le résidu d'une ancienne norme, sédation des nobles résines d'hier
dans les vallées noires du dernier soupir qu'elles ne peuvent même plus aider à rendre, plus personne ne sait dire à quel Hayom Yom
nous sommes, ni quelle bâtée pourra séparer, dans le tamis du placer des plages sans horaires, le sable dormeur de l'or dessalé des squelettes de prières.
Rabbi ?, Rav..?
Loi d'espérance révulsée, abrahamique Nefesh d'une insufflation revenue, Rouach déjà supprimé, le jeune homme mort encore enfant
lui sert de vecteur dans cette régression linéaire qui scrute les intervalles convexes, concaves,
dans l'atroce détournement de ce flou gaussien où tout devient fatal à mesure que sur les traits du visage se carencent vos desseins, même à l'heure où l'être vous manque, le devoir de père se dénude et prodigue son Dasein intelligent.
Dans les diverticules aux sirènes incinérant l'ouïe, soi-même extorqué du principe de vie,
Saul fait des rides du ciel soporeux, trauma de la Terre commise, une théorie de cordes qui le hissent au-delà des chemins de fumées
qui scarifient l'horizon jusqu'à Cracovie.
Il faut dix affluents de la Vistule pour porter le lit de Kaddish du fils de Saul jusqu'à Mikoszwo, miniane des eaux désarmées de l'intérieur dont la fluence laisse passer les vaisseaux du sang de ses poumons et de son cœur, petit orgue souple qui de battre s'est arrêté de s'arrêter, pour nourrir les joncs célestes de toute une vapeur d'Harmattan, sur l'encre de ses cursives voyez la page blanche de son résumé.

Kaddish du לויתן

Ausgelagert. 
Intransportable déciduale mélancolie, voilà le suprême ailleurs qui tombe à vos pieds, ambre en alerte, le sel des lampes led se livre au gemme d'un flou de jais qui le cueille à la volée sans que l'écran n'ait eu le temps d'en faire apparaître le gras de l'écho sur le premier transpondeur physique plausible, prêt à tendre les bras, ouvrir les mains, paumes creusées, vers d'autres membres pour qu'ils se saisissent de cette vibration. 

Assis à quatre ou cinq mètres de la télé, je ne sens pas que le film opère déjà, les lames du parquet se rabotent dans le verre de la moquette, peut-être est-ce un sol de terre, une mousse de Compiègne, du gravier ?  

Mon visage est comme le masque de la respiration de Saul, je ne décèle absolument rien de la légère ambiopie qui colle les yeux dans les points de fuite et les moyeux des rayons entrants du grand rectangle noir ajouré, recouvert d'un fin et mol opercule. La pression de l'atmosphère s'est équilibrée sur mes lèvres, les deux réels noyautent leur infrangible anneau de bruit, comme la boule de fer pur, au centre de la terre dans le noir panoptique du silence, s'énuclée.

Je sais que le film aspire à lui, dans son boyau, autant que dans une salle de cinéma, le critique du New York Times annonce dans son papier d'hier que cet art septième ne mourra jamais, qu'il sera toujours vecteurs d'émotions (il cite Toni Erdmann comme preuve intouchable), que pourrait apporter avec lui un casque de vision 3D auquel on aurait appliqué quelque concrétion digitale, poussier sublime, d'un minerai de la réalité augmentée ?  

La question ne se pose pas devant un film qui entre chez vous par les spires d'un souffle magnétique.
Samedi soir, sabbataire de mes micro-secrets, je me disais que c'était le temps d'un bon jour pour mourir à sa vision, après un tel film, quel désir pour un autre pouvait-il lever ? 

Et puis le défilement impressionniste de la vie proposait d'ouvrir une nouvelle ligne, d'arrêter un autre train, je ne pouvais plus que me dire mettre à jour un nouvel annuaire, clean your act, comme me chantait mon père, autre pitonnage pour un autre film, celui des Mollies de Martin Ritt, et son récit sur le Maguarisme des mines sombres, aux trachées desquelles soufflait le vent du fiel qui burinait de l'intérieur le visage des damnés de la terre de Pennsylvanie vers 1875. 

Était-ce parce que j'étais encore sous le coup des images de Nemes que la scène d'ouverture frappa la même région du cerveau, de même aire anthracite ?  

Les drones de la mémoire immédiate élisent toujours les zones grises pour se poser. 

Un quart d'heure de préliminaires sans un mot de dialogue, le silence des wagons chargés de gros blocs luisant à l'ombre d'un dimanche, la collision des gueules noires cloquées dans le miroir des yeux à facettes des hommes en uniformes bleu marine de la Coal & Iron Police, l'éclat soudain d'une explosion qui signale un sabotage rigoureux, le tombé de rideau du tableau d'une exposition devant la rampe de la Grande Porte de l'Outre-Kievrain donnant sur le jardin de Carbon County. 

Transbordés au coeur du Comté de Schuykill. 

Je revois l'officier nazi exiger d'Ausländer, qui vient de compromettre le rabbin grec plaqué sur le sable épaissi des rouleaux de ses propres cendres anticipées, qu'il répète en allemand ce qu'il vient de souffler en hongrois, "Ungarisch ist eine sehr schöne Sprache..!", lui lance-t-il au visage, tranquille horreur narquoise qui renvoie peut-être aux nombres d'heures où les Hongrois, derrière Maylender, Italiens, Autrichiens, Serbes, Croates, se battaient à coups de discours enfiévrés pour savoir qui garderaient libre la commune de Fiume, tout cela sous le regard intéressé de l'Allemagne à peine née déjà menacée par le Krach de 1873, boutefeu départ d'un antisémitisme dirigé contre la banque et l'argent, et qui eut peut-être des répercussions jusqu'en Amérique (The Panic of 1873, you may remember).  

Sur un territoire complètement déforesté pour nourrir une Marine affamée, les gens du cru, industriels et politiciens, gentry du noir, s'étaient concertés afin d'envoyer les hommes (de frais américains d'origine allemande donnèrent des ingénieurs, Anglais et Gallois furent élus main d'oeuvre qualifiée, le contingent irlandais fournirait quant à lui le rank and file corvéable et taillable nécessaire au travail le plus pénible) ramper jusqu'au fond des intestins des mines de charbon. 

Une scène, qui par la force des choses après le Nemes devient notable, montrait le leader des conjurés clandestins approcher le nouvel arrivé resté en retrait dans le talon d'une veine (un bleu qui travaille en sous-marin des Pinkertons) par l'intermédiaire d'un enfant messager (afin de l'amadouer, dira-t-il).  

Saul, revenu chercher l'appel, se fait aussi repérer par le chef des prisonniers évreïskié russes insurgés. 

N'ayant que peu d'atomes mis en bombardement par un tel accouplage (l'isomorphe cinématographie, la symétrie miroir des allégories, ne sont ni mon fort ni de mon ressort), le souvenir de serments semonces naturels à certaines personnes plus ou moins bien intentionnées -- qui viennent ponctuellement remettre sur le métier à tisser les T-shirts de la parade médiatique les mèches blanches de la laine de leurs couplets scabreux, dont ils revêtiront plus tard leur corps de doctrine sous les haut-parleurs du plus voyant des piloris --, me fit, à mon corps défendant tout de même, une fois encore contempler de loin l'aigreur malhonnête dont ils possèdent l'exclusif talent.  

À écouter parler ces grognards de la rébellion, torses bombés pour l'offense, avec trombes de citations, décorés pour effets de drame à la chaise d'honneur, le libéralisme classique (qui se ferait le fourrier depuis longtemps des petits chefs et cadres moyens maculant de leurs degrés l'ascenseur fossile de la hiérarchie sociale des entreprises françaises, chose qui n'est pas forcément niable partout, comme il se doit dans une économie née dirigiste, bien que tous ces modules s'écroulent aujourd'hui sous le poids de leur sclérose) n'est que la métaphore du système d'exploitation esclavagiste de l'homme mis en place par les exécutants du Nazisme. 

Kapos, Oberkapos, piquons nos propres exemples avec la fourchette du diable, disent-ils filet de bave de l'écume du triomphe de leur volonté à la lèvre.
Extorsion du surtravail, superstructure à la surface et sous-culture de masse dans le ventre de la terre (nous retrouvons là le peuple "mineur" du film de Ritt comme illustration), fétichisme de la marchandise, dévoiement de la valeur d'usage, division, dissolution du temps de travail dans les montages rusés des Uber et des Unter du mirage de l'économie numérique -- le monde enchanté de Marx l'Obscur étant lui-même tombé sous terre, c'est d'ailleurs la faute à Volta --, prendraient source principielle chez les tueurs de l'Humanité entre 1933 et 1945. 

Etepetete, peut-être un peu Geziert, ils pensent démontrer la malfaisance de "The Invisible End" greffée depuis toujours au poignet des possesseurs de capitaux, sans jamais rien dépister d'une "unsichtbare Gemeinde" de l'esprit.  

Saul Ausländer, dans l'errance qui fit fondre devant ses pas son destin à errer, qui retendit sa très mince ligne rouge, sur les traces même de sa corporelle linéale solution, savait que le demain qui n'existait pas pour lui existerait pour l'Homme et ses enfants, que l'insulte faite à leurs souffrances et sacrifice ne passerait pas l'ombre du mât d'impotence spirituelle qu'elle projette.
Quelques jours plus tard je revis Théorème de Pasolini et Leviathan de Zviaguintsev, et, du même, Le Retour, par la boucle duquel un fils immerge son père dans un lit d'halophytes du lac Ladoga. (Griffonné sur un carnet le dimanche 2 octobre 2016.)