Pour Christophe Cherel
et Fiona Apple
et Fiona Apple
375__Anderson.
Pas lui, l'autre,
entre deux scènes,
en personne,
der andere Sohn.
Qui ne prend pas le Landerneau des EastEnders pour l'hinterland des Wessis.
L'arrière-baïne de la Santa Monica Bay,
sera la dernière flaque à mouiller la Marina del Rey.
À l'Anderland,
nul n'est à nu.
Dans l'amour comme dans la haine,
The Punch-drunk Naked Lunch is overloaded.
Soeur surf, upon Mother Earth, chasse marée des rodeurs,
rein, nackt, bald eagle, kahl as a coot, at point blank, cool and even kald,
Adam barfuß marche sur la lande,
et bénit les barflies de Schroeder,
Ève enlève son T-shirt de Country Joe McDonald,
exhibe ses seins, multiplie dolores des pains, et fait des fiches
sur les saints, bien au chaud enrochés à leurs niches,
sous la lueur douce ou froide des lanternes d'un andere Mond.
"Of Different Vice and Inherent Men", écrirait presque Steinbeck, le péché originel serait comme déguster un sorbet de mucus arctique alors qu'on marche encore debout sur le fin sillage de sa prise de glace laissé par la long board et planche en teck d'une langue qui s'use à dire les mots essentiels des sages, dans la pure perte de notre haleine.
Anderson, pas l'autre son envers, lui.
All his actresses are at Point Sur,
Que la dernière qui parte n'oublie pas d'éteindre les lumières
qui montent
depuis la route à la côte des Adam ascenceurs.
Robinson Jeffers, sphinx au beau milieu de son japonais blackout,
qui toujours luit,
nourrit l'oeil de lynx de ses faucons avec les regards vides
de Bela Lugosi.
Hollywood n'est plus l'aspirateur à clients du Grand Autel de Budapest.
À son agonie, la Californie serre les dents dans la bouche des otaries
qui la bouffe comme lèvres humaines, calmars du doute,
errent à la vulve des laminaires.
Ève, à son amande, en prend son parti et sert les vesces de ses gousses,
ouvertes à sa veste.
Tous les Ed Wood la mettent à l'amende et butinent sa divine queste,
comme on déchirait les housses des Killed in Action au Vietnam,
dans lesquelles on mal planquait l'héro, par les plis et les jus des héros couchés dans l'herbe,
aujourd'hui dormeurs du val à la faille aurifiée de San Mateo, Burlingame.
You were never fleet of foot, hippie.
They say deciduous Golden Fangs cannot suffer Blue Tooth decay. Or can they ? Internet inférait-il cette plaie
qui nous rendit tous détectives, privés des intimes anciennes privautés ?
Stoners de l'herbe carrée d'autrui,
nous nous allongeons sur les codes d'honneur des duels aux antiques prés.
Je préfèrerais à la booze de Chinaski l'exquise compagnie de nouvelles Wanda.
Qu'elles nous ressortent la kinésie de leur capiteux bond d'Irène,
en plein centre des fumées grasses aux yeux enfarinés de Larry.
Quand celui-ci aura-t-il fini de compter les favoris des étoiles dans la complication des poils à foison que poussent à ses bajoues des sirènes
muettes ?
Arbeit auf der Suche nach Barbet,
Les sévices de vos secrètes assurances sont demandés
dans les anses et les zones sableuses de la ville d'Ys cachée
à Anderson, capital Sin City, comté des chastes lices de Shasta.
