Ausgelagert.
Intransportable déciduale mélancolie, voilà le suprême ailleurs qui tombe à vos pieds, ambre en alerte, le sel des lampes led se livre au gemme d'un flou de jais qui le cueille à la volée sans que l'écran n'ait eu le temps d'en faire apparaître le gras de l'écho sur le premier transpondeur physique plausible, prêt à tendre les bras, ouvrir les mains, paumes creusées, vers d'autres membres pour qu'ils se saisissent de cette vibration.
Assis à quatre ou cinq mètres de la télé, je ne sens pas que le film opère déjà, les lames du parquet se rabotent dans le verre de la moquette, peut-être est-ce un sol de terre, une mousse de Compiègne, du gravier ?
Mon visage est comme le masque de la respiration de Saul, je ne décèle absolument rien de la légère ambiopie qui colle les yeux dans les points de fuite et les moyeux des rayons entrants du grand rectangle noir ajouré, recouvert d'un fin et mol opercule. La pression de l'atmosphère s'est équilibrée sur mes lèvres, les deux réels noyautent leur infrangible anneau de bruit, comme la boule de fer pur, au centre de la terre dans le noir panoptique du silence, s'énuclée.
Je sais que le film aspire à lui, dans son boyau, autant que dans une salle de cinéma, le critique du New York Times annonce dans son papier d'hier que cet art septième ne mourra jamais, qu'il sera toujours vecteurs d'émotions (il cite Toni Erdmann comme preuve intouchable), que pourrait apporter avec lui un casque de vision 3D auquel on aurait appliqué quelque concrétion digitale, poussier sublime, d'un minerai de la réalité augmentée ?
La question ne se pose pas devant un film qui entre chez vous par les spires d'un souffle magnétique.
Samedi soir, sabbataire de mes micro-secrets, je me disais que c'était le temps d'un bon jour pour mourir à sa vision, après un tel film, quel désir pour un autre pouvait-il lever ?
Et puis le défilement impressionniste de la vie proposait d'ouvrir une nouvelle ligne, d'arrêter un autre train, je ne pouvais plus que me dire mettre à jour un nouvel annuaire, clean your act, comme me chantait mon père, autre pitonnage pour un autre film, celui des Mollies de Martin Ritt, et son récit sur le Maguarisme des mines sombres, aux trachées desquelles soufflait le vent du fiel qui burinait de l'intérieur le visage des damnés de la terre de Pennsylvanie vers 1875.
Était-ce parce que j'étais encore sous le coup des images de Nemes que la scène d'ouverture frappa la même région du cerveau, de même aire anthracite ?
Les drones de la mémoire immédiate élisent toujours les zones grises pour se poser.
Un quart d'heure de préliminaires sans un mot de dialogue, le silence des wagons chargés de gros blocs luisant à l'ombre d'un dimanche, la collision des gueules noires cloquées dans le miroir des yeux à facettes des hommes en uniformes bleu marine de la Coal & Iron Police, l'éclat soudain d'une explosion qui signale un sabotage rigoureux, le tombé de rideau du tableau d'une exposition devant la rampe de la Grande Porte de l'Outre-Kievrain donnant sur le jardin de Carbon County.
Transbordés au coeur du Comté de Schuykill.
Je revois l'officier nazi exiger d'Ausländer, qui vient de compromettre le rabbin grec plaqué sur le sable épaissi des rouleaux de ses propres cendres anticipées, qu'il répète en allemand ce qu'il vient de souffler en hongrois, "Ungarisch ist eine sehr schöne Sprache..!", lui lance-t-il au visage, tranquille horreur narquoise qui renvoie peut-être aux nombres d'heures où les Hongrois, derrière Maylender, Italiens, Autrichiens, Serbes, Croates, se battaient à coups de discours enfiévrés pour savoir qui garderaient libre la commune de Fiume, tout cela sous le regard intéressé de l'Allemagne à peine née déjà menacée par le Krach de 1873, boutefeu départ d'un antisémitisme dirigé contre la banque et l'argent, et qui eut peut-être des répercussions jusqu'en Amérique (The Panic of 1873, you may remember).
