Les Gens de la Dormaison

D'Ormitory John, le dernier des écrivains-invisibles ubiquistes

Une vraie dune du Pyla régnait en masse dans les salons de l'Elysée.
Elle s'allongeait sur les sofas depuis les allées du jardin,
non dépourvue de gravitas traversait les battants de fenêtres biconcaves
pour éponger les ombres laconiques fleurdelisées
jusque dans les caves
croyant reconnaître en elles les sous-sols alluvionnaires de la nef des Bernardins.
Le Marchand de Sable et ses droïdes de protocole étaient dépassés.
Jean-François Revel comptait les rares grains surnuméraires
qui pouvaient entrer dans la composition de châteaux en Italie,
et Roger Peyrefitte semblait y fouiller,
avec à la main un poignard ou une cuillère,
des agglutinations psammophiles particulières
qui auraient pu compromettre le Capitaine Alexandre jusque dans les os des bras de la reine Athalie. 

Sur la fin de sa vie professionnelle le chevalier d'Ormitory John, Chancelier des tapisseries ton sur ton de Beauvais et d'Aubusson de la presse des sommeils d'opposition, s'en allait souvent visiter le Dictateur bonhomme de la République d'une Rome endormie française, il dottore François Mitterrand dont la fin de règne ne rendait rien au janvier de Louis XVI, pour lui donner du tête-à-tête de cinq à sept, quelquefois avec la bandoulière d'un dictaphone en marbre pour sculpter au vol, muni d'un burin, les notations et citations spermatim giclant dans les règles de l'air d'avant dormition. Que le magistrat suprême, maître de danse, en mourût ne fit aucun doute un jour qu'il musardait prisonnier d'un état d'hypnose dans les couloirs des salles de la magnanerie de son palais des glaces, que la fumée nécrose ou décompense, vêtu d'une robe de chambre satin couleur rose vireux, argenteuse, plus douce et plus grainée de moelle soyeuse que celle de Monsieur Klein portée substantifique par l'acteur dans la toile de Losey, déçu de "n'avoir plus, du ventre de [s]es pauvres, la reconnaissance."

Sir John fut de toute époque un d'Ormitory prompteur de première classe.
Accorte siphon de cour, aspirateur de spirituelles amélanches, petites pommes de pensées écrasées dans le stem christiania des avalanches et le slalom des conversations blanches, toujours il se sut beau viveur, éclaireur de sa belle personne que la loi mondaine d'aujourd'hui inventorie avec le débit d'une fontaine Wallace.
Il n'avait qu'un supposé défaut, la peur qu'un Saint-Simon vînt lui prendre sa place,
duc des Mouches à Miel du Maine, il ne souffrait pas qu'on lui disputât l'épaule sur laquelle reposait la chevalerie du nivernal Saint-Esprit. 

Empédocle d'un volcan moins éteint, quand bien même quelqu'un s'aviserait de rêver convoiter sa charge de Grand Anecdotier du Dit mitterrandien et d'ange bleu camisard terminateur principal des souvenirs loyaux, qu'il voudrait encore, pieds nus sous les bouquets de romarin sans aspic et les feuilles de lauriers sans cobras, tennisman sans chaussettes, chinois sans talisman ni chaussures, aider à finir d'autres Césars sur d'identiques fixures de sofas ou turquins, pour la gloire maximale des lambeaux de la ledderaddur qui vient.

La place du mordoré