United Artists, Repent

Cloud repetition
(Michael Cimino's Big Sky Country)

Mike dead, stop.
Last of many a seminal take, stop.
Taciturn sepia toner reticent to give a gist of his muted gab
At full gallop
A Man or a woman, dab a dab a dab
Mister Lady Sir Ma'am
Mustang against Trans Am
Wild horses like firebirds fording an imminent demise
Style is the limit
Sky is the money
Stardust Memories alienated many souvenirs that United Artists would desperately overadvertize.
No squeal the brakes emit
Great silent skills of the loony.
Il s'était promis Prometheus unbound
De fondre les fers des enchaînés, des prolétaires du bout du nouveau monde.
Sidérurgies esthétiques
The Pensylvanian steel workers' mental geology
(From a carboniferous moscovian community)
Is cut asunder
Lots of tears down under
Was für eine Reise ohne Ziel 
Big wheel of the sun's excessive zeal
To lubricate the engine of an infamous cinematic
Industry.
Behind dark glasses was he really a manner of Doctor Mabuse ?
A Creator with a thousand eyes always rings thrice thirstly, that's no bringer
Of fresh news.
Das Tier war in einem Western untergebracht.
The movie business may be a beast, and also art,
Omnipotent till death do the studios part,
Jupiter's missiles were Montanan shadows hidden in the thunder's sinews.
Hey hey, my my, the New Hollywood was meant to die
Take the pony-car and run till the Big Sky Country is nigh.
Ella Cattle Kate
Recouvrit d'un drap l'avril brisé du membre vigile de Kris Averell, Christophoreceps déchirant dans la poussière jaune les peaux et les chairs de la mauvaiseté du bleu du ciel.
__ You're no preacher, Preacher.
Comme Jacques Marquette
À pied, à cheval, assis ou couché en canoë, all the Heaven's men got to have a light-footed easy gait.

Road moving a renewable heist 

A Preacher man always brings the sky twice

To Michael Cimino

Mark One de la caméra-sonde. Une seule prise, et l'impassibilité d'une île sans la moindre écume de transhumance, refaisait cent acteurs, à l'ouest de mille manières d'être différents à eux-mêmes les reconstruisait, des millions de Très Riches Heures d'une seule scène rendaient à leurs âmes de précieuses secondes, même les éléphants familiers des magasins de porcelaine du Paraclet savaient se déchausser avant de pénétrer empreintes nues au pays de la répétition du ciel immense.
La long-take démâtait les vieux agréments des flottes productives de la Hanse californienne, se chargeait des globules noirs de dialogues à la nébulosité sombre, et la lumière de la circulation du script séquentiel devenait tissu de sang séché. 
Une façon de célébrer la fin du scénario sans en faire une histoire de décombres.
Avant le fusillement final qui nous attend tous, il nous faudrait verser aussi le cyan des draps de notre ciel de lit dans un tonnerre de sépia, un talochage de brun jaune, et l'émulsion d'une lustrale terre de Sienne. 
Faire un ultime tour de piste en roller skates dans le salon de notre serre, qui durerait ce que jurent les roses jusqu'à la fin des temps de pose de la chair, jusqu'à complète désalaison des corps dans le fumage à la borne de leurs animations mitoyennes.
Il y aura toujours de la guerre sur la Rivière de la Poudre, sans déclaration entre ses picrocholes collines et la pénurie de leurs adrets, Gascogne de cocagne où se répand la Chalosse du Sanssouci. 
Sur la toile de notre éther les Comtés de Johnson auront longtemps encore du grain à moudre afin de recadrer, à travers le tamis de nos zones sans lumière, la manne des ombres adoucies.
Ils pourront bien s'enfler de nouvelles arrivées d'aires antiques, chemineaux abandonnés des provinces anciennes, montures d'exil qui iront gonfler les déserts jusqu'aux gorges des hivers subliminaux d'un Grand Emplacement à eux réservé (Cimino visionnaire ici, ce qui n'exista pas vraiment au Montana en 1892 se vide aujourd'hui depuis les chargeurs, comme l'habile boucher scalpe d'un coup de lame la vaisselle des entrailles, les cassettes, les USB de mémoires de masse, de sa Porte du Paradis, puis se déroule, comme une fuite de vif-argent, hors les boîtiers de ses galettes de 122 pour imprégner le sol européen d'un réel autant qu'imaginaire afflux de reflets d'hommes dont le métrage de la vie ôta à leur image une grave seconde. Misérable photogramme traînant sa fréquence dans le dos d'une paupière aux ordres de la persistance reptilienne).
The Deer Hunter's final cut du directeur a la pudeur d'un uppercut.
Je ne pense pas que Cimino ait jamais grimpé sur le ring des combats réglés d'avance, ou faciles, pour démontrer par A moins B la convenance des rhésus de la réalité binaire Riches contre Pauvres.
La chape de poussière, si fine qu'elle en devenait d'invisibilité, sautant depuis le plancher de l'enceinte aux pugilats ne pouvait que finir sapée dans la sablière de son intraitable objectif puis régurgitée par les interstices, les encoches carvées, de son cadre absorbant.
Le mettait peut-être à part d'autres talentueux confrères la manière dont il ne loupait rien de la résignation de cette poussière d'origine humaine lorsqu'elle retombait au sol dans de beaux, mais indécelables à l'ouïe nue, draps de sédimentation.
Les Ford Mustang et les Chevrolet partaient s'abreuver sur les bords de la rivière. Refaire le plein d'essence, celui qui précède le sens de l'argent. Liquiddity and Whatness, all the colors of their streams.
Ice-dream of the silent screams. 

Never Let, Of A Crisis, A Fistful Of Human Dust Go To Waste. Thunderbolt se fait dans l'Olam plus que dans le Golem, il s'auto-répare, se réduit un déboîtement à l'épaule, règle le chant des sépales à la mire du canon, Lightfoot se débranche déjà, efface la trace de son parfum sous les treilles du jardin de Gethsemani, two thieves, bonds de larrons hors des signaux du crime vers la béance du Paradis dont les antennes, pour le saint moment hors du radar du mesprit, ne les bornent pas en corps. (Suite vers 19h00.)

Road moving hors des serres des rentiers pattus

Go Grab A Rabbit
(What the Monty Python remembered.)