Sur un territoire complètement déforesté pour nourrir une Marine affamée, les gens du cru, industriels et politiciens, gentry du noir, s'étaient concertés afin d'envoyer les hommes (de frais américains d'origine allemande donnèrent des ingénieurs, Anglais et Gallois furent élus main d'oeuvre qualifiée, le contingent irlandais fournirait quant à lui le rank and file corvéable et taillable nécessaire au travail le plus pénible) ramper jusqu'au fond des intestins des mines de charbon.
Une scène, qui par la force des choses après le Nemes devient notable, montrait le leader des conjurés clandestins approcher le nouvel arrivé resté en retrait dans le talon d'une veine (un bleu qui travaille en sous-marin des Pinkertons) par l'intermédiaire d'un enfant messager (afin de l'amadouer, dira-t-il).
Saul, revenu chercher l'appel, se fait aussi repérer par le chef des prisonniers évreïskié russes insurgés.
N'ayant que peu d'atomes mis en bombardement par un tel accouplage (l'isomorphe cinématographie, la symétrie miroir des allégories, ne sont ni mon fort ni de mon ressort), le souvenir de serments semonces naturels à certaines personnes plus ou moins bien intentionnées -- qui viennent ponctuellement remettre sur le métier à tisser les T-shirts de la parade médiatique les mèches blanches de la laine de leurs couplets scabreux, dont ils revêtiront plus tard leur corps de doctrine sous les haut-parleurs du plus voyant des piloris --, me fit, à mon corps défendant tout de même, une fois encore contempler de loin l'aigreur malhonnête dont ils possèdent l'exclusif talent.
À écouter parler ces grognards de la rébellion, torses bombés pour l'offense, avec trombes de citations, décorés pour effets de drame à la chaise d'honneur, le libéralisme classique (qui se ferait le fourrier depuis longtemps des petits chefs et cadres moyens maculant de leurs degrés l'ascenseur fossile de la hiérarchie sociale des entreprises françaises, chose qui n'est pas forcément niable partout, comme il se doit dans une économie née dirigiste, bien que tous ces modules s'écroulent aujourd'hui sous le poids de leur sclérose) n'est que la métaphore du système d'exploitation esclavagiste de l'homme mis en place par les exécutants du Nazisme.
Kapos, Oberkapos, piquons nos propres exemples avec la fourchette du diable, disent-ils filet de bave de l'écume du triomphe de leur volonté à la lèvre.
Extorsion du surtravail, superstructure à la surface et sous-culture de masse dans le ventre de la terre (nous retrouvons là le peuple "mineur" du film de Ritt comme illustration), fétichisme de la marchandise, dévoiement de la valeur d'usage, division, dissolution du temps de travail dans les montages rusés des Uber et des Unter du mirage de l'économie numérique -- le monde enchanté de Marx l'Obscur étant lui-même tombé sous terre, c'est d'ailleurs la faute à Volta --, prendraient source principielle chez les tueurs de l'Humanité entre 1933 et 1945.
Etepetete, peut-être un peu Geziert, ils pensent démontrer la malfaisance de "The Invisible End" greffée depuis toujours au poignet des possesseurs de capitaux, sans jamais rien dépister d'une "unsichtbare Gemeinde" de l'esprit.
Saul Ausländer, dans l'errance qui fit fondre devant ses pas son destin à errer, qui retendit sa très mince ligne rouge, sur les traces même de sa corporelle linéale solution, savait que le demain qui n'existait pas pour lui existerait pour l'Homme et ses enfants, que l'insulte faite à leurs souffrances et sacrifice ne passerait pas l'ombre du mât d'impotence spirituelle qu'elle projette.
Quelques jours plus tard je revis Théorème de Pasolini et Leviathan de Zviaguintsev, et, du même, Le Retour, par la boucle duquel un fils immerge son père dans un lit d'halophytes du lac Ladoga. (Griffonné sur un carnet le dimanche 2 octobre 2016.)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